Décharge

I.D n° 1179 : La crème du parler poétique français en 2026

Claude Vercey — 2026-02-16T06:00:00Z

Tradition vivante, réinventée chaque année par le poète et anthologiste Jean-Yves Reuzeau œuvrant désormais et depuis deux ans aux éditions Seghers : vient de nous parvenir le pavé (400 pages) de l'année poétique 2026, sous la thématique partagée avec le Printemps des poètes de la Liberté.

Thématique d'une étonnante banalité, soit dit en passant, et l'on comprend que les Chemins de liberté, qui cependant donnent son titre à l'ouvrage, aient été détournés à bon droit par l'anthologiste lui-même au profit d'un sous-thème certainement plus inspirant, qui serait Vérité et mensonge, à en croire la lettre de Barz Diskiant (Alexandre Bord) reproduite en page 113. Mais l'important reste le tableau pris sur le vif d'une année de poésie, dans ses lignes de force – présence affirmée de Jacques Darras, Pascal Commère, Albane Gellé, Cécile Coulon,et Jean Pérol que déjà je lisais dans l'initiatique Vingt ans de sensibilité poétique, au Pont de l'épée de Guy Chambelland ( parti il y a 30 ans) et pour ne nommer que quelques-uns des incontournables de la poésie d'aujourd'hui – et ses voix nouvelles, révélées et affirmées au cours des derniers mois : d'Étienne Faure comme de Victoir Malzac, de Mag Lévêque (je me réserve le poème pour le reproduire intégralement sur une page à venir) comme de Pauline Picot :

T'es vachement libre
M'a dit un jour quelqu'un
Que je trouvais vachement libre
(je me serais mordu au sang
plutôt que de lui dire)
Alors que moi
Je me faisais pitié
Tellement que mon corset
Sur mon corset sur mon corset
Sur mon corset sur mon corset
Dedans me serrait tant

Bref, 121 poètes, comme je l'ai déjà écrit, de la Libanaise Rima Abdul Malak à l'auteure-compositrice-interprète Clara Ysé, selon l'ordre alphabétique, ou suivant la pyramide des âges, du Nantais Falmarès (né à Conakry en 2001 à René Despestre le Haîtien, né en 1926, dont curieusement est donné à lire non un inédit, mais le poème déjà fameux, quasiment un classique, de La machine Singer. Cette petite énumération, due au hasard, illustre néanmoins quelques traits principaux de la poésie actuelle : un ailleurs de langue française y est grandement représenté, les sujets les plus variés y sont évoqués et, au sein de la nouvelle vague, note Jean-Yves Reuzeau dans sa présentation, les voix féminines sont devenues majoritaires, - observation que nous avons nous-mêmes soulignée, à travers les voix émergentes qui prennent pied dans notre collection Polder.

Et profitons de ce renvoi à notre propre activité éditoriale et critique pour changer de focale , dans la suite de cette chronique, donner une tournure plus personnelle à notre lecture de ces Chemins de liberté illustrant la sentence de Fernando Pessoa, adaptée par Jean-Yves Reuzeau pour en faire le titre de sa préface, la reprenant à Jean Portante la citant dans les deux premiers vers à sa contribution : :

le poème est la preuve que
la vie ne suffit pas
et la vie est la preuve
que le poème ne suffit pas
ces deux-là
sont-ils faits pour s'entendre.

Repères : Chemins de liberté : L'année poétique, 121 poètes d'aujourd'hui. Anthologie réunie et présentée par Jean-Yves Reuzeau. Éditions Seghers. 400 p. 20€.

I.D n° 1146 : Il nous manque toujours quelque chose et c'est tant mieux (Alain Faure)

Claude Vercey — 2025-04-24T05:00:00Z

La rubrique des Voix nouvelles l'accueillait ici même en janvier 2021, avec de forts extraits d'un recueil inédit, alors intitulé Le jour se lève. C'est ce même recueil, des mois plus tard (l'édition est aussi une affaire de patience), qui sous le titre d'Interminable escale, trouve aujourd'hui son port d'accueil : les éditions du Cactus inébranlable, spécialisées décidément dans les textes les plus inclassables, curieux et piquants à souhait, comme il nous est promis.

Alain Faure appartient à cette famille de poètes singuliers, alyriques, attachés à une réalité mise à nu, décapée de ses attaches sentimentales, de ses illusions. Deux phrases tirées du texte d'ouverture donnent le ton, l'attaque :

Il nous manquera toujours quelque chose et c'est tant mieux. Cela s'appelle respirer.

et la chute :

Il ne faut jamais désespérer, il ne faut jamais espérer, il faut être juste être là.

La ligne de conduite est donnée, qu'Alain Faure va mettre en œuvre en 132 séquences - des micro-scènes, dit la quatrième de couverture -, en des proses de diverses dimensions, d'une ligne ( Nous vivons dans une cage ouverte) à une page, où le quotidien est scruté d'un œil désabusé, avec cette propension de mettre le cap sur le pire : - il y a du Jean-Pierre Georges chez ce poète … ! Il nous paraît en maintes occasions être « revenu de tout », comme on dit :

Comme mon frigo, ma tête déborde de trucs dégueulasses. Les filles ont l'impression que je marche avec mon slip sur la tête. Les hommes, les femmes, leurs pensées ne leur appartiennent plus et leurs rêves ont le mauvais goût de spots publicitaires pour appareils dentaires. Le chien s'est blessé en léchant son maître, le policier s'est suicidé en rentrant se coucher, l'Enfant Jésus refuse de voir son père, les écoles ferment, les abattoirs prolifèrent. Fidèle, Médor pose son museau sur la botte de son maître.

On relèvera à sa juste valeur la qualité de l'humour, qui heureusement atténue la rage qui anime le poète, toujours partant pour détruire tout édifice qui prend de la hauteur, saisir au col la réalité et la secouer, afin de lui faire entendre raison, lui faire avouer je ne sais quoi :

L'espoir au masculin, l'espérance au féminin, voilà un couple qui promet. Les amoureux y croient., ils n'avancent pas, non, ils se serrent l'un contre l'autre sous la bourrasque et la bourrasque les emporte. On fleurit les cimetières, on arrose le béton. Dieu dans son complet marron, tyrannie des rapports humains, cacophonie des voix, becs qui se tordent, dans la rue, plusieurs personnes se frappaient le front de stupeur. Frémissement d'un vol d'aisselles, à quoi bon ces petits soleils, impuissants et sombres ? Et ce vide imbécile qui nous accompagne partout, où l'on s'enferre, quand bien même deux trois passades amoureuses et autres débandades. Le pays merveilleux c'est un rêve de gosses de biches.

Le chaos épuise, la paix fatigue, écrit-il encore, comme pour nous achever. Alain Faure, un poète à sang froid.

Repères : Alain Faure : Interminable escale. Cactus Inébranlable éd. 80 p. 10€

D'Etienne Faure, en hommage à Jacques Réda

Claude Vercey — 2024-10-06T05:00:00Z

Où l'actualité dicte mon choix...

Terminant ma lecture des Séries parisiennes d'Etienne Faure (Gallimard éd. - I.D n° 1122 ), où se dessine pour évoquer la Ville une figure à seize Côtés, seize entrées en quelque sorte pour en saisir la vérité, la plupart prenant forme de poèmes en prose, quelques autres de haïkus, d'autres encore de quintils, et pour chacun d'eux en présentant des exemples, je m'avisai qu'il manquait celui de poème long en vers, que le poète pratique pourtant volontiers (dans Vol en V, déjà). Et je me promettais d'y remédier.

Deux Côtés, puisqu'il faut apprendre à reconnaître sous cet intitulé les séquences qu'ailleurs l'auteur désigne comme Séries, offrent de tels poèmes en vers : Côté Chambre où, comme collant un œil au trou de la serrure, on zieute la piaule où les cœurs des amants s'ébattent, et Côté Voix, déjà évoquée dans l'I.D n° 1122, où les 7 poèmes assemblés sont autant d'hommages. Hier, j'hésitais quant à mon choix, avec une préférence pour l'inattendu, me semblait-il, Croquis de Vaché, interprète' des tranchées ; plus, hélas !, aujourd'hui. Entre temps nous a frappés l'annonce de la mort de Jacques Réda, voix majeure de la poésie actuelle (et éditeur et amateur de jazz). S'imposait dès lors que je reproduise ici le texte que lui dédie Etienne Faure, - au titre devenu cruellement ironique dans ces circonstances.

À Jacques Réda

À la terrasse d'un café qui fait pompe à essence
au bord d'une départementale en poussière,
le mélange à deux temps, les tabacs
en gros les carburants nécessaires
pour repartir – une serveuse un beau soir débordée
l'obligerait longtemps, pour boire, à surseoir
avant que sa tenue légère
à travers la pénombre en silence
ne le surprenne, et son allure aussi,
accélérée, lente, aiguisée à pourfendre les âmes,
usant, surprise de taille,
d'un geste rond pour contourner la massive
épaule, sans perte ni fracas déposer sur la table
un verre,
de ce contraste-là naissant, plusieurs fois répété,
le fait saillant du jour
jusqu'aux douze coups à l'extrême ambigus
marquant d'un jour abandon et départ
pour aller où, hein ?
– Pour aller.

du carburant pour repartir

Repères : Etienne Faure : Séries parisiennes. Ed. Gallimard. 152 p. 17€.

Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de : Whitey le Pauvre (Etienne Paulin), Arthur Teboul, Françoise Delorme, Marc Le Gros, Pascale Petit, Fernando Pessoa, Marianne Duriez, Marie Huot, Pierre Vinclair, Anne Barbusse, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie. Non ? On y ajoutera le poème inédit que nous a confié Ariane Dreyfus : ici.

I.D n° 1122 : Paris a seize côtés

Claude Vercey — 2024-10-04T05:00:00Z

De Paris justement j'en sortais. Poétiquement parlant, par la lecture que nous venions de donner (avec Jacky Tatreaux, mon complice. Il mérite que je le nomme ici), de poèmes assemblés de Raymond Queneau (Courir les rues) et Jacques Roubaud (La forme d'une ville change plus vite, hélas, que le cœur des humains) sur le thème de la Ville, de Paris. Dès lors, que se proposent, parmi les nouveautés éditoriales, Séries parisiennes, d'Etienne Faure, dans la collection blanche Gallimard, c'est trop beau, trop tentant. On se laisse embarquer...

D'autant que d'Etienne Faure précédemment (mais ça ne date pas d'hier : 3 septembre 2022, c'était l'I.D n° 1002), j'avais apprécié, chez Gallimard déjà, Vol en V où déjà il s'attachait à dresser, avec quelques écarts certes, des tableaux parisiens. À la différence cependant qu'il rompt avec la tradition du marcheur, que représentaient les deux poètes cités auparavant, qu'il est davantage un rêveur, s'enfonçant, remettant au jour des strates d'histoire et de remontées de souvenirs, qui constituent la ville.

Ainsi, c'est le train par sa vitesse embrouillant les époques, les paysages de tout âge (poème : la vie zébrée) ; tandis que là, aux bruits des sabots de la Garde Républicaine en arrêt au feu rouge : te voici au carrefour, rue Traversière, où les bourrins, canassons, rosses – ce qu'il en reste – sont dans les murs, les attaches de fer encastrées dans la pierre (poème : au trot dans le quartier) ; ou encore, pour citer un texte en son intégralité cette fois et confirmer la singularité d'une écriture, déjà relevée dans Vol en V :

Le grincement d'un vélo sur le pavé, c'est sa soudaine absence de discrétion tout à la dislocation de ses os, au cri persistant de ses freins en réplique amplifiée de la disgrâce d'une voirie déchaussée où demeure le même souvenir grinçant d'un engin qui rentrait ce soir-là sous le poids d'un père et d'un enfant – cent kilos sur un clou – à l'allure alentie du pas des chevaux, l'un sur la selle, l'autre sur le guidon, qui plus grand êut été sur le porte-bagages, un soir de printemps juste avant la rafle du Vélodrome.

sur un vélo grinçant

On appréciera donc une fois encore cette manière de mener la période d'un trait, du premier mot au point final, et que j'avais qualifiée de performance dans l'I.D n° 1002, surtout sensible dans la prose, qui est la forme dominante de cette traversée de Paris où se dessine, si l'on prend le titre des chapitres au pied de la lettre, une figure à 16 côtés (Côté Seine, rue, cour, tour à tour jusqu'au mystérieux Côté H – Les Humbles champ d'Honneur de l'Histoire Humaine, selon la première ligne de ce Côté-là).

Prose donc pour la plupart, mais certains de ces Côtés offrent des surprises ; passent en vers, - longs, pour un côté hommage (Côté voix) rendu , sans trop de surprise, à Follain, Jacques Réda, Guillevic, Guy Goffette entre autres ; en quintils pour Côté mains,

C'est la main gauche qui invite
la droite à claquer pour applaudir et
redire au théâtre on est là, on aima, bravo
clap, clap, avant de sortir
en fumer une

clap clap sur les Grands Boulevards

en dix-sept haïkus, le temps d'une montée, d'une redescente, dans l'ascenseur, Côté cage :

Plus doux qu'un bonjour
dans la nacelle emporté
le baiser rêvé

Aurais-je oublié de donner un exemple de poème long ? On ne perd rien pour attendre, j'en nourrirai à coup sûr la chronique suivante...

Repères : Etienne Faure : Séries parisiennes. Ed. Gallimard. 152 p. 17€.

Le deuxième Animal

Claude Vercey — 2023-04-05T05:00:00Z

Un bel objet, cet Animal, que nous avions apprécié déjà, en son premier tour de piste (ici : Repérage du 14 avril 2022) : chic maquette, impeccable typographie, choix de textes irréprochable. Un an plus tard, Frank Doyen récidive, reconduit la revue dans une formule à juste titre inchangée : 150 pages (environ, les pages ne sont pas numérotées) grand format (in-quarto), réparties dans un esprit égalitaire entre 13 intervenants : autant dire que chacun a l'espace nécessaire pour s'exprimer et convaincre. Soit, onze poètes d'aujourd'hui et deux plasticiens : Les huiles de Jacques Le Scanff et Olivier Jung, ses encres de Chine.

Comme je l'avais précisé dans ma première chronique le concernant, si sa publication papier est annuelle et hivernale, Animal paraît d'abord au printemps dans une version numérique qui présente 6 intervenants, et qui constitue la première partie du numéro, placée ici sous la thématique du Paysage et rassemblant des proses. A commencer par celles de Mary-Laure Zoss, que l'on retrouve - pour parler comme Jacmo rendant compte dans Décharge 197 du dernier livre de l'auteure : Seul en son bois, dressé, noir (Fario éd.) - en son style râpeux, rêche, ras :

commencer par ébourrer la surface : telles vieilleries accumulées au long d'un hiver : flétrissures, résidus de fanes, sous le râteau pépins et coques ;

puis entreprendre d'extirper – jusqu'où ces fibrilles se débinant dans la nuit du sol : voici qu'on échoue à tirer dieu sait quoi vers la lumière ;
quels secrets bien gardés – à coup sûr on aurait tiré avantage à y avoir accès (...).

Je n'ai nullement l'intention de faire un sort à chacun des invités. Pour beaucoup d'entre eux, l'on est en pays de connaissance, et j'apprécie quant à moi la présence d'Etienne Faure, de Christophe Manon, de Christiane Veschambre : de chacune et chacun, comme d'Olivier Domerg ou de Michèle Métail, la réputation n'est plus à faire, et il est heureux qu'à leurs voix se mêlent celles d'Amandine Monin, lauréate en 2018 du prix de découverte Bernard Vargaftig, d'Alban Kacher et la verticalité d'une poésie rivalisant avec les tours de la Défense qu'elle évoque, de Camille Ruiz en une prose qui se risque aux limites du fantastique :

on pense souvent que les gens construisent des maisons pour y mettre leurs enfants, mais laissez-moi vous dire que c'est l'inverse, c'est à cause de l'idée de maison, de son image, que les enfants arrivent, on dirait que la maison exige, elle s'accroche dans un coin de votre oreille et murmure ses petites exigences. pour la satisfaire, mes parents avaient élevé mentalement plusieurs enfants, sélectionnant les caractéristiques qu'ils imaginaient les plus arrangeantes…

Je vous laisse aller voir comment se poursuit et se termine ce récit, pour m'arrêter sur le treizième contributeur : Jean Thibaudeau ( 1935 - 2013), romancier, un temps rédacteur de la revue Tel Quel et spécialiste de Francis Ponge. Cette suite inédite en prose (et 21 fragments) donne ainsi une profondeur de champ supplémentaire à la poésie d'aujourd'hui et de demain, rassemblée par priorité par Animal, mais ne manque pas non plus d'accompagner notre actualité :

Aujourd'hui (Été 71, quand j'écris) que sais-tu des guerres qui se sont faites qui se font aujourd'hui ou bien qui se préparent où tu es ou ailleurs et tu imagines cette violence tous ces crimes ou bien tu es dedans ?
[...]
Parfois dans une guerre d'un côté le parti de la guerre le parti de la paix
Je crois que contre la guerre vouloir la paix n'est pas suffisant, parfois il faut la guerre
Je crois que la guerre non plus ne suffit pas à la fin contre la guerre il faut la révolution

Repères : Animal n° 2 . 45€ l'abonnement à deux numéros. Payable par chèque à l'ordre de Lettres verticales – 3 place des Hortensias – 54760 Lanfroicourt. Par virement à lettres.verticales@free.fr.

Précédemment, dans cette même rubrique La vie des revues : Des Pays habitables ->2682] n° 6. Et encore : Mot à maux n° 21 ; TXT n° 35 ; Animal n° 1 ; Pli n° 13 ; Triages 2021 ; Le Castor n° 2 ; Les Amis de l'Ardenne n° 70 : André Doms l'anachronique .

I.D n° 1024 : L'abécédaire Dorio

Claude Vercey — 2022-12-26T06:00:00Z

Foutraque, le premier mot qui me vint à l'esprit, à parcourir le montage de textes présenté par Jean Jacques Dorio, sous le titre emprunté à Montaigne : Un dictionnaire à part moi (aux improbables éditions du Net). Attachant fut le deuxième pour caractériser cet autoportrait abécédaire, fait de bric et de broc, de notes et de poèmes, anaphorisant pour un certain nombre, prenant pour d'autres la forme de liste ; mêlant érudition et émotion, une douleur infinie au souvenir de l'épouse, ma belle rongée par le cancer( cf : I.D n° 734), aux traits d'humour. Le désordre du vivant tempéré (si peu) par l'ordre alphabétique.

À l'instar de cet autre Jean-Jacques, s'exposant tel qu'il a été. Autophage, dans la lignée d'un Chaissac, d'un Henri-Simon Faure, d'un Jean-Paul Klee et ses milliers de pages inédites. Ou d'une Tristan Felix, grâce à laquelle - je n'oublie pas - du temps où avec Philippe Blondeau elle publiait la performante revue La Passe, je fis connaissance avec l'œuvre - de la partie émergente de cette œuvre, pour mieux dire - de Jean Jacques Dorio ( On relira à ce propos la note du 15 janvier 2016 : ici). . La rubrique Blog de ce dictionnaire nous donne une idée de l'immensité de la tâche accomplie, sans qu'elle suscite, signalons-le au passage, beaucoup de signes de reconnaissances ou de remous critiques.

Pas un jour sans poème que je poste la nuit.

Ouvert depuis le 8 janvier 2006, le blog « poésie mode d'emploi » a d'abord été hébergé par lemonde.fr, puis quand cet espace s'est fermé par wordpress. (….) Il correspondait au désir de combler le vœu maintes fois répété par le poète Octavio Paz : les journaux « du Monde Entier » devraient publier un poème par jour, offrant ainsi un espace de création à tout lecteur de bonne foi, qui aime la poésie.

Cette nuit, 10 juillet 2021, je poste le poème 5707. Je n'en tire pas la moindre fierté, mais la seule certitude que je suis vivant, je puis dire « ici, je me tiens ».

Un ogre littéraire. Qui, en plus d'être ce graphomane compulsif, dont le présent dictionnaire est tout au plus une réduction de l'œuvre toujours en extension, est un insatiable lecteur :

Je pratique une lecture effrénée, sauvage, raisonnable, comme arrêtée, en suspens, dévorant et goûtant, recrachant, savourant, d'un œil ému, mu par la folle manière d'écrire simultanément ma lecture, autrement, me trompant, insensée, reposante, fatigante, excitant, sidérante, remuant, à grande goulée, à la petite cuillère, au dé qui roule sur la plage de la page enchantée, la bouche noire d'encre sépia, de mauvaises herbes et d'odyssées, de mers toujours recommencées, au lit la nuit, lecture jouissive, cocon protecteur, et à la fin des fins tissant mon petit linceul.

Comme lui-même le suggère, la pratique d'écriture de Jean Jacques Dorio relève du palimpseste : les textes nouveaux s'écrivant sur les textes anciens, palimpseste dont il extrait, de temps en temps, les fragments qu'il juge les plus intéressants. Ou pour résumer sa démarche, ce poème, intitulé Écrire et précédé d'un exergue de Paul Valéry affirmant qu'Un homme qui écrit n'est jamais seul :

J'écris comme ça vient. Et quand ça ne vient pas, je n'écris pas.
J'écris dans le secret des nuits, sous la lumière pâle de mes sept lustres (et demi)
J'écris formellement sans me formaliser.
J'écris fort de café, laissant la main entraînée la possibilité de filtrer entre évènements réels et imaginés.
J'écris l'éclair et le deuil, le vocable sorti de derrière les fagots ou puisé chez Montaigne ou Queneau.
J'écris en vain mais quand personne ne me lira, j'aurai fait mon possible alléluia pour donner une forme au multiple et au singulier.
J'écris comme peignait Miro à partir d'un grain de poussière sur la toile, d'une inflexion de voix chère qui ne s'est pas encore tue, du fagot dans ma chambre quand j'avais une cheminée (qui tirait), de la forêt de pins d'Alep qui a brûlé cet été, de la cabane sans cesse commencée qu'imagine et fabrique mon petit-fils âgé de cinq ans, à côté de l'étang de Pourra aux mille flamants.
J'écris avec le tremblement heureux de mon ignorance et les 750 volumes de la Pléiade qui forment l'ADN de chacun des Sapiens.
J'écris comme ça vient. Et quand ça ne vient pas, je n'écris pas.

Repères : Jean Jacques Dorio : Un dictionnaire à part moi. Les éditions du Net (126 rue du Landy – 93400 St Ouen. ) 190 p. 16€.

I.D n° 1002 : Prose en sa cage de vers

Claude Vercey — 2022-09-03T05:00:00Z

Une phrase, un poème. Long, une vingtaine de vers en général. Des allures de performance, cette écriture d'Etienne Faure dont j'aborde l'œuvre, un peu tardivement, avec Vol en V, troisième livre que publient de cet auteur les éditions Gallimard (il obtint sous ces couleurs le prix Max Jacob en 2020 pour Et puis prendre l'air ), après une première partie de parcours, de 2007 à 2015, soutenue par les éditions Champ Vallon.

Et s'il y a performance (à peine ai-je avancé ce mot que déjà il me paraît mal à propos, déplacé, excessif), c'est dans cette faculté de tenir le fil de la phrase - période conviendrait certainement mieux pour prendre en compte ses enchainements, les enjambements nombreux, le mouvement et les rythmes - du premier au dernier mot. Par analogie, on pense à ces dessins au trait, des arabesques en général, tracés sans que soit levée la pointe du crayon. Et cet exercice, qui donne forme au poème, est accompli avec l'apparente désinvolture de l'artiste confirmé : il débobine sa pelote sans que le fil rompe. Autrement dit, pour quitter la métaphore, le seul point que l'on rencontre dans la ponctuation est le point final. Un exemple, avec Descente des randonneurs, que je cite dans son intégralité.

Avec un sac à dos de pénitent,
un philosophe allemand dans la poche,
ils partaient tôt le matin en silence
gravir les monts, tutoyer les édelweiss,
pour redescendre au soir éblouis, pleins de
condescendance à l'égard des plaines,
parfois s'arrêtant pour se rafraichir
dans la pénombre d'un lieu de culte
y regarder, tête en l'air, cou cassé ,
les visages d'anges peints au plafond des chapelles,
soigneusement androgynes, qui soufflent dans des trompettes,
joues boursouflées et la face en grès revêtu de stuc
plus colorée qu'une mélancolie enduite et peinte,
cette réapparition par un ciel bas des anges
immunisés contre les nues et leurs rayons de gloire
réconciliant les marcheurs un peu las
avec leurs pieds purement terrestres.

Cette quasi-prose prise dans sa cage de vers, caractéristique du poème d'Etienne Faure, extraite du chapitre Alpages, lequel avec les deux placés Plein Sud (Tableaux d'Espagne et D'hémisphère Sud) et Scrutations qui s'attache à rendre compte d'impressions nées de divers tableaux, de Manet, Bruegel, Caillebotte, échappe à la thématique générale de tableaux parisiens. Saisis souvent, remarquera-t-on, après la pluie, au point de former Dix flaques, séquence où deux citations tirées de Zone confirment une impression donnée dès les premiers poèmes, que Vol en V se place heureusement dans la continuation des vers d'Apollinaire.

(…) l'air est vivace, ce matin il y a
des puéricultrices, des laborantins, des attachés,
des guerriers parcourant les rues au pas d'oie,
dans chaque immeuble un roman qui s'achève
la vérité avec un grand V dans le ciel qui passe,
criant au-dessus des toits on s'en va, on ne fait
que passer (...)

Poésie minutieuse, descriptive, jusqu'à être météorologique, écrite dirait-on sur le motif. Et entrainante : l'on met sans peine ses pas dans les pas du poète, pour accompagner ses déambulations jusqu'au vers ultime, bref souvent, pas suspendu : quelques mots, une onomatopée : Frrrrt ….

Repères : Etienne Faure : Vol en V. Éditions Gallimard. Collection blanche. 140 p. 16€.

Contre-allées n° 45

Jacmo — 2022-09-01T05:00:00Z

La revue d'Amandine Marembert et Romain Fustier a du mal à se stabiliser dans sa périodicité entre semestrielle et annuelle. La reprise du soutien de la Région Auvergne-Rhône-Alpes va peut-être l'aider en cela.

Pour autant, le gabarit de la revue depuis sa refonte en 2020 est bien en place. Et pour commencer l'édito de Romain Fustier qui essaie chaque fois de cerner ce qu'est la poésie : L'écriture est de l'ordre du désir, de la tentative, quand la communication se complait dans la certitude, l'utilitarisme les plus crasses. L'invité du numéro est Éric Sarner. Ce qu'il répond dans l'entretien cerne assez bien ses poèmes qui précèdent, en parlant d'un étrange frottement entre quelque chose de présent avec quelque chose qui appartient du passé… Et, en résumé, cette étincelle produit une émotion. Il suffit de le relire à rebours : un tableau de Degas, un rappel de Mac Orlan, l'aventure d'un champion grec à Olympie, ou encore un séisme en Thessalie… Et ces indices, références ou informations seront fondus dans le corps du poème explique l'auteur. Ensuite Valentin Degueurce parle d'un fleuve : le sel dans son tambour. Mathieu Gaines, qui n'a publié qu'en revues : le regard de ceux à qui l'on n'offre rien // et qui circulent / loin de leur visage Lydia Padellec : Après la pluie, le sable / parsemé d'étoiles - … Enfin Agnès Valentin qui donne quelques extraits inédits de « Au Finistère du manque ».
Suit l'entretien sur l'écriture-chantier où Luce Guilbaud cite Guillevic : « Le poème nous met au monde ». Et Marie Huot qui de son côté parle de jubilation. Reprise ensuite d'un Contre-allées épuisé de 2007 signé Pascal Commère « Rubrique terre ».
Questions à Monique Lucchini pour les éditions Musimot qui dit : Je cherche pour chaque ouvrage à dévoiler des passerelle entre mots, images, tracés, formes et couleurs.
La sélection des livres reçus propose une page de chaque recueil : Odile Fix, Luce Guilbaud : la mort ne sait rien de toi / et tu ne sais rien d'elle , Cécile Guivarch, et Angèle Paoli : … une tresse de pensées identiques qui tantôt / nous éloignent dans le non-dit tantôt / nous rapprochent dans l'échange. Enfin une critique d'un livre d'Étienne Faure chez Gallimard [1] qui était l'invité de la revue en son n° 43. Et je trouve qu'il y a des ressemblances entre Étienne Faure et Éric Sarner.

[1] - objet également de l'I.D n° 1002.

Le n° : 5 €. Abonnement 4 n° : 16 €. 16, rue Mizault – 03100 Montluçon.

Voix nouvelle : Alain Faure

Claude Vercey — 2021-01-28T06:00:00Z

La confusion guette dans le jeu des homophonies, entre Fousse (Arthur), retenu précédemment (au 8 janvier) dans cette rubrique des Voix nouvelles, et Faure (Alain), qui fait présentement son entrée. Deux personnalités, deux parcours différents, même si par coïncidence nous prenons connaissance de la poésie de l'un et de l'autre dans un même temps.

Mais alors qu'Arthur Fousse était saisi en son coup d'essai, - pour ce qui est de l'écriture poétique du moins -, Alain Faure publiait en 2017 un premier livre : La Nuit du Fourmilion à L'Échappée belle, éditions où, à la suite, il a pris fonction de lecteur. On en saura (un peu) plus sur cet auteur, pour qui la poésie autant que la nouvelle courte sont un exutoire de choix, en se penchant sur la biographie fournie par le site des éditions : ici.

Autre différence, en ce rapprochement somme toute fortuit, Si mes yeux étaient verts, ils nommeraient le désert, d'Arthur Fousse, se présentait classiquement comme un recueil de poésie, Le jour se lève, ensemble inédit qu'Alain Faure a soumis à notre lecture, et dont on trouvera des extraits ci-dessous (avant qu'un autre Choix soit accueilli dans un prochain Décharge) s'affirme comme un livre, de par sa construction réfléchie, son enchaînement de proses alertes, incisives, avec ce grain de méchanceté qui en donne la saveur, livre qui sans conteste mériterait de trouver sans trop tarder son éditeur.

Pourquoi se fatiguer à faire un choix quand on peut tout simplement commencer par les premières strophes ? Et c'est ainsi que Le jour se lève :

Il nous manquera toujours quelque chose et c'est tant mieux, cela s'appelle respirer. C'est quand on commence à ne plus s'aimer que l'on finit par détester le monde, il ne fallait pas manquer les amoureux du parc et la vieille dame les couvant du regard. Il n'est même pas certain que votre vie prenne un si mauvais pli, il faut y mettre du talent, du cœur, de l'insouciance et pas mal de bon sens.

Devant l'écran, silencieux, immobile, les doigts sur la gâchette, je guette. Les étudiants font la révolution au Québec, ils défient les autorités en tapant sur des casseroles. Nous avons un dépeceur, un jubilé de la Reine et la remise des Césars. Il ne faut jamais désespérer, il ne faut jamais espérer, il faut juste être là.

Le travail est gratifiant, on se sent quelqu'un, enfin on ne sent plus rien, on est cette fonction industrieuse. La vie est sale. N'oubliez jamais d'être méchants avec vos semblables, les gentils n'auront que les restes.

On peut gâcher un jour dans l'année, un jour passé à faire la poussière, un jour si petit que l'on y trinque dans un dé à coudre au risque de se faire écraser par un 421, un jour que l'on pourrait célébrer comme le jour du soldat connu de sa seule mère, soleil rompu, nuages en forme, rues bondées. Et sur la ligne 9, ce type prêt à en découdre pour une histoire de bousculade, deux fois que je le vois s'en prendre à un citoyen. De rage il donnait des grands coups de poing dans une barre d'accroche. Il fait quoi maintenant, il tape sur sa femme, ses enfants ? Devant la télé ? Eh bien on s'en fiche ! C'est vraiment un jour trop petit, rien n'y entre. Et si demain, dans le métro, je vois monter ce type, c'est sûr, moi je descends.

Un humain ça pleure pareil aux chiens. Tu as parfois des montées de larmes, une digue rompt, un appel enfoui qui soulage et apaise, comme d'ouvrir le hublot d'un navire balloté par la houle. Heureuse escapade, le sommeil nous offre une petite disparition sans conséquence : alors que la vie nous échappe, pour quelques heures on échappe à la vie.

Demain s'annonce pareil à l'assassin au coin de la rue, un couteau à la main. Moi, mes mains, je préfère les garder dans mon dos ou les mettre dans mes poches. Qui sait si je n'y trouverai pas un couteau ? Un couteau comme un oiseau qui voudrait bien chanter.

Partis de partout et d'ailleurs, armés de grands râteaux plats comme on en voit dans les marais salants, les pieds chaussés de bottes en caoutchouc, enfoncés jusqu'à la cheville dans la mélasse, des ouvriers coulent du bitume dans le centre-ville. Ils ont refait toutes les rues du quartier entre le monoprix et le château. Et c'est beau. Si Dieu existait, il faudrait l'inviter.

A chaque fois que je prends le métro je me dis que je vais croiser ce long regard signifiant d'une jeune femme au profil de madone. Mais les jeunes femmes portent moins de regards sur ma personne que sur les strapontins. D'ailleurs c'est bien simple, aucune n'est jamais venue s'asseoir sur mes genoux.

Repères : Dernière Voix nouvelle présentée dans cette rubrique : Arthur Fousse. Précédemment, parole y a été donnée à Claire Cursoux, Philippe Labaune, Jennifer Grousselas, Gorguine Valougeorgis, Louise Moaty, Coralie Akiyama, Ada Mondès.

« Ah bon sang, quelque chose qui réveille, enfin ! » (P. M)

Claude Vercey — 2020-12-07T06:00:00Z

Dans le même temps où que je mettais en page la note de lecture transmise par Jacques Merceron à propos du polder n° 188 : A la Métamorphose, de Louise Moaty (et dont les lecteurs ont pris connaissance ici même le 3 de ce mois de décembre), Patrice Maltaverne, à la date du 26 novembre, rendait compte du second polder paru cet automne (n° 187) : Te léguant mon œil mort, de Jérôme Nalet, sur son site poesiechroniquetamalle .

Je reproduis ci-dessous l'intégralité de son texte critique.

Drôle de recueil poétique que ce Te léguant mon œil mort, de Jérôme Nalet, publié dans la collection Polder de la revue Décharge.
Le but de cette collection étant de faire découvrir de nouveaux auteurs (pour une fois, chez les éditeurs), il est parfaitement réussi. Pour une découverte, c'est une découverte !

En effet, la lecture de Te léguant mon œil mort a trouvé le moyen de m'étonner. Si l'auteur joue avec les mots, ayant recours aux néologismes comme on boit du bon vin, s'il y a de la rhétorique et de la brillance là-dedans, ce n'est pas une langue qui claque à vide, ce n'est pas pour uniquement épater la galerie que c'est écrit comme ça. Je ne le crois pas, du moins.
Le but semble être plutôt de faire passer la révolte au grand jour, même si le rire pantagruélique est bien présent aussi.

Et cette histoire pleine de verbe et de verve de Bob, histoire de vous donner une idée de l'ambiance, m'a fait penser également en partie aux Amours jaunes, du Vieux Corbière, à travers toutes ces péripéties, racontées en proses (ce sont elles que je préfère), en vers libres et même en sonnets.

Ça commence donc par la mise en route de Bob (Cousin Bob), ça continue par son amour, puis par son départ à la retraite et enfin par sa mort en plantation. Le tout encadré par Te léguant mon œil mort (qui donne son titre au recueil) et Nous avons demandé des explications, deux autres textes en prose.

Extrait de "Cousin Bob", de Jérôme Nalet :
"

Un nuisible de moins à engraisser le Bob, ah oui ! mais c'est tout lui, de notre faute encore, toujours, alors que pendant des années nous lui avons, respectabilité si tant est qu'un tel mot, tout donné, tout offert, jusqu'à ce soir encore, toujours, montagne de cadeaux, l'ingrat, l'ingrat, qui ose et ses semblables à nous renifler le derrière interminablement, jetez-leur ça c'est tout le bras qu'ils vous dévorent, les ingrats, n'auront jamais fini renifler vos derrières, explorer nos poubelles sans même songer à s'en cacher, détritus sont pour eux merveilles et leurs enfants, les poux, bains qui régulièrement tournent au drame à cause de leurs stupides modèles réduits."

Ah bon sang, quelque chose qui réveille, enfin !

La préface est de Thierry Pérémarti, la première de couverture est d'Antonin Faure.

Repères : polder n° 187 : Jérôme Nalet : Te léguant mon œil mort. 6€, à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre, ou à la Boutique ouverte sur le site : ici.

On se procure pareillement le polder 188 : Louise Moaty : A la métamorphose.

On s'abonne à la collection Polder contre 20€ pour quatre publications, ou 45€ dans un abonnement annuel couplé avec la revue Décharge. Correspondance à l'adresse de la revue (voir ci-dessus), ou par paypal grâce à l'onglet S'abonner : ici.