Décharge

Contre-allées n° 50

Jacmo — 2025-07-01T05:00:00Z

Un numéro fanion à célébrer ! Romain Fustier en rappel final évoque la création de la revue à l'été 1998. (Décharge en était à la fin de ses cent premiers numéros kraft, pour remettre en perspective).

Et il parle d'une poésie sans fard, sans niaiserie, sans poétisme, et je pense que Contre-allées n'a jamais dérogé à ce principe de base depuis lors.

D'ailleurs plusieurs définitions de la poésie émaillent cette livraison. Et dès l'édito d'Aurélien Perret : …elle se renouvelle sans cesse. Génération après génération, elle charrie son lot de poètes malgré ce que l'on entend depuis longtemps sur son anachronisme, sur son inexistence, sur sa disparition.

De même l'invité d'honneur, Pascal Commère, sur lequel je vais revenir : tant le poème, / imprévisible en soi se cherche,… et plus loin : un poème / lointainement venu d'autres saisons nous touche / autant par ce qu'il est que par ce qu'il n'est pas. Il confiera également dans l'entretien qui suit ses textes : rendre le monde un peu moins inhabitable.

Armelle Leclercq parlera de son côté d'une fin, non comme un moyen. Enfin Isabelle Sauvage (avec Alain Rebours et Sarah Clément) à propos de ses éditions est à la recherche d'une langue à soi, opposée à la langue normalisée.

Pascal Commère. J'aurais tendance malgré leurs différences évidentes, à le rapprocher de James Sacré. Une façon de s'interroger, de tourner autour des vers et des mots. Le premier poème est caractéristique. Pascal Commère s'arrête sur le mot Cenelles. Il dit l'avoir lu chez Jules Renard pour la première fois. (Je pourrais me faire la même réflexion le concernant). Et à partir de ce simple mot et de sa prononciation, il réussit ce tour de force à réunir ce fruit de l'aubépine, lui-même et l'horizon.

Morgan Riet dans un texte également, intitulé « Volutes » réussit la même performance à son tour (et à mon sens) en associant sa déambulation avec un homme qui fume à l'étage d'une tour.

Autre point commun entre Commère et Sacré, principal chez Commère mais important chez Sacré (versant Cougou, par exemple). Le rapport à la ferme, aux bêtes, aux champs. Cette façon d'incorporer les activités rurales à son écriture. Déplacement ici, là regroupement des animaux et ces deux vers caractéristiques : habitués que nous sommes / de longue date à pactiser avec les bêtes,…

Reprise enfin du recueil de Camille Loivier : Wang Wen-hsign publié en 2001 chez Contre-allées.

Abonnement : 4 n° : 20 €. 16, rue Mizault – 30100 Montluçon.

Pascal Commère : Jouant aux osselets avec les mots

Claude Vercey — 2025-03-27T06:00:00Z

La revue Animal n° 4, dont je rendais compte précédemment ici même ( Repérage du 25 mars), et plus encore peut-être le prix Max Jacob qui lui fut récemment attribué pour Garder la terre en joie, paru chez Tarabuste, - j'aimerais penser qu'il s'agit plus encore de couronner l'ensemble de son œuvre -, font l'actualité de Pascal Commère, poète majeur à mes yeux. Un dossier lui sera consacré prochainement dans la revue Europe, tandis qu'un nouveau livre : Sortir des forêts, paraîtra au Temps qu'il fait, un autre de ses fidèles éditeurs.

Le poème : Nuage oiseau poussière, reproduis ci-dessous, est extrait de la très appréciable livraison que Pascal Commère a confié à la revue Animal.

Me prenant soudain à penser combien j'ai
merais précisément ne pas penser, je
veux dire ne pas penser que je pense, oui,
ou alors à quelque chose d'infime, voire
inexistant ou quasiment, sans organe
réflexif, nuage oiseau poussière, toutes
choses ayant le pouvoir de disparaître
si ce n'est de s'envoler, à tout le moins
de mettre les voiles, prendre ses distances,
alors que je suis là sans vraiment être, à
fouler une fois de plus la boue dont nous
provenons tous, moi qui ne suis rien en fait
ou sur le point d'y parvenir, particule
infinitésimale, quoique à ce titre
concerné par la marche du monde, pas
vrai, étranges de pareils mots à l'instant
où précisément je m'apprêtais à être,
d'un côté étant, d'un autre n'étant pas
ou si peu, à tel point que je me demande
si c'est à cela que je pensais ou si
toute pensée au rebut, en moi quelqu'un
en silence, à l'écart, joue aux osselets
avec les mots sans prévoir jamais l'issue
de la partie, partie à laquelle je
suis convié malgré tout comme chacun
depuis l'origine – et si même elle a lieu.

Repères : Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de : Laurent Deheppe, Françoise Clédat Jacques Roubaud, Aleš Šteger, Gabriel Zimmermann, Etienne Faure, Whitey le Pauvre (Etienne Paulin), Arthur Teboul, Françoise Delorme, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie. Non ? On y ajoutera le poème inédit que nous a confié Marie Rouzin : ici.

Le quatrième Animal

Claude Vercey — 2025-03-25T06:00:00Z

On rangera cette présente chronique en complément du récent Itinéraire de Délestage ( I.D n° 1142) où Franck Doyen était saisi comme auteur en son dernier opus : Dans la prairie. Ce poète n'est en effet pas seulement soucieux de son œuvre personnelle, mais aussi de la poésie de son temps, en tant que directeur artistique de POEMA et des diverses manifestations initiées dans la région Grand Est sous ce label, responsable en particulier de la publication de la revue Animal, dont le numéro 4 vient de paraître.

J'ai déjà évoqué les années précédentes ( cf : Repérage du 5 avril 2023) cette revue grand format, remarquable non seulement en sa présentation, mais plus encore par la qualité de ses sommaires successifs. Celui de cette année est tout aussi attachant où, parmi les noms des 8 poètes invités, m'ont retenu d'emblée ceux de Pascal Commère, Valérie Rouzeau, Jean-Christophe Belleveaux, desquels nous accompagnons la démarche depuis leurs premiers écrits : j'ai notamment noté et m'en réjouis que Pascal Commère s'est vu attribué le prix Max Jacob 2025 pour Garder la Terre en joie [1]. Je renvoie, pour ce qui concerne Valérie Rouzeau, à la chronique de Jacques Morin rendant compte de La Petite dame (La Table ronde), mise en ligne ce 19 mars. Quant à Jean-Christophe Belleveaux, il emprunte pour l'occasion l'Autostrada qui le mène de Torino à Aosta :

égrenant des groseilles, pas plus
rien d'autre
du sang peut-être
(pulpe de la lassitude)

D'Hortense Raynal, que je découvre, mais qui mérite davantage que ce bref signalement, à Anna Milani, déjà repérée sur notre site, à qui il a suffi de deux livres pour être remarquée (lire les Indispensables de Jacmo du 11 février et du 17 octobre 2022) Célestin de Meeûs, Hervé Piekarscki, Bilal Moullan, Esther Tellermann, Claire Genoux, Marc Graciano, Matthieu Freyheit, prennent tour à tour la parole. Deux artistes : Ena Lindenbaur et Monique Dollé Lacour sont également conviées et partagent les quelque 150 pages de la revue avec les poètes, ce qui, au bout du compte - et ce point est à souligner -, laisse à chacun grandement la place d'affirmer sa personnalité.

D'Hortense Raynal, extrait de Bottes de foin :

ET LE CALENDRIER IL,

et la vache qui
patauge marron,
dans les champs,
les mots boitent,
les champs de foin
boitent, la beauté
des bottes de foin
et la fin de tout

[…]

et le calendrier il, avance,
monter sur une échelle pour le suivre
il y a une embellie, ça recommence
le travail redevient sympathique

[…]

et quel bruit ça fait quand ça tombe, le corps dans le foin,
ça devrait repartir,
mais ça repart pas, mais ça devrait (

dans la vallée, dans
dans l'étable.

[1] (co-lauréat avec Gabriel Zimmermann qui, il n'y a pas si longtemps, débutait par un polder – n° 170 : Atlas de l'Invisible)

Repères : Revue Animal n° 4 – 45 € (port compris) pour deux numéros. Paiement à l'ordre de Lettres verticales – 3 place des Hortensias – 54700 Lanfroicourt. lettres.verticales@free.fr.

I.D n° 1087 : Retour à l'énorme figure d'André Frénaud

Claude Vercey — 2024-02-15T14:00:00Z

On n'affronte pas sans appréhension les ombres du passé, même heureuses. Et ce livre : Où est mon pays ?, d'André Frénaud, paru aux éditions Le Temps qu'il fait, est resté, un long temps après qu'il m'est parvenu, sur une table sans même que j'ose soulever la couverture : Trente ans se sont écoulés en effet depuis la disparition du poète, comme le rappelle Laurent Fassin dès la première phrase de préface, que nous l'accompagnions, une rose à la main, reposer dans le cimetière de son village de Bussy-le Grand.

Trente ans, et pour moi bien davantage, depuis ce temps où, avec les comédiens Noël Jovignot et Elisabeth Holzle, je proposais le spectacle André Frénaud que j'avais composé et mis en scène sous ce titre précisément de : Où est mon pays ?, d'où le trouble dans lequel je fus plongé, ne sachant trop ce que me réservait le présent ouvrage, allant jusqu'à penser, c'est dire la confusion dans laquelle j'étais, qu'il s'agissait d'une réédition d'un livre d'André Frénaud quand aucun n'existe sous ce titre, tout juste un ensemble de Il n'y a pas de paradis et un poème qui figure dans l'anthologie ici proposée, laquelle vise à rassembler en un seul recueil les longs poèmes de l'auteur des Paysans et du Tombeau de mon père, de La Noce noire et L'Étape dans la clairière, autres grandes formes si caractéristiques de l'art d'André Frénaud, ici, avec d'autres, reproduites.

De notre petite épopée de l'époque, demeure une photographie qui continue de m'émouvoir, reproduite dans le fort volume Pour André Frénaud coédité en 1993 par Obsidiane et Le temps qu'il fait. On y voit, en ce 24 janvier 1992, André Frénaud au moment du salut des comédiens qu'il a rejoints sur la scène, au Musée Niepce de Chalon-sur-Saône, ville dans laquelle, a-t-il déclaré, il aurait aimé naitre, désignant plus précisément pour cet événement rêvé la rue aux Fèvres. Ce n'était pas la première présentation du spectacle qui avait été créé à Montceau-les Mines, et il ne surprendra personne que le poète se soit abstenu d'y assister :

Ville natale exécrée dès l'enfance, et pourquoi
si je m'en suis allé il y a si longtemps,
comme s'en va la locomotive après le tournant
et le nuage empourpré qui demain reviendra.

Et c'est aussi au château de Bussy-Rabutin, évoqué également dans le livre de Laurent Fassin, dans la proximité de la demeure d'André Frénaud, que le poète fut à nouveau présent parmi le public.

On imagine mal aujourd'hui le prestige qui s'attachait à ce poète magistral, un phare assurément alors, et d'autant plus à nos yeux, nous qui œuvrions justement en premier lieu en Saône-et-Loire et en Bourgogne. Ce n'est pas Pascal Commère, encore ici dénoncé comme conseiller fidèle de l'anthologiste, qui me démentira. Combien dès lors je me réjouis de ce que l'initiative de Laurent Fassin et du Temps qu'il fait, puisse aider à sortir André Frénaud de son purgatoire (car s'il n'y a pas de paradis, il y a un purgatoire pour les artistes et écrivains, encore une fois la preuve en est).

Curieuse chronique, en vérité, et qui dénote parmi les autres Itinéraires de Délestage, avec son trop-plein de souvenirs à la place de l'habituelle approche critique (plus ou moins critique !). Les ouvertures proposées par le préfacier sur l'œuvre d'exception de celui qu'il désigne comme le seul poète expressionniste français, retenons au moins ce point de vue original, auraient mérité, par leur pertinence, que je m'y attarde : que le lecteur prenne en compte l'expression de ce repentir, aille y voir par lui-même, il ne le regrettera pas. Et surtout, relisons :

Où est mon pays ? C'est dans le poème.
Il n'y a pas d'autre lieu où je veux reposer.
Tombeau vivifié par le flux des sèves,
ma vie morte y chante à voix toujours fraîche.
Prends-le dans ta voix ...

Repères : André Frénaud : Où est mon pays ? Préface et choix de poèmes par Laurent Fassin. Le Temps qu'il fait éd. 198 p. 22€.

Rééditions : chez le même éditeur, Pascal Commère : Chevaux. 160 p. 12€.

I.D n° 1055 : Tout le monde a tout vu, personne n'a rien vu

Claude Vercey — 2023-08-18T05:00:00Z

Avez-vous l'intention de partir bientôt pour Kyoto ou New-York, Lisbonne ou Bayreuth ? (Quelques autres destinations, asiatiques pour la plupart, sont possibles, que je vous laisserai découvrir.) Ajoutez donc à vos bagages Le ciel jaloux des roses, dernier livre d'Alain Duault, chez Gallimard (on avait fort goûté le précédent, rappelez-vous : Car la douceur de vivre est périssable, I.D n° 981), puisque, selon l'auteur : Il faut partir en voyage avec des livres pour confronter notre regard aux mots qui ont vu telle montagne, telle rivière, telle femme aimée.

(Si en revanche votre intention est d'explorer le désert de Gobi, procurez-vous plutôt la récente parution de la revue Ficelle : Vers le Gobi précédé de P'tite mouche, de Pascal Commère).

Avec le Ciel jaloux (pour y revenir), vous emporterez à la fois un guide, des réflexions de celui qui vous aura précédé, que vous évaluerez selon vos propres réactions, et un livre de poèmes, puisque ceux-ci s'immiscent volontiers entre les proses du voyageur, comme à l'opéra s'interrompent les récitatifs pour que le lyrisme à pleine voix prenne tous ses droits.

Pourquoi part-on en voyage, s'interroge Alain Duault ? Question pertinente, qui n'arrive cependant qu'à la page 50, ce qui pourrait signifier qu'elle n'est malgré tout pas première : qu'en premier lieu l'on part, et que par la suite, seulement par la suite, on est amené à questionner la raison profonde, inavouée, de ce besoin. On retiendra, pour définir au mieux la pensée du voyageur, la formule énoncée d'abord à New-York avant que le prière d'insérer ne la généralise : Tout le monde a tout vu, personne n'a rien vu. Et le besoin qui vous entraine autour du monde serait celui d'aller vérifier sur place, de tenter une réponse au doute qui nous hante face au réel, de voir de ses yeux la merveille dont jusqu'ici on avait une idée, vu une photo, entendu un récit. Pour se confronter. Apporter au paysage universellement connu sa touche personnelle : ainsi à New-York, pour Alain Duault une odeur de marrons grillés au carrefour de la 7ᵉ et de la 57ᵉ Ouest, à quelques encablures de Central Park, juste à côté du mythique Carnegie Hall.

On a des souvenirs qui s'inventent au fur et à démesure, commente le poème qui suit :

On en a tant rêvé on l'a tant raconté avant d'y marcher
Manhattan est comme une vie qu'on s'invente ce goût
De miel et cette odeur de marrons chauds sur Broadway

Tout revient toujours on passe les mêmes rues on rêve
Tout ce qu'on voit poussières de lumières parfums las de
Cette fille électrique croisée sur un air de clarinette bleue

New York New York odeurs de pluie odeurs du temps

Soupçonnons une autre puissante raison de courir le monde et qui pour le poète est, en chaque ville, de chercher une femme inconnue tant aimée, comme à Hanoï, cette Maÿ, la seule à être miraculeusement nommée, ou, alors qu'il remonte en bateau le Mékong, lisant, relisant, les sonnets de Pétraque et songeant à Laure de Sade, cette confidence :

J'aime ces parallèles entre l'Histoire et le réel tranquille : à quelques pas de moi, une jeune femme vêtue d'une robe qui est comme un nuage blanc, dort. Je la regarde, je l'aime.

Repères : Alain Duault : Le ciel jaloux des roses. Gallimard éd. 140 p. 16€

Pascal Commère : P'tite mouche suivi de Vers le Gobi. Ficelle n° 152. Atelier Vincent Rougier (Les Forettes - 61380 Soligny-la-Trappe) 13€.

I.D n° 1021 : Buissonnières

Claude Vercey — 2022-12-09T06:00:00Z

Poète au village. En son village du Semurois, « le Pascal » – pour parler, comme au passage il nous incite à le faire, s'en amuse, le bourguignon commun. Et qui donne de ses nouvelles (la dernière fois ne date pas d'hier : du 18 janvier 2018, pour Territoire du Coyote, chez Tarabuste (I.D n° 731) !) : Pascal Commère donc, avec Verger etc… que proposent les éditions Fata Morgana. Ni vers, ni poèmes en proses : des notes, comme il dit les aimer, en un paragraphe qui témoigne par la même occasion du soin avec lequel elles sont rédigées :

J'aime que les notes sur la page dessinent une manière de jardin, avec ses raies, ses allées entre les planches. Non point le tissu serré d'une parcelle de céréales ou le tricot touffu d'un carré d'herbe, mais un canevas, sans le moindre souci de remplissage, de continuité moins encore.

Ces notes, qualifiées par ailleurs de buissonnières, terme qui rend fort justement l'allure générale du recueil, le surprennent d'abord, et tout le long des premières pages, dans une curieuse occupation, lui qui d'ordinaire – si l'on en croit ses livres précédents – vaque volontiers à travers la campagne, emprunte (empruntait ?) volontiers la bicyclette (le soir, en de lointaines approches des troupeaux), pour se porter sur le motif : celle de regarder le monde de derrière une vitre. Le monde, je veux dire : le verger. S'en explique :

Ai-je eu le choix, en vérité ? La table m'attendait, je m'y suis assis. La fenêtre, c'est après. Dans l'immédiat je n'ai vu que du feu. Puis je rouvris les yeux. Le verger était là, devant me faisant face. Et l'herbe.

Un temps, on se croit embarquer dans une tentative à la Perec d'épuisement de ce lieu champêtre. Puis viennent des songeries, des formules et bons mots saisis au vol, des réminiscences, l'écrivain vide sa plume, comme lui-même le formule : ainsi, Regarder le verger, me souvenir… D'une petite bonne aujourd'hui (on disait comme ça dans les fermes ) ; désigner (comme moi-même continue de le faire, mais les occasions se font rares) du terme de « choillot » une petite remorque en bois ; revenir aux grands ainés : à André Frénaud (nonobstant ce qu'il a écrit, Frénaud n'est jamais parti, il n'a fait que creuser pour mieux y revenir ), à Paul Chaulot, dont les Poèmes ( 1948 – 1969) furent en 1983 publiés sous l'enseigne de Noah, alors animée (revue et éditions) par Pascal Commère et sa bande d'amis.

Au vrai, le narrateur finit par déserter l'observation, de derrière la vitre, du fils du voisin par exemple, qu'on a vu dans les premiers fragments brûler dans le jardin les couvertures tachées du sang de son père, pour à nouveau s'élancer à travers la campagne, en suivre les chemins, à nous faire partager ses joies de marcheur :

Brouillard. Paradoxalement, je respire mieux soudain. J'aime les villages nimbés de brume, je les ressens. Un portail ouvert au large dans un virage de la route, et c'est soudain la vaste cour d'une ferme qui se creuse très loin. Le monde ne s'y cache-t-il pas ?

Relevons, pour le plaisir de l'anecdote, cette incongruité, dans le bel objet qu'est cet ouvrage, impeccable par ailleurs dans son impression et les reproductions des monotypes de Joël Leick : achevé d'imprimé le 17 décembre 2022, est-il prétendu alors qu'en ces premiers jours de décembre, je termine cette chronique à l'endroit d'un livre arrivé quelques jours plus tôt.

Repères : Pascal Commère : Verger etc... Éditions Fata Morgana ( Fontfroide-le-Haut – 34980 Saint-Clément) 64 p. 14€.

Contre-allées n° 45

Jacmo — 2022-09-01T05:00:00Z

La revue d'Amandine Marembert et Romain Fustier a du mal à se stabiliser dans sa périodicité entre semestrielle et annuelle. La reprise du soutien de la Région Auvergne-Rhône-Alpes va peut-être l'aider en cela.

Pour autant, le gabarit de la revue depuis sa refonte en 2020 est bien en place. Et pour commencer l'édito de Romain Fustier qui essaie chaque fois de cerner ce qu'est la poésie : L'écriture est de l'ordre du désir, de la tentative, quand la communication se complait dans la certitude, l'utilitarisme les plus crasses. L'invité du numéro est Éric Sarner. Ce qu'il répond dans l'entretien cerne assez bien ses poèmes qui précèdent, en parlant d'un étrange frottement entre quelque chose de présent avec quelque chose qui appartient du passé… Et, en résumé, cette étincelle produit une émotion. Il suffit de le relire à rebours : un tableau de Degas, un rappel de Mac Orlan, l'aventure d'un champion grec à Olympie, ou encore un séisme en Thessalie… Et ces indices, références ou informations seront fondus dans le corps du poème explique l'auteur. Ensuite Valentin Degueurce parle d'un fleuve : le sel dans son tambour. Mathieu Gaines, qui n'a publié qu'en revues : le regard de ceux à qui l'on n'offre rien // et qui circulent / loin de leur visage Lydia Padellec : Après la pluie, le sable / parsemé d'étoiles - … Enfin Agnès Valentin qui donne quelques extraits inédits de « Au Finistère du manque ».
Suit l'entretien sur l'écriture-chantier où Luce Guilbaud cite Guillevic : « Le poème nous met au monde ». Et Marie Huot qui de son côté parle de jubilation. Reprise ensuite d'un Contre-allées épuisé de 2007 signé Pascal Commère « Rubrique terre ».
Questions à Monique Lucchini pour les éditions Musimot qui dit : Je cherche pour chaque ouvrage à dévoiler des passerelle entre mots, images, tracés, formes et couleurs.
La sélection des livres reçus propose une page de chaque recueil : Odile Fix, Luce Guilbaud : la mort ne sait rien de toi / et tu ne sais rien d'elle , Cécile Guivarch, et Angèle Paoli : … une tresse de pensées identiques qui tantôt / nous éloignent dans le non-dit tantôt / nous rapprochent dans l'échange. Enfin une critique d'un livre d'Étienne Faure chez Gallimard [1] qui était l'invité de la revue en son n° 43. Et je trouve qu'il y a des ressemblances entre Étienne Faure et Éric Sarner.

[1] - objet également de l'I.D n° 1002.

Le n° : 5 €. Abonnement 4 n° : 16 €. 16, rue Mizault – 03100 Montluçon.

Petr Kràl (1941 – 2020)

Claude Vercey — 2020-06-23T05:00:00Z

Son dernier livre : Déploiement, aux éditions Lurlure, m'est arrivé récemment (malgré la mention du dépôt légal : février 2020), avec la brusque libération du flux éditorial, trop longtemps retenu pour cause de glaciation pendant ces mois perdus d'avril et mai. A peine l'ai-je rangé dans les piles en attente que son présent éditeur, Emmanuel Caroux, m'informe de sa mort, survenue ce 17 juin.

Petr Kràl est né à Prague, mais son œuvre s'est d'abord développée en français et en France où il vécut de 1968 à 2006 – il en devint citoyen par naturalisation – avant de retourner dans son pays natal. De fait, il appartient à chacun de ces deux mondes : s'il participa au groupe surréaliste tchèque, l'Académie française lui décernait en 2019 le Grand prix de la Francophonie : La langue tchèque est une maîtresse fidèle, déclarait-il à son interviewer en 2008, la française une ex-compagne à qui je reste lié par des enfants communs. Et la première traduction en tchèque d'André Breton, dont il publia une anthologie en 2008, me semble symboliser et lier le double parcours du poète.

Vu du petit bout de ma lorgnette bourguignonne, Petr Kràl appartenait au comité de rédaction du Mâche-Laurier, dans la compagnonnage de François Boddaert et de Pascal Commère, lequel en 2014 lui consacrait un fort volume anthologique aux éditions des Vanneaux.

En attendant de parcourir Déploiement et certainement d'en rendre compte, reproduisons le prière d'insérer de l'ouvrage et signé d'Alain Roussel qui fréquente de longue date l'œuvre du poète [1].

Dans la vie comme dans ses écrits, proses et poèmes, Petr Kràl s'attache au moindre détail du monde réel, à tous ces petits riens que d'ordinaire l'on ne voit pas mais qui constituent pourtant la trame intime de l'existence. Son champ d'expérimentation est essentiellement urbain. Il se définit lui-même comme un piéton métaphysique, si l'on veut bien comprendre que cette métaphysique dont il parle n'est pas au-delà du réel mais qu'au contraire elle en fait partie. Il parcourt la ville avec une sorte de mélancolie rieuse qui lui est propre, guettant les interstices, les portes secrètes qui s'ouvrent dans les choses et les évènements pour peu qu'on soit attentif, présent en soi-même comme au-dehors.

(J'emprunte à Déploiement la chute de ce premier article d'hommage ) :

Je repose mon stylo
l'histoire de la poésie s'arrête là.

[1] - Lire le poème d'adieu qu'Alain Roussel adresse sur son site à Petr Kràl.

Repères : Petr Kràl : Déploiement. Lurlure éd. ( 7 rue des Courts Carreaux – 14000 Caen). 76 p. 15€.

Les Ruminations : Un nouveau paysage éditorial, donnent dans Décharge la parole aux éditeurs, dont Emmanuel Caroux pour Lurlure. 1ère partie dans Décharge 185, de mars 2020 ; seconde partie dans Décharge 186, paru en juin. Tout renseignement pour acquérir la revue ou s'abonner : ici.

Pascal Commère : Petr Kràl. Coll. Présence de la poésie, aux éditions des Vanneaux (8 rue Teulère – 33800 Bordeaux), 360 p. 23€. Lire : Présence de Petr Kràl, en Repérage du 15 Février 2016.

I.D n° 731 : Etre pas moins que d'autres de son temps

Claude Vercey — 2018-01-19T06:00:00Z

Le plaisir, à lire un nouveau livre de Pascal Commère, - la plupart du temps, car il est difficile autant qu'injuste de passer sous silence les riches échappées à Prague ou en Mongolie - est de revenir en pays connu, à la fois pour des retrouvailles et de nouvelles découvertes, comme on en fait toujours, même sur les lieux de son enfance, ou ceux qu'on a pourtant beaucoup parcourus. Un bref moment de flottement malgré tout, à cause du titre, ce Territoire du Coyote ( aux éditions Tarabuste), comme si le Coyote venait prendre place à côté du loup et du lynx, parmi les prédateurs de retour dans nos campagnes.

Lecture faite, l'animal des prairies américaines n'est nulle part signalé ailleurs que dans le titre, les éleveurs de Charolaises peuvent encore dormir, au moins sur ce point, sur leurs deux oreilles : plus métaphore donc qu'hallucination, mais qui nous invite peut-être à considérer comme Indiens les gens de ces écarts, Auxois et Morvan, qu' à toute blinde sur l'autoroute traversent sans voir touristes et représentants de commerce, l'œil sur leur avertisseur de radar.

Retour en pays familier donc, et retour en même temps vers une écriture qui depuis longtemps nous a séduit, pâte épaisse et complexe que touille Pascal Commère, dans une langue populaire, provinciale et sophistiquée, unique, qu'on reconnaît au premier poème venu, qui nous entraîne dans une campagne traditionnelle et à la pointe de la technologie tout à la fois, où La Survivance des rituels n'est pas troublée par les Eoliennes sur la neige, à moins que l'auteur ne s'attarde aux confins des villes, sur un parking de camions près d'un restaurant routier en semaine l'hiver, suite de poèmes que publia en avant-première Décharge 159. Le rapprochement des titres, comme je viens de le faire, montre une propension, pour ce volume, à décrire des paysages D'hiver, disait-elle, ou Dans un froid qui serre.

La suite Prédominance des taureaux nous ramène à l'ouvrage précédent, Aumailles, anthologie constituée autour de la thématique des bêtes et des troupeaux (voir l'I.D n° 671), si présente dans l'œuvre en effet ; mais Territoire du Coyote nous rappelle aussi que l'attention du poète est plus large, et combien il s'intéresse aux gens, avec quelle puissance suggestive il sait évoquer groupes et personnages, dans la Survivance des rituels par exemple, qu'on pourrait placer dans la proximité d'un Gustave Courbet lorsqu'il peint Un enterrement à Ornans, dans cette intention partagée de saisir ce peuple des villages, nos contemporains invisibles, dans leur vérité et leur dignité.

Relingés
de frais, les uns : autres autant que ceux-là
piétinant dans l'attente d'on ne sait quel travers.

Ravagée la face, ou manière à l'écart de saluer
l'un et l'autre
- attardé le sourire
comme un dernier soleil monté
au front, penaud.

Et ceux-là qui sont jeunes, le jean
qui pend au cul les tennis : délacés – on n'est pas moins
que d'autres de son temps, encartés
dans le jour qui vacille,

sans savoir
au juste de quoi il retourne. Où s'en va l'autre – déjà
le souffle s'est tu sous le drap empoissé.

Repères : Pascal Commère : Territoire du Coyote. Tarabuste éd. (rue du Fort – 36170 – Saint-Benoit-du-Sault) 150 p. 15€.

Précédemment, du même auteur (I.D n° 671) : Aumailles – Editions L. D. ( les Découvreurs - 26 rue de Flahaut – 62200 Boulogne-sur-Mer) – 80 p. 12,70€.

Limace, suivie d'une mésange

Claude Vercey — 2017-01-30T06:00:00Z

L'I.D n° 671 rendait compte il y a quelques jours du volume anthologique intitulé Aumailles, de Pascal Commère (LD éd.). En voici le complément et l'illustration, puisque les contraintes que je m'impose (vu les habitudes de lecture sur internet, je pense en effet qu'il est vain d'y proposer plus d'une page) m'ont empêché de reproduire des poèmes (deux) extraits de ce livre.

J'y ai retrouvé en particulier un de ceux que naguère je prenais plaisir à lire en public : Initialement publié dans De l'humilité du monde chez les bousiers (quel titre !, chez Obsidiane), Le soir, une limace, - bête à cornes quoi qu'on en pense, même s'il me semble qu'elle ne puisse sérieusement figurer parmi l'aumaille. En revanche, dans mon anthologie personnelle (à la suite par exemple d'Itinéraire, de Murièle Camac, mis en ligne sur le site le 17 janvier), oui.

S'il n'y avait, quand les fleurs des mûres sont roses
(presque blanches de loin), le soir une limace
– belle sur le chemin, couleur de terre et souple
et longue et qui s'étend immensément sans cesse,
image de la vie au ralenti qui glisse,
effleurant tout de ses cornes (plus sombres,
noires au bout), silencieuse comme la voix
de l'herbe sous l'herbe en ce monde, ondulant pour
reprendre un trajet d'avance oublié, sans traces
qu'un peu de bave derrière effacée déjà,
au bord d'une flaque : tache sur le goudron
de la forme du monde (la forme du moins
qu'il a sur les dessins quand la main a tremblé)
saurait-on qu'il a plu, s'il n'y avait
– et rien du temps (l'oiseau qui ne sait pas sans doute
qu'il est oiseau ) ? Ou peut-être croirait-on,
quand l'herbe ne bouge, que le chemin est mort.

(Le soir, une limace)

Quand elle s'envole

Mésange sur un piquet dans le jardin... A
tes yeux je vois que tu ne la vois pas, fixant
le bout de mon doigt ou, là-bas, beaucoup trop loin
les maisons derrière leur tas de cendres. C'est
quand elle s'envole (vers quelle motte, quel relief ?)
que ton regard s'allume – Tu l'as vue.

Quand elle s'envole,
quand elle n'est plus visible.

Repères : Pascal Commère : Aumailles – Editions LD. ( les Découvreurs - 26 rue de Flahaut – 62200 Boulogne-sur-Mer) – 80 p. 12,70€.