Décharge

I.D n° 1179 bis : La crème du parler poétique français en 2026 (2ème partie)

Claude Vercey — 2026-02-18T06:00:00Z

Suivant le 1179ᵉ Itinéraire de Délestage bien entamé déjà dans la séquence précédente (ici), revenons sur ces Chemins de liberté aux 121 poètes, proposés chez Seghers par Jean-Yves Reuzeau, en adoptant cette fois un point de vue plus personnel, celui du responsable d'abord de la collection Polder, soucieux du devenir des voix émergentes qu'il a encouragées – celui ensuite du distributeur à tout vent d'avis critiques, dont il est en droit de douter de la réelle pertinence.

D'emblée, parmi le relevé des poètes récemment envolés, me touche particulièrement le rappel de la mort d'Edmond Thomas, l'éditeur de la si précieuse revue Plein Chant, et de celle d'Anna Jouy, l'auteure de Ciseaux à puits (polder 137), préfacé par Alain Simon auquel elle devait son nom de poète. Elle signa par la suite, au printemps 2015, la présentation d'Emprunts : Intérêts et capital, de Jean Pierre Nedelec (polder 166). Hommage leur fut rendu par nous-mêmes, à l'un (Ici ) et à l'autre (ici).

Valeurs montantes, qui se sont faits une place auprès de voix confirmées, (sans oublier Valérie Rouzeau, installée depuis longtemps dans les premiers rangs), Milène Tournier, la marcheuse, comme Guillaume Decourt, l'une et l'autre accueillis en leur début dans notre collection Polder, confirment, et Hélène Miguet, après Comme un courant d'air (polder 195 – Prix Amélie-Murat), s'impose, avec Gargouille (Le Sceau du Tabellion éd.). Dans A plein regard, dont on lit des extraits dans l'anthologie, on la prendrait volontiers comme préposée aux relevés des caméras de la ville :

Caméra n° 7., impasse de l'œil de bœuf, 20.52.
Homme. Age moyen. Hirsute.
Accroché au réverbère. Il rit. Suspect.

La liberté dans mon regard.

J'ai vu le clochard pisser contre le lampadaire allegro con brio.

Il y avait encore des dents dans son sourire.

Soudain la lumière fut

Parmi les livres distingués au cours de l'année, Seuls les œufs durs résisteront, de Thibaut Marthouret, m'avait particulièrement impressionné, et il me plaît que de son côté, Jean-Yves Reuzeau l'ait, lui aussi, remarqué, en proposant deux poèmes inédits. Extrait :

On ne peut à tout, pas réchapper, tout
fuir, mais on peut choisir de laisser

des lueurs briller dans la nuit sans
les nourrir de nos regards.

La critique est fondamentalement un exercice solitaire, et rien ne vient confirmer nos choix. Il n'y a que des coïncidences de goût ou de partis pris, - mais ce n'est pas rien ! C'est un intérêt supplémentaire, plus secret sans doute que ceux qui sont explicitement énoncés, de trouver approbation de sa propre démarche chez un fin connaisseur comme l'anthologiste de l'Année poétique, lequel a l'avantage de s'appuyer sur les avis de nombre de correspondants ( je renvoie aux remerciements que Reuzeau leur adresse en fin de volume).

Je me réjouis en conséquence d'avoir signalé durant ces derniers mois à nos lectrices et lecteurs les livres récents de Jean Portante, Jean-Pascal Dubost, Dominique Quélen, Claudine Bohi, Pierre Vinclair, Anna Milani, Patricia Castex Menier entre autres, - bien secondé dans l'exercice par Jacques Morin (Jacmo), qui de son côté a mis lui aussi en avant Claudine Bohi par exemple, et Albane Gellé. Alain Duault, James Sacré,, Seyhmus Dagtekin, tandis que Jérôme Nalet, nouveau venu dans nos chroniques critiques, intervenait pour saluer Victor Malzac.

Décidément, oui, le poème est bien la preuve que la vie ne suffit pas (Jean-Yves Reuzeau, bien aidé par Jean Portante et Fernando Pessoa).

Repères : Chemins de liberté : L'année poétique, 121 poètes d'aujourd'hui. Anthologie réunie et présentée par Jean-Yves Reuzeau. Éditions Seghers. 400 p. 20€.

Rappel : Un polder : 9€, port compris. Deux polders : 14€ (port compris), à l'adresse Décharge indiquée ci-dessous. Ou à la Boutique ouverte sur le site : ici

Il n'est pas trop tard pour acquérir, contre 24 €, les 4 titres 2025 de la collection Polder ou s'abonner pour le même prix aux 4 recueils à paraître en 2026, par chèque à l'ordre des Palefreniers du rêve, chez Jacques Morin / Décharge - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre ou par Paypal (voir l'onglet S'abonner : ici).

La voix retrouvée de Valérie Harkness

Claude Vercey — 2025-04-16T05:00:00Z

Son nom a resurgi récemment parmi nos chroniques : triste occasion puisque Valérie Harkness nous apprenait la mort de son amie Anna Jouy (Repérage du 5 avril dernier). L'une et l'autre appartiennent à la troisième Génération Polder, active des années 2004 à 2013 (rappelons que vient de paraître l'anthologie de la Quatrième génération) : 2008 avait vu paraître successivement, en quelques mois, Ciseaux à puits d'Anna Jouy (polder n° 137) et polder n° 139, Doublure de Valérie Harkness (aussitôt repérée alors par Alain Wexler et Pierre Maubé), laquelle Valérie redoublait sa présence dans notre collection avec Sauve, sous une préface de Valérie Canat de Chizy, la 146ᵉ livraison.

A l'encontre de cette apparence - guère avant, il est vrai -, Valérie Harkness était sortie de son silence pour m'adresser un manuscrit : Quand nous avons disparu, significativement sous-titré Deuil confiné de toutes les couleurs, et qui narre avec émotion les différents évènements qui ont bouleversé sa vie, dont la mort brutal de John, son mari, mais aussi, moins dramatique assurément, la transformation de l'enfant Susie en jeune fille, désormais plus grande que moi, note la mère.

On reconnaît dans ce nouvel ensemble la sensibilité toujours vive de Valérie Harkness, et plus caractéristique encore, cette manière de s'exprimer, cette régression vers un babil quasi enfantin qui souligne, en ses tournures maladroites, l'inadéquation du langage conventionnel à rendre compte des émotions trop violentes. Il est bien certain que je soumettrais ce recueil au comité de lecture Polder, si la poète n'avait déjà abattu toutes ses cartes par rapport à notre collection : comme celle-ci entend jouer le jeu de voix poétiques nouvelles, il est convenu que nous ne publierons pas un auteur plus de deux fois.

Faute de pouvoir faire davantage, je reproduis ci-dessous un des poèmes de Quand nous aurons disparu, auquel je souhaite de trouver un éditeur.

Les poubelles – dehors

Il fallait ne pas avoir disparu. Dehors

Chaque dimanche, le corps de moi sortait la poubelle.
Il ouvrait et refermait les portails des cours des maisons en la tirant derrière lui.
Le lendemain, le lundi, les doigts de moi saisissaient la poignée de la poubelle, ouvraient les portails des cours derrière les maisons, un à un, les refermaient soigneusement avant de la replacer dans la cour.

Au commencement, la tête de moi ignora les poubelles.

Avant, John s'en occupait.
J'entendais les roues écraser le gravier,
les portails s'ouvrir et se fermer,
et puis un changement de sonorité,
John, devant chez nous.
Ses pas. Les 3 marches vers le perron, la porte de devant cette fois qu'on a ouverte pour le retour de l'esclave de la poubelle.
Les pieds qu'on essuie, suivi d'une exclamation ou deux « quel temps ! » ou « j'ai l'impression que c'est dimanche tous les jours ». Et puis on se lave les mains.

Les 2 ou 3 premières semaines qui ont suivi la disparition, oubli.
Une voisine. Sous le crachin, le lundi dans l'après-midi, de la fenêtre de la cuisine, la silhouette d'une femme portant un imperméable de couleur verdâtre dans la cour. Elle remettait la poubelle à sa place.
Sollicitude et gentillesse de l'humain.

Rectificatif : De Jean Le Boël

Cher Claude,
merci d'avoir attiré l'attention sur Valérie Harkness. Ton message est cependant inexact sur un point : Valérie a été publiée après 2008, notamment chez Henry, et à trois reprises, dans la collection La Main aux Poètes :
Lundi ; Qui dirait tout ; Racines
On ne peut donc parler de silence après 2008.
Je t'avais d'ailleurs fait parvenir les ouvrages.
Bien amicalement,
Jean

Repères : Anna Jouy, comme Valérie Harkness, ont publié dans la collection Polder. la première avec Ciseaux à puits - n° 137 : préface d'Alain Simon, couverture Baptiste Gaillard -, la seconde avec successivement Doublure - n° 139 : préface : Françoise Favretto - couverture : Laurence Bezert - et Sauve : n° 146 : préface : Valérie Canat de Chizy - couverture : Susie Harkness.

On se les procure contre 8€ (port compris) chacun, à l'adresse de Jacques Morin / Décharge - 11 rue du Général Sarrail - 89000 Auxerre, ou aux éditions Gros Textes : Fontfourane - 05380 Châteauroux-les Alpes.

Anthologie Polder, Quatrième Génération. Une édition Décharge / Gros Textes. 100 p. 12€ (port compris) A l'ordre des Palefreniers du Rêve. Chez Jacques Morin / Décharge - 11 rue du Général Sarrail - 89000 Auxerre ou par paypal, à la boutique ouverte sur le site : ici.

Anna Jouy ( 1956 -2025)

Claude Vercey — 2025-04-12T05:00:00Z

Ma cendre déjà recouvre les fleurs, j'ai mangé l'avenir
(Anna Jouy)

Elle signait ainsi ses livres de poésie, de ce nom de plume Anna Jouy que lui avait offert Alain Simon, et qu'elle inaugura avec Ciseaux à puits, le n° 137 de notre collection Polder. À Fribourg (Suisse), elle était connue sous son nom de Colette Gaillard en tant qu'auteur de romans policiers et pour ses prestations théâtrales, ses pièces et ses mises en scène. Et c'est Valérie Harkness, son amie - leur amitié s'exprime pleinement dans les échanges de Ruban, publié en 2021 aux éditions Rhubarbe - qui m'annonçait la triste nouvelle, sa mort au 5 avril dernier.

Cette mort me touche particulièrement. Ils ne sont pas si nombreux ces poètes publié(e)s dans notre collection et que j'ai effectivement rencontré(e)s. En ce sens, Anna Jouy est une exception, qui m'a invité à Fribourg pour lire et échanger au sein de l'école où elle travaillait, devant un public de jeunes femmes en difficultés, comme on dit, avant d'intervenir en soirée, dans un théâtre qui lui était familier et où je partageai la scène avec Werner Lambersy, disparu il y a peu lui aussi. Journées mémorables.

Et s'il convient de souligner qu'une majorité de ses écrits poétiques fut accueillie par Silvaine Arabo en ses éditions, de l'Atlantique avant d'être d'Alcyone – où son dernier livre : Une enveloppe silencieuse, dont est tiré l'exergue de cette chronique, est paru fin 2023 - je note qu'elle inaugura avec Agrès Acrobates les éditions P.i.sage intérieur que lançaient en 2013 à Dijon Sophie Desseigne et Yves-Jacques Bouin.

Guère avant, en mars 2012, le numéro 153 de Décharge la mettait à l'honneur : Jacmo rendait compte de Ces missiles d'allégresse ( Ed. De l'Atlantique) : On est dans une sorte de surréalisme taillé à sa mesure avec des vers sortis de nulle part. Chaque ligne est inédite, une trouvaille. Quant à ma propre contribution, à propos du même livre, Anna Jouy la prolongeait, en une lettre éclairante, dont je reproduis ici les derniers paragraphes :

En fait, deux choses motivent essentiellement mon écriture (j'espère que j'arriverai un jour à me hisser vers du meilleur) le silence et la solitude « intrinsèque » des humains. Le silence : bon là, je ne suis pas de la famille des écrivants pour rien. Communiquer, établir ces liens entre nous, lutter à contre-courant de ce destin humain qui nous enferme, contre notre prison mutique. Pour cela j'use en abondance d'images en effet. Je suis une artiste « visuelle » : quand je sers mon image au lecteur, c'est le ticket cinoche. Il me semble alors plus près de me voir. Donner à voir.

Et ensuite la solitude : celle qui nous prive de partage, d'existence en fait,- la vie c'est les autres -. Et en poésie, la solitude est particulièrement douloureuse car on croit détenir un truc à troc humain de première qualité alors qu'on est branché en réalité bien plus qu'on ne voudrait l'admettre vers l'invisible l'au-delà le cosmos où ne rôde rien de connu ou de semblable à nous autres terriens lambda.

Pour exprimer ces deux états restent écrire et aimer. Écrire et prendre parole, vie de paroles. Aimer et rejoindre l'autre dans un instant sans voix mais dont on devine qu'il nous est commun, mélange fusion dissolution perte d'identité. On devine mais sans en être cependant jamais assuré, ce qui rend l'expérience insatiable, ce qui rend le poème infini. Et alors seulement écrire- aimer à bout portant, presque l'ultime fusion. Des missiles d'allégresse quoi...

De Romain Fustier à Anna Jouy,

Claude Vercey — 2024-01-04T06:00:00Z

Depuis combien d'années, roulons-nous de conserve, bord à bord, la revue Verso d'Alain Wexler et la revue Décharge, au même rythme trimestriel. Tandis qu'arrivée à son numéro 200, Décharge jette définitivement l'ancre, nul signe d'essoufflement ou d'abandon prochain dans le numéro récent de Verso, en ce mois de décembre 2023. « Alain tient bon la barre », il y a peu m'écrivait Valérie Canat de Chizy, à propos de Wexler. Tiendra-t-il la gageure d'atteindre une deux-centième publication ? De la dépasser ?

Verso 195 donc, L'Air, les Mots : le tour anthologique habituel, à travers poèmes en vers et en prose, de Bernard Le Blavec et Gabriel Zimmermann, à Michel Gendarme et Alain Jean Macé, en passant en autres par Carole Dailly, Stéphane Casenobe, Romain Frezzato. Et dans la section finale bien fournie, de commentaires et notes de lecture, les Salades bien venues de Christian Dégoutte qui, d'un coup de cuillère à poète, embrasse trois livraisons de Décharge :

Dans le n° 197 de DÉCHARGE, Romain Fustier s'interrogeait « La poésie change-t-elle – dans son expression, sa forme, ses pratiques, sa transmission – aussi vite que les grands sujets d'actualité ». Dans le n° 198, il poursuit ses réflexions « Un poète de maintenant doit-il privilégier une reconnaissance rapide via internet …a-t-on encore le temps de bâtir… Si un post sur instagram est davantage lu… qu'une revue papier ? Un poète sur scène est-il nécessairement un bon poète ? etc. ».

Dans ce même n° 198 de DÉCHARGE s'ouvre un dossier POÉSIE AMÉRINDIENNE, Chloé Landriot cuisine Manuel Van Thienen, traducteur et promoteur de l'œuvre de Lance Hanson (amérindien donc, mais pas que) « Syrie : ici tous les dieux sont morts / ici des enfants se blottissent / la part la plus lumineuse de leur être / tout au fond d'eux-mêmes / comme s'ils étaient toujours vivants » (écrit le jour où les forces coalition /Usa bombardèrent un hôpital pour enfants). Le dossier POÉSIE AMÉRINDIENNE se poursuit dans le n° 199, avec Barney Bush (trad Van Thienen) « les ancêtres trouvaient refuge dans la forêt / tout naturellement à la fin de l'été / passe avant la saison où / les serpents deviennent aveugles … ». Une autre grande spécialiste et traductrice de la POÉSIE AMÉRINDIENNE, c'est Béatrice Machet. Dans ce n° 199, elle propose Kimberly Blaeser « Ikwe-niimi : résister en dansant : 365 clochettes en rangs sur ma robe / tournées par les mains d'une qui a déserté / pour fuir l'enseignement obligatoire délivré à Piperstone …/…se cachant pour éviter les punitions promises le jour / et sous la lune migrant comme ses cousins maang ».

Dans ce n° 199 itou Jacques Morin et Luce Guilbaud rendent hommage à Catherine Mafaraud, morte en juin 2023, et compagne de toujours de la revue, amie de Michel Merlen et Hervé Merlot. Catherine Mafaraud laisse une œuvre vigoureuse, dynamique, (si j'osais, je dirais) musclée d'images, qui communique son énergie au lecteur, le met en branle « Il sillonne les pressoirs / Il enfonce les terrines / Goûteux de tout il passe la faiseur / La cajoleur bleu des varices / Pagure de la bite n'a de rêve / Qu'embouque n'a de vouloir qu'enfile /C'est bien lui le Joseph en foutre … ».

Finissons par 2 séries de poèmes en prose. Celle, dans le n° 198, des relations de voyage de Guillaume Decourt « Touloubakia : Un homme qui refuse des touloubakia, c'est un homme qui vous veut du mal. On ne peut pas lui faire confiance …/ …Il faut toujours proposer des touloubakia pour savoir à qui l'on a affaire … » et celle, dans le n° 199, des explorations intérieures d'Anna Jouy « … Comme une vieille âme remontant de la terre cantate de chauffage central. La chaudière fait siffler ses uppercuts. Orgasme en grimpée de tuyaux. Je me serre contre moi. N'ai-je jamais crié ? ». Une revue ça se suit, le furet passe de n° en n°.

Repères : La revue Décharge s'arrête, mais on peut toujours compléter sa collection. On se procure un numéro contre 14€ (port compris). Envoyé par chèque (à l'ordre des Palefreniers du rêve) chez Jacques Morin – 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre.

Anna Jouy : Trois grains de soif

Claude Vercey — 2023-05-20T04:30:00Z

C'est déjà une longue histoire que celle d'Anna Jouy, commencée en 2008, avec la publication de Ciseaux à Puits, polder 137 et qui s'est nouée avec Alain Simon, qui la préfaça et lui donna son nom de poète, avec Jean-Michel Robert, - pauvre Jean-Mich' qui organisa si bien à l'avance la publication, livre après livre, de son œuvre avant de mettre fin à sa vie, désignant par ailleurs expressément des ayants-droits censés devoir s'occuper de sa postérité, mais d'une totale inertie depuis lors ! – deux poètes liquéfiés tous les deux dans un azur qui n'a rien d'idéal, commente Anne Jouy à propos de ses deux amis.

Histoire prolongée plus récemment avec Werner Lambersy, disparu en 2021, mais dont l'oeuvre demeure quant à elle d'une heureuse actualité (vient ainsi de paraître, aux éditions de La Chouette imprévue, Mes nuits au jour le jour, présenté comme son dernier recueil), et dans la complicité de Valérie Harkness, avec laquelle elle signait il y a peu : Ruban, aux éditions Rhubarbe : deux femmes, depuis la Suisse pour l'une, l'Angleterre pour l'autre, entretiennent une correspondance de poèmes [1] .

Anna Jouy poursuit sa route, tenant journal sur son site de création : Mots sous aube : l'ombre m'est propice, je m'y sens libre d'être un mauvais ou bon poète selon le temps qu'il fait, m'écrit-elle. Ajoutant cependant :

j'ai fait le tri parmi mes papiers virtuels et j'ai assemblé 600 pages de poèmes non édités allant de 2010 à 2022. Que faire de cette soupe aux lettres ?

À la suite de quoi, je lui proposai d'en publier quelques-uns sur ce site (et que voici), d'autres dans un prochain Décharge.

La nuit est déjà bien trop loin

Je ne vois plus rien. En pleine lumière, les mots ne cessent de sauter entre des nids de poule. Ils ont le hoquet. Et le vide me manque pour tout comprendre. La terre absorbe les voix qui chutent au plus profond des fondrières, il faudrait des mains neuves pour pêcher là une vérité bonne à dire. Ainsi je marche dans le dimanche propre. J'entends le discours de quelques confidences. Je devine à peine que des choses ont pris murmures, le vent d'une éponge efface le texte. Et tout le secret est de refaire ainsi la dictée du silence.

Ce sont des grains de soif, des grains de lac, des grains de mer.
Nous allons pétrir la pluie à la croûte craquante qui dort dans le blé.
La lune aux larges épaules marche lourd debout dans les arbres.
Elle tire l'amour charrue.
Restera-t-il encore des astres pour nourrir les hommes ou bâtiront-ils désormais des cathédrales sèches ?

Il ne pleut jamais que la farine du sol

Le pas tendu de ma main sur ta chair. Fantassins tranquilles et secrets éclaireurs du désir. Je vallonne, je creuse, je franchis les gués du pays. Je change mon rythme, je rampe au ras de la caresse. Le moindre craquement te fera fuir. Rester sur l'inconnu, au revers toujours et ne montrer aucune trace si ce n'est la piste silencieuse d'une possible bataille. Et puis crocher mes doigts, reformer les griffes des accrocs. Chercher tes serres. Les empoigner. Nouer les prises, clés de bouches, clés de corps, de jambes. Dérouillée intense. Close-combat dans le sable du drap. Ouvrir lâcher. Chaque jour dresser ainsi l'amour. Le domestiquer avec la même crainte de la fuite et l'emballement.

Redevenir sauvage.

[1] - Jacques Morin en a rendu compte dans ses Dias de Décharge 194.

Repères : Anna Jouy & Valérie Harkness : Ruban. Editions Rhubarbe (10 rue des cassoirs 89000 Auxerre ).

A propos d'Anna Jouy : Sur ce site, lire l'I.D n 953, qui rend compte de De feuilles qu'une fois (Éditions Alcyone).
Dans Décharge, contribution aux Ruminations : Le plaisir d'écrire (in n° 190) et Poèmes : Silences et bruits (in n° 177).

I.D n° 953 : Et danser avec la feuille

Claude Vercey — 2021-09-16T05:00:00Z

Ce ne sont pas les livres qui font les poètes, lit-on en manière d'avertissement - manière aussi de semer le trouble chez le lecteur - dans ce poème qui fait également et à juste titre le prière d'insérer du nouveau livre d'Anna Jouy, De feuilles qu'une fois, proposé comme les précédents ( cf : I.D n° 774) aux éditions Alcyone.

Au fil des publications qu'elle a égrenées depuis 2017 et Ciseaux à puits ( Polder n° 137), familière comme une amie de la famille qui vient vous visiter à intervalles réguliers et qu'on a plaisir à accueillir, toujours mystérieuse malgré tout, car inventive, la poète se renouvelle sans cesse, fidèle cependant à son écriture d'un surréalisme bien tempéré, gourmand, sensuel :

Le poème d'aujourd'hui rentre après avoir bu le rire des camarades

Il tient les murs comme un corbeau sans augures

Proches les murs, petit l'oiseau.

Il est d'une ivresse déroutée, il me cherche entre les cuisses, sous le corps, sous le fluide des désirs ancrés.

Il ne vole pas, ce sont des plumes ordinaires, dégriffées, sans portance.

Ailes appuyées sur le béton des joues dures.

Je suis une chasseuse de vétilles luisantes, se définit-elle, modeste et lucide, dans les premiers poèmes du livre. Ou encore (et l'on reconnaît ce faisant le titre du recueil), dans ce qui peut passer pour un autoportrait sans illusion, où elle se compare (et plus clairement dans une première version du texte, mis en ligne le 27 novembre 2018 sur le site Mots sous l'aube, où elle tient son Journal) à un pieu dans la clôture :

Je ne fleuris plus. Je ne sèche plus.

Je suis un poète de feuilles qu'une fois.

Déclaration désabusée, qui ne cadre pourtant pas avec ce qu'elle donne à lire, où s'exprime avec vigueur le désir de mordre la vie : Je fracasse le verre, dit un poème, - je casse les vitres d'un jet de pierre, dit un autre vers du même poème, en ces images de jet et de brisure que la poète affectionne, Et danser avec la feuille, quand l'arbre me délaisse. Le poème d'Anna Jouy est un feu d'artifice. Elle a l'art de déjouer le piège de la phrase toute faite dans laquelle un instant on s'est cru embarqué, toute en feinte et en contre-pied, avec cette gourmandise du mot inattendu qui donnait tout son sel à la poésie d'un Yves Martin, que je célébrais par ailleurs il y a peu, en rendant compte du dernier livre de Michel Talon (Dans les agates – I.D n° 946).

Extrait de : De feuilles qu'une fois.

Dans ma tête croit une planète.

Une patate. Elle pousse à la frise de l'os. Prolifère et me couvre de feuilles.

Dans la mangrove intérieure, il pleut des flocons de matière, de moucherons farceurs.

Il n'y a plus de place dans mon univers et le ville ronde et ivre jette partout ses échelles de corde.

On dirait qu'une autre forêt pousse dans le crâne . Une forêt vénéneuse, sortie debout sur les racines, se promener sur la mer.

Un reflet et tu meurs.

Repères : Anna Jouy : De feuilles qu'un fois. Éditions Alcyone( editionsalcyone@yahoo.fr ) 60 p. 17€.

De la même auteure : Ciseaux de puits. Préface : Alain Simon . Collection Polder (n° 137), qu'on se procure contre 6€ à l'adresse de la revue Décharge ( 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre). Mieux (pour ne rien rater de ces poètes d'aujourd'hui qui feront la poésie de demain) ! : on s'abonne à la même adresse, ou par paypal : tarifs et informations, ici.

I.D n° 854 : Pourquoi cries-tu, Capitaine ?

Claude Vercey — 2019-12-07T06:00:00Z

Le feu du surréalisme brûle encore. Peut-être la rareté de son expression nous le rend-il plus précieux aujourd'hui [1]. Anne-Marie Beeckman est de ceux et de celles grâce auxquelles la tradition reste vivante : Le Trèfle incarnat, aux éditions Pierre Mainard, l'atteste une fois encore, s'ajoutant à une bibliographie impressionnante, qui met la parole de cette artiste, comme l'a suggéré Alain Joubert, à la place imminente qu'occupait naguère celle de Joyce Mansour. Le miracle est d'y retrouver l'enchantement d'un premier matin, une fraîcheur de source dans l'expression, une enfance de l'art qui renoue avec le Il était un fois du conte, et l'empereur et la belle, le moine et la servante, le loup et la grand-mère.

A l'origine de cette réalisation, 9 dessins de Georges-Henri Morin offerts à la poète il y a quelques années. En réponse, Anne-Marie Beekman compose neuf poèmes qui s'en inspirent, - sont censés s'en inspirer, car au lecteur le lien entre les deux créations ne s'impose pas de lui-même, sinon à travers le nombre 9, dont la poète prend prétexte pour organiser sa contribution comme Une journée de Nô, sous-titre de l'ouvrage, journée au cours de laquelle alternent drames lyriques (Nô) et scènes comiques (Kyoten), selon les intentions affichées, mais de peu de conséquence, me semble-t-il, dans l'écriture elle-même, toujours inventive, dans son jeu de ricochets d'images inattendues.

Il m'apparait que les deux contributions se développent en réalité de manière autonome : les dessins de Georges-Henri Morin sont animés par une force transformatrice qui entraîne les deux personnages mi-insectes, mi-humains, en une sorte de fable de plus en plus complexe qui joue une rencontre, un affrontement ou une parade amoureuse. Les poèmes d' Anne-Marie Beekman possèdent leur magie propre, indépendante de tout accompagnement graphique. Qu'on en juge, par cette première page de Lunes au bastingage :

La nuit est sombre, Capitaine, la nuit est sombre.
Nous avons tué les étoiles.
Mais nous partageons la peau de l'Ourse.
Ses pattes sont un mets délicat.

Pourquoi cries-tu, Capitaine ?
Quelle est cette ombre ?
Rappelle-toi comme nous nous penchions.
Rappelle-toi la faim que tu avais d'elle.
Nos langues lustraient son poil.

Couvre-toi bien, Capitaine.
La rivière a gelé.
Les glaçons ont cloué nos mains vides au pilori du jour.
La nuit suivante, il fallut survivre.

Où est la dépouille ?
Que dis-tu si doucement ?
Quelque chose a coulé ?
Nous étions trois au bord du quai.
La vie a coulé
nos têtes dans la voie lactée.
Coulé le sang,
caillot dans nos poitrines.
De jeunes framboises roulent sous les camphriers.
Nous sommes morts, Capitaine.
Une jeune oursonne nous croque le cœur.

[1] – Je n'ai garde d'oublier, dans notre propre collection Polder, l'apport singulier d'Anna Jouy et son recueil : Ciseaux à puits (polder 137). Lire aussi l'I.D n° 774.

Repères : Anne-Marie Beekman & Georges-Henri Morin : Le trèfle incarnat. Editions Pierre Mainard. (18 rue Pierre Fréchou – 47600 Nérac) 52 p. 12€.

Autre nouveauté, chez le même éditeur : Lucien Suel & William Brown : Ourson les neiges d'antan ?

Une fraternité de sourcilleux

Claude Vercey — 2018-10-11T05:00:00Z

Pour son numéro 174, Verso troque son habituelle couverture brique pour un habillage jaune : changement temporaire de look ou début d'une nouvelle période ? Ce qui en revanche ne change pas, c'est le perspicace et désinvolte survol des revues du trimestre par Christian Degoutte, qui en l'occasion rend compte non seulement de Décharge 177, par lequel il ouvre sa chronique En salade, mais qui enchaine sur une lecture du récent recueil de Jacques Morin : Quelques éditos un peu rigolos ou pas trop sur cent numéros, chez Rhubarbe.

La parole à Christian Degoutte :

« Demain je sors en nappe à carreaux », les magies d'Anna Jouy ouvrent le n° 177 de Décharge. Douze courts paragraphes de proses tendues à l'extrême : Silences et bruits. Sous les paillettes, les apparentes jongleries verbales : souffrances et insomnie : Je ne suis que les trous de mon ombre, des œillets vides dans le crâne du vent. Ma langue durcit déjà, pétrifiée. Je regarde le silence au garrot. Une lecture qui serre la gorge.

Sinon, y'a pas que ça dans ce 177 : pensez 164 pages ! D'abord des inédits du chef bien-aimé de Verso, Alain Wexler, les bonnes feuilles d'un livre à paraitre aux Ed. Henry : Notez qu'un fleuve de toit / Retourne commodément / Toute barque ici posée / Ainsi que les habitants. Le moins qu'on puisse dire de notre Wexler c'est que n'est pas un suiveur ; qu'il ne cultive pas la mode du temps ; qu'il ne ressemble qu'à lui-même (si c'est pas un compliment, ça).

Itou un assez fort dossier Seyhmus Dagtekin qui répond à Bruno Berchoud : Nous avons tous nos origines, mais je dirais que nous venons tous d'un peu plus loin. Les peuples ne se nomment pas en ethnies ou tribus. Ils se nomment humain, tout simplement ; des poèmes de Dagtekin : L'autre versant d'une figue de barbarie : Il y avait une porte jaune / Un pain sur la tête d'une femme qui portait son bébé en kangourou / Les couleurs se mêlaient aux lumières / Les lumières à mes mains… .
Un autre dossier consacré à Els Moors qui répond à Y-J Bouin : Pour moi un poème est un mélange de 3 choses : d'abord une phrase musicale ou une sensation, un sentiment, un sens mis en musique, deuxièmement une forme dans l'espace comme pour une sculpture et troisièmement un mouvement ou une diction dans l'espace… ; et de ses poèmes à Els Moors « des enfants bien lavés / répandent une odeur de lessive / le ciel est doux / et plein été / et je dors dans un sous-marin… .

Aussi : De Cornière, Louis Dubost, le Choix de Décharge, une chroniqueuse (Florence St Roch) et les 9 plumes alertes, acérées ou caressantes des 9 chronico-rédacteurs, sans parler de leur sourcilleux chez à tous : 164 p !

*

Justement, le sourcilleux Jacques Morin sort chez Rhubarbe un bouquet de 14 plus ou moins longs éditos donnés en ouverture de Décharge ; du n°1 en 1981 au n° 99 en 1998 : éditos qui couvrent ce que l'on pourrait appeler, d'après la couverture de sa revue, la période kraft du bonhomme. Il aura ensuite sa période couv'coul' (agrafée pareille que kraft mais en couleurs) pour parvenir de nos jours à sa période dos-carré (avec le temps, malgré nos efforts sportifs, on s'épaissit tous un peu). Donc "il demeure dans la poésie une once de pureté qui vaut qu'on fasse quelque chose, qu'il n'y aura jamais dans toutes les croyances politiciennes, les errances idéologiques, comme un refuge d'où l'on peut effectivement peser à l'intérieur là où ça demeure encore préservé, là où ce n'est pas encore infecté par l'intérêt, l'argent, la bêtise… la poésie comme mot de passe d'une fraternité clandestine. La poésie : mouvement écologique de la pensée !"

Repères : Verso 174 : A qui est la pomme ? : D'Elsa Hieramente (qui s'installe décidément comme poète-phare dans cette revue), à Eric Savina, mais aussi François Charvet, Laurence Skivée, Murielle Compère-Demarcy, Jeanpieyre Poels, Anne Gumy, etc. Chez Alain Wexler ( Le Genetay - 69480 Lucenay) 6€ le numéro.

Décharge 177 : 8€, à l'adresse de la revue : 4 rue de la Boucherie – 89240 Egleny. On s'abonne pour l'année (et 4 numéros) contre 28€ à la même adresse. Tout renseignement : ici.

Jacques Morin : Quelques éditos un peu rigolos ou pas trop sur cent numéros, chez Rhubarbe – 3 € aux éditions Rhubarbe (10 rue des Cassoirs - 89000 Auxerre).

I.D n° 774 : Danse de vie

Claude Vercey — 2018-09-22T05:00:00Z

Je rappelais, il n'y a pas si longtemps (c'était dans Décharge 177, du premier trimestre 2018), à la faveur d'un Droit de suite, toute l'attention que nous portons à Anna Jouy, depuis Ciseau à puits, polder 137. Je faisais alors un point rapide sur le parcours de cette poète, et en l'occasion étaient donnés à lire des poèmes inédits, dont quelques-uns se retrouvent justement dans Une pesée de ciels, aux éditions Alcyone - comme le précédent : De l'acide citronnier de la lune).

Fidèle à elle-même, à ses partis-pris d'écriture, et cependant toujours surprenante car toujours inventive, telle peut-on saisir en une phrase l'allure d'Anna Jouy. Ce qui compte, semble-t-il, ce n'est pas prioritairement la littéralité de ce qui s'exprime, mais l'élan vital qui anime cette poésie : Peut-être je confonds la beauté et l'étonnement joyeux, s'interroge-t-elle : c'est, ma foi, bien vu ; elle nous entraîne de fait en une Danse de vie, titre que j'emprunte à l'illustration placée en frontispice, dessinée à l'ordinateur par l'auteur. Quant au titre même de l'ouvrage, on le trouve justifié dans cette prose, engageante autant qu'une recette de cuisine :

C'est l'heure de la pesée du ciel. Vingt grammes de moineau pour des tonnes d'averses. Je m'y prends ainsi : dans le noir de mon œil, je mets le leurre d'un rêve. Le ciel appâté entre sous les paupières. Je referme aussitôt, je serre le lacet. Ca me fait deux valises pesantes.

Le reste est affaire de soustractions. Parfois par malice, je me me déduis pas. Je feinte le nuage. J'appelle ça un jour d'humain, c'est à dire de Terre-à-terre, de ce corps de sable à ce jardin immense.

Vingt grammes de moineaux s'échappent quand même...

Il est tentant ( et un peu facile) de qualifier l'écriture d'Anna Jouy de surréaliste, cela a déjà été dit ; et elle-même d'affirmer, dans Une pesée de ciel : les mots qui s'accouplent n'ont plus de mystère. Voire. A la lecture de ce nouvel ouvrage, j'ai surtout retenu raccourcis et alliances de mots qui naguère faisaient d'Yves Martin un poète qu'on disait inimitable. Ainsi, à l'instar de ce Je feinte le nuage, du poème ci-dessus, je relève, concentrés en un seul poème : je marche, un arbre sous mon épaule (ouverture on ne peut plus suggestive), de ces cours-circuits heureusement déroutants comme : il enlace mes bras mieux qu'une église, ou ivrogne aux petits pieds. Je tangue misaine le chapeau sur soif.

Et je vous laisse ici en compagnie d'Anna Jouy découvrir

Ces choses qu'on voudrait effacer, d'un revers de regard, ailleurs et tout disparaît

Ces choses qu'on a lancées au fond des univers, billes gavroches, interdites définitives,

Ces choses qu'on file d'une salive lente, mille baisers suspendus, semis d'une époque de toile

Ces choses vapeurs emperruquées, manières distraites de chevelure, de turban, de voilure

Ces chose négligées, ces dettes obscures, ces racolages d'insectes fourmis, avides de sous et de crécelles

Ces choses sous la rotule, chevillières modèles, étalons de coursives dont se bat le blé à la modeste pédale

Ces choses qui viennent à l'attention des postes restantes, qu'on désire longtemps et puis qu'on oublie, juste avant les récépissés de l'enfance

Ces choses advenues reparties, une main pleine, un atoll de pluies

Repères : Anna Jouy : Une pesée de ciels, éditions Alcyone (B.P. 70041 – 17102 Saintes cedex) 56 p. 16€.

Lire également la chronique Droit de suite : Anna Jouy dans Décharge 177. Poèmes inédits : Silences et bruits. Et l'I.D n° 631 : Si tu étais ma maison, à propos de De l'acide citronnier de la lune (Ed . Alcyone)

Anna Jouy, la nuit au ventre (inédits)

Claude Vercey — 2017-12-14T06:00:00Z

Entre Alain Simon, qui lui offrit son surnom et la présenta dans Ciseaux à puits, - polder 137, lequel nous la fit découvrir -, et Jean-Michel Robert, auquel elle rendit un tendre hommage dans le dossier consacré à ce poète dans Décharge 170 : C'est en cherchant Robert que j'ai trouvé la poésie, écrit-elle. Anna Jouy se fit à son tour passeuse pour introduire à Emprunts ; Intérêts et capital (polder 166), de Jean Pierre Nedelec.

A notamment publié Agrès acrobates aux éditions p.i.sage intérieur, et Ces missiles d'allégresse aux éditions de l'Atlantique. Dernière publication, aux éditions Alcyone : De l'acide citronnier de la lune, à propos de laquelle Jacmo écrivait (Décharge 170) : là où l'auteur lambda aurait empilé les banalités, Anna Jouy enfile les trouvailles et redonne du relief à ce qui aurait aurait frisé la platitude : les champs lexicaux se croisent, escalier commun pour plusieurs étages.

Une brassée de poèmes a récemment interrompu un silence, dans lequel elle semblait être plongée : « Pour que tu me croies toujours mordue », ironise-t-elle. Je n'ai guère de peine à en être convaincu, et reproduirai le meilleur de cet envoi dans un prochain Décharge. En attendant, on en goûte deux extraits de ce nouvel ensemble, titré Silences et bruits, pour se remettre en mémoire la fougue et l'acide de cette écriture.

La nuit au ventre. Je serre les dents et je claque langue rabattue. Le corps expie ses mots comme des calculs. Soir ventriloque. Il faut laver le sable, les lentilles de l'amer, laver le riz de ses démences. Oui j'ai dit à tort et à travers. Me découvrir, humble tête, devant la poudre pleine de faux et de champs coupés court. Le temps lui-même lessive à bras de voiles et de chemise, tire et retire écumes et plastiques, racle ses fonds de terroir. J'amidonne les bateaux. Ils figent et cesse alors le tangage sans cesse. Je suis château de grève, pont-levis et écailles. C'est l'heure d'aborder le silence, jeter crochet au centre de la gueule. Ça y est, je me tais dans mon rouge bocal, plage muette.

Beaucoup d'arbres à rejoindre
- pour me calmer de l'orgueil de ces hommes –

Je n'ai en ce moment que les sous-bois
Rester comme eux, les bras ouverts, à porter le très-haut
La forêt ruine sous mon pas le feu qui veille aux aiguilles
J'essaie d'adhérer à l'écorce
D'y pendre ma colère dans des manches à air
- pour me calmer de la bêtise de ces hommes -

Y développer le vent, comme un plan de voyage, ou une mécanique inventée pour l'oubli
C'est un grand magasin de balais à nuages
La forêt batterie du silence
Jeu de baguettes et de sable sur les peaux du ciel
J'aimerais souffrir des échardes que me laisseraient ces cimes.
J'étouffe à ras terre
- dans la bêtise orgueilleuse de ces hommes -

Qu'au moins ce soit pour quelque chose de grand et non de si médiocre, ce mal du temps.

Repères : Pour ne rien rater du surgissement de voix d'aujourd'hui pour demain, on s'abonne à la Collection Polder pour 20 €. ( et 45 €, pour l'abonnement complet avec la revue Décharge, dont Polder reste le complément : à l'adresse de la revue, 4 rue de la boucherie – 89240 - Egleny.) Tout renseignement ici. On peut encore se procurer Emprunts ; Intérêts et capital (polder 166), de Jean Pierre Nedelec, contre 6€. Pour Ciseaux à puits, d'Anna Jouy - polder 137, se renseigner auprès de la revue, ou des éditions Gros Textes, qui en sont les coéditeurs, : chez Yves Artufel, Fontfourane – 05380 – Châteauroux-les Alpes.

Dans Décharge 162, elle s'explique sur son nom d'auteur d'Anna Jouy et participe au dossier Jean-Michel Robert dans Décharge 170.

Et l'on retrouve la Fribourgeoise (de Suisse) sur le site D'ailleurs, tenu depuis Leeds, par Valérie Harkness, autre poète révélée par Polder.