Décharge

I.D n° 1043 : Ce qu'elles crient dans leur tête, t'entends pas ?

Claude Vercey — 2023-05-27T05:00:00Z

A la faveur des lectures à haute voix, toutes plus ou moins performances désormais, s'est installée – le fait n'est certes pas nouveau -, une forme d'écriture qui tend, peut-être pas à être dominante, mais à donner à coup sûr des gages d'une certaine modernité. Je la décrivais il y a peu chez Florentine Rey, par exemple (I.D n°1038) comme un flux de paroles non ponctué, parmi lequel l'auteure s'appliquait à pratiquer des prélèvements qui devenaient poèmes. Écriture à laquelle recourent, comme naturellement, de nombreuses voix émergentes. Pas toujours avec autant de séduction immédiate que chez Clémence Périgon, dans ce qui semble être un premier livre : Tu passes du il au elle au lit (titre, en revanche, un peu laborieux, non ?) :

rêves de dessous modernes portés par un bonjour tristesse au visage émacié aux sourcils trop épilés aux cheveux éméchés au cardigan à la robe qui se soulève facilement aux jambes les plus charmantes rêves de dessous lubriques et noirs sous une âme riante les plus belles blondes jonglent avec leurs jambes

Texte intrigant, d'une belle sensualité. Il m'est impossible de reproduire ici, ne disposant que d'une police et de possibilité de mise en page des plus ordinaires, l'abord désorientant de ce livre, autoédité selon toute apparence, mais bénéficiant du savoir-faire des Jardins typographiques. : imaginez des pages blanches au pied desquelles sourdent les textes comme autant de notes de bas de page auxquelles ils empruntent la taille, imprimés dans un corps maigre, exigeant de la part du lecteur ou de la lectrice une impeccable acuité visuelle. Tous sont brefs, réduits parfois à une phrase unique :

Ces deux voix discordantes s'entremêlent aux branches tombent dos à dos ou nues sur l'autre dans la pénombre on ne sait pas

Le rapprochement est tentant entre le parti-pris d'écriture de Clémence Perigon et celui de Christine Zhiri, en son deuxième opus : J'elle et noix, aux éditions Plaine Page, et qui succède à Vracquentaire, accueilli en 2019 dans la collection Polder, sous une préface de James Sacré. L'une comme l'autre de nos auteures du jour errent dans les banlieues de la pensée, Christine Zhiri se livrant, sans retenue quant à elle, à un flux de paroles chaotiques, en leur débit ininterrompu - fracas d'une course en détraque, pour reprendre le sous-titre de Vracquentaire - et que la poète définit cette fois comme expression d'une dinguerie qui occupe toute ma bouche :

et tu baragouines un charabia de mots qui emmêlent les pieds et brouillent les yeux que je me rentre tout à l'intérieur de moi et que tu peux pas me voir tu sais pas

et que tu sais pas la guerre dans mon corps et que tu sais pas la guerre dans ma tête que j'ai un champ de mines des bombes à retardement qui crevassent mes rêves et que je cours toute la nuit avec les pieds qui me font tomber

Un premier monologue : Tu sais pas, s'adresse apparemment à un interlocuteur obstinément muet, tenu pour responsable de la situation ( et je crie très fort dans ma tête que tu n'entends pas), à moins que la narratrice, en un dédoublement de personnalité, ne s'en prenne qu'à une part d'elle-même, dans l'espoir de dompter les forces tumultueuses qui l'agitent.

Le je devient elle dans la seconde partie : Elle et noix, animée par ailleurs d'une même dinguerie et témoignant d'une même souffrance :

mais le pire c'est le vide dans la tête qu'elle est pas obligée de faire quoi elle ne sait pas alors le rire rentre dans la tête et quand même ça fait peur le vide qui force à faire rien et qu'elle voudrait bien brasser en moulinets tête baissée et qu'elle astique fort les planches d'un billot où les têtes roulent décapitées tellement vides qu'elles sont des crânes

Serions-nous revenus en ces lieux hospitaliers ( et tout autant inhospitaliers) où il y a peu nous entrainait Pierre Anselmet en son livre Naître de colère (I.D n° 1040), où chacun monologue enfermé dans sa bulle, poursuivant son obsession, occupé à ses tâches obscures obstinément ? Parallèlement au discours d'Elle, affleure de loin en loin, en bas de page, signalé par une écriture en italique, un discours autre, de Lui, le casseur de noix. Effet d'étrangeté assuré (et justification du titre, par la même occasion) :

et à ses coups de dents répétés une noix résiste qu'il dit ah ça c'est un peu fort de café une noix qui fait la forte tête je m'en vais lui dire quoi je pense à cette noix-là qu'il tripote entre ses doigts le regard en fouille dans les replis de la cervelle coquée

Restent à Christine Zhiri comme à Clémence Perigon à éprouver leur texte sur la scène, pour laquelle ils semblent avoir été écrits.

Repères : Clémence Périgon : Tu passes du il au elle au lit. A commander chez l'auteure ( 19€) 7 place Michel de l'Hospital – 63000 Clermont-Ferrand. clemenceperigon@gmail.com.

Christine Zhiri : J'elle et noix . Éditions Plaine page ( Zone d'Intérêt Poétique - 185 Rue des Tanneurs - 83670 Barjols) 70 p. 10€.

De la même auteure : Vracquentaire ou Fracas d'une course en détraque. Préface : James Sacré. Couverture : Janna Zhiri. Polder n° 183 : 8€ (dont 2€ de port) à l'adresse de la revue Décharge 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre).

I.D n° 1040 : Un tour de valse chez les neuneus

Claude Vercey — 2023-04-30T05:00:00Z

Rire avant le suicide : vous cueille direct la première phrase (première frappe) du livre, le cinquième de Pierre Anselmet, Naître de colère, aux éditions du Cygne. L'occasion aussi d'avoir des nouvelles de ce poète attachant : les plus récentes dataient du 22 septembre 2021 et de l'I.D n° 955, où je rendais compte de Soli, publié chez Stellamaris.

Encore une fois, l'on reste entre soulagement, - celui de constater que contre vents et marées Pierre Anselmet poursuit sa démarche d'écriture et d'édition ; celui, plus simplement, de le savoir vivant et plus enragé que jamais (on l'aura compris, Naître de colère commence par l'évocation d'une tentative de suicide) - et consternation à l'énoncé des épreuves qu'il a traversées et surmontées, sur lesquelles il revient.

Sa courte bio, en 4ème de couverture, est on ne peut plus explicite : C'est à l'âge de 17 ans qu'il a eu son premier coup de folie, est-il rapporté. S'en suivront de nombreux séjours en psychiatrie... Séjours durant lesquels on lui diagnostiquera un trouble « Borderline »,ou en français« État limite ». Les livres précédents n'en ont pas fait mystère, ont tiré matière d'une vie tourmentée, inaugurée par une enfance traumatisante, selon ses dires, et dont ses écrits ont porté témoignage dès le premier recueil : Les Nerfs sauvages, polder n° 147, journal de souffrance et d'initiation littéraire, sous influence, déclarée (Pollock, action writing) ou non (Artaud, Van Gogh), selon le Cahier Critique de Poésie que publiait à l'époque la Maison de poésie marseillaise.

Mais voilà qu'un jour on se réveille... La tête en vrac... Mal foutu... Cassé en mille morceaux... Dans des draps de 2012... On est à l'hôpital... Intubé... Réanimé de force... Lavage d'estomac... Des courbatures... Conscience toujours... Sorti d'affaire... Raté... On est en vie... Un psychiatre vient, propose quelques jours en psychiatrie... Pour se reposer... Prendre le temps... On accepte... Adapté... Adapté depuis longtemps... Pas passé loin, encore une fois... Mais en vie... Malgré tout... Invincible cœur de bœuf... De la trempe des guerriers !

Ainsi renaît-il, après le suicide raté. Un être de colère, toujours – pour jouer avec les mots du titre. Le fragment ci-dessus donne le ton et le tempo, avec ce halètement si caractéristique marqué par les points de suspension. Suit le récit d'un séjour en hôpital psychiatrique, rapporté par bribes, au rythme des affleurements de la conscience, tantôt dans une froide distance, avec véhémence tantôt, dans une langue volontiers populaire, et toujours avec bienveillance, teintée d'ironie certes parfois, quand le narrateur se penche sur ses compagnons d'infortune : Christian, beau bébé de 125 kilos ; le bon Paulo qui voit des fantômes, Momo le Belge : Enfermé... Sanglé... Piqué... ; Jojo l'gratteur et combien d'autres accidentés de la vie.

Réveil à 8h... En sursaut... On émerge... On a bavé sur l'oreiller... On dirait du sperme dans la barbe mal taillée... Les couloirs sont exigus... Pilotage automatique jusqu'à la pharmacie... On attend le traitement... Entre dans la pièce, s'assied, tend la main... Un cachet tombe sur le lino... Bleu sur bleu... Tant pis... On le retrouvera bien un jour...

Samedi matin c'est petit pain au lait... Déca, lait, confiture, miel, céréales... Ça déjeune en silence... On a les plaisirs qu'on peut...

Puis la Terrasse... Cendrier qui déborde... Clopes à moitié fumées... CBD... CPC... Centre Pour Cinglés... Dostoïevski... Et l'autre, la petite, la voilà encore partie... On la cherche... L'unité est en émoi... On appelle à droite, à gauche... 20 ans et déjà scarifiée... Sacrifiée sur l'autel des trouducs... Harcelée mille fois... En cours... Sur internet... Marre de tout... Chère âme... Tout ira mieux tu verras... La vingtaine c'est de la merde... Tu verras... Le temps, c'est tout...

C'est la valse des neuneus...

Je laisse chacun et chacune plonger plus avant dans les profondeurs, tourments et désirs, de cette âme que Pierre Anselmet expose, met à nu, en une totale indécence. Naître prend du temps, parfois toute une vie, note-t-il dans les dernières pages de son poème. Est-il sur la bonne voie ?

Je me fais violence, dit un récent courriel, et j'essaie de promouvoir mon bouquin malgré ma tendance à rester seul dans mon petit monde... Je fais donc une session signature, en mars, dans une librairie vichyssoise... Une lecture le 5 avril... Puis une autre en mai...

Repères : Pierre Anselmet : Naître de colère. Éditions du Cygne ( 4, rue Vulpian - 75013 Paris). 86 pages. 12€

I.D n° 957 : Sortie de route

Claude Vercey — 2021-09-27T05:00:00Z

Une première catastrophe inaugurerait toute existence humaine : la naissance. Après quoi l'on serait engagé dans une plus ou moins longue ligne droite de souffrance et d'un désespoir dont Patrice Maltaverne ne s'est pas remis. L'objet qui lui paraît concentrer tout le malheur des hommes est l'automobile en sa fatalité bruyante, de conserves enfermées / sous son couvercle de tôle , quand elle n'est pas mortelle. Et le poète d'entonner le chant funèbre de La voiture accidentée du futur, chez Urtica.

Cette fascination de Patrice Maltaverne pour la voiture est de longue date : on n'intitule pas sans raison Traction-Brabant le poézine qu'on lance ( c'était en 2004) dans la mêlée des revues, comme le remarque justement Walter Ruhlman dans la préface, où est évoquée la lubie de l'auteur pour la mécanique. Confirmation de cette fascination / répulsion avec la parution au Citron-Gare, la collection que Patrice Maltaverne dirige, d'une anthologie de poèmes publiés majoritairement en revues - dont Décharge, comme il paraît aller de soi (dans nos numéros 91 & 121, pour être précis) - sous le titre on ne peut plus explicite : Le Tête-à-queue de la jeunesse posthume.

Car dans l'imaginaire de Patrice Maltaverne la voiture fait davantage de tête-à-queue, de sorties de route, qu'elle ne roule paisiblement sur une voie rapide, comme il reste malgré tout d'usage : le poète va jusqu'à suggérer, comble sans doute de sa jouissance :

Il faudrait laisser
Toutes les voitures
Sur les lieux de l'accident

Dans les visions qu'il nous impose au fil des poèmes du recueil, Les pneus de la voiture décollent / Et la machine se sépare instantanément / Du corps de son conducteur pris au piège, ou : Il n'a pas freiné assez vite / sur le goudron tremblant / Au gril de l'imaginaire. Dès lors

Il ne reste plus qu'à ressentir
Encore et toujours
La présence meurtrière
de la cylindrée …

Le temps est bien révolu de la célébration de l'automobile reine, ou même d'une nostalgie pour la bagnole toujours bête / qui tire toujours vers les vacances. Fin de règne : l'ouvrage qui nous est proposé dresse en vers irréguliers un tombeau à l'endroit de ce qu'il convient de considérer désormais comme un tombeau roulant, avant de finir comme épave, laquelle plus encore que le moment même de l'accident, procure à l'auteur un frisson esthétique devant ce qu'il en reste, à la perfection d'une statue involontaire.

Sur cette thématique automobile, Patrice Maltaverne semble s'adonner à des libres improvisations qu'il délivre apparemment telles quelles, dans leur imperfection et leur brutalité non exemptes de dissonances, dont on pourrait trouver des équivalences dans le free-jazz, assez proches en définitive des Soli de Pierre Anselmet que je chroniquais récemment (I.D n° 955), mais à l'image aussi de son poézine Traction-Brabant dont il préserve soigneusement la présentation anarchique. Une poésie grinçante, une noirceur d'un mauvais goût assumé : je reproduis en son intégralité ci-dessous un bel exemple :

Mon aire de jeux ?
Ces parkings de supermarché
Où il s'agit de repérer
La voiture qui ne fonctionne plus

La blessure invisible
Qui coule du pare-brise en poussières
Ces pneus dégonflés
Comme celle d'une brouette
Ou d'un vélo pire que couché

J'aimerais connaître l'histoire
De son propriétaire enfui dans les feuilles d'automne

Bientôt quelques insectes
Un sac de serpent
Et de la mousse
S'agrippent au moteur
Avec cette obsession de chercher la lumière
Pourtant écrasante
D'encadrer ce portrait de famille
Sans famille
Ce vitrail décroché
En plein désert

Personne n'y voit de religion
Mais l'absence de dieu se dessine
Derrière les vitrines

En route vers le Crash final et définitif, semble-t-il ...

Repérage : Patrice Maltaverne : La voiture accidentée du futur. Illustration de couverture : Andy Amstrong. Ed. Urtica (- par chèque à l'ordre de Walter Ruhlmann - 60, rue du Prieuré - 76540 Écretteville-sur-mer ou wruhlmann@laposte.net ). 50 p. 10€
Du même auteur : : Le Tête-à-queue de la jeunesse posthume. Ed. Citron-Gare ( (1 rue des Couvents – 57950 Montigny-lès Metz ) 82 p. 10€.

I.D n° 955 : De Baudelaire à Booba

Claude Vercey — 2021-09-22T05:00:00Z

On ne publie pas impunément par deux fois un auteur dans la collection dont on est responsable sans ressentir pour cet auteur un attachement particulier. Sans l'avoir jamais rencontré, notez bien, pour ce qui concerne Pierre Anselmet, dont se sont succédé Les Nerfs sauvages, polder n° 147 au second semestre 2010, et Les Nuages, polder n° 158 au printemps 2013, date à partir de laquelle il ne donna plus signe de vie, ou pour le moins d'une quelconque activité littéraire, poétique, picturale même puisque également il peignait, aussi rageusement que dans son écriture.

Et voilà qu'il réapparaît, aussi brusquement qu'il avait rompu, avec un nouveau recueil, de 100 pages, ce qui de fait force l'attention : Soli. Aux éditions Stellamaris, dont je découvre l'existence pour l'occasion, bien que les activités de cette maison aient démarré en 2012 et que son catalogue propose aujourd'hui quelque quatre cents titres, sur des registres les plus divers, avec une forte dominante (aux deux tiers, indique l'éditeur) poétique. Pourquoi Pierre Anselmet dont les liens, avec la petite édition, étaient loin d'être insignifiants, est-il allé proposer son manuscrit à un éditeur encore plus obscur, de bonne volonté semble-t-il, mais pour qui le problème de la diffusion paraît le moindre des soucis, s'en remettant à la capacité de l'auteur à promouvoir son propre ouvrage, qu'il a dans certains cas en partie financé, comme le laissent apparaître certaines indications du contrat [1].

Quoi qu'il en soit, il y a une certaine amertume à voir Pierre Anselmet passer de Polder en Stellamaris : nos ouvrages, si modestement diffusés qu'ils soient (mais ils le sont !), n'ont-ils pas la prétention ( pas toujours vaine, force est de le constater) d'être un tremplin vers des aventures éditoriales plus ambitieuses : raté, pour le coup !

Soli s'inscrit sans rupture par ses thèmes et son écriture dans la lignée de Nuages et des Nerfs sauvages, en sa première partie particulièrement, écrits en longs poèmes de vers libres, et qui permet un survol des misères et galères vécues par le narrateur, dès l'enfance où il subit les brutalités du père, reçoit la trempe du papa à cause du lit trempé (dieu te protège comme il peut / mais parfois papa est trop fort ) et jusqu'à La grande déception (titre de cette première partie), que peut être le lot de l'amour, à la sortie d'une adolescence marquée par l'alcool et les drogues, par des séjours en hôpital psychiatrique.

J'étais tellement perdu que je redevenais sauvage
je ne me lavais plus
et passais mes journées à penser mon espace
à poncer mon esprit
nuançant le monde à l'infini
passant de songe en songe
seul assez souvent
un peu à côté de mes amis
à deux doigts d'être vivant
à vraiment pas loin
à juste un souffle d'être gai

Pierre Anselmet s'avance sans masque, ne se ménage guère : ses autoportraits sont cruels et crus : il y a à l'évidence une forme de jouissance à s'exposer, avec ses manques et ses faiblesses, comme l'enfant qu'il dit être demeuré, qui provoque tout en souhaitant être aimé, ressent des besoins d'être acclamés, y compris quand l'enfant fait place à l'aimé. Alors,

l'enfant que j'étais est ici bien empoté
inquiet
trop gêné d'être tout nu
sans cesse à l'affût du moindre désamour
l'amant que je suis est l'enfant que je fus
or j'ai toujours joué seul

La deuxième partie expose Ce qui survient et cherche à faire la mise au point sur la situation actuelle de l'auteur, en adaptant la poésie à notre époque, selon les termes du texte liminaire (dans lequel on reconnaît sans peine la lettre qui accompagnait l'envoi du manuscrit à l'éditeur, reproduite telle quelle, ce qui interroge sur le sérieux de l'entreprise éditoriale.). Dans les faits, cette adaptation est tentative de croisement entre l'écriture déchirée, hurlante, folle, que les premiers lecteurs plaçaient volontiers du côté d'Artaud et de Van Gogh ( cf : I.D n° 374), quand ce n'était de celui d'Albert Ayler, et la régression imposée par le rap : lourde scansion à la place du rythme et tyrannie de la rime : on peut douter que cette orientation aille dans le sens de l'évolution de l'art poétique :

je me suis ouvert depuis lors j'essaie d'être au-dessus des blocages
de Damso à Flaubert de Céline à Booba veux que mots soient braquage
niquer l'game et partir en laissant derrièr' soi rien qu'un tas de ratages
preuve qu'on a vécu le bonheur est instant la tristesse est voyage

[1] - Proposer aux auteurs un contrat équilibré dans les droits et obligations des deux parties, avec une avance de fonds minime, ou nulle selon l'option choisie, y lit-on. Mais il est juste aussi de se fonder sur le témoignage des auteurs qui nient, pour ceux que j'ai pu consulter, avoir été amenés à pratiquer peu ou prou ce qui pourrait ressembler à un compte d'auteur. La question reste ouverte.

Repères : Pierre Anselmet : Soli. Éditions Stellamaris ( 1 rue Louis Veuillot – 29200 Brest) 100 p. 20€.

Dans la collection Polder : du même auteur, Les Nerfs sauvages, polder n° 147 (présenté par Patrice Maltaverne) et Les Nuages, polder n° 158 (préface de Yannick Torlini) : 6€ chacun à l'adresse de la revue ( 11 rue général Sarrail – 89000 Auxerre), aux éditions Gros Textes ou (pour le second livret seulement) à la Boutique ouverte sur le site : ici.

Pour ne rien rater de l'émergence dès aujourd'hui des poètes de demain : on s'abonne. Tarifs et conditions d'abonnement : ici.

Polders vus de l'igloo

Claude Vercey — 2015-04-04T05:00:00Z

Dans la Bouquinerie du n° 99 de l'Igloo sous le Dune, objet du prochain l'I.D (n° 556, à paraître), Guy Ferdinande se livre au dépouillement méthodique des livres qui lui sont adressés, ce qui n'est pas si fréquent et dont on doit lui avoir gré. Parmi eux, les polders 155 à 160 : tous, il faut bien le dire, ne trouvent pas également grâce auprès de ce critique aux jugements de père sévère, tranchants et compréhensifs, déroutants parfois aussi.

Ainsi, de Samuel Dudouit, les poèmes d'Acoustique blanche mêlés de terre lui semblent procédés formels pour dissimuler de la prose sous roche, voire du roman. Réserves aussi vis-à-vis de Un jour on a jamais rien vu, de Simon Allonneau, dont il note cependant la jeunesse pour lui accorder le bénéfice d'un débit qui ne manque pas de coffre, et des Nuages de Pierre Anselmet, à qui il est reproché un penchant morbide pour le vécu : reste que ce poète a incontestablement un moteur qui pulse doublé d'un feu intérieur, le sens du vers aussi, ce qui somme toute n'est pas si mal.

Engagée la poésie de Murièle Camac ? Cette question, suscitée par la préface à Vitres ouvertes, semble l'avoir davantage échauffé que les poèmes eux-mêmes : il leur accorde cependant que les sujets tirés de la matière première diverse et quotidienne qui donne lieu à des tableautins de faits divers ne se bouclent pas mais au contraire restent ouverts. Volontiers Guy Ferdinande s'égare ainsi sur des chemins de traverse ; discuter du bien-fondé d'une préface dans notre collection en est un qu'il aura assez souvent emprunté (et dans ce même article, il va réitérer à propos de la préface au polder de Grégoire Damon).

En revanche, de Laurent Deheppe, dont il craint cependant qu'il ne trébuche sur l'écueil toujours possible de la joliesse, Les Carottes fraîches ont droit à des louanges, pour leur tournure (sic) :

Voilà une écriture fleurant la retenue, le goût des belles choses (« entre nous deux Mozart ») un sens descriptif perspicace, un soupçon de sentiment tragique ce qu'il faut d'ineffable, et je parie que d'autres manuscrits trouveront très vite porte ouverte chez nombre de petits éditeurs de poésie.

Et le claquement de langue de Grégoire Damon, dans La Danse de Saint-Gilles, l'a aussi favorablement impressionné :

La forme poème pour faire cracher le morceau à la rudesse de la tache à la mine et à son corrélat, l'inanité de la langue, est pertinente, ça vient du dedans et ça se sent.

Rien ne vaut bien sûr la lecture intégrale de l'article : c'est dans la revue L'igloo sous le Dune n° 99. Des chroniques pas toujours tendres, mais qui ont au moins le mérite d'être franches, écrit à son propos Patrice Maltaverne sur son blog, c'est vous parce que c'est bien : vous êtes prévenus !

Voir en ligne : Dans l'Igloo, ça sent le 100

Repères : L'Igloo sous la Dune n° 99, chez Dan & Guy Ferdinande, 67 rue de l'église, 59840 - Lompret. 110 pages. 10€.

Les Polders valent 6€ pièce. On s'abonne pour 20€ les quatre livres de l'année, à l'adresse de Décharge - 4 rue de la boucherie - 89240 - Egleny.

I.D n° 522

Claude Vercey — 2014-09-09T08:04:56Z

La chronique Droit de suite s'exerce dans Décharge à l'endroit des auteurs publiés jadis ou naguère dans la collection Polder : certains d'entre eux sans doute se perdent en route, s'arrêtent d'écrire ou s'écartent de la publication qui les a soutenus à leur début ; pour d'autres, c'est nous qui les avons perdus de vue, jusqu'à ce que l'occasion se présente de croiser à nouveau leur chemin. Ce qui vient d'advenir, pour ce qui me concerne, avec la poète Bernadette Throo : le fil se renoue vingt ans plus tard, à réception de son dernier livre, Le Cristal des heures, que viennent de publier les éditions du Sac à Mots, qui lui sont fidèles depuis Mais souviens-toi du Paradis, en 2007.

Nuageux avec éclaircies, polder n° 84, date de 1995. Bernadette Throo, qui avait publié Matines, en 1956 chez Seghers, sortait alors d'un long silence, grâce à Contre-silence (L'Après-toi – 1990) et à L'Impatiente (D'une enfance – 1994). « J'ai lu Nuageux avec éclaircie comme un bonheur, obscur parfois, cinglant, mais d'une chaleur extrême, simple et fragile. », écrira Roland Tixier, en préface (publiée dans Décharge 84).

Il reviendra à Ghislaine Lejard d'examiner Le Cristal des heures dans Décharge 164 (à paraître en décembre), où Michel Baglin suivra la trajectoire de la poète à travers ses principaux titres. Ici, je m'en tiendrai pour ma part à un rapprochement entre Nuageux avec éclaircies et le dernier livre, auquel invitent d'emblée les partis-pris typographiques peu communs, un rien déroutants, de l'un et l'autre ouvrages : coïncidence ou exigence de l'auteur ? Le fait est qu'ils sont tous deux imprimés en italiques.

N'être qu'un instant de lumière
dans le cristal des heures.

En deux vers s'éclaire le titre de l'œuvre récente ; et ils suffisent pour marquer l'attitude générale de l'auteure, la place modeste qu'elle entend occuper, en retrait de l'agitation du monde, rêveuse sur un banc : l'objet de ses méditations, qui nourrissent ses poèmes, est essentiellement le temps, aussi bien présent, dont elle sait goûter les dons les plus simples, l'heure entre toute légère d'un Petit matin à Flavigny, envier le nuage qui dérive au pur bonheur du vent, que passé où l'entraînent la nostalgie et la cruelle lucidité : le monde où je suis née s'écroule pierre à pierre.

A la relecture du polder, il apparaît que la poétique de Bernadette Throo était déjà en place : versification, - soit, un vers libre que sous-tend le rythme alexandrin - et thématique : la première partie du Cristal des jours, qui s'organise selon le calendrier, de Début janvier à Crépuscule en novembre, répond au Petit almanach clopin clopant, seconde partie de Nuageux avec éclaircies. Et déjà, elle entendait affronter sans illusion, sans excessive désespérance non plus, l'œuvre du temps : après avoir dénoncé comme sottise l'envie de se boucher les oreilles / pour ne pas entendre les dieux / déchirer la fragile étoffe, elle énonçait alors une Petite sagesse portative, qui me semble la caractériser encore aujourd'hui :

Il ne faut pas dormir pendant que tes jours passent

mais jouer les yeux grands ouverts le mélodrame de la vie avec les fautes de goût du destin ses répétitions maladroites les mots qui flanchent et ce petit bouquet de fleurs bleues aux entr'actes.

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : Bernadette Throo : Le Cristal des heures – Editions Sac à mots (La Rotte des Bois – 44810 – La Chevallerais) 86 p. Prix non indiqué.

Le polder n° 84 Nuageux avec éclaircies, de Bernadette Throo, est épuisé. Se reporter cependant à l'anthologie Polder deuxième génération dont il reste quelques exemplaires 8€, à l'adresse de Décharge, 4 rue de la Boucherie, 89240 - Egleny.

Derniers polders disponibles : Yannick Torlini : Un matin tu t'es assise (n° 161), et Nicolas Gonzalès : Voleurs de sable (n° 162). 6€ l'exemplaire. Abonnement pour l'année : 20€, à l'adresse ci-dessus.

Chroniques Droit de suite : dans Décharge 163 : Pierre Anselmet ; dans le 162 : Régine Ha Minh Tu. Dans Décharge 164 (à paraître) : Poèmes inédits de Bernadette Throo. Lecture et commentaires de Ghislaine Lejard et Michel Baglin.

I.D n° 374 : Toujours sur les Nerfs

2012-02-04T08:15:36Z

Prolongeons l'I.D n° 373 avec le poème promis de Pierre Anselmet , poème-charnière, dit l'auteur, une sorte d'appendice aux « Nerfs sauvages » (Polder 147) et qu'il me suggère d'intituler Les Mères sauvages, passant ainsi, par le jeu des initiales, de Haine à Aime … :

tu arrives dans mon nouveau chez-moi
la bouche pincée les doigts
bien au chaud dans les paumes

tu sens l'encens
le papier d'arménie
les yeux écarquillés
tu contemples mon intérieur en hochant
parfois la tête

voilà un an et demi
que tu n'as pas émis
le moindre son
la moindre parole

tu me regardes et tes lèvres remuent presque
tant elles rêvent
de prononcer un mot

une phrase, puis deux, puis
une longue logorrhée
car je sais que si tu te mets
à parler
tu plongeras en toi
et finiras par t'y perdre vaste personne

mère unique, je te pardonne

et tu ressors de chez-moi
le visage grave le buste droit
les doigts
toujours bien au chaud dans les paumes
comme si tu ne voulais pas les perdre

et je vois
tes cheveux gris s'éloigner
puis ton dos

puis ta présence.

Pierre Anselmet - inédit

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : "Les Nerfs sauvages", de Pierre Anselmet – Préface de Patrice Maltaverne. 68 pages. Coll. Polder – 6€ - à l'adresse de Décharge, 4 rue de la Boucherie - 89240 Égleny.

Lire également : l'I.D n° 373 : De la critique »

Informations : Il est confirmé que le 30ème Marché de la poésie se déroulera à Paris place St Sulpice du jeudi 14 au dimanche 17 Juin. Invité d'honneur : Singapour.

Polder 147

Renaud — 2010-10-13T06:51:00Z

Préface : Patrice Maltaverne

Seul
Parfaitement désespéré mais
Tellement gavé d'ironie
Que j'en oublie de pleurer

(Pensée 1 - Pierre Anselmet)

« Pierre n'a de cesse de rechercher à travers ses textes la clé du bonheur, un sens à sa vie actuelle, en détricotant les méandres d'une histoire familiale tourmentée. »

(Préface)

En savoir plus : I.D n° 374 : Toujours sur les Nerfs & n° 225 : Rouge Bourgogne.
Du même auteur : Nuages (polder 158)

I.D n° 225 : Rouge Bourgogne

2009-12-13T18:11:02Z

A partir du 15 Janvier, la Bourgogne voit rouge, non pas tant dans les vitrines des magasins de fringues ( le rouge, sur le noir dominant depuis plusieurs années, y est fort présent, avez-vous remarqué ?), ni au fond des verres ( le phénomène y est constant), mais dans les bibliothèques partenaires du Festival Temps de Paroles. « « Le mot rouge convient parfaitement pour tout dire », a affirmé, peut-être imprudemment, James Sacré : le poète y sera est pris au mot.

La démonstration intéressera Dijon, la Côte d'Or et toute la Bourgogne ( programme à découvrir bientôt sur le site de l'association organisatrice La Voix des Mots ). A Chalon-sur-Saône (cédons au chauvinisme local), Écrivains en scène fait événement à la bibliothèque municipale où quatre romanciers, le samedi 30 Janvier, liront, débattront, s'égratigneront peut-être, sous l'œil arbitral d'Alexandre Gefen. Autour de l'événement, le collectif Impulsions et ses complices font monter la fièvre : projection du film United Red Army ; lecture et dégustation de rouge en librairie, rencontres avec Luce Guilbaud à la B.M de St Marcel, avec James Sacré à celle de St Rémy.

Et les Éditions du Temps des Cerises (goutez l'à-propos !) mettront à profit toute cette agitation pour lancer une anthologie : Et si le rouge n'existait pas ? On comprendra que dans un tel contexte tout ce qui est rouge m'arrête, comme ce poème de Pierre Anselmet, jeune auteur quasi inconnu, dont le rouge Pollock me fait songer au Rouge Rothko, de Françoise Ascal (I.D n° 194 ) :

Je viens de voir le film de Jackson Pollock
A l'instant
Et ce
Cette fébrilité c'est quelque chose
Du jamais vu !
C'est mon corps
Mon putain de corps qui danse
Qui rêve
Et qui mousse et me noie sous des tonnes de questions

Et pleure
Et me saute au cou
Et Pollock est pur génie
Et mon corps vient de lui dire merci
En explosant

*

Je sais tout à présent
Moi
Qui n'y connais rien en peinture
Mon corps sait tout
Mon corps est un visionnaire
Est une couleur
Est une touche
Est un grand bombardement de gouache et de sang

Il pisse rouge
Il se lave dans l'océan
Il se tord et c'est à ça que doit ressembler l'art :
A un tas d'organes colorés
(Les miens
de préférence)

Pierre Anselmet

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...