Décharge

Jacqueline Saint-Jean, une poésie de l'inachèvement

Claude Vercey — 2026-03-08T06:00:00Z

NOUS LES INACHEVÉS, voilà un titre qui nous interpelle (aux éditions de La Feuille de Thé). Il semble que dans ce Nous entre l'œuvre, tant Jacqueline Saint-Jean fait corps avec son poème. Et quel bel écho au titre que Nous poreux et vibrants, vers liminaire de l'un des premiers textes !

En quelque sorte, le poème s'avance là où le poète retient son souffle, se laisse traverser et étonner. La première gravure de Danièle Corre, avec ses lignes presque des labours et ses infinis blanchis par la lumière répond avec une grande sensibilité à cette frontière friable entre texte et terre. Les éclats, les ombres et les silhouettes floutées des autres gravures élaborent une belle mise en regard à ce grand corps de sable qui s'éboule du poète.

« L'inachèvement est ce qui caractérise la poésie », notait Yves Bonnefoy. Il mesurait « l'inachevable » [1], à la distance entre langage et réel et que l'usage poétique des mots pourrait combler. N'ouvre-t-il pas aussi sur d'autres textes possibles ? À lire Jacqueline Saint-Jean, le lecteur remarque, de recueil en recueil, ces possibilités, une réitération, une variation riche, à la fois transposition et amplitude. Il s'agit d'entendre aussi le terme de variation dans son acception musicale. Dans ce recueil, la musicalité paraît plus sourde et plus lancinante que dans les précédents ouvrages, ce dont les allitérations rendent compte, ainsi avec Baignés d'esbroufes et de brouillages. La vision du monde est plus tragique, en témoignent successivement : Enserrés dans nos nasses d'objets ; Entre braise et cendre ; et tant de corps serrés dans les soutes ; la marée des maux et merveilles.

Dans ses recueils précédents dont nous ne citerons que quelques exemples, la présence au monde, la recherche d'une proximité entre le monde et le langage transparaissaient, mais à la fois plus vives et plus apaisées : À VERSENVERS parlait d'une écolière de la lumière, notait qu'entre brume et lumière naîtra le murmure ; MATIÈRE ARDENTE laissait [monter] le long des vertèbres / l'étreinte vibratoire / de l'air et de la terre et nous émerveillait d'Un bel érable éblouissant / [qui] marie l'ardeur et l'adieu / dans sa flamboyance éphémère. Enfin, CHEMINS DE BORD qui se tenait au bord de la nuit pacifiée / [où] l'ombre a des reflets de faisane humide.

Dans Nous les inachevés, le poète, avec une extraordinaire lucidité souligne à l'instar de René Char « un réel dévasté », garde précieusement les souvenirs intacts de la lumière, de l'érable et de l'étreinte tout en les sachant de plus en plus fragilisés, voire oubliés. Et pourtant, en lisant Nous qui ouvrons quelques clairières / au cœur de ce brouillard planétaire, nous ne pouvons que les imaginer inaltérés dans de telles clairières.

Le plus frappant dans ce livre, c'est l'alternance du concret et de l'abstrait, du proche et du lointain, les mots faisant visions, géométries, empreintes, voire images d'en deçà. L'intitulé de la seconde scansion est révélateur à cet égard : En nous l'humus et l'horizon. Peut-être aussi que l'un des inachevés du titre se compose de l'enfance qui ne tient pas ses promesses ou ne peut pas les tenir dans le monde tel qu'il est. C'est pourquoi Jacqueline Saint-Jean répète son En nous, le prolonge sous des formes diverses : en nous blottie la poupée-chimère ; en nous pulse l'appel du lointain. Les inachevés se constituent sans doute encore d'un invisible, d'un indicible comme de sa démesure d'enfance. Ils attestent une ambivalence terrible autant qu'harmonieuse, liant insuffisance, énigme, désir, infini, envol et traces, autant de mots chers au poète, et dont l'acmé a lieu dans le vers Nous portons nos morts au vif du corps.

Chantal Danjou

[1] - Inspiré par Yves Bonnefoy : la poétique de l'inachevable. (Introduction, Thèse, Université de Zurich).

Repères : Jacqueline Saint-Jean : Nous les inachevés. Gravures de Danièle Corre. La feuille de thé éd, 2025.

Michel Cosem, un langage bouleversant

Claude Vercey — 2023-07-29T05:00:00Z

Passé le moment de l'émotion, de sidération, consécutif à sa mort, les amis de Michel Cosem ont été fidèles au rendez-vous. Après les témoignages livrés par Jacqueline Saint-Jean (mis en ligne le 16 juillet) et par Jean-Louis Clarac (le 17 juillet), Chantal Danjou prend à son tour la parole :

Pour parler aujourd'hui de Michel Cosem, je reprendrais volontiers le titre d'un numéro d'Encres Vives qui devait – m'avait-il dit malicieusement – faire état de mon parcours : des îles et des montagnes ou chemins de poésie et de prose. Un tel bilan n'était pas sans m'effrayer. Arrêt sur image ? Je préférais parler de ses eaux vives, de ses encres impétueuses, réalisant combien remonter le cours aventureux de ma propre navigation s'est fait en partage amical et sensible avec les éditions. J'en veux pour preuve ma première rencontre avec Michel Cosem ainsi qu'avec Annie Briet et Gilles Lades. Des sources – celles d'Encres Vives n'échappent pas à la règle commune – sont toujours situées en montagne, le Quercy en l'occurrence où certaine maison d'écrivain se trouvait nichée, abritant les trois poètes. Je ne doutais pas y parvenir aisément, partant du rivage méditerranéen et roulant, grimpant, les heures passant, les kilomètres déroulant macadam et fossés herbeux. Autant avouer ce que vous avez déjà compris, je me suis perdue en chemin, honteuse de retarder le déjeuner pour lequel j'étais attendue. Je me suis perdue comme on se perd nécessairement pour écrire. J'avais besoin de l'apprendre, de me le faire répéter par la succession des cols qui, malgré l'espoir que chacun d'eux suscitait en moi, ne révélaient toujours pas le lieu où l'on écrivait ni la table dressée dans le jardin. Or trouver la maison du Fenoul et la fenêtre ouverte sur le monde qui vient au poète par ses bruissements confondus de papier et de feuillage, par ses chemins et ses sources, topographiques et intérieurs, par son « arche bleue » [1], faisait emprunter une route d'exigence, de curiosité, de générosité et de diversité comme les jalons d'Encres Vives le laissaient deviner au fur et à mesure que l'on s'engageait dans son sillage.

D'arrêt sur image, il n'y en a – n'y en aura – pas pour le poète, le romancier, l'éditeur Michel Cosem. Impossible car chez lui, c'est toujours un « Espace habité par le souffle » [2]. Le timonier des Encres Vives ne cesse pas de nous inviter à marcher à l'étoile, à poursuivre la route, « Les feuilles mortes frétillaient au vent sur le chemin. Elles se rassemblaient comme prises du désir fou de reprendre vie et parfois remontaient en un souffle dans les branchages dénudés »-. Les yeux de l'oursonne. évoquant la quête de son héros qui arpente la ligne frontière de la vie et de la mort, de la traversée vivifiante et de l'immobilité contemplative. Dans un entretien que j'ai eu le plaisir de mener avec l'auteur, j'ai fait référence à l'ouvrage que lui a consacré Jean-Marie Le Sidaner [3], citant ses propos liminaires, soulignant l'ambiguïté qui demeure dans les « rapports qu'un écrivain entretient avec ses contemporains. […] Comment vivant ainsi peut-il écrire cela ? Je ne cherche pas ce qui dans sa vie va passer dans le texte, mais comment le texte va transformer celui qui l'écrit, celui qui le lit. » Interrogeant alors M. C. sur son langage protéiforme et sur son engagement de poète, la spontanéité de sa réponse m'a étonnée :

« Pour un écrivain, l'écriture est l'épine dorsale de sa vie, le vrai sang dans les veines. Après les hasards de la vie, ceux de l'édition peuvent orienter une œuvre. Encore que j'ai toujours essayé de maintenir un équilibre entre romans, romans pour la jeunesse, poésie, contes. Tout cela est l'écriture : le lieu vivant où se puise le plaisir d'écrire. »

Qu'est-ce qui m'a frappée dans son dernier roman [4] et me semble récurrent dans son œuvre ? L'invitation au double voyage, pyrénéen et intérieur. Si le personnage, et en filigrane le romancier, écoute l'appel de l'amour, il cède aussi au repli solitaire nécessaire à l'écriture. La maison au cœur de la montagne témoigne de cette ambivalence, accueille et inquiète tour à tour. De tels balancements sont justes. Ils décrivent l'itinérance à laquelle consent l'écrivain, suivant comme son héros des traces de pattes d'ours. À moins que les ours les précèdent dans les ravines et dans l'imaginaire, les fascinent, les incitent à mêler les mots de craquements, de hululements, de grondements de torrents, de tout un langage premier nourrissant la voix du texte. Celle du poète résonne, telle qu'il me le confiait lors de notre entretien : « La poésie pour moi peut être au tout début et en toute fin. C'est elle qui ira chercher le langage (je répète profondément unificateur) », qui rendra compréhensibles les sources du langage, le lieu et ses variations saisonnières, tout autant les légendes qui l'habitent, « toutes ces données que la création mélange ». À l'heure de cet hommage à Michel Cosem, des remerciements que je lui adresse, sentons combien son langage sans cesse renaissant s'apparente à « Un oiseau bouleversant / [qui] essaie encore, sur le cerisier / d'éveiller le printemps. » [5]
Chantal Danjou

[1] - Les mots de la lune ronde.

[2] - L'âme de la Grande-Ourse.

[3] - Michel Cosem par Jean-Marie Le Sidaner, éd. Du Rouergue, coll. Visages de ce temps, 1992.

[4] - Les yeux de l'oursonne, opus cité.

[5] - Plumes tièdes du matin, opus cité, p. 19.

Repères : Consulter le site d'Encres Vives,"une revue et des éditions pour la poésie" : ici.

I.D n° 912 : Une voix d'ici

Claude Vercey — 2021-02-07T13:30:00Z

Derrière le chroniqueur des Voix venues d'ailleurs se cache une voix d'ici, celle du poète Yves-Jacques Bouin. Les occasions de l'entendre se sont faites rares : son dernier livre, Je crois que tout n'est pas fini, je vole, aux éditions Rhubarbe, datait de 2014. Les 16 pages et les 16 poèmes de Ce que je serre dans mes paumes, que nous donne à lire le 508ème Cahier d'Encres Vives, si modeste soit-il sous ce look de polycopié auquel Michel Cosem, malgré les années et une appréciable notoriété reste fidèle, en deviennent d'autant plus précieux.

Le poème d'Yves-Jacques Bouin emprunte volontiers des structures répétitives, dont on peut penser que Liberté, de Paul Eluard demeure l'indépassable et inspirant modèle. Et c'est bien dans la lignée éluardienne, sa clarté lyrique et amoureuse, sa ferveur, que s'inscrit l'écriture de Ce que je serre …

Mais quoi vivre
À part
Être
Ici
Dans le poème

Lequel, pour celui qui par paradoxe ou modestie se présente comme L'ignorant du poème, demeure le but ultime, le refuge, le substitut peut-être de la vie - ou son expression suprême pour qui a l'intelligence de s'émouvoir. Et Yves-Jacques Bouin sait par expérience, d'auteur et de lecteur, d'interprète aussi, que le poème se donne / à qui ouvre son cœur à la science des mots.

Lorsque je dis lumière
C'est au bord de la nuit

Lorsque je dis colère
C'est le rire d'un ami

Lorsque je dis soleil
Dans l'espace un ciel gris (…)

Lorsque je dis amour
Tous les mots sont trop courts

A qui sait se donner, le poème se donne, dit un vers qui pourrait servir de commentaire à la passée de poèmes ici réunis.

Repères : Yves-Jacques Bouin : Ce que je serre dans mes paumes. Postface : Chantal Danjou. Illustration de couverture : Henri Yeru. Encres vives éd. (chez Michel Cosem – 2 allée des Allobroges – 31170 Colomiers) 16 p., 6,10 €.

Chaque trimestre dans Décharge : Voix venues d'ailleurs, la chronique d'Yves-Jacques Bouin : Paul Dakeyo, Sabine Huynh, Dominique Hecq, Peter Wortsman, pour l'année 2020. On s'abonne à Décharge : ici.

I.D n° 674 : La main douce de l'existence

Claude Vercey — 2017-02-20T06:00:00Z

Le sens du bonheur serait-elle en poésie une idée neuve ? L'ivresse est de vivre / sans retenue, lit-on dès le premier poème d'À la source de l'instant, de Claude Haza (Propos2editions), que je parcours à l'incitation de Chantal Danjou (et les lecteurs de Décharge s'apercevront d'ici à quelque temps du rôle déterminant joué dans cette affaire par cette poète-critique). Moment d'incrédulité, passé la lecture des premières pages : est-ce possible, un poète ne cédant pas au côté sombre de l'existence ?

Apaisé, serein, peut-être le mot le plus juste pour dans un premier temps qualifier la poésie qu'il propose, Claude Haza nous incite à une prise de distance avec le long fleuve noir des discours habiles sans fin, des actualités sociales complaisantes, en une écriture limpide, d'une élégante plasticité, qui coule et déborde le corsetage du vers :

Il vient un moment de sérénité
quand on a mis tout en ordre.
Les taches peu agréables accomplies
il ne reste pas la moindre inquiétude,
on se demande pourquoi avoir tant attendu.
Comme la question paraît même dérisoire,
et c'est désormais le temps libre
qui nous éveille à d'autres participations,
mais avant de s'élancer on hésite
à goûter les prolongations du farniente
dans lequel on sait déjà que l'armada
des projets en cours appareille, et dit :
« Il faut s'y remettre tout de suite. »

Nulle naïveté, ni illusion chez Claude Haza : la vie est un gouffre ouvert / où se combinent mal / parfois pas du tout, la douleur et la joie. Mais la sagesse l'amène à choisir. Et même un poème de deuil, L'appartement vide, avec ce premier vers : Chaque fois son absence me glace, se termine nonobstant par une incitation à faire face : Maintenant l'ombre est passée, il faut / donner vie autrement à l'absence.

Sans doute le bonheur promis est-il mesuré, un bonheur de sage, et n'est atteint qu'au prix d'un effort de clairvoyance. Il n'est pas non plus lié au passé et à la nostalgie, comme souvent en poésie : un renversement s'opère, l'enfance est déclarée ennuyeuse, et le bonheur possible est à saisir ici et maintenant : la vie est partout (titre d'un poème) ; et le poète se doit d'être sensible à toutes les voix du monde / stimulant la vie en cours de mutation.

Au final, la leçon est simple : D'abord les sensations, - première injonction et autre titre de poème. Ou pour le dire autrement : Minutieux repérages partout / à rapprocher de l'œil. C'est dans cette attention aux détails que naît l'ivresse d'être vivant. Car la vie est riche d'images somptueuses (...) où l'on succombe, réjoui.

La vie passe voisine du bonheur
si l'on reçoit des bouffées de chance
parcourant le temps
le vent plie le rideau qui flotte
sous des branches.

Alors nous bercent la plainte d'une scie
et le murmure d'un tuyau
aspirant l'herbe fauchée,
puis vient un silence confident
accentuer la délectation éphémère.

Claude Haza n'est-il pas un poète scandaleux ?

Repères ; Claude Haza : A la source de l'instant. Propos2editions -> 74 p. 12€.

Sur Chantal Danjou : I.D n° 570 : Contempler, décrire, bâtir, à propos de son livre : Je voudrais parler de la légèreté, chez Tipaza èd.

I.D n° 577 : Claudine assoiffée

Claude Vercey — 2015-08-13T05:00:00Z

Claudine Bertrand publie depuis 1983, mais c'est quinze ans plus tard, à la faveur de la publication de L'Amoureuse intérieure, co-éditée par Le Dé bleu en 1997, que le contact est véritablement établi avec une œuvre déjà significative, que double une activité militante féministe et éditoriale, à travers la revue Arcade qu'elle animera pendant 25 ans. A Décharge, c'est Luce Guilbaud qui joue les intermédiaires entre Québec et France, en proposant d'abord 16 poètes québecois dans le numéro 110 (de juin 2001), puis en consacrant en septembre 2002 (Décharge 115), un dossier à la seule Claudine Bertrand, femme sensible et généreuse que l'éveil à une conscience féministe a rendu plus forte pour affronter à la fois son écriture et son inscription dans le monde.

Depuis lors, l'œuvre s'est fortement étoffée : ceux qui en douteraient, ou qui comme moi en seraient trop faiblement informés, se reporteront à l'anthologie Rouge assoiffée, parue en 2011 dans la riche collection Typo et qui parcourt, en quasi quatre cents pages, trente ans de poésie. Plus récemment, on a vu paraître en 2013, chez Ficelles, Au large du Sénégal, qui me semble prolonger Passion Afrique, paru en 2009 chez le même éditeur. Aujourd'hui, Fleurs d'orage, aux éditions Henry, retient l'attention, de Chantal Danjou en particulier, qui en proposera une lecture dans un prochain Décharge, accompagnée de quelques inédits de Claudine Bertrand.

En attendant, je m'en tiendrai ici à une traversée de Rouge assoiffée, ouvrage suffisamment ample pour qu'on s'y perde, avec la difficulté supplémentaire de se démarquer de l'éclairante préface de Louise Dupré laquelle, comme Luce Guilbaud dix ans plus tôt, « fait du mot douleur le mot central de cette poésie ». Douleur qui se manifeste avec le plus d'intensité dans les premiers livres, et accompagne alors une quête tumultueuse, difficile, d'identité.

Souvent l'écriture de celle qui se désigne comme « la mortenée », comme un « je trop longtemps indescriptible entre la mort du père et l'odieux de la mère », fait retour à un natal frauduleux ; et l'évocation emprunte volontiers au mode cinématographique pour exprimer un sujet volontiers se dédouble pour se regarder vivre comme objet. Regarder en arrière est le seul moyen de créer le futur, admet-elle. Il faudra longtemps avant la réconciliation avec soi-même, que vienne le temps du recommencement, avant qu'elle « commence à entendre ce que [elle] n'entendait pas » (in Le corps en tête – 2002.)

L'été recommence à l'horizon. Je cherche à savoir ce qu'il y a au-delà. J'ai peur mais je veux savoir. On ne peut pas vivre chaque jour dans la crainte. Une main bouge, puis un bras … La chair se souvient, imprégnée qu'elle est de la douleur du monde.

(L'Amoureuse intérieure)

Quel que soit désormais le degré d'acceptation d'elle-même, on imagine mal Claudine Bertrand hors cette fondamentale intranquillité qui la pousse vers l'autre, les autres, aujourd'hui l'ailleurs. Inquiète toujours, agitée, accrocheuse, questionneuse :

Pourquoi rien
pourquoi quelque chose
pour qui ces arbres

Et les mots
pourquoi les assembler
pourquoi pas

Les fleurs attendent
le bouquet

Et le sexe attend
le lever d'une aube

Laisse mon souffle devenir
le verbe de l'attente

(Jardin des vertiges – 2002)

Repères : Claudine Bertrand : Rouge assoiffée – Typo éd. 1010 rue de la Gauchetière Est – Montréal, Québec. 380p.

Voir également :Dimanche 14 Juin, retour du marché, illustré par une photo de Claudine Bertrand.

Chantal Danjou vient de faire paraître un roman, aux éditions Orizons (13 rue de l'Ecole Polytechnique - 75005 - Paris) : Les Cueilleurs de pommes.

I.D n° 570 : Contempler, décrire, bâtir

Claude Vercey — 2015-06-11T05:00:00Z

Au cœur de la poésie de Chantal Danjou, le paysage : je l'avais noté naguère, me référant à un de ses premiers recueils, Lieux/dits, chez Clapas, que préfaçait Dagadès (I.D n° 331). Ses deux livres récents, aux titres particulièrement séduisants : Femme qui tend la torche (Mémoire vivante èd .) et Je voudrais parler de la légèreté (Éditions Tipaza), en vers pour le premier, en prose pour le second, illustrés l'un et l'autre par un peintre tout à fait remarquable, Henri Yéru, confirment cette attraction du paysage.

Je m'attacherai ici aux proses de Je voudrais parler de la légèreté, dont il me plaît qu'elles succèdent, dans ces Itinéraires de délestage, à celles d'André Doms (I.D n° 569), avec lesquelles elles partagent de nombreux points communs, cette propension à s'exprimer par bribes elliptiques, à densifier la phrase en supprimant les articles, et conduisent au final à évoquer René Char dont Henri Yéru est désigné comme un allié substantiel.

Ce peintre définit son art comme abstrait ; or, si l'on s'en tient aux définitions qu'il avance, ce qualificatif d'abstrait s'applique aussi bien, me semble-t-il, à la poésie de Chantal Danjou, poésie dont l'objet, dans un premier temps, n'est pas si facile à discerner, encore qu'on n'y trouve aucune obscurité de construction ou de vocabulaire : elle exige cependant un temps d'imprégnation, une disponibilité d'esprit, - des relectures. Créer, lit-on à propos d'Henri Yéru, c'est conceptualiser en formes les perceptions de la réalité, aller du champ sensoriel à l'espace psychique, inconnu du sujet. Et c'est bien ainsi que de son côté agit la poète devant un paysage, jusqu'à faire surgir son bâti invisible, sa structure stylisée. Lignes, plans, couleurs composent le poème de Chantal Danjou aussi bien que le tableau d'Henri Yéru, dans une notable correspondance.

L'écriture du livre a surgi nonobstant de circonstances simples, concrètes : « Pendant une semaine, chaque matin, je suis montée sur la terrasse, au dernier étage de la maison, observer le lever du soleil qu'annonçaient toujours deux à trois coqs du village, criant l'espoir pour le nouveau jour autant qu'ils avertissaient d'une catastrophe imminente. » Dès lors :

Les jardins se succèdent. Toujours à forcer les choses. Avec les choux bleus. Avec les troncs de noyer cerclés de pierre. Avec les taches de soleil sur la pelouse. Agitant leurs graines mimétiques. Crevant le sac d'orage à virga. Eclairant ouvrant ombrant. Avec la dentition irrégulière des feuilles. Avec la vigne aussi longue qu'une tour. Avec la mer qui est un autre labyrinthe. Dont on ne sait s'il faut plonger dans son passé. Ou s'il quête d'avenir.
Et le coq veille comme une herse rouge.

Fragment caractéristique de ces tableaux immobiles du matin, qui se livrent à la contemplation, où ne point nulle présence humaine. Le coq en est l'âme, l'anime, qui surgit dans la phrase conclusive du poème :

Il a concentré la révolte, la mort et la naissance dans un seul cri. Il a noué les sarments de l'action et du destin.

Repères : Chantal Danjou : Je voudrais parler de la légèreté – Peintures de Henri Yéru. Ed. Tipaza (82 av. du petit Juas, 06400 – Cannes).
Du même auteur : Femme qui tend la torche – Acryliques sur papier d'Henri Yéru. Ed. Mémoire vivante. (12 rue Lacué - 75012 Paris) 88 p. 40€.

Chantal Danjou prépare actuellement pour Décharge un dossier sur la poète Claudine Bertrand. Et c'est à Monique W. Labidoire qu'elle consacre un dossier, en ouverture au récent Cahier(s) de la rue Ventura n° 28 (9 rue Lino Ventura - 72300 - Sablé sur Sarthe).

Lire également : les I.D n° 330 & 331.

I.D n° 331 : Sur le motif

2011-05-13T07:32:21Z

« Touchée » dit-elle de l'évocation proposée dans l'I.D précédent (n° 330), Chantal Danjou m'écrit :

« « J'ai eu une longue amitié avec Dagadès et surtout une correspondance épistolaire dense, parfois houleuse mais toujours ce souci extraordinaire chez lui, d'exigence, ce lien qu'il maintenait entre vivre et écrire si étroitement. Par dessus tout, l'amitié et la capacité à la préserver, à entendre malgré tout mes « jeunes » revendications y compris un peu féministes. »
Dagadès « est une de ces voix, une de ces personnalités qui m'ont aidée – qui m'aide – à savoir ce qu'est la poésie, ce que peut être ma propre écriture. »

Précieux éclairage complémentaire en effet, sur la personnalité certainement complexe de Dagadès. Lequel, en 1994, je m'en aperçois, en compulsant les bibliographies, préfaçait un des premiers recueils de Chantal Danjou : Lieux /dits chez Clappas.

Les lieux, le paysage demeurent au cœur de la poésie de cette voyageuse et marcheuse. Elle pourrait faire sienne la déclaration qu'un jour d'interview me fit Pascal Commère, se définissant comme un « poète allant sur le motif ». Ce rapprochement entre poésie et peinture ne lui déplairait sans doute pas. L'inédit qu'elle nous confie me semble confirmer cette intuition.

Et les versants éclairés et les ardoises comme des écailles rouges rangées pour flotter au-dessus du vide et le jardin ses légumes, ses autres rouges, ses piquets et son vallonnement de gestes à creuser tantôt l'ombre tantôt le fruit, l'un dans l'autre, et l'insecte et le soleil en profondeur dans la montagne et la première tête rousse dans les feuillages et la modification au fil du jour du noir lent des arbres sur la crête et d'un bleu à l'autre, en bandes, comme s'ils étaient des dauphins et la faim dans les sillons et le seau plein ou vide sur la terrasse et le dos des hommes et leurs mains et qui court le tuyau dans sa traversée mesurée du jardin et le corps où se taillent amour et trémières et absences et la fumée et les voûtes et les herbes médicinales et les cris d'animaux ici, là de peur plus vaste que ses bouches et la fumée, la lézarde, et d'être assis seul environné de décombres et de montagnes, être ici être là et les versants éclairés et les ardoises comme des écailles rouges rangées pour flotter au-dessus du vide, c'est maintenant au nuage d'être levant et d'avoir ce qui brille à l'égal de son fœtus de pluie et de gris

(Chantal Danjou Extrait de FORMES, inédit)

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : Dernière publication de Chantal Danjou : Les amants de glaise (roman) chez Rhubarbe .

Récemment, on a pu lire de ses poèmes dans les anthologies : Et si le Rouge n'existait pas (2010) et Nous la multitude ( 2011) toutes deux au Temps des cerises ; Les poètes du Val d'hiver (Ed. Corps Puce – 2011)

I.D n° 330 : Souvenir Dagadès

Renaud — 2011-05-12T12:33:00Z

Le vignoble au matin

qui enserre le brouillard

elle et lui

dans la froidure de septembre

séparés

par une seille de raisins

lui la regardant

elle fermant les yeux

tous les deux

toute une vie

se rendant l'un à l'autre

serrant à fond leur sécateur

Cette poésie fut naguère sinon célèbre, du moins reconnue et recherchée ; on la disait alors singulière, reconnaissable entre toutes. Le nom de Dagadès me semble aujourd'hui oublié ; au Mans où il exerça longtemps le métier d'instituteur, une rue en garde cependant le souvenir. La dernière manifestation de sa relative importance fut une anthologie au Dé bleu, « Tout ce qui résiste », réunie en 1998 par Rémi Froger, poète et conservateur de la Médiathèque du Mans. Né en 1933, Roland Guyot – qui signait Dagadès, - est mort en 2003.

Si aujourd'hui ce nom me revient en mémoire, c'est que récemment, de manière tout à fait imprévue, Chantal Danjou, en lecture à Dijon, fit référence à ce poète avec une sensible gratitude. Nous nous découvrîmes ainsi un point de rappro- chement inattendu, dont nous conversâmes. J'appris ainsi que Dagadès fut pour Chantal Danjou un conseiller intransigeant, rôle pour lequel elle lui garde reconnaissance.

J'avoue ne pas conserver de Dagadès, que je ne rencontrai jamais, avec lequel s'établit un temps une relation épistolaire suivie, un souvenir aussi ému ; je fus pourtant un de ses admirateurs. Il était alors un des auteurs-phares de la revue Traces, et il allait bientôt faire paraître Gravure chez Chambelland, titre à partir duquel, commentera Rémi Froger, « il quitte sa première manière, un certain lyrisme aux prises avec la violence, la cruauté », plus assourdies désormais, davantage allusives, toujours au bord de l'éruption. C'est ainsi qu'en 1978 je me retrouvai à préfacer Dans cette nuit chez Traces, aux côtés de Lavaur et de Serge Pey. « Poète viscéral », écrit Lavaur, tandis que Pey salue cette « violence poétique » et la ressitue dans l'Histoire : « Ce n'est qu'aujourd'hui que j'apprends que la guerre d'Algérie était aussi derrière les lignes, comme pour F. Venaille. » (Au passage, cette question pour moi sans réponse : pourquoi le poète se sentait-il tellement d'Agadès.)

Si cela finit par tourner vinaigre avec Roland Guyot, c'est qu'il ne me considéra jamais que comme le commentateur attitré et forcément enthousiaste de l'œuvre de Dagadès. Jamais il ne fit allusion à ma propre écriture (il était mon ainé, après tout), tandis qu'il prenait soin de m'adresser photocopie de la moindre notule le concernant. Son égocentrisme sans faille me devint insupportable, et nos relations se gâtèrent pour de bon à propos de sa participation à une anthologie de poésie mystique. J'ironisai. Il me le reprocha. La connivence qui s'était naguère établie en fut à jamais perdue.

Repères : Décharge accueillit Dagadès par deux fois, dans les n° 9 et 17 (soit en 82 et 83), participation que quelques années plus tard, dans le précieux n° 100 de décembre 98, Jacques Morin saluera comme celle d'une guest-star, - ce qui est souligner ce que représenta pour une génération le poète Dagadès.