Décharge

Trouble-miettes, avec un goût de volcan

Claude Vercey — 2025-04-28T05:00:00Z

Il faut reconnaître que ce n° 204 de notre collection Polder : Trouble-miettes, de Julie Cayeux, a particulièrement retenu l'attention des lecteurs. Récemment encore, cet ouvrage, sous sa couverture d'Anne Sterenn (voir ci-contre, colonne de droite) et préfacé par Florentine Rey, a été mis à l'honneur dans les revues L'Intranquille] en son numéro 28 et Verso en son numéro 200.

Un salut tout particulier, des plus appuyés, pour cette deux centièmes livraison qui met la revue d'Alain Wexler à hauteur de notre propre trimestriel Décharge quant à la longévité, à la notable différence que le maître d'œuvre de Verso ne donne aucun signe d'un prochain renoncement, que tout laisse à penser que le numéro de juin est déjà en préparation. Pas plus que Jacques Morin pour Décharge 200, Verso 200 ne donne lieu à une quelconque célébration : la formule ordinaire y est reconduite, en une sélection de poèmes, de Jérôme Allix à Laurent Thinès, où l'on remarque les contributions d'Annie Hupé, Véronique Joyaux, Jacques Merckx, Olivier Millot, Pierre Mironer, Patrick Picornot, Basile Rouchin, en leur convergence vers l'abîme, et une suite de chroniques critiques, dont celle de Christian Degoutte, proposée par anticipation dans nos pages (au3 janvier 2025), où l'on retrouve les appréciations qu'il porte sur les polders 203 ( Si vous avez retapé une vieille baraque (ici une bergerie), vous vous retrouverez dans chaque poème de CHANTIER d'Elsa Dauphin) et 204 (de Julie Cayeux, un livret formidable d'inventivité) et celle d'Alain Wexler lui-même, rendant compte à son tour de ce même Trouble-miettes :

Il y a des précautions et des explosions, ces dernières au sujet des volcans qui pourraient exploser « aussi déplie-t-elle son corps avec prudence glisse dans le vivant sans jamais s'y cogner » Son hostilité lui fait peur. Le volcan tient une grande place mais elle conjure le néant avec des bouts de ficelle. Ce volcan cependant, c'est elle. Comprenons bien, elle veut y mettre à l'abri son horizon. Elle a une recette : « éplucher ses émotions / les jeter comme des pommes de terre / au fond de la casserole / Une fois qu'elles seront bien cuites / dévorer toutes ses peurs avec de la moutarde » La casserole serait-elle un volcan domestiqué ? La moutarde masquera le goût du volcan !

Un dossier sur la poésie alsacienne, dressé par Mathieu Jung, en version bilingue, occupe la place centrale de L'Intranquille n° 28 et de son riche sommaire. Et hommage y est rendu par ailleurs à Daniel Giraud, à Annie Lebrun comme à Lucien Francoeur. Françoise Favretto tient la rubrique critique : elle n'a pas oublié avoir publié à l'Atelier de l'Agneau les proses de Tu refusais de l'appeler Ogre , de Julie Cayeux, le récit d'une emprise. En bonne éditrice, fidèle à ses auteurs, elle accompagne Julie Cayeux dans l'expression nouvelle de sa démarche créatrice :

Tout au long de la lecture, on sent qu'il y a eu souffrance, et le livre s'allonge contre le premier roman de Julie Cayeux : « Tu refusais de l'appeler OGRE ». Semé de métaphores, dont celle de la mécanique du corps, et du corps/paysage aussi, une présence du vocabulaire de la destruction ou décomposition : « éplucher »,« dévorer », « racler », « dégouliner », « effondrer » « arracher », « empoisonner »,« rouiller sa chair et creuser ses accrocs » suggère la douleur. Le souvenir saura-t-il faire son travail ? « la boue ne peut sécher sa mémoire trouée », « va se réfugier sous le bruit du moteur », « rembobiner sa vie »…

Repères : Polder 204 : Julie Cayeux : Trouble-miettes. Préface : Florentine Rey. Couverture : Anne Sterenn.

On s'abonne à la collection Polder pour un an ( ou 4 livrets ) contre 24 € par chèque, à l'ordre des Palefreniers du rêve, chez Jacques Morin / Décharge, 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre ou par paypal, à La Boutique ouverte sur le site : ici.

Un polder seul : 9€ (port compris) aux mêmes adresses que ci-dessus.

On se procure le numéro 28 de la revue "L'intranquille", contre 20 €, sur le site de l'éditrice : ici, et contre 6€ le n° 200 de Verso : ici.

Charles Juliet (30 septembre 1934 - 26 juillet 2024)

Claude Vercey — 2024-08-09T05:00:00Z

Deux grandes voix de la poésie actuelle récemment se sont éteintes : celle d'Annie Lebrun, lumineuse, qu'évoque, entre autres articles et hommages qui furent nombreux, François-René Simon sur le site de la revue Des pays habitables : ici, et celle de Charles Juliet - [1] à laquelle fait écho, dans la chronique qu'il nous confie, Jean Gabriel Cosculluela, prolongeant ainsi une amitié de longue date. À lire ci-dessous :

Pour accompagner Charles Juliet

Une rencontre et une amitié depuis 1977 : ensemble, de nombreuses rencontres et échanges, des livres et textes partagés, des rencontres lectures : à Cavaillon, Lyon, Vénissieux entre autres, des entretiens publiés dans des revues ou dans un livre collectif, des traductions de poèmes de Miguel Hernandez, une passion commune pour le chant, la voix, la musique, pour l'art.

Je suis touché par sa vie sobre, discrète à l'aune de son enfance paysanne dans la famille Ruffieux à Jujurieux, par sa vie sans cesse attentive aux autres comme à soi, aux blessures comme aux joies, au désir d'être et de renaître malgré tout.

Au-delà de son absence, maintenant, il y a sa présence, inachevée. Pour lui et celle qui a partagé sa vie, ce texte Nuidité de la main, publié une première fois en 2019 dans le livre Fraternellement Charles Juliet aux éditions Jacques André, dirigé par Marie-Thérèse Peyrin / La Cause des Causeuses, avec de nombreux témoignages de lectrices et de lecteurs et dont j'ai écrit la préface.

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Nuidité de la main

à Charles et M.L.

Charles Juliet est un revenant, il revient à la vie, après la blessure profonde. Revenant, il écrit pour retenir la vie, l'incessante vie, la cherchant dans l'impossible oubli.

Son écriture est creusement, enfouissement, mais aussi source, surgissement, sachant la naissance plurielle, tout le long de la vie, temps de doute, temps de question.
Au fil du temps, son écriture traverse la douleur, puis se fait écoute, regard, hospitalité, joie. Elle traverse l'insupportable et l'apaisement.

Elle est au plus intime de soi, tout contre, mais aussi écart, traversée de visages, de lieux divers, de paysages, dans la solitude et dans la rencontre.

C'est une écriture tendue vers la solitude et la rencontre. Écriture nodale dans ses tensions, ses intensités mais disséminée dans la main d'écrire : journal d'abord - peut-être le puits ou la source de tous les mots -, poème, entretien, essai, dialogue, nouvelle, roman-vie (l'écriture de fiction vient, mais dans un long cheminement - la marche accompagne l'écoute, le regard, le retour vers les mots).

C'est une écriture qui ne s'attache pas à un genre. Évidemment les genres littéraires existent, mais ils n'ont aucune importance. Peut-être, Charles Juliet est ici, dans ces mots de Jean-Marie Gustave Le Clézio. Pas de genre. Il y a ici d'abord un irrépressible désir de lire et d'écrire, la faim seule des mots.

Dans ses livres, Charles Juliet revient creuser la lumière. Il sait peut-être ces mots de Macedonio Fernandez : A un certain moment, un livre n'est qu'une chose qui intercepte la lumière.
Chaque lectrice, chaque lecteur, traversant ses livres, peut revenir, plus avant, naître, plus avant.
J'attache ici les mots de Charles Juliet à ceux de Maria Zambrano et de Samuel Beckett.

De là ce tremblement, cette indicible peur de ce que ces feuillets qui furent écrits soient considérés ou apparaissent comme un livre. [...] Cela, peut-être, parce que quelqu'un, dès lors qu'il se trouve dans l'obligation de naître, même s'il est déjà né, ne peut écrire un livre qu'à l'état naissant. En disant ce qu'il a à dire, mais dans cet état où le « moi » retrouve son innocence.
Maria Zambrano

Naître plus avant
Samuel Beckett

Nous savons l'importance de la lecture pour Charles Juliet, elle est au cœur battant d'écrire. Pensons, ne serait-ce qu'à Lire un bon livre (Aencrages & Co, 1999), à Ces mots qui nourrissent et qui apaisent : phrases et textes relevés au cours de mes lectures (POL, 2008), à Lire, écrire (Voix d'encre, 2013).

Une pure lecture, une lecture qui n'appelle pas une autre écriture, est pour moi quelque chose d'incompréhensible et sans doute l'a toujours été. Seules m'intéressent, mais alors violemment, les oeuvres qui m'ont donné envie d'écrire, précise Roger Laporte.

Lisant les livres de Charles Juliet, nous écrivons en marge, à côté, tout contre ses mots : Dans la lumière des saisons, il y a la marche où viennent, silencieux, les mots et l'avidité de vivre, des instants sans oubli près d'une source, la main, après la venue silencieuse des mots, la main finit par écrire. Pour faire nu avec le monde, la vie, l'écriture, celle d'écrire dans le vif, dans la nuidité de la main.

(2018 - 2024)
Jean Gabriel Cosculluela

ps : le mot nuidité est un mot pour dire ceci : faire nu avec le monde, la vie, l'écriture, chercher un mot de peu, un chant pauvre, un chemin nu, noter l'humble au silence près.

[1] Né à Corlier, près de Jujurieux, dans l'Ain, mort à Lyon.

I.D n° 1091 : A perte de vue André Breton

Claude Vercey — 2024-03-13T06:00:00Z

Les éditions Maurice Nadeau célèbrent à leur manière le centenaire du surréalisme naissant, en reprenant dans leur collection de poche le livre-témoignage de Charles Duits : André Breton a-t-il dit passe, qu'elles avaient publié pour la première fois en 1969, aux lendemains des journées de mai. Heureuse époque où, si on en croit l'auteur, à tous les coins de rue il rencontr[ait] des adolescents soucieux d'André Breton.

Sans doute, Charles Duits se reproche-t-il, dans les dernières pages, de parler autant de lui-même que de Breton, plus même. Des scrupules qui l'honorent, mais Annie Le Brun, qui signe la préface, contredit cette impression ou plutôt la nuance, en définissant le livre comme prétexte pour tenter de dire ce qui les a emportés l'un et l'autre, l'un vers l'autre ou loin de l'autre, à la suite de leur improbable rencontre à New-York au cours de l'année 1942. De fait, l'on assiste à la naissance, parfois tumultueuse et pénible, d'un poète, Breton tenant son jeune admirateur comme une sorte de réincarnation très convaincante de Rimbaud, selon Robert Lebel, et qu'il s'agissait alors de guider vers sa pleine réalisation.

Le portrait que le disciple fait de son mentor est des plus contrastés, voire ambigus : il n'aime certes pas qu'on se moque de son grand homme, mais lui-même n'est pas en reste pour en souligner les petitesses, ne supportant pas au fond la trivialité de l'homme au quotidien : qu'il soit

un homme de son temps, qui portait une chemise, une cravate, une veste, un pantalon, des chaussures, qui les portait sans grâce, à la place des velours, des dentelles et des fourrures qui lui eussent convenu.

Plus grave à nos yeux, est assurément l'opinion de Breton sur les homosexuels (« les tantes ») et sa conduite envers les femmes, envers Jacqueline Lamba par exemple, présente à New-York comme nombre de surréalistes (ILS ÉTAIENT LÀ, note, toutes majuscules dehors, le narrateur), dont Matta et Duchamp, pour nommer ceux qui marquèrent le plus le jeune Duits, qui raconte :

J'exécutais en rechignant les menues corvées que m'imposait Jacqueline. Je n'avais jamais fait la vaisselle et l'obligation de tremper mes doigts dans l'eau grasse m'indignait.[…]
Les jours que Breton passait avec nous, je trouvais en lui un défenseur, voire un complice.
À Jacqueline qui se plaignait de mon inefficacité, il expliquait avec une perfide douceur que les poètes ne savent pas faire la vaisselle.
« Mais disait Jacqueline furieuse, je ne peux pas tout faire dans cette maison ! Je n'ai plus le temps de peindre ! »
Breton se taisait, avec un sourire moins compatissant que narquois. L'éclat vindicatif de son regard exprimait mieux que ne l'eussent fait des paroles le sentiment que lui inspiraient les ambitions artistiques de Jacqueline.

De telles anecdotes ont assurément quelque chose de pénible. En dépit de quoi, et quoique souvent irrité par son maître, le disciple reconnaît que loin de Breton, j'étais loin de moi-même. Et dans ce mouvement de sentiments contradictoires qui animent tout le livre, Charles Duits avoue que l'auteur de Fata Morgana, dans son génie, lui faisait peur. Il l'explicite en maints passages comme celui-ci :

Anna-Magdalena Bach, dans son admirable livre, raconte que son mari paraissait « plus grand que nature ». C'était exactement cela qu'on ressentait quand on voyait Breton : un homme pareil aux autres et qui cependant avait l'air plus grand.

Ses poèmes, écrit encore son témoin, ne sont pas des reflets de la vie, mais (…) la vie même. Ses poèmes ne sont pas « beaux ». Ils ont le ruissellement de l'éternité :

Je n'attache aucune importance à la vie
Je n'épingle pas le moindre papillon de vie à l'importance
Je n'importe pas à la vie
Mais les rameaux de sel les rameaux blancs
Toutes les bulles d'ombre
Et les anémones de mer
Descendent et respirent à l'intérieur de ma pensée

Après coup : Une mise au point de Gilles Plazy ( mail du 13 - 03) : "Claude, je ne cesse de le répéter dès que j'en ai l'occasion : le surréalisme n'est pas né en 1924 (date du Premier Manifeste) mais en 1919 (écriture des Champs Magnétiques).

Repères : « A perte de vue » était l'une des locutions favorites de Breton, selon Charles Duits : voir page 156/ 157 de son livre : André Breton a-t-il dit passe, préface d'Annie Le Brun. Éditions Maurice Nadeau. Coll. Poche. 256 p. 10, 90€.

Rappel : En préambule à cette chronique, lire l'article précédent, qui reproduit en particulier le poème Tournesol : A perte de vue, André Breton en Repérage du mars

Il fait encore clair de terre sur André Breton

Claude Vercey — 2024-03-12T06:00:00Z

1923 : publication de Clair de terre, d'André Breton. 1924 : Premier manifeste du surréalisme, lequel acquiert une certaine notoriété, consent à reconnaitre on ne sait quel obscur contributeur à Wikipédia. Pour parler plus sérieusement, on aurait pu s'attendre à ce que le centenaire de cet événement majeur pour l'art et la pensée soit dignement célébré ; à quelques manifestations près, il semble devoir passer grandement par pertes et profits, et qu'il faudra se contenter pour cette année de voir les poètes plancher sur la Grâce.

Quelques-uns malgré tout n'oublient pas, certains mieux que d'autres. Dès le 22 novembre 2023, Ivar Ch'Vavar marquait sa détermination à exprimer sa reconnaissance et peut-être sa nostalgie, à éveiller les consciences et adressait à nombre de ses amis et camarades, bien fraternellement, une manière de rappel à l'ordre, ou de remise en ordre de nos souvenirs et reconnaissances de dette. Je m'efface derrière sa parole.

On fête ces jours-ci le centième anniversaire de la parution de Clair de terre, d'André Breton, paru en novembre 1923. Je me suis procuré ce livre en janvier 1967, premier contact avec Breton. Allaient suivre Nadja, les manifestes, Les Pas perdus, l'Anthologie de l'humour noir...
Beaucoup de filles et de garçons de ma génération ont été marqués par ces livres. – Je ne vous sers pas le couplet sur l'image qu'on donne aujourd'hui de Breton...

On fête cet anniversaire ? Je le fête, en tout cas, en vous adressant quelques pages du livre.

Parmi celles-ci, le poème fameux Tournesol, fameux en ce qu'il livrera ses clés, comme on sait, quelque dix ans plus tard, en cette Nuit qui illumine les pages de L'Amour fou, livre que j'adaptai jadis - dans une autre vie on dirait, si lointaine que j'ai du mal à y croire - pour la scène sous le titre : Je vous souhaite d'être follement aimée.

TOURNESOL
À Pierre Reverdy

La voyageuse qui traversa les Halles à la tombée de l'été
Marchait sur la pointe des pieds
Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux
Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels
Que seule a respiré la marraine de Dieu
Les torpeurs se déployaient comme la buée
Au Chien qui fume
Où venaient d'entrer le pour et le contre
La jeune femme ne pouvait être vue d'eux que mal et de biais
Avais-je affaire à l'ambassadrice du salpêtre
Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée
Le bal des innocents battait son plein
Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers
La dame sans ombre s'agenouilla sur le Pont au Change
Rue Gît-le-Cœur les timbres n'étaient plus les mêmes
Les promesses des nuits étaient enfin tenues
Les pigeons voyageurs les baisers de secours
Se joignaient aux seins de la belle inconnue
Dardés sous le crêpe des significations parfaites
Une ferme prospérait en plein Paris
Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée
Mais personne ne l'habitait encore à cause des survenants
Des survenants qu'on sait plus dévoués que les revenants
Les uns comme cette femme ont l'air de nager
Et dans l'amour il entre un peu de leur substance
Elle les intériorise
Je ne suis le jouet d'aucune puissance sensorielle
Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendre
Un soir près de la statue d'Étienne Marcel
M'a jeté un coup d'œil d'intelligence
André Breton a-t-il dit passe

Reprenant ce dernier vers comme titre, était publié en 1969 le livre de Charles Duits, témoignant de sa rencontre à New-York avec André Breton. L'ouvrage réapparaît aujourd'hui, toujours chez Maurice Nadeau, sous une préface d'Annie Le Brun. Il sera l'objet du prochain Itinéraire de Délestage (I.D n° 1091).

Repères : André Breton : Clair de terre (et autres titres). Préface : Alain Jouffroy. Poésie/ Gallimard.

Charles Duits : André Breton a-t-il dit passe. Préface : Annie Le Brun. Poche aux éditions Maurice Nadeau. 254 p. 10, 90 €.