Décharge

TXT n° 37 : Le frichti est-il digeste ?

Claude Vercey — 2025-08-13T05:00:00Z

Pour la 37ᵉ fois, la revue TXT (nouvelle formule) remet le couvert, certainement après quelques ajustements internes, sans qu'il n'en soit fait état dans la présente livraison : le comité de rédaction est renouvelé (du précédent demeure Bruno Fern, qui apparemment assure la transition), et les éditions Lurlure ne sont plus engagées dans l'aventure.

Corpus Frichti, c'est le titre général du numéro. Autant dire qu'on y trouve à boire et à manger, morceaux de choix et quelques coupe-faim, pour illustrer un édito qui sous des allures de radicalité, énonce de solides évidences telles que la nécessité d'inventer ses propres moyens d'expression, de proposer des formes textuelles qui ne soient ni simples gags ni compassées, mais aussi rigoureuses qu'instables, notamment par le travail des matières (rythmiques, sonores et graphiques) et le mélange des registres (du trivial au savant). C'est joliment énoncé, mais ça répète ce qui est dit et exigé depuis lurette dans la revue.

Fort de ces recommandations, je pousserai au bord de mon assiette le laborieux MangerLiser : liste qui n'est autre que gaguesque de titres de livres (n'est pas Verheggen qui veut !) et la simili polémique autour de l'œuvre de Jean-Luc Caizergues dont heureusement sont donnés à lire à la suite des inédits - ça continue à me plaire (cf : I.D n° 1138, à propos de Bébé rose) :

L'ART D'AVOIR
TOUJOURS RAISON

A.insista tel-
lement en aff-
irmant que
son (s exe)

était fait
pour elle queue
Susan finit
par

céder puis ad-
mettre qu'
il avait
raison.

À dire vrai, il n'y a pas tant de textes que j'ai lus avec autant de plaisir que celui-là. J'ai pas mal pataugé pour un certain nombre, allant jusqu'à me demander combien de lecteurs, hors l'auteur, étaient capables d'y prendre pied. (D'y prendre leur pied). « T'es plus dans le coup, papa !... ». C'est bien possible, de ces malheureuses pages ne faisons pas un fromage et gardons pour la bonne bouche quelques auteurs et poètes que pour la plupart je découvre, hors Christian Prigent, bon pied bon œil, qui se maintient en bout de table en dépit du remue-ménage supposé, et dont les pages de Parsiphaé 22 tend à rivaliser avec les plus audacieux nouveaux venus.

Mais passons à table et servons-nous à la carte. En hors-d'œuvre, Karol Arno P. nous invite à 26 traversées alphabétiques, en un exercice qu'il est tentant de qualifier d'oulipien, où les 26 mots du poème se succèdent dans leur ordre alphabétique :

Ainsi, baladant cahin-caha, dentition enfantine, frimousse, guiboles, habits informés, j'obtempérais. Kakou lambda. Muselée nivelée. (Ou pour quelque rural sanatorium, tu ultravibrillonnais vers wagonnets xénopérants ?) Yaya zonzonnée.

Comme plat principal, Charles Pennequin, grâce auquel le béton nous parle, dans la prose bien balancée (on entend sa voix) de Ville nouvelle :

… On est intime avec ce béton, ce béton humide, on le connaît intimement. On connait ce béton brut et sans passion. On le sent tous les matins. On descend dedans . On est dans l'intime bétonné et on sent tout, comme on sentait hier qu'il faisait beau. On a vraiment senti le dehors. On était déjà dehors grâce au béton, puis on est sorti des escaliers et des caves. On savait déjà. Tout nous avait été dévoilé depuis le noir des paliers, depuis les rampes froides, tout nous avait été raconté. Depuis les portes coupe-feu on a su et on est tous sortis d'un coup.

En dessert, d'autres proses, celles de Lise N., dont je relève un passage d'En gigogne de mouton (un peu lourd pour un dessert, peut-être ?) :

Elle est la laine et la putain, il est le lin et la barbaque, ils sont tous les deux affamés. La laine et le lin sont proposés dans le même menu, lui en faux-filet, elle en gigogne de mouton. À l'intérieur de la laine il y a du vilain, à l'extérieur de la vilaine il y a du lin, ne nous y trompons pas. La laine vit dans une ville de l'Ain, le lit vit dans une île de veines, tous les goûts sont dans la nature.

Repères : TXT 37 : Corpus Frichti. Editions TXT (txt.revue@gmail.com). 132 p. 10€.

I.D n° 1153 : Claire Garand et le Gros Calin Puant

Claude Vercey — 2025-06-16T05:00:00Z

Les chemins sont divers, qui mènent au premier livre de poèmes. Et il apparaît que Claire Garand n'a pas suivi le chemin le plus fréquenté, qui passe d'ordinaire par la fréquentation des revues de poésie et une maturation lente au fil des publications. Joies, qu'elle présente aux éditions de La Tête à l'envers, succède de fait à l'écriture de romans de genre, fantastique, horrifique ou de fiction spéculative. Cette démarche explique certainement l'originalité de ce livre, et il nous est ainsi rappelé que la poésie s'écrit essentiellement contre la poésie.

La gravure de couverture, due à Sabine Delahaut, nous interpelle : cette avancée vaguement excrémentielle, effrayant cette pauv' bestiole de type chien ou renard, est-ce que ça vous fait rire ? J'imagine qu'une telle scène, de cet animal apeuré devant ce qui pourrait bien être un Gros Calin Puant, pour emprunter cette dénomination au premier texte (Tu es là, toi ?), est de celles qui mettent en joie Claire Garand. Elle préfigure assez justement l'esprit des poèmes qui vont suivre. Jugeons-en :,

D'en haut, je me vois en bas.
À côté de moi,
Il souffre.
Je l'ai blessé, je suis coupable,
Je le regarde se tortiller.
Il a mal.
Je ne m'en veux pas, je fais une expérience.
Voyons le résultat.
Des cris.
On arrive.
On s'attroupe, on s'affole, on s'inquiète
On s'agglutine
Personne ne pense à moi, ne me voit.
Hé ! Je suis là !
On ne m'interroge pas.
Découverte de l'impunité. Quel choc !
Enfin, on me regarde, on me sourit, on m'éloigne, on me protège de ces horreurs
Puisque je suis une perfection.

Les joies, auxquelles Claire Garand nous convie, sous-entendent une cruauté certaine, à l'instar de la poésie, récemment retrouvée à la faveur de son Bébé rose (I.D n° 1138), de Jean-Luc Caizergues. Les incertitudes d'identité, les équivoques qu'elles provoquent, plongent la narratrice dans le ravissement, elle aime les renversements de perspectives (le premier vers du poème précédent en donne un exemple), si bien qu'une cruauté qui paraît d'abord viser autrui peut se retourner contre la locutrice elle-même, en un masochisme qui souvent se manifeste :

Prenez cette chaise
Attachez-moi
Liez-moi les mains
Dans le dos
Les pieds aux pieds
Braquez-moi la lumière dans les yeux
Forcez-moi
J'écouterai tout
Vos paroles me passionnent
Je vous le promets
Tout
Si vous saviez

Perversité et nihilisme, sans doute. Ajoutez-y toutefois, pour rendre compte plus justement de la saveur de cette poésie, une grosse dose d'humour. Savourez :

Vide

Sans envie d'être rempli

Du centième étage

Je tombe

Avec nonchalance

En regardant le sol s'approcher

Rien de fascinant

Repères : Claire Garand. Joies. Couverture : Sabine Delahaut. Éditions La Tête à l'envers(9 Petit Ménetreuil - 58330 Crux-la-ville.) 68 p. 16€.

I.D n° 1138 : Une poésie de la cruauté

Claude Vercey — 2025-02-19T06:00:00Z

Quel choc ce fut début 2009 (voir l'I.D n° 165 et bis) - de l'ordre de la sidération, écrivais-je alors -, que la réception coup sur coup de ses deux livres : La plus grande civilisation de tous les temps et Mon suicide, révélés dans la collection Poésie/Flammarion. Puis, tout aussi surprenant, et décevant : plus rien. Aussi est-ce avec appréhension et jubilation mêlées que j'ouvre ce Bébé rose, « qu'on n'attendait plus », comme on dit dans les couples, que nous confie Jean-Luc Caizergues, chez Flammarion toujours.

Rassurez-vous (mais rien de moins rassurant, bien sûr), cet auteur n'a rien perdu de la verve cruelle, de ce goût de l'horrifique qui le caractérisent, et (avouons) qui nous avaient tellement plu. Ce qu'il propose, dans ce tryptique, est un théâtre de marionnettes dans lesquelles on craint de reconnaître la comédie tragique des humains ( côté occidental, plutôt). N'allons pas chercher trop loin dans le livre, abordons-le par le poème d'ouverture : entrée des personnages, le (mélo)drame est en place (prière d'imaginer un poème justifié au centre, ce que techniquement je ne peux reproduire) :

SPORTIF

Au jardin
maman
jupe
courte

papa
bermuda
Villa
d'en face

le voisin
à sa
fenêtre
torse nu

Devinez-vous ce qui va se passer, au pire ? Vous avez deviné juste. Mais si la comédie humaine est ainsi moquée, la poésie ne l'est pas moins, dans ces poèmes dérisoires, a minima, qui courent dans la première et la troisième partie de l'ouvrage. La partie centrale, Bébé rose, est en revanche une prose, une orature qui prouve la capacité de Jean-Luc Caizergues à changer de registre, tout en prenant plaisir à dégommer les valeurs morales et familiales, dont l'amour maternel qui se retrouve comme passé à la moulinette.

Le « baby-blues » se manifeste sous la forme de crises de larmes, d'insomnies, de troubles sexuels. Après l'accouchement les mamans sont irritables. Certaines femmes fracassent leur nourrisson à coups de fer à repasser, ou l'étranglent en le fixant droit dans les yeux.
Les accidents domestiques représentent la cause essentielle de mortalité infantile, après l'infanticide.
Les parents craignent de laisser choir leur enfant sur le sol. Qu'ils se rassurent, ça rebondit. Lancé contre le mur, Bébé revient sur vous comme un boomerang.

Retour à la verticalité des poèmes à deux syllabes dans une troisième partie où l'affreux jojo s'acharne à réaliser les pires cauchemars des parents. Faites-vous la différence entre réalité et fiction, interroge-t-il brusquement, comme pour se dédouaner de l'accusation d'amoralisme ou de cruauté mentale, ou aider le lecteur à faire la part des choses.

N'est-il décidément pas capable d'un bon mouvement ? Mais si ! Voyez :

A cette
petite
aveugle
errant

dans la
clairière
j'ai
donné

une
poupée
aux yeux
crevés

Excusez-moi, je n'avais pas pris garde au titre : PAS DE MIRACLE. En effet ! On ricane : Bébé rose et humour noir.

Repères : Jean-Luc Caizergues : Bébé rose. Coll. Flammarion / poésie. Editions Flammarion. 146 p. 18€.