Décharge

Trouver autre chose, avec Aleš Šteger

Claude Vercey — 2024-11-27T06:00:00Z

Ça vous est arrivé, à vous, de lâcher un livre de poème dès le premier poème lu ? Non à cause de la médiocrité de l'écriture – alors, les bras vous en tombent, comme on dit - : ça, c'est banal ; mais au contraire parce que la page lue atteint un tel niveau que vous renoncez à poursuivre, qu'elle vous suffit dans sa perfection, car le beau / n'est que le degré du terrible qu'encore nous supportons, écrivait Rilke dans sa Première Élégie. Que dès lors vous redoutez de tourner la page, d'affronter ce qui suit...

Cette sidération, ce ravissement, je l'ai éprouvé si tôt le premier texte d'Au-delà du ciel sous la terre, du poète slovène Aleš Šteger , dans la collection Du monde entier, à la Nrf/ Gallimard., et que traduit Guillaume Métayer, lequel en assure également la longue et érudite introduction. Le plus sage, avant d'aller plus loin (car je finirai bien par aller plus loin, les accidents de lecture ne sont pas insurmontables, du moins jusqu'à nouvel ordre), est de vous offrir, lecteur / lectrice, le dit poème en partage, ce Quelque chose (c'est le titre).

Faire quelque chose d'autre
Trouver autre chose dans autre chose,
Quelque chose de caché, quelque chose d'inaperçu,
Quelque chose qui avant jamais comme ça,
Et en même temps sans comment faire évident,
Sans itinéraire prédéfini,
Quelque chose en autre chose,
Quelque chose qui soit ici et là en même temps,
Quelque autre ici,
Le révéler, l'invoquer,
Faire que quelque chose se fasse tout seul,
Ici est plein d'ailleurs,
Déborde d'autre,
Il suffit de le déchiffrer et de le permettre,
Tout cela est tellement simple
Que c'est presque hors de portée de ceux
Qui sont trop ici et maintenant,
Et pourtant il n'y a rien d'autre
Qu'ici et maintenant,
Mais autrement,
Seule mon absence est palpable,
J'en parle ainsi
Pour l'effacer
Jusqu'à ce que s'efface le quelque part où
Quelqu'un avait parlé
Quelqu'un qui fut effacé,
Effacés l'ici et le maintenant,
De cette liberté faire
Quelque chose d'autre
Quelque autre ici, quelque autre toi,
Quelque chose.

On s'en remettra ? Je l'espère. À bientôt...

Repères : Aleš Šteger : Au-delà du ciel sous la terre. Présenté et traduit par Guillaume Métayer. Ed. Nrf / Gallimard. 144 p. 16, 50€.

Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de :Gabriel Zimmermann, Etienne Faure, Whitey le Pauvre (Etienne Paulin), Arthur Teboul, Françoise Delorme, Marc Le Gros, Pascale Petit, Fernando Pessoa, Marianne Duriez, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie. Non ? On y ajoutera le poème inédit que nous a confié Ariane Dreyfus : ici.

I.D n° 1110 : Rien n'empêche de mener une vie de pince à cornichons

Claude Vercey — 2024-07-18T12:30:00Z

Évoquer le nom de Guillaume Métayer, c'est aussitôt, quasi irrésistiblement et à juste titre, se référer à son intense activité de traducteur attaché en premier lieu à la poésie d'Europe centrale (cf : I.D n° 906 : Les Cuisines de Babel), allemande et hongroise plus particulièrement. Nouvelle illustration récente avec la parution, aux éditions Gallimard, d'Au-delà du ciel sous la terre, du poète slovène Aleš Šteger, remarqué déjà dans le n° 171 de la revue Po&sie : (cf : I.D n° 898).

Ces diverses activités étaient dûment évoquées dans le dossier qui lui fut consacré dans le n° 189 de Décharge (mars 2021), où n'était pas oubliée l'œuvre personnelle que le poète mène dans le même temps, plus obscurément peut-être, : on y lisait des extraits d'un travail alors en cours, de ces Mains positives, que publie présentement La Rumeur libre.

Heureux titre, qui nous entraîne dans une réflexion sur non seulement les poèmes proposés dans le livre, mais sur la production poétique d'aujourd'hui, à la fois très présente, comme nous sommes quelques-uns à le savoir, mais aussi, pour une majorité de nos contemporains, - et que dire de ceux qui nous suivront ! -, énigmatique, déroutante, pour peu qu'ils aient la chance que des fragments leur tombent sous les yeux. Comme si la création contemporaine produisait d'emblée des reliques, jetait à la désespérée vers d'hypothétiques destinataires de mystérieux signaux, telles que nous paraissent sur les parois des grottes préhistoriques les mains de nos artistes ancestraux.

Sous ce titre, de Mains positives, Guillaume Métayer fait émerger un ensemble de poèmes inventifs, des proses librement improvisées comme on dit du free-jazz, qui font feu de tout bois. Un, de ces feux de joie :

Nos bougies

Il y a des gens à qui nous donnons tout pour le simple plaisir d'être accrochés à leur lustre. Nous voulons que nos boucheries soient leurs bougies, nos poupées les mannequins de leur cirque de cire. Notre or entre leurs mains deviendrait de l'or, et nos malheurs des danseurs, à leurs doigts. Nous sommes prêts à suivre les hauts et les bas de leur glotte comme un mouvement d'ascenseur royal devenu fou. Nous nous courbons à leur va-et-vient de métronome comme pins au vent, alternativement. Les jets d'eau de leurs amygdales sont notre Marly, sire. Un seul de leur sourire de souverains aveugles aimante notre limaille. Petits oiseaux, dormez.

La pierre de touche, de ces proses, est dans la première phrase, décisive, qui ouvre à l'imaginaire. Au hasard : Je suis de beaucoup trop jaune, ou La fleur des cimetières, c'est le parapluie. ( À cet instant, je résiste à la tentation de vous en proposer un catalogue). Cette manière d'incipit une fois posée, se débobine le fil, par à-coups la plupart du temps, en une logique ludique. La fantaisie du propos rappelle parfois celle du Cornet à Dé. L'important, ce qui donne cette impression de mots et de phrases en liberté, est de tenir le poème à l'écart des influences extérieures, qu'elles soient d'actualité ou dictées par la raison : le poème est un organisme qui doit inventer sa propre logique de développement.

Tenaille

La santé lui apparut soudain aussi simple qu'une pince à épiler. Il suffisait donc de tenir les deux branches de ce diapason dans sa poche pour être immortel, comment avait-il pu passer tant d'années sans le pratiquer ? D'ailleurs un petit os de poulet ferait l'affaire jusqu'au jour où un être mal intentionné viendrait lui demander de faire son choix sous la serviette. Tirer à l'aveugle le côté gagnant ou la branche la plus petite, celle de la ligne de vie courte dans la paume trapue. Mais avant l'arrivée de la tricheuse aux furculas, rien n'empêche de mener une vie de pince à cornichons dans une comédie musicale. À moins qu'une chute de fibule ne glisse le long du nez un froid d'ivoire.

Repères : Guillaume Métayer : Mains positives. La Rumeur libre éd. (Vareilles – 42540 Sainte-Colombe -sur Gand). 108 p. 17€.

A propos de Décharge 189 et de Jean Foucault

Claude Vercey — 2021-04-18T07:00:00Z

Je prolonge à propos de Décharge 189 le Courrier des lecteurs que les mails de Christian Bulting et Jean-François Coutureau ont inauguré ici même le 3 avril dernier, en Repérage. Jean pierre nedelec le prolonge aujourd'hui en nous communiquant, à Jacques Morin et à moi-même, ces impressions de lecteur, à propos de cette même livraison, la 189ᵉ de notre revue.

Je complète ce Courrier par un commentaire d'Agnès Gueuret, touchée par l'annonce de la mort de Jean Foucault, commentaire destiné à prendre place à la suite de l'hommage paru sur notre site, mais que son auteure n'a pu mener à bien, par manque d'habitude de ces sortes de manipulations sur le net, écrit-elle. Et je termine par un poème nocturne d'Alexis Pelletier, sans plus de raison que de reproduire un poème qui me touche et parce que dans nos fêtes particulières d'amoureux de la poésie, tout se termine (devrait se terminer) par un poème.

De jean-pierre nedelec :

Chers Jacques et Claude,

Ce n'est que ce matin que j'ai refermé ce riche 189, juste avant de découvrir la dernière chronique de Claude [1].

Dès l'ouverture de l'enveloppe protégeant l'envoi, étincelle de plaisir en apercevant vos propositions, d'y retrouver ces noms dont bien des recueils m'ont accompagné depuis bientôt un quart de siècle, parfois bien avant, grâce aux choix si précieux de Louis Dubost, au Dé bleu, car si j'y lisais Luce Guilbaud, j'avais écrit mon enthousiasme à la lecture du premier Lahu, qui apportait une sacrée bouffée d'air rabelaisien.

Tout au long de ma lecture de ce numéro, je me suis dit que j'avais été un peu inconséquent en ne tenant pas une sorte de journal de mes lectures de Décharge, les retrouvailles et les découvertes, et les émotions, car quelle juste idée de proposer ces pages de Claire Cursoux , que j'imagine encore bien jeune, découvrant la fraîcheur de ses poèmes en tout début de revue.

Quant à m'offrir quelques récents neuvains de Lambert Schlechter, inutile que je radote, mais vous devinez mon agitation, tout comme de retrouver Philippe Labaune, dont je suivais l'activité théâtrale depuis près de vingt ans, car il osa mettre en scène Danielle Collobert, de manière assez magistrale.

Mais si je parle d'émotion, c'est celle que m'a donné la découverte, au détour d'une page qui bascule, des très beaux poèmes de Jacques, d'autant qu'une nouvelle fois vous vous imposiez cette discrétion de ne pas l'annoncer à l'affiche de la première de couv'.

Quant à ta chronique de ce matin, mon cher Claude, je me suis permis de la rediffuser auprès de quelques amis, à peine découverte, pour ce bel article consacré aux deux derniers recueils de Marc Le Gros. Sans doute l'un des trois quatre poètes essentiels en Bretagne, discret, trop discret. le succès de son Éloge de la palourde lui a, en définitive, fait de l'ombre, or, pour moi, chacun de ses recueils est un évènement.

Et me voici bien bavard, car si tu m'as convaincu de lire ce qu'écrit Guillaume Métayer sur "la traduction poétique", je vous invite en retour à découvrir, si ce n'est déjà fait, "Traduire comme transhumer" de Mireille Gansel (Calligrammes éd.). Rien lu de plus sensible sur le sujet, jusqu'aux larmes, parfois.

Merci. Amitiés.

D'Agnès Gueuriet :

J'apprends ici le décès de mon ami Jean Foucauld et j'en suis émue, peinée, attristée. Plus d'une fois il m'a fait signe et donné de pouvoir participer à ses projets qui ont donné lieu ensuite à publication : Les poètes en Val d'hiver, L'insurrection poétique, Charlibre : le poème du jour d'après, Voyage autour du monde, etc. Il a encore dans ses cartons ma Cantate pour ces temps-ci dont la pandémie et sa maladie (je le comprends maintenant) ont retardé l'édition programmée pour fêter le centenaire de la cathédrale d'Amiens. Je garderai toujours dans ma mémoire cet homme au grand cœur qui a étendu par delà les mers et les continents ses élans et sa quête de troubadour en ces années où nous allions de concert sur le chemin, même si ce fut cahincaha. Oui, ce soir, je suis triste comme le sont ses amies et amis du monde entier, mais certaine avec eux que les paroles de ce poète de nos quotidiens ordinaires resteront à jamais en nous qui l'aimons.

D'Alexis Pelletier – Salut nocturne ( 9 avril – 3 h 59)

Je n'en connais pas le nom
je n'en sais pas la force
ni la forme
et cela dure
et cela fatigue
et ce n'est en rien le temps qui
bute le temps qui
passe et ça heurte
et c'est aussi quelque chose qui
endosse toutes les positions
les récuse une à une c'est si simple
de croire en dieu et ça répond à
toutes les questions le problème
étant que celles et ceux qui y croient
ne me posent aucune question
et que le mot dieu c'est le sang
pour le dire en rappant
en dérapant sur le mot d'après
celui qui ne vient pas
je n'en connais pas le nom

[1] – I.D n° 919 : Des animaux sans importance, sur les derniers livres de Marc Le Gros.

Repères : Sur Jean Foucault, lire J.F ( 1947 - 2021) : ici.

Revue Décharge : Tout renseignement pour s'abonner (à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre ou par paypal) : ici.
On se procure Décharge 189 contre 8€ à la même adresse ou à la Boutique sur le site : ici.

I.D n° 906 : Les cuisines de Babel

Claude Vercey — 2020-12-28T06:00:00Z

On reviendra d'abord au compte rendu, proposé en l'I.D n° 898, du n° 171 de Po&sie, pour prendre la mesure de ce que ce fort volume consacré, comme la précédente livraison de la revue, à la poésie d'Europe centrale, doit à Guillaume Métayer qui l'a coordonné et qui y signe un certain nombre de traductions. A comme Babel, à la Rumeur libre, lui donne plus ample parole en rassemblant 12 chapitres du feuilleton qu'il a tenu dans la revue Catastrophes, quant aux questions de traduction.

Questions que j'aborde avec la curiosité d'un lecteur sans compétence particulière sur le sujet (d'une totale ignorance, serait plus près de la vérité). Or, si Guillaume Métayer se montre d'une érudition parfois pointilleuse dans son domaine, il fait également preuve de beaucoup d'esprit, sait par l'apparente désinvolture de ses propos titiller la curiosité de chacun, mettre les problématiques souvent pointues qu'il soulève à portée des nuls que je suppose être la majorité d'entre nous.

Achevons la présentation de l'auteur en précisant que le dernier de ses travaux portait sur Les œuvres complètes de Friedrich Nietzsche, publiées aux Belles Lettres (Pourquoi je traduis de si mauvais poèmes, se justifie-t-il au passage, dans le 7ᵉ chapitre d'A comme Babel, à propos des écrits d'enfance de l'écrivain), que ses domaines de prédilection sont hongrois, allemand, slovène - mais on le voit aussi s'arracher les cheveux devant les Vingt sonnets de Marie Stuart de Brodsky (avant que deux jeunes femmes russes se portent à son secours, l'heureux homme ... !), qu'il développe par ailleurs une œuvre poétique personnelle (le prochain Décharge , de mars 2021, en portera certainement témoignage) à laquelle il entend désormais consacrer tout son temps, le douzième épisode de son feuilleton sonnant comme un adieu : Ne plus jamais traduire, ne faire plus rien qu'écrire. Me laissant avec cette question : faut-il être soi-même poète pour traduire la poésie ?

Si l'on accroche à la démarche de Guillaume Métayer, c'est qu'outre sa compétence dans les matières qu'il expose (Traduction, poétique, résume le sous-titre de l'ouvrage), il fait montre dans le même temps d'incontestables qualités pédagogiques, entrainant le lecteur en de plaisantes digressions successives, volontiers facétieuses, se livrant à des confessions apparemment involontaires quand de fait, mine de rien, il théorise et expose ses points de vue et partis-pris secrets d'artisan dont celui-ci, d'un simplisme coupable, sur lequel il reviendra plusieurs fois :

Traduire en rimes ce qui est en rimes, sans rimes ce qui est sans rimes, en vers ce qui est en vers, sans vers ce qui est en prose.

Une des habiletés pédagogiques de cet amoureux de la rime consiste à attirer l'attention du lecteur sur les divergences de traduction d'un court fragment de poèmes (voire, dans le premier chapitre, sur la disparition des zum, zum, d'un poème d'Ady), ce qui ne manque pas d'éveiller sa curiosité intellectuelle, - à moins d'être définitivement obtus. Une autre est de réintroduire en des domaines lointains, étrangers, inconnus, des références familières : Guillevic grand passeur de la poésie magyare, mais dont les traductions laissent à désirer, Verlaine, désigné comme traducteur involontaire avec son fameux poème : les sanglots longs / des violons / de l'automne, d'un non-moins fameux poème (faisons confiance) d'Árpád Tóth, Baudelaire, dont on traque les Correspondances chez Cavafy. Et l'on se retrouve, on ne sait par quel détour, à s'émerveiller devant un poème (célèbre … !) de Kosztolànyi, sur lequel je décide de m'arrêter : contrairement à mes habitudes j'ai jusqu'ici, dans le présent article, peu fait entendre de poésie : je dédie les vers suivants à mes complices de lectures, aujourd'hui suspendues pour un temps qui semble interminable, en souvenir de celle où nous présentions des poèmes de toutes les couleurs. Nous aurions certainement retenu celui-ci :

Je rêve à présent d'encres colorées
La jaune est la plus belle. De cette encre j'écrirais
des tas, des tas de lettres à une petite fille,
à une petite fille que j'aime.
Je griffonnerais, je tracerais des lettres nippones,
et un oiseau aimable et embrouillé.
Et je veux encore plein d'encres d'autres couleurs,
bronze, argent, vert, or,
et il m'en faudrait encore cent, et mille,
et il m'en faudrait après un million :
Mauve plaisantin, couleur de vin, gris de silence,
humble, amoureux, criard,
et il me faudrait un violet chagrin,
et un brun de brique et du bleu aussi, mais pâle,
telle l'ombre de la fenêtre colorée du portail
au mois d'août à midi sur le porche.
Et je veux encore un rouge brûlant
couleur de sang comme un crépuscule en colère,
et j'écrirais, toujours, sans cesse, j'écrirais :
En bleu à ma cadette, et à ma mère en or,
j'écrirais à ma mère une prière en or,
feu d'or, mot d'or comme l'aurore.
Et je ne m'en lasserais pas, j'écrirais toujours plus,
dans une antique tour, sans m'arrêter jamais.
Que je serais heureux, ô mon Dieu, mais heureux,
Et c'est ainsi que je colorierais ma vie.

Bon d'accord, j'ai dépassé les limites de la contrainte que je me donne pour ces I.D. Mais ça valait la peine, je crois.

Repères : Guillaume Métayer : A comme Babel : Traduction, poétique. Préface de Marc de Launay. Éditions La Rumeur libre (Vareilles – 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand). 98 p. 16€.

Vient de paraitre : avec une postface de Guillaume Métayer : Poèmes de transition ( 1980 – 2020) du poète croate Branko Cegec, Éditions de l'Ollave ( Rue de Moulin à vent – 84400 Rustrel- www.ollave.org . ) 130 p. 15€.

Rappel : Po&sie 171 : Europe, centrale. 2. Éditions Belin. 208 p. 20€ (en librairie. Ou chez Belin - Service des revues. 170 Bd Montparnasse – CS 20012 – 75680 Paris cedex 14.) Lire l'I.D n° 898.

I.D n° 898 : Europe, centrale. 2 - (Po&sie 171)

Claude Vercey — 2020-11-11T06:00:00Z

S'il avait été besoin que je prenne la mesure de mon ignorance (admettons que quelques pans de la poésie française lui échappe ...), la confrontation avec l'impressionnant numéro 171 de Po&sie (208 pages), dédié à la poésie d'Europe centrale (oui, dans le titre de la revue, il y a bien une virgule s'intercalant entre les deux mots), me l'aurait signifié sans ménagement. D'un autre côté (le bon côté), cette ignorance n'étant pas pire que celle de tout un chacun, je serai leur digne représentant, lecteur épaté de la somme de connaissances qu'il lui faut traverser, pour au final toucher au plaisir de la découverte de tant de poètes et poésies, issus d'un continent si proche et grandement inconnu.

Pour ne rien arranger, cette livraison est un tome 2, destiné à combler les manques, nombreux selon Guillaume Métayer, initiateur et coordinateur du numéro, manques repérés dans le premier volet, paru l'année précédente. Quoi qu'il en soit, l'entreprise ne vise aucunement à quelque hypothétique intégralité : « Tout ce que nous avons à montrer ici, d'un geste furtif, c'est l'opulence littéraire et réflexive de cette région, sous la forme d'une promesse qui pourrait s'appeler to be continued », écrit Guillaume Métayer, dans une préface instructive, qui guide le lecteur d'une main sûre à travers les différents domaines : germanophone (autrichien plus qu'aucun autre, l'Autriche ayant été singulièrement délaissée dans le premier volet) et hongrois surtout, mais encore bosniaque, bulgare, croate jusqu'au domaine yiddish qui clôt le volume, autour du poète Avrom Sutzkevers : Suis-je le dernier poète d'Europe ?, s'interrogeait-il en 1943, parqué qu'il était alors dans le ghetto de Wilmo, en Lituanie.

Pour le lecteur frileux, quelques repères familiers lui permettront de ne pas se sentir complètement dépaysé : ainsi, la Macédoine du nord est évoquée par une lettre du Suisse Daniel de Roulet au célèbre écrivain-voyageur Nicolas Bouvier, tandis que le responsable de la publication Michel Deguy se remémore son ami, le poète Lorand Gaspar, transylvain hongrois qui opta pour la langue française et la vie au moyen-orient et au Maghreb (Guillaume Métayer), que le poète polonais Tomasz Bak compose Cathédrale, poème-drame en un acte à partir des tweets et posts Facebook les plus absurdes, engendrés par l'incendie de Notre-Dame de Paris, que le nom de Franz Kafka est honoré, non par une œuvre littéraire inédite, mais par une œuvre de bureau, et Robert Kahn, son traducteur de rétablir une vérité : loin d'être un petit employé perdu dans les rouages de l'administration praguoise, l'auteur du Procès en est un haut-fonctionnaire, fondé de pouvoir et directeur d'un département de l'Office d'assurances contre les accidents du travail, et qui rédige nombre de documents officiels : l'un d'eux est ici présenté. Ou encore, dans une dernière bouffée francocentriste, du Bulgare Alexandre Chourbanov :

Je te vois Guillaume
Apollinaire -
enfant éternel avec un chapeau melon sur la tête,
des taches de rousseur sur le nez
et un regard plein d'espoir. (…)
Tu entres dans l'avenir
comme tu entres chez toi …

Les découvertes abondent, l'on croule sous de tant de richesses, et puisqu'il faut choisir, je me laisse séduire par l'ambigu et cruel Sourire de nos poètes, du Slovène Alès Stiger :

A quoi nos poètes sourient-ils
Il n'y a rien de drôle dans notre tribu

Beaucoup gisent assassinés dans les ravins.
Nos femmes et nos enfants ont faim et vont pieds nus.

Des maladies inconnus nous fauchent.
Pas de nouveaux villages construits et il va bientôt neiger.

Malgré tout cela le sourire ne s'efface pas du visage de nos poètes.
Comme si envisager la peine leur faisait une joie secrète, irrationnelle […]

Nous ne les tuerons que lorsque nous leur aurons extorqué leur secret
Nous ne laissons en vie que les plus grands bavards, aux visages sérieux, qui nous ressemblent.

J'écarte à regrets cet auteur dont les titres à eux-seuls sont des poèmes : je te prie sois sage, je t'embrasserai un peu, je te tuerai et m'en irai par exemple : c'est le Roumain Daniel Bânulescu, et je m'arrête au final sur l'œuvre de Michael Hammerschmid, œuvre qui sans doute s'adresse aux enfants, écrit en sa présentation la traductrice Chantal Herbert, mais qui rend à tous les yeux de l'enfance :

le baiser

les garçons sont bêtes
les garçons m'embêtent
les garçons sont bébés
les garçons c'est compliqué
c'est godiche les garçons
complètement puérils, voilà ce qu'ils sont
les garçons c'est ping
les garçons m'ennuient
un garçon c'est une journée
personne ne peut les supporter
mais ce baiser
une pure félicité.

Je vous embrasse …

Repères : Po&sie 171 : Europe, centrale. 2. Éditions Belin. 208 p. 20€ (en librairie. Ou chez Belin - Service des revues. 170 Bd Montparnasse – CS 20012 – 75680 Paris cedex 14.)

Sur Michel Deguy, rédacteur en chef de Po&sie : lire Traversées n° 93. Dossier préparé par Xavier Bordes. 10€ .(Faubourg d'Arival, 43 - 6760 Virton (Belgique)).

Récemment, dans cette même rubrique La vie des revues : Des Pays Habitables n° 1. Précédemment, L'Intranquille n° 18, Le Matricule des Anges n° 212-213 : Pierre Vinclair. La Nouvelle Revue moderne n° 64 (I.D n° 874) a été examinée en mai dernier, et La Nouvelle revue française : Condition poésie (I.D n° 871). en avril.

I.D n° 727 : Sonnet, valeur refuge

Claude Vercey — 2017-12-20T07:48:52Z

C'est entendu, Jacques Roubaud a rendu au sonnet - c'est déjà de l'histoire ancienne -, sa dignité et sa place dans l'aventure contemporaine de la poésie. Pourtant, demeure de ma part et malgré moi (mais comme vous voyez je le reconnais et je me soigne), une instinctive réticence vis-à-vis de cette forme fixe. Et ceci alors même qu'un Guy Chambelland, qui si longtemps me servit de référent majeur, revint (oui, ce verbe n'est pas innocent) à l'écriture du sonnet en ses derniers livres, ce que je ressentis alors, je crois l'avoir écrit, comme une trahison.

Tous ces tours, aveux et circonvolutions, alors qu'il ne s'agit au bout du compte que d'aborder et présenter, de Guillaume Métayer, Libre jeu, - un livre de sonnets, vous l'aurez deviné, (aux éditions Caractères). Michel Deguy le préface, ce qui n'arrange rien. Je veux dire, qu'étant donné les a-priori que précédemment j'ai exprimés, et j'ai tendance à penser malgré tout que d'autres les partagent, nourris tout comme moi au vers libre et aux formes poétiques informes conséquentes, il aurait été judicieux que la préface aide plutôt que rebute le candidat lecteur. Or le directeur de Po&sie, revue au comité de rédaction de laquelle appartient Guillaume Métayer, ne se soucie guère de pédagogie, et ses propos sont d'assez efficaces repoussoirs. Ainsi dans le passage suivant où il évoque les rimes :

Pour généraliser l'affaire, je parlerais volontiers d'une sorité de signifiants (ou d'une grande audiance [sic] de paronomases) qui déclenche une vaste sortie de signifiés – ou de significations – illimité par l'invention : rapprochés par l'homophonie (dont l'homéotéleute est un aspect) : le son et le sens se tiennent l'un par l'autre (par la barbichette) dans une ambiance d'étymologie déchaînée, aussi fausse que vraie.

C'est à mon sens beaucoup chargé la barque : si Guillaume Métayer prolonge l'art ancien du sonnet jusqu'à inventer des rimes audacieuses, inouïes pour certaines et suffisamment cocasses pour désarmer le commentaire trop pédant : un côte-du-rhône avec Arcimboldo n' ; luge avec Bruges et ému je, (mais il est bon aussi de noter qu'il ne rime pas toujours), amoureux aussi de mots rares, il me semble surtout prendre plaisir à couler les trivialités des réalités contemporaines dans le raffinement d'un art aristocratique, en une démarche que nous avons déjà naguère appréciée chez un Guillaume Decourt (auquel un poème est dédié) :

Simply Market

Il ne se passe rien devant Simply market
Simply market c'est pourtant là que tout se passe
que ce tout qui n'est rien que ce rien qui est tout
se passe sans qu'il ne se passe jamais rien

d'autre que le long avènement de la nuit
dont chaque soir passé hale un peu le triomphe
C'est toujours la même nuit dit-on et pourtant
la vraie nuit la profonde nuit c'est maintenant

Maintenant c'est la nuit et je ne blâme pas
ceux qui n'ont d'yeux pour ce qui ne se passe pas
ne s'étonnent jamais que de ce qui se passe

sourds aux murmures qui se froissent dans la nuit
aveugles aux regards de plomb qui ne déroulent
des pas dans le jour de leur aise splendide

Libre Jeu se parcourt comme un journal de bord, rendant compte des événements du quotidien (fait ou observation, lecture ou spectacle), - et bientôt, au fil des pages, se dessine l'autoportrait d'un individu modeste et plutôt morose, fort enclin à se dévaloriser, l'art du sonnet où il se œuvre avec ingéniosité dissimulant assez mal une inadaptation au monde et à la société actuelle. Même les mouettes de Di Stefano le crient et le confirment :

Je les entends par la fenêtre de ma peur
Elles devinent que je fais semblant de vivre
savent que je ne finirai jamais ce livre
et déterrent le ver dans le fond de mon cœur

ou encore, pour citer un texte entier : Parisianisme

Mas provençal Les Parisiens sont en virée
Ils ont des jeans troués ils parlent du bureau
leurs enfances se recomposent en réseaux
l'ironie leur redonne un peu à respirer

A tout vrai week-end il faut une cheminée
l'ami qui sait faire un plat triomphe aux fourneaux
puis on parle de tout du Champagne au gâteau
Il faut dire bonsoir la gorge encalminée

En montant dans la chambre on sent le patio
plein d'une solitude à couper au couteau
Les « bonnes nuits » furtifs des rencontres fortuites

donnent une nostalgie folle de chez soi
quelques mètres carrés mal fichus sous les toits
à Paris où l'on veut déjà prendre la fuite

Repères : Guillaume Métayer : Libre jeu. Editions Caractères (7 rue de l'arbalète – 75005 – Paris) . 90 p. 15€.
J'avais précédemment salué ces sonnets de Guillaume Métayer en rendant compte du n° 149 - 150 de Po&sie (Repérage du 12 Mai 2015).

Sur Guillaume Decourt (Polder n° 151 : La Termitière), voir l'I.D n° 587.

Po&sie n°149-150

Claude Vercey — 2015-05-12T05:00:00Z

Une vraie bonne surprise, ce numéro double 149 -150 de Po&sie, que j'ai d'abord ouvert pour suivre l'Actualité de Delfine Guy qui y publie Cinq poèmes, lesquels tiennent tout à fait leur partie, dans un concert international et français de poèmes de grande qualité. Et l'occasion de mesurer quelles préventions je nourrissais à l'encontre d'une publication, d'une notoriété assise, mais que je pensais plutôt encombrée de considérations théoriques que de poèmes sensibles. Révision des a-priori.

Ce volume de 254 pages se distribue en quatre rubriques, dont une première d'Hommages, la deuxième constituée de poèmes en traduction, la troisième de poèmes français, et la dernière serrant les contributions plus philosophiques et réflexives, que ce soit à propos d'Hölderlin, décidément inusable, ou de la comparaison (Michel Deguy). On n'envisagera pas de mener ici une recension acceptable des richesses du numéro, où chaque auteur, étranger en particulier, mériterait d'être signaler. Je me tiendrai à deux coups de projecteurs, des plus subjectifs.

Entre le Chinois Han Dong et le Congolais Sony Labou Tansi, noms que je ne cite tout de même pas au hasard, James McKendrick, né à Liverpool, et que traduit Martin Rueff, m'a arrêté par sa liberté de ton :

Les morts sont des crapules que nous feignons d'aimer
Leurs faces de cire un reproche serein.
Nous apprenons leurs secrets avec dégoût :

les choses qu'ils firent les rendent au moins
aussi méchants que nous – pire même car
ils sont morts, et nous sommes en vie et capables de mieux.

Ces deux premières strophes ne vous donnent-ils pas envie de lire le poème en entier, puis toutes les pages consacrées à cet insolent ?

La partie française présente 17 poètes, connus (Alin Anseew, Pascal Boulanger, Sophie Loizeau, Emmanuel Laugier, Alain Veinstein) ou non. Plus qu'un auteur en particulier, j'en retiens le nombre de pages consacrées au sonnet. Sans doute cette forme ne fut-elle jamais tout à fait abandonnée, et Alin Anseev entre autres, ici présent avec son écriture d'une enviable densité, la pratiquait avec constance, ce qui alors le singularisait. Et voilà que son usage apparait tout d'un coup comme allant de soi, dans des registres heureusement différents. Si l'on y ajoute l'attribution du Goncourt de poésie à William Cliff, on peut subodorer être à la veille d'une vague de sonnets, pour le meilleur et pour le pire. Grignotons, pour en rester au meilleur, les deux quatrains d'un Sonnet maraîcher de Guillaume Métayer :

Je n'ai jamais ouï tant de noms de légumes,
panais et mizuna, kale et carottes jaunes.
Qui voudrait composer l'après-midi d'un crosne,
ce seul dîner tiendrait déjà un bon volume.

La conversation roulant sur les agrumes
depuis une heure au moins je suis resté aphone,
rêvant d'avoir laissé ma place à quelque clone
et fui là-bas, fui léger et ivre d'écume.

Repères : Po&sie 149-150. Belin éd. 30€

Actualités de Delfine Guy : La rubrique Droit de suite, dans Décharge 166 (à paraître en juin), accueille à son tour des poèmes nouveaux de cette auteure qui sous le nom d'Andrea Taos a publié Bleu de chauffe dans la collection Polder (n° 150 – 6€ à l'adresse de la revue). Lire aussi l'I.D n° 275 : J'ai dormi comme un charme. Et vous ?