Décharge

Poème à celui qui sourit sur la photo

Claude Vercey — 2019-02-24T06:00:00Z

François de Cornière (avec Simon Martin) devait être à l'affiche du 2ème Marché des éditeurs, organisé début juillet, sur l'île de Behuard. On connait la suite, la mort brutale de Francis Krembel, initiateur et cheville ouvrière de l'évènement (voir Repérage du 21 février). La manifestation est-elle ou non maintenue ? Un message de dernière minute de Simon Martin (à cause duquel je change après coup le texte de cet article) affirme que le festival Poésie en l'île aura bien lieu aux dates prévues.

François de Cornière ne rencontrera donc pas Francis Krembel, avec lequel il était en relation épistolaire et téléphonique depuis plusieurs mois. On imagine le choc que dut être l'annonce de la disparition de ce nouvel ami, ce dont témoigne le poème qui , m'écrit-il, lui est venu, en regardant la photo jointe au faire-part, - photo qui fut reproduite sur notre site. Et on lira pour l'occasion, glissé dans le poème de François, un des derniers poèmes écrits par Francis Krembel.

Il y a quelque temps, un essai de Denis Hamel, I.D n° 798,, lançait une réflexion sur l'émotion poétique. L'épisode relaté ci-dessus en devient une vivante illustration.

François de Cornière :

JE LE METS DANS LE MIEN

À Francis Krembel
et à Janne

Je le mets dans le mien
le poème de Francis.
C'était peut-être son tout dernier
et l'ultime
maintenant qu'il n'est plus là.

Il me l'avait envoyé début janvier
avant notre rencontre prévue dans quelques jours.
Il était celui-ci :

« Lumière
nuages gris d'argent sur l'horizon.
Soleil dans la bataille qui tente
une percée.
Silence
deux feux de bois ronchonnent
je songe à Jack London. »

J'ai lu le faire-part de décès.
La photo de Francis qui l'accompagne
me donne l'image vraie
d'un homme que je n'ai pas connu
mais que j'ai deviné dans nos courriers
dans ses poèmes et ses proses
et dans sa voix au téléphone.

Il y a en arrière-fond de la photo
l'eau de la Loire - il l'aimait tant ! -
et le sourire du poète sur la grève
va très bien avec.

Je ne suis pas « croyant » mais pourtant
je crois que la bataille n'est pas perdue
quand dans le silence on pense
à ceux ou celles qui laissent une trace
à l'horizon d'un nuage ou d'un rivage
ou d'un poème - cette « percée » -
à ceux qui comme Francis
continuent de sourire
sur la photo.

Après coup : une précision de François de Cornière : Avant même le Festival de juillet, évoqué ci-dessus, une première intervention du poète était prévue à Béhuard, le 10 mars pour le Printemps des poètes : il aurait dès cette date rencontré Francis Krembel.

(20 – 2 – 2019)

Repères : Sur Francis Krembel, lire sur le site les articles précédents : F. K (1946 – 2019) et « Mon vieux Francis », par Christophe Jubien.

François de Cornière, qui vient de publier Ca tient à quoi, au Castor Astral, est régulièrement présent dans Décharge : pour ses poèmes, dans les n° 173, 175, 177, 178 - pour ne désigner que les plus récents numéros.

Sur son site Chemins battus, Morgan Riet donne un poème de Francis Krembel pour à son tour saluer sa mémoire.

Emotion poétique : Le dossier ouvert par le texte de Denis Hamel reste ouvert aux contributions : réflexions, poèmes, etc...

« Mon vieux Francis … »

Claude Vercey — 2019-02-22T06:00:00Z

Un article plutôt informatif et rétrospectif hier, que j'ai rédigé dans l'urgence, pour sans trop attendre saluer Francis Krembel, dont on avait appris la brutale disparition. Aujourd'hui, un texte autrement sensible, que lui adresse l'ami de toujours, Christophe Jubien, texte écrit il y a deux ans, pour Chiendent, et son numéro 125 entièrement consacré à la poésie et à l'action de Francis Krembel.

La lettre de Christophe Jubien :

Mon vieux Francis, on est dimanche, la femme et les enfants dorment encore et je viens d'entamer mon troisième bol de café noir. Sur la table de la cuisine, tes livres. Tous aimés, aucun préféré, exception faite de ce poème cueilli Dans l'Ile :

Le mot canal / le mot éclusier / ils remontent de loin / avec les péniches / c'était écrit / sur leurs flancs métalliques / « Ne t'en fais pas » / C'est un message retenu / il vient de loin pourtant / A présent je vais vers la vie / comme à la maraude aux cerises / au bord du canal.

Certes, on peut faire plus savant sans se déshonorer, bosser dans le truc à tiroirs, confectionner de précieux bibelots d'inanité sonore, pourquoi pas ? Mais ce poème tout simple est mon ami de cœur ; son chaland qui passe me donne envie d'étendre mes jambes dans l'herbe et de laisser filer le bon vieux temps à la manière des poètes taoïstes qui s'accordaient au cours des choses sans plus se faire de nœuds à l'estomac. Ce poème est comme une mûre qui fond sur la langue, un dimanche après-midi, au tout début de l'été de la Saint-Martin ; demain c'est l'école, mais le temps que prend la mûre pour fondre sur la langue s'appelle éternité…

Mais on ne peut décemment résumer ton souci poétique à la maraude aux cerises. Dans ton for intérieur, pas de quiétude douillette, de chauffage central, mais bien plutôt le terrible sentiment d'impuissance qui empoigne le lecteur du journal au lendemain d'un séisme : Paix ici horreur ailleurs / et n'y rien pouvoir / quand la guerre lance / les foules exsangues / dans des sentiers de misère. C'est que tu fis partie de ces jeunes gens qui, à la fin des années 60 ont nourri quelque illusion sur l'avenir de l'homme. Tout compte fait, je suis heureux de te savoir désillusionné ; le monde tel qu'il est, c'est la matière première du poète, son pain quotidien, et sous la croûte noire il y a souvent de la mie blanche qu'il faut aller chercher avec les doigts nus, c'est d'ailleurs ce que tu fais, ta langue n'ayant jamais pris de gants pour dire ce que tes yeux ont vu :

Dans l'oeil terne du lapin / une lueur venait de s'éteindre. / On savait la mort, enfant, / tout se savait / mais il convenait d'enterrer les questions / avec l'odeur fauve de la dépouille.

*

Cher Francis, je te sais gré, l'âge de la retraite ayant sonné, d'avoir élu domicile dans une île sur la Loire, car c'est ici, à Béhuard, que tu nous as donné tes livres les plus beaux,

Le fleuve parfois, vieux géant fragile qui nous tient à sa merci d'une poigne solide, dans sa bonté nous octroie quelque tronc moussu émondé par les flots... Car nous marchons piétons indécis et lunatiques prenant garde en longeant les territoires de l'eau, de n'y point sombrer. Comme des géomètres nous arpentons ces lopins de terre humides à la recherche de nos limites et les osiers roux sont nos amis.

Bambous sous la neige / Gris infini / Calme de l'île / Tout au fond du paysage / le foule roule ses eaux d'hiver.

Aucun oiseau dans les airs / les chemins sont vides / rien que mes pas de petit homme / dans le grand moulin de l'univers.

C'est à dessein que j'ai choisi ces phrases comme tracées au pinceau à encre sur le vide des jours : elles m'apaisent, me donnent à voir et à aimer ce que je vois, et je ne demande guère mieux à la poésie ; mais, à la vérité, il en est d'autres qui fulminent, tonnent, sacrent, car le train des hommes déraille plus souvent qu'à son tour, et ce sont toujours les voyageurs de troisième classe - quand ce ne sont pas les clandestins - qui en font les frais. Or, n'as-tu pas toujours réservé ta tendresse à celui qui souffre, fut-il arbre, homme ou bête :

Qui se soucie de la crise du rouge-gorge, de celle de la mésange, de la disparition du hanneton de la mort lente des abeilles ?

Qui en effet, sinon toi, Francis, et cette poignée de compagnons dont les silhouettes se sont mystérieusement évanouies, l'une après l'autre, en cours de route. L'heure est venue de sonner l'appel aux vivants qui font semblant d'être des morts ! Salut à Serge Wellens ! Salut à Pierre Garnier ! Salut à ce brave Jules Mougin que tu interpellas dans un beau livre fraternel, il y a quelques années ; si tu permets, c'est à ce vieux facteur-poète et grand cabot devant l'Eternel que je vais laisser le soin de conclure mon affaire :

Dans trois mille ans, nous comprendrons la parole des chênes, et peut-être qu'ils nous comprendront !

Comprendre la langue des arbres ? Beau Projet. Dans trois mille ans ? C'est noté.

Repères : Lire l'article mis en ligne hier : Francis Krembel (1946 - 2019). La Toile de l'un, le site d'Alain Boudet, lui rend hommage à son tour en faisant entendre sa voix : ici.

Dans la collection Polder, Francis Krembel a présenté le livre de Christophe Jubien : La vie n' a pas encore commencé.

Francis Krembel (1946 – 2019)

Claude Vercey — 2019-02-21T06:00:00Z

Il nous adressait, il y a exactement un mois, les grandes lignes de la programmation, flyers et affiches y compris, de la deuxième édition du Marché des Editeurs, qu'il organisait début juillet prochain sur Béhuard, autrement dit : dans son village. Cette Ile en poésie devait réunir 24 éditeurs et être précédée d'Estivales, une série de manifestations qui toucheraient six communes en une semaine. Francis Krembel, fauché ce 18 février par un infarctus, comme nous l'annonce son frère en poésie Christophe Jubien, ne mènera pas au bout son projet.

Je ne suis pas le mieux placé pour rendre hommage au poète, et encore moins au militant de la pédagogie Freinet et de l'écologie, qu'il fut inlassablement. J'espère que prochainement d'autres, mieux informés que moi, témoigneront des divers versants de de ses engagements. Pour nous, il fut avant tout le responsable des dossiers de la Traumfabrik – la Petite fabrique de rêve, où s'exprimaient ses admirations et ses amitiés : envers Jules Mougin, Louis Dubost, Pierre Garnier, Jean-Pierre Georges, Serge Wellens (pour ce dont je me souviens) et de la revue L'Etabli [1] , l'animateur du Marché de la poésie de Rochefort-sur-Loire jusqu'à ce que la municipalité (à une voix près, enrageait Krembel) passe par dessus bord la manifestation, le préfacier du polder 122 : La vie n'a toujours pas commencé, de Christophe Jubien.

Commémorer est moins essentiel que lire et éditer des poètes,nous prévenait -il dans sa dernière contribution à Décharge (n° 170, de juin 2016) : On n'achèvera pas les vieux chevaux. Et parmi les certitudes que l'on acquiert quand même, lorsque le temps passe, que l'âge avance, la première qu'il énonçait et qu'il me semble bien venu aujourd'hui de respecter était celle-ci : que ceux qu'on a aimés, qu'on continue de les faire vivre en nous, autour de nous, en les lisant et faisant lire, ne sont pas morts. Dès lors, relisons Francis Krembel, dans ses livres, aux Carnets du dessert de lune, à Donner à voir, chez Gros Textes, - aussi dans Décharge 145 pour les derniers poèmes que nous y avons accueillis.

Les deux poèmes que je propose à la suite sont extraits de Dans l'atelier du jour, paru en 2015, chez Donner à voir :

à Serge Wellens

Laisser pénétrer la vie

Luisances des feuilles / le buisson ardent miroite !
Lumière indescriptible dans l'air vif du jour. J'ouvre les fenêtres
pour laisser pénétrer la vie. Un petit bateau passe, bruit régulier du moteur
Trois voitures traversent un pont métallique de l'autre temps.
Cliquetis quotidiens, chants d'oiseaux partout. Le ciel au dessus,
simple douceur lumineuse.

Bonne nouvelles ce matin au courrier un ami m'envoie une carte,
des anges qui font un bœuf car dit-il au ciel on aime le jazz.
C'est bien vrai ici bas aussi l'image dans la fenêtre est une balade de Miles
avec en plus du Messiaen pour les oiseaux.
Que demander de plus au jour ?

Respirer

Peut-être que les seules certitudes ne se logent que dans un regard apaisé sur le monde. Ne rien faire si non regarder, écouter, respirer.
La tentation est forte certains jours d'enregistrer le chant des oiseaux.
Ne pas céder, se laisser pénétrer par l'éphémère rituel d'ouverture de l'aube

[1] - Jacmo a rendu compte sur le site d'une ses livraisons les plus remarquables, sur 6 poètes algériens. On la retrouve ici.

Repères : Pour les 11 numéros (1993 - 1997) de la Petite fabrique de rêve, consulter le répertoire de La Cave littéraire.

Dans La route inconnue, présentée sur Radio Grandciel dans la semaine du 25 juin au 1er Juillet 2018, Christophe Jubien interviewait Francis Krembel, qui présentait la 1ère édition de son festival L'île en poésie.

Nécrologie : Dernière minute : Florence Trocmé, sur Poezibao à la date du 20 février, nous apprend la mort de Marie-Claire Bancquart.

Coup d'œil sur Rochefort 2015

2015-07-12T05:00:00Z

De notre envoyé spécial en pays de Loire : Patrice Maltaverne.

Pour sa 17e édition, le marché de la poésie de Rochefort-sur-Loire a changé de lieu et s'est donné un nouveau nom. Il s'appelle désormais et jusqu'à preuve du contraire, Poésies croisées, et ne s'est pas déroulé au bord du Louet (apprenons le nom des rivières de France), mais dans la salle polyvalente derrière la mairie, à deux pas de la cour d'école où ont eu lieu les lectures.

Organisé par l'association Rochefort en poésie (dont le président est Francis Krembel), émanation du Centre poétique créé en 1992 pour restaurer la mémoire de l'école de Rochefort (les poètes Jean Bouhier, René-Guy Cadou et Bérimont, ainsi que leurs Cahiers), Poésies croisées n'est pas le seul événement organisé durant l'année, puisque ont lieu également un Printemps des poètes , ainsi qu'un Automne poétique. Une salariée à temps partiel travaille à l'organisation de ces manifestations. Il s'agit de Solène Gal.

Poésies croisées constitue l'aboutissement d'une résidence d'auteur, celle de Lou Raoul pour cette année, et dont le livre, écrit durant son séjour, sera publié l'an prochain. Lou Raoul a en outre animé des ateliers d'écriture avec les enfants, est intervenue en milieu psychiatrique ; et ces 4 et 5 juillet, elle a donné des lectures, en solo ou croisées, ces dernières avec une autre poète (Corinne Le Lepvrier) ou avec un musicien (Kham Meslien).

Par ailleurs, 40 éditeurs environ, venant de toute la France, étaient présents sur le salon du livre de Poésies croisées.

A signaler enfin, l'exposition de plusieurs œuvres plastiques, notamment les sculptures de Guypierre, avec des mots en fer d'Armand Le Poète.

Le Bistrot des poètes, au cours duquel intervenait Patrick Dubost, mais également Olivier Brun, éditeur de La Dragonne, Jean Le Boël, des éditions Henry, et Ludovic Degroote, a eu l'intérêt d'éclairer les enjeux de la poésie face au handicap de sa diffusion restreinte et à contre-courant, semble t-il, des enjeux actuels.

Tout en prêchant des convertis, je signale les avantages de la poésie rappelés au cours de cette discussion : faire comprendre aux jeunes qu'on peut aussi s'amuser avec les mots, et aux adultes (leurs parents) que la poésie n'a pas une signification mais plusieurs, se servir de la poésie pour enrichir son vocabulaire et utiliser les enchaînements logiques (mais où et donc or ni car !), montrer grâce à la poésie qu'en société la distinction devrait être plus intéressante que la ressemblance, former les professeurs de français à l'enseignement de la poésie…

Face à ces atouts, la nécessité de l'intervention auprès de publics profanes à travers ateliers d'écriture, lectures, performances, est plébiscitée… Souhaitons que les pouvoirs publics nous entendent !

P. M.

I.D n° 447 : Alain Jegou, dernière escale

2013-05-09T07:38:47Z

« Nous, gens d'océan, percevons intuitivement lequel pourrait être notre bon jour pour mourir », écrivait Alain Jegou dans Ikaria LO686070, du nom de son bateau, sur le carnet de bord qu'il adressait en 1998 à Philippe Marchal, qui en fit le somptueux numéro 52 de sa revue Travers. Ce lundi 6 mai 2013 était-il « le bon jour » pour prendre le large ?

« Jeter l'œil

Dans le gosier de l'océan

…

Lui mater le tréfonds

Sans crainte des hoquets »

Alain Jégou a fait sa grande plongée

Dans le Bleu qu'il aimait tant

J'ai appris ce matin son décès.

C'est un compagnon en poésie

que nous avons tous apprécié

Il va peut-être rejoindre ses amis beat,

Indiens, poètes sur la route.

Par ce sobre poème, Francis Krembel nous a informé de la mort du poète Alain Jegou, - triste nouvelle bientôt confirmée par Ève Lerner.

Plutôt que de disserter sur l'œuvre, qui fut du reste souvent commentée, d'un auteur qui compte parmi ceux qui ont remagnétisé l'atmosphère poétique à la fin des années 60. Avec la mer à fleur de tripes, comme l'écrit Bruno Sourdin qui dans le même article salue aussi justement l'écrivain généreux, l'ami et le "passeur" des écrivains de la Beat Generation, - de Claude Pélieu en particulier dont il fut proche (voir les I.D n° 127 & 128 ), je préfère demeurer dans ce numéro de Travers, poésie et irremplaçable témoignage.

La bitte

La mer est une femelle exclusive, démonstrative, aguicheuse, embosseuse et dévoreuse. Elle nous suce les sangs, nous vampirise et se nourrit de toutes nos forces vives.

Elle n'a de cesse que de se faire admirer et aimer, de nous faire succomber à toutes ses tentations, de nous contraindre et faire tomber mabouls, accrocs ad vitam de ses formes et moulures, de ses galbes et cambrures.

La mer est féminine, qui nous fait courber l'échine, docilement mander quelques faveurs futiles, benêtement susurrer quelques niaiseries ductiles, mêli-mêler nos voix à celles des vents portants en espérance fragile de la sentir émue au moins pour une fois.

La mer est une femme, qui se joue de nos drames, une allumeuse-bêcheuse, une charmeuse-pompeuse, une superbe garce qui prend et ne donne pas, ou seulement de la voix.

(Alain Jegou - Ikaria LO686070 – revue Travers)

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : Dernière publication d'Alain Jegou : Une meurtrière dans l'éternité, suivi de Boucaille, aux éditions Gros Textes , 2012.

Sur Alain Jegou : Jacques Josse sur Médiapart et Bruno Sourdin sur le site des Editions Apogée.

Sur la revue Travers : voir la revue-du mois (d'avril) sur notre site.