Décharge

À propos d'un poézine en panne et d'une voix nouvelle

Claude Vercey — 2024-09-06T05:00:00Z

Après avoir précédemment (en une première partie mise en ligne ce 3 septembre) donné la parole à Philippe Lemonnier, à propos de sa collection Ficelle et ses éditions Le Pas de l'homme, avec lesquelles nous avons au final mieux fait connaissance, puis à Georges Oucif quant à la réception des Polder de printemps, particulièrement du n° 201 de la collection : Sur mon chemin, le fleuve, de Marianne Duriez,

le Courrier des lecteurs se poursuit en revenant sur cette annonce marquante : l'arrêt des parutions du poézine Traction-Brabant (Repérage du 26 août dernier), ce qui ne manque pas de nous interroger, la décision de Patrice Maltaverne, son dévoué ani-moteur, survenant six mois après celle de Jacques Morin stoppant au numéro 200 la publication de Décharge. Y a-t-il encore un avenir pour les revues papier ? La question mérite d'être posée (elle le sera tôt ou tard, nous y veillerons)

A nos interrogations sur ce qui a motivé sa décision d'arrêter, Patrice Maltaverne, dans un courriel fraîchement arrivé, apporte quelques éclaircissements supplémentaires, où il me semble qu'on entend une voix plus personnelle :

La place prise par ma vie professionnelle a joué aussi un grand rôle dans cette décision. Aujourd'hui, à cause d'Internet, quand on s'absente une semaine de son poste de travail, on se retrouve avec 150 mails nécessitant parfois réponse… et ça aussi, ça fatigue avec les années. Et je ne suis pas le seul à le dire. Seulement voilà, à ce jour, on n'a pas trouvé la parade. Résultat : de plus en plus de collègues se retrouvent à bosser durant leurs vacances…

Concernant l'élitisme, effectivement, ce que je ne comprends pas, c'est qu'il faille toujours satisfaire à des critères de présentation (ou formels) pour entrer dans « Le monde des lettres ». La nécessité également (référence au monde universitaire) d'avoir un discours théorique (la plupart du temps abscons) pour être pris au sérieux par ce même monde des lettres. Comme si l'on avait besoin d'expliquer ce que l'on écrit pour être de la partie !...Il me semble pourtant que les textes se suffisent à eux-mêmes !...

Pour reprendre une comparaison avec le monde du travail, aujourd'hui, la cravate (et autres trucs du même genre) n'est plus nécessaire pour juger de la qualité professionnelle d'un collaborateur. Au moins, là-dessus, on a progressé depuis l'âge de pierre.
Pas sûr que ce soit vrai en poésie. Finalement, les réseaux sociaux ont au moins le mérite de dynamiter un peu tout ça !... En dépit du tout et n'importe quoi qu'on y trouve.

Les Voix nouvelles depuis toujours nous importent, aujourd'hui sur le Magnum comme hier dans Décharge. Quelle satisfaction quand une de ces voix, qu'on a pris le pari d'exposer au public, trouve tout d'un coup son lecteur. Ainsi d'Elise Feltgen dont le 21 août je proposais trois poèmes de son recueil inédit : La fenêtre est restée ouverte. Réplique immédiate de Raphaël Rouxeville :

Un grand bravo à Elise Feltgen qui dit si bien notre fragilité incrédule face au monde et la solitude active qui nous fait entreprendre ce mystère à travers de dérisoires expérimentations. Et que dire de ces visions (car ce ne sont pas de plates métaphores, rien d'un rébus) ? : « Une petite fille qui pleure dans un autre village. L'angle du poignet qui soutient la tête. / Je gratte machinalement mon coude et quelque part très loin dans le temps, un bison frotte son sabot contre une terre noire. Je pourrais nouer mes cheveux et serrer très fort l'élastique. Je pourrais raser mes cheveux. Je pourrais lécher la feuille devant moi et voir si l'encre a un goût. / Mes yeux, mon nez glissent, kaléidoscope, autres points de vue. Le corps des femmes dans les tableaux. Le corps des femmes dans les films. »
Merci Elise, c'est puissant et c'est beau ! Je me suis rasé le crâne il y a deux jours.

(J'avoue que cette phrase conclusive me reste mystérieuse !)

J'avais commencé ce Courrier des lecteurs en relevant les services de presse qui m'étaient arrivés ce jour-là. Terminons de la même manière : à leur tour, La nuit nomade, d'Armelle Chitrit aux éditions Unicité, et Une Obscurité remplie de lumière, de la poète roumaine Doina Ioanid chez Lanskine, sont entrés en observation, parmi les ouvrages en attente, au côté de la plaquette issue des Cahiers des Passerelles : Jour de souffrance, de Chantal Dupuy-Dunier et de la graveuse Valérie Perret-Remords...

Repères : de Raphaël Rouxeville, on peut lire La Penchée, polder 196, préface de Samuel Martin-Boche, couverture Gilles Bouchicot : 9€ (port compris), à l'adresse de la revue Décharge : 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre.

Pour s'abonner à la collection Polder : cliquer sur l'onglet S'abonner : ici.

I.D n° 1097 : Quand les parents se taisent

Claude Vercey — 2024-04-11T04:30:00Z

C'est pas moi qui ai commencé !, comme se défendent les enfants pour se dédouaner de quelque fourvoiement. Pas moi, non, qui le premier me suis risqué à jouer avec les mots, à les désosser, les désarticuler, pour leur faire avouer plus qu'ils ne veulent dire : de longue date, Chantal Dupuy-Dunier est coutumière du fait, à propos de son propre nom en particulier, en de précédentes publications. Aussi est-ce sans trop de scrupules, avec la vague certitude que la poète l'a pensé avant moi, que j'entends le titre de son récent ouvrage : Parenthèses, aux éditions Henry (Coll. des Écrits du Nord) comme : les parents se taisent.

Car ils se sont tus, le père et la mère, et à chacun, tour à tour est dédiée une moitié du livre qui les évoque. Poésie de l'absence et du deuil, qui lui a valu le rapprochement avec le tombeau dressé par Luce Guilbaud dans La perte que j'habite (I.D précédent : n° 1096). En dépit de quoi, les partis pris de l'une et de l'autre diffèrent notablement : celui de Chantal Dupuy-Dunier est crument affirmée : la mort, à laquelle entend se confronter, et confronter son lecteur par la même occasion, loin des illusions qui consolent et du sentimentalisme, est celle qui arrive « pour de vrai ». Et le poème sur la page suivante l'explique :

« Pour de vrai »
Pas la mort grimée des histoires et des croyances vaines.
Celle qui fait mal
tord et altère les corps.
Celle qui se révèle bleue
comme les taches qu'elle imprime sur la peau des cadavres.
Celle à l'odeur douceâtre
que tente de masquer un parfum de violette.

De fait, ce n'est pas la mort, représentation abstraite, selon l'auteure, qu'évoquent Parenthèses, mais sans détours le mort et la morte, le cadavre bel et bien, avec ces images afférentes de morgue et de cimetière, de crémation, le corps d'une mère en cendres et en os broyés, en regard duquel remontent les souvenirs des derniers jours, la conscience de son abandon final en la maison de retrait :

les enfants habitent trop loin
Qui ont aussi vieilli
ne conduisent plus guère
et c'est si compliqué les changements de train

Il faudra faire avec ce choix de ne pas te revoir.
Je ne serai pas là pour te border au seuil
toi ma mère déguisée en une autre.

En première partie, le père, ou peut-être pas :

Qui c'est
le monsieur émacié
couché dans la pénombre comme une statue de cire ?

Impitoyable Chantal. Qui non seulement se penche sur le cercueil, nous conduit à l'église, puis au cimetière glacial sous le vent, mais au-delà, dans la tombe, évoquant mois après mois, l'accomplissement de la dissolution du corps, entre les parenthèses en bois. Il s'agit, pour la poète, de ne pas se mentir, ne pas se payer de mots, ni d'illusions :

Mon père de terre et d'eau désormais
tes fluides irrigueront les lavandes
les lambeaux de ta peau se mêleront
aux écorces tombées des platanes
les fibres de tes muscles nourriront les grives.

... jusqu'à ce vers et son brutal constat :

Tu t'es définitivement tu

Repères : Chantal Dupuy-Dunier : Parenthèses. Vignette de couverture : Isabelle Clément. Coll. Les Écrits du Nord. Éditions Henry ( Jean Le Boël - 74, route de Wailly - Le Bahot - F 62180 Verton). 128 p. 15€.

Lire à la date du 23 décembre 2023, en Repérage sur le site, la lecture de Jacmo de ce même ouvrage.

I.D n° 1 096 : A ceux qui nous manquent (I)

Claude Vercey — 2024-04-09T05:00:00Z

Deux amies miennes, pour ces deux chroniques qui se succèderont : je ne crois pas qu'elles se soient croisées, qu'elles se connaissent, sinon par leur écriture, car l'une et l'autre sont d'ardentes lectrices. Les rapprochent en la circonstance leur dernier livre et la triste expérience qu'elles y évoquent, expérience du deuil et du manque : Luce Guilbaud dans La perte que j'habite ( Cahiers du Loup bleu, des éditions Lieux-Dits), Chantal Dupuy-Dunier avec Parenthèses (Écrits du Nord, des éditions Henry). Perte des parents, l'un puis l'autre, pour Chantal ; perte de l'époux pour Luce qui dédie les 36 pages de sa plaquette à Louis.

Que je connaisse bien la poète et le dédicataire ne facilite d'aucune manière la lecture, trop de souvenirs en troublent la perception, mais aussi : à l'émotion se mêle salement une curiosité un rien morbide, de celle qui saisit le spectateur de la danse du toréador devant le taureau : comment s'en sortira-t-il ? Et la poète : ne se fera-t-elle piétiner par l'énormité de l'évènement ? Craintes vaines : toute en sobriété, Luce Guilbaud affronte l'épreuve avec sang-froid, convoquant pour résister et s'affermir ses compagnonnages en poésie, de Françoise Clédat, celle qui marche devant, à Aimé Césaire et Marina Tsvetaïva entre autres, auxquels elle emprunte des formules de sagesse, sans oublier l'ombre furtive (et touchant au cœur de quelques-uns des intimes) de Guy Chambelland :

Quel Pont de l'Épée dois-je encore traverser
pour retrouver voix et visage ?

Le défi, pour ce genre d'ouvrage, qui s'assimile au tombeau, est de surmonter la sidération qui suit la perte.

les mots (ne sont que silence
respiration empêchée)
ne disent rien de la blessure

alors
chercher entre les mots
là ou l'on n'entend
…........... ….......... Rien.

La solution est poétique, recours à l'image, à des équivalences métaphoriques : roses d'hiver en ses probabilités de pourriture ; pleurs de la tourterelle orpheline ; feuilles mortes qui s'amassent/ sur le parvis de l'église / parmi les petits os rejetés par la chouette. Jusqu'à toucher à un stade de sérénité sans doute inattendue :

La question n'est plus du temps qui reste à vivre
mais ce qu'il faut garder de ce qui fut vécu

Et ce rappel à l'ordre de la raison, en ce vers de Roberto Juaroz :

Vivre commence toujours maintenant

Au final, l'adieu se fait dans un sourire, proche certes de la grimace, et qui s'appuie sur des citations d'Aragon (Louis). (Je cite dans son intégralité ce poème conclusif) :

le sourire est toujours sur le seuil
il demande le mien
c'est l'offrande du cœur

sourire pour accompagner ton départ
vers ce pays sans nom sans éveil et sans rêve
le lieu de nous où tout se dénoue

sourire grimace à la forme des mâchoires
que la mort révèle près d'une tulipe et d'un sablier
vanité de nos pensées sur image de rappel.

Repères : Luce Guilbaud : La perte que j'habite. Coll. Cahiers du Loup bleu ( dessin de Sylvie Turpin). Éditions Lieux-Dits (Zone d'Art - 2 rue du Rhin Napoléon - 67000 Strasbourg). 36 p. 7€.

Chantal Dupuy-Dunier : Parenthèses (Editions Henry)

Jacmo — 2023-12-23T06:00:00Z

Comment se positionner par rapport à la mort de ses parents ? C'est dans l'ordre des choses. Les années poussent le tapis roulant. Lentement, inexorablement. Les parenthèses se referment. Le père puis la mère.

Parenthèses. Ce mot paraît tout de même étrange, dans sa dimension accessoire. La vie de ses ascendants, n'est-ce qu'accessoire, mineure, secondaire ? Sans doute pas. Ou alors est-ce dans des approximations, paronymes, dont l'auteure est friande Sédiments, / c'est dit Maman… où l'on pourrait imaginer parents / taisent. À lire le dernier vers de la première partie : Tu t'es définitivement tu.
Car elle s'adressera d'un bout à l'autre à son père, avec toute l'ambiguïté d'un sujet qui n'existe plus d'une façon directe en quelque sorte, sans fioriture, n'évitant ni la dépouille d'abord ni le cadavre ensuite. Un visage en décomposition…

Chantal Dupuy-Dunier aime les métaphores, ainsi celle-ci parlant du caveau : dans le même ventre lapidaire ou du cimetière : …des cyprès ponctuent les tombes, / hautes bougies votives

Pour les deux, elle retracera les parcours, les vies, avec ces inclinations particulières propres à chacun. On sent l'éloignement plus prononcé par rapport à sa mère, dont elle ne voudra pas garder une dernière image. Mais auparavant, il y a ce face à face : tu t'endors dans tes yeux / pour éprouver l'approche de la mort et cette image bouleversante : La fixité de ton regard me défigure. Avec aussi ta main murex...

Même souci du détail zoomé dans les cérémonies Moi muette, / pas un poème lu, / étranglée. Ensuite, on n'est pas loin du déni : Une mère cadavre, ça n'existe pas et plus loin une mère en cendre, ça n'existe pas
On a du mal à imaginer l'inconcevable.

Chantal Dupuy-Dunier présente deux tombeaux, allongés l'un près de l'autre au sein d'un même recueil. Chacun est traité à sa manière. On y trouvera une façon semblable de parler de l'arrachement. Il s'agit chaque fois de garder une distance lucide avec l'émotion qui submerge le cerveau. Parenthèses décidément refermées pour repartir seule sur le chemin.

15 €. La rumeur libre éditions : Vareilles – 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand.

I.D n° 1015 : Cet inconnu qui nous habite

Claude Vercey — 2022-10-30T06:00:00Z

Nouvelle réponse (la précédente : à propos de Daniel Birnbaum, voir l'I.D n° 1014) à la question de savoir ce que deviennent les auteurs mis en avant au cours des années passées dans la collection Polder. Soucions-nous cette fois de Léon Bralda. A la vérité, l'auteur d'A l'insu de nos lèvres, polder n° 177, n'a cessé de publier, pas une année sans un livre au moins ou une plaquette, ceci sans tenir compte des Cahiers qu'il édite pour son compte, Cahiers de l'Entour ou Cahiers des Passerelles, où à son tour il emprunte les habits du passeur, fonction si précieuse quant la diffusion de la poésie.

Ajoutons à cela, hors le fait que les écrits du poète sont accueillis par des éditeurs que nous apprécions, chez Alcyon en dernier lieu aussi bien que par les éditions du Nord (chez Henry) ou ceux du Petit Pois, que notre auteur ramasse nombre de prix littéraires qui, outre une douzaine de bouteilles de Bourgogne (pour le prix Marie Noël qu'il vient de rafler), lui apportent la plus valable des récompenses : l'édition gratuite de ses livres, par la grâce du prix des Arts littéraires de Saint-Orens de Gameville (!), de ceux de Béziers (sa ville natale) et de Dijon. Dès lors, cette propension à séduire les jurys locaux ou régionaux intrigue, amène à penser que la forme d'écriture, défendue par Léon Bralda, correspond au mieux à l'idée de poésie que se fait aujourd'hui le plus grand nombre des amoureux de cet art. Ce qui mérite attention… !

Connaître ce qui, de toujours,
a survécu

ce qui encore point
sous la déposition des rires
et la perte des voix

Ces quelques vers, extraits du Bruit des nuits, définissent au mieux une quête tournée essentiellement vers le passé, à puiser les mots là où s'ouvre notre mémoire , à revenir à un temps où vivre était grand, pour emprunter cette fois à la préface d'Une nuit sans repos, - à saisir ce peu de jour (…) par lequel nos yeux résistent à l'effroi de l'oubli et à l'indifférence des années, selon le poème introductif de Sous l'écorce du jour.

Les livres de Léon Bralda forment un continuum (où le recueil en vers cité ci-dessus fait exception), au point que certaines phrases se répètent d'un ouvrage l'autre, - phénomène particulièrement sensible dans Sous l'écorce du jour : sa poésie déploie avec constance, d'un ouvrage à l'autre, une prose qui conserve néanmoins le rythme des alexandrins ; qui ne craint ni la solennité dans la profération, ni le lyrisme qui s'exprime par exemple dans des alliances de mots, repérables dès les titres : le bruit des nuits, l'écorce du jour ou la tombée des pierres. Des Méditations poétiques en somme, empreintes de religiosité (que marquent les occurrences de la croix, quand ce n'est pas le Christ lui-même qui est nommé), développent avec gravité des considérations sur la condition humaine, le temps qui passe, l'enfance perdue, sur la mort : celle de la mère, à laquelle deux des derniers recueils sont dédiés, ou à travers la visite du camp de concentration du Struthof dans Une nuit sans repos, où à mon sens le langage métaphorique, un peu précieux du poète, atteint ses limites, dans sa confrontation avec l'horreur de l'évènement.

Vieil homme qui regarde par-delà le silence des frênes, sais-tu combien fut sombre la nuit qui s'élevait ? Ailleurs, on ne l'ignorait pas... On laissait l'herbe creuser l'inconstance du jour pour ne pas dire toute cette souffrance humaine. On laissait la demeure de Dieu vide de toute voix !

Vieil homme, les pierres ont entassé du vide sous ton regard et nous savons que ta gorge est nouée d'un cri qui coud la mémoire à ton sang.

Du moins, dans le cheminement où, obstiné, il nous entraîne, dans la noble parole qu'il entend léguer dans la voix des poètes, demain, quand nous ne serons plus, Léon Bralda reste fidèle à la mission qu'il s'est donnée, telle qu'il l'exprime dans Ma langue, ma poésie, du recueil A la tombée des pierres :

État de poésie : il s'agit de mettre au jour cet inconnu qui nous habite, dans ce temps où ricanent les mots comme un secret avant la mort... Ils jailliront dans l'embellie du monde, étonnés d'être là !

Repères : De Léon Bralda : Sous l'écorce du jour . Editions Alcyone.
Du même auteur : Le Bruit des nuits. Editions du Petit pois.
Où l'ombre n'était pas. Les écrits du Nord / Editions Henry.
Une nuit sans repos. Éditions Ville de Dijon / Les poètes de l'amitié
A la tombée des pierres. Éditions Les Arts littéraires (Saint-Orens de Gameville)

Rappel : Léon Bralda a publié en 2018 À l'insu de nos lèvres dans la collection Polder. 6€ à l'adresse de la revue Décharge ( 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre) ou à la Boutique ouverte sur le site : ici. Préface : Chantal Dupuy-Dunier. Couverture : Lionel Balard.

I.D n° 989 : Cronce, dernier accord

Claude Vercey — 2022-06-14T05:00:00Z

De Cronce, on ne revient pas, se sent-on obligé de conclure. Pourtant Pluie et neige sur Cronce Miracle (I.D n° 592) semblait bel et bien signifier les adieux de Chantal Dupuy-Dunier à ce village de Haute-Loire, village fossile écrit-elle aujourd'hui, aux bâtisses effondrées ajoute-t-elle plus loin, où elle s'était installée avec son compagnon pour des heures heureuses et que nous a fait connaître un premier livre : Creusement de Cronce aux éditions Voix d'Encre, qu'accompagnaient déjà les interventions plastiques de Michèle Dadolle, comme aujourd'hui en ce qui constitue le troisième volet d'une trilogie : Cronce en corps, aux éditions Les Lieux-dits, comme l'ouvrage précédent.

Cronce encore, est-on d'abord tenté de lire. Pourtant, la situation est bien telle que nous l'avions comprise, les premiers vers de ce qui constitue moins un recueil qu'un unique poème fragmenté sur quelque 80 pages sont sans ambiguïté :

Je t'ai quittée, Cronce,
sans me retourner.
J'ai abandonné la maison simple,
le jardin,
ses marches
où nous avions enterré des écrits dans une bouteille,
notre petit sapin planté dans la cour,
les chats qui venaient en hiver.

(vers qui nous surprennent moins qu'ils devraient : ils avaient fait l'objet d'une préédition au moins partielle dans Décharge 177 de mars 2018, elle-même précédée par la mise en ligne de quelques échantillons tirés de l'ensemble dès octobre 2017).

Mais le titre n'est pas que jeu des mots : la poète a bien ce village, - ou est-ce seulement ce nom de Cronce -, chevillé au corps, comme le soutient la métaphore filée tout au long des pages, où la maison abandonnée et le corps de la femme se mêlent, se confondent, en une seule incarnation.

Ta peau, qui recouvre les os de la vallée,
est devenue mienne.
Ton relief accentue mes pommettes, mon menton,
gonfle les artères de mon cou.

Des rides creusent ton visage,
la pluie ruisselle dans leurs ravins
entre éphélides et feuilles sèches.

L'identification est poussée (creusée, est-il suggéré par l'auteure, qui n'a de cesse de travailler, autant que les images, le nom de Cronce) très loin entre le lieu et la personne, jusqu'à leur reconnaître des blessures identiques, jusqu'à lier leurs destins dans le vieillissement, la maladie, la mort :

Mon sein palpite de nouveau,
mais loin de toi.
C'est le sort qui me fut jeté.
Quelqu'un plantait des aiguilles
dans la poitrine d'une poupée à mon image.

J'écris sur un glaive horizontal
tranchant comme la route de tes crêtes.
Sang de la roche où fut blessée la montagne.
Sang de ma chair où le scalpel a tranché.

Je communie avec toi au sein de ma mort future, écrira Chantal Dupuy-Dunier, dans un des textes qui closent le livre.

Repères : Chantal Dupuy-Dunier : Cronce en corps. Monotypes de Michèle Dadolle . Éditions Lieux-dits ((Zone d'Art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg).) 90 p. 18€.

Récemment, chez le même éditeur et dans la même collection Les parallèles croisés : Arnoldo Feuer : 107 de goudron et poussière. Voir I.D n° 986.

I.D n° 971 : L'un des plus utiles surnoms de la vie

Claude Vercey — 2022-01-17T06:00:00Z

Comment ça va, la poésie ? A courir après l'actualité des publications, bousculé chaque jour par l'arrivée d'un ou deux livres ou revues supplémentaires, quand ce n'est pas par la triste urgence de saluer la disparition d'une ou d'un d'entre nous ( et même si je m'en tiens à celles et ceux qui ont joué un rôle dans l'histoire que nous écrivons), on finit par perdre de vue le sens de notre action, par ne plus prendre le recul nécessaire pour faire le point, considérer le paysage poétique d'aujourd'hui dans son ensemble, et non au cas par cas.

Un livre comme celui de Germain Roesz, Où va la poésie ? aux éditions Vibrations, avec sa justesse de vue, une sérénité d'appréciation peu courante, est une aubaine : non qu'il se projette vers l'avenir, comme pourrait le laisser penser le titre de l'ouvrage, mais offre au bout du compte un utile rappel de ce qui devrait constituer les fondamentaux du lecteur de poésie (et peut-être plus encore d'un aspirant poète, en préalable à tout envoi à un éditeur).

Peintre, poète, éditeur [1]. Germain Roesz avant de nous entraîner dans son parcours réflexif et récapitulatif, prend la précaution de décliner ses titres et qualités, au nom desquels il entend légitimer son intervention. Mais la principale de ses qualités, au-delà des pratiques précédemment énoncées, est d'être d'abord un formidable lecteur de la poésie d'aujourd'hui, sans exclusive a priori (cela mérite d'être noté et cela le distingue de bien des commentateurs qui ne parlent jamais que d'eux-mêmes et de leur action, ce qui les conduit en général à des jugements désabusés, déclinistes), d'avoir accumulé une compétence peu ordinaire en ce domaine, et qui se déploie sur la majorité des 144 pages de son essai, où il s'attarde sur les livres récents de près de 70 poètes [2], de Bernard Vargaftig et Chantal Dupuy-Dunier à Estelle Fenzy, avec une attention plus particulière, notable, pour les démarches de Claude Ber et Patrick Beurard Valdoye. Lecteur, dis-je : un poète est d'abord - a d'abord été -, un lecteur ; Germain Roesz insiste sur ce point, sur l'importance de cet indispensable partenaire sans lequel, sans l'échange réciproque qu'il instaure avec l'auteur et son texte, la vie même de la poésie n'existe pas.

S'il décrit nombre d'aventures singulières où s'engagent la création poétique actuelle, Germain Roesz se garde bien de toute généralisation, comme il s'est gardé, dans les premières pages, de donner une définition de la poésie, définition que la répartie fameuse de Guillevic à tout coup met à mal : la poésie c'est autre chose. Qui ouvre à toutes les audaces et transgressions, puisqu'elle est des mots, des mots assemblés en une forme qui défie la part normée de la communication, qui s'oppose à l'ordre d'un monde qu'on voudrait nous imposer. Y compris, ajouterai-je, la norme qu'impose - ou que semble vouloir imposer - la poésie même quand elle se fige dans des habitudes, des codifications. À chaque tentative d'enfermement dans une définition, est-il commenté, il y a comme un écart qui se fait, qui distingue ce que nous sommes comme poète et comme lecteur.

On s'accordera ainsi avec l'auteur sur le constat a minima que la poésie est un de ces lieux, un des espaces qui ouvrent des mondes, - qui en tout cas ne les réduisent pas à une définition et à une unique manière de vivre. Ou pour emprunter à la suite de Germain Roesz et en guise de conclusion (provisoire) un poème à Bernard Noël :

le poème se fout de l'égalité
des rayons du cercle ou que deux plus deux fassent
fatalement quatre il est d'ailleurs le seul
espace vital où la loi devient folie
mange l'irréversible et retourne la mort
il n'est tel en lui-même qu'en dehors de lui-même
devenu souffle en tête et buée verbale
phénix d'air toujours naissant sur quelque lèvre

[1] - éditions Lieux-Dits (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg).

[2] – sans pas une fois se référer aux ouvrages de ses collections, cela mérite d'être souligné.

Repères : En référence au titre de cet article : La poésie, c'est l'un des plus vrais, des plus utiles surnoms de la vie (Jacques Prévert), cité dans l'ouvrage de Germain Roesz : Où va la poésie ? Éditions Vibrations (9 Rue Baldung-Grien, 67000 Strasbourg) 150 p. 17€.

Rappel : du même auteur : La part de la lumière : Textes, poèmes, peintures . Avant-propos de Claude Louis-Combet. Entretien de l'auteur avec le philosophe Michel Guérin. A L'Atelier du Grand Tétras ( Au-Dessus du Village – 25210 Mont-de-Laval). Lire : l'I.D n° 873.

Jeanine Baude (1946 - 2021)

Claude Vercey — 2022-01-05T06:00:00Z

La série continue avec la même cruauté. Jeanine Baude est morte hier, le même jour que Ronsard.
Nous savions, et elle le savait aussi, qu'elle ne gagnerait pas contre ce cancer-là, mais elle s'est battue pendant deux terribles années avec un rare courage sans jamais rien perdre de son humour.
Elle a été ma directrice de collection pour "Cathédrale" et était devenue une amie.

Par ce message plein d'émotion, Chantal Dupuy-Dunier la première m'informait de la mort de Jeanine Baude, survenue ce 27 décembre 2021. Elle était solaire, ajoutera par la suite ma correspondante, qui écartera toutefois ma proposition d'en dire davantage : d'autres qu'elle, géographiquement plus proches, seraient mieux placés pour écrire un article. Je m'associe à ce souhait.

Dans ma relation avec Jeanine Baude, la rencontre de 2011 fut décisive, j'en retrouve quelques souvenirs photographiques : la poète intervenait en lecture à Chateau-Chinon, pour un Temps de paroles organisé conjointement par le Centre Régional des Lettres et la Voix des mots qu'animait Yves-Jacques Bouin. Jusqu'alors, nous rapprochait d'avoir été publiés par Guy Chambelland.

Jeanine Baude sera introduite dans Décharge en décembre 2005 par un dossier, où elle expliquait à Luce Guilbaud que l'acte d'écrire se situe dans les marges de la vie, qu'elle avait volé pendant plus de trente ans son écriture à l'étau que constituaient le rythme d'une vie professionnelle vouée à l'efficacité – versus, la condition des cadres dans le monde du travail – et une vie de famille à laquelle [elle] tenait très fort. Ajoutant :

Il y a une jouissance à vivre, à se confondre, à se fondre avec l'univers qui nous entoure et qui nous porte. Je suis une passante qui va de sa naissance à sa mort. J'ai intégré ces termes dans mon écriture.

Le lien entre nous fut consolidé par ses contributions à Décharge, à commencer par la Rumination : Marcher / Écrire du n° 153 où elle offrait le poème Charrue labourant la mer. Elle participa par la suite au dossier Joëlle Garde (Décharge n° 175), interviewa Werner Lambersy, l'auteur de Dernières nouvelles d'Ulysse (n° 174), fut elle-même objet d'un second dossier initié cette fois par Mireille Fargier-Caruso (n° 172). Sa dernière participation à notre revue remonte à un an, avec l'ensemble inédit : si, sol, si, ré, do, accueilli dans le n° 188.

Une voix essentielle de la poésie d'aujourd'hui (Jacques Fournier) s'éteint. A Marie-Hélène Aubier le soin de conclure, provisoirement sans doute, par un poème hommage dédié à son amie :

Il aura fallu le temps de faire le tour de la terre, de circuler vers l'ouest comme vole le rasant sur l'écume du jour.
Il aura été hérissé de piquants le chemin de la garenne lors des grands vents de tempêtes sur l'île
Il aura chanté plus que le coq le cœur meurtri du cerf lors des battues
Mais nos voix tenues en arrière auront crié si fort que le marin aura cru aux sirènes et résiste au vent lointain pour revenir chaque jour hanter nos persiennes à peine entre ouvertes sur le paysage de nos enfances éloignées

Repères : Les Oeuvres poétiques de Jeanine Baude sont rassemblées par la Rumeur libre, les tomes 1 & 2 sont parus en 2015 et 2018.

Jean-Jacques Dorio vient de son côté d'apporter sa petite pierre aux hommages à Jeanine Baude : ici. Et Marie-Josée Christien à son tour, sur l'Agence Bretagne Presse : ici.

A lire également : de Jean-Jacques Dorio : Séparés en mille morceaux la poésie nous réparer des pieds jusqu'à la tête. Encres Vives éd, 6,20€.

I.D n° 883 : Fesses Vénus et seins fruitiers

Claude Vercey — 2020-07-05T13:00:00Z

Comme son appellation le laisse entendre, la collection se donne comme objectif de rapprocher deux rives, celle de la peinture ( du dessin, du collage) à celle de la langue ( des mots, de la poésie). Et c'est dans ce cadre que s'est effectuée la rencontre, fructueuse, de la dessinatrice Mélissa Fries et de Patricia Cottron-Daubigné la poète, et que concrétise aujourd'hui Femme broussaille, la très vivante, - titre un peu alambiqué à mon goût.

Les mérites et qualités de cette collection (2Rives, on l'aura deviné), que dirigent aux éditions Les Lieux dits Claudine Bohi et Germain Roesz, - de ce dernier j'ai récemment tiré le portrait, à l'occasion de la parution de son livre La part de lumière (I.D n° 873) - , je les ai naguère soulignés en rendant compte (I.D n° 592) de Pluie et neige sur Cronce Miracle, du duo Chantal Dupuy-Dunier / Michèle Dadolle. Une caractéristique des plus notables de ces ouvrages est de distribuer à part égale les pages à chacun des artistes, le plasticien occupant la première moitié du livre, parti-pris tout à fait justifié en l'occasion, les propositions de Mélissa Fries paraissant moteur dans la collaboration qui s'est établie, même si la dessinatrice connaissait par avance les qualités d'écriture de son invitée, qu'elle avait découverte, écrit-elle dans sa page de présentation, à travers la force des mots de Croquis-Démolition, livre décidément décisif en ce qu'il a indéniablement marqué dans l'œuvre de Patricia Cottron-Daubigné un saut qualitatif qui a retenu l'attention de plus d'un lecteur.

Il fallait sans nul doute une forte personnalité et une solide pratique d'écrivaine pour répondre au maquis nocturne, à la somptuosité des provocants dessins de Mélissa Fries, par une intensité de même niveau dans le poème. C'est par une vibrante exaltation du corps féminin que Patricia Cottron-Daubigné construit l'équivalence poétique souhaitée, dont les quatre vers posés en exergue donne le la :

Il n'y a pas de lieu
où garder les filles
elles s'enfuiront toujours
de l'autre côté de vos images

Cette mise en garde (aux parents ? aux hommes ? : les hommes attendront / campés sur leur sexe.), et appel dans le même temps à l'émancipation de la communauté féminine, mères et filles, se développent dans une suite de poèmes en vers libres (libres, c'est le moins que la poète puisse faire !) et jubilatoires :

Avec des grenouilles dans les mains
avec des lézards dans la bouche
et parfois un sexe d'homme découpé
je danse des danses nocturnes
un sexe d'homme
porté en offrandes perdues
je foule l'herbe fraîches
je bois la rosée
je lèche les feuilles
j'ébranle les gangues endormies
je ne ruse pas
je cherche un nom.

Un nom de fées de sorcières, dit un vers ; vierge et folle, dit un autre. Un sabbat est entrevu par fragments, une cavalcade aux fesses Vénus / et aux seins fruitiers, une danse enivrée de sœurs enamourées qui touchent à l'éden du plaisir / de l'une à l'autre :

ô belle fente étirée
des corps aimés femme
une en toutes

Petit coffret
tilleul doré
bombé de lunes
vos lèvres toutes humides
ah chère
votre petit cri
quand nos doigts

On comprend que la poète ait, selon ses dires, d'abord hésité devant l'intensité des incursions proposées. Le défi a été relevé, la poésie de Femme broussaille rend un bel hommage à la force suggestive des œuvres sombres et lumineuses de Mélissa Fries.

Repères : Mélissa Fries & Patricia Cottron-Daubigné : Femme broussaille, la très vivante. Coll. 2Rives. Editions Les lieux dits. (Zone d'Art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg). 18€.

I.D n° 867 : Sous l'éboulis de la mémoire

Claude Vercey — 2020-03-27T06:00:00Z

Les lecteurs d'A l'insu de nos lèvres, de Léon Bralda, paru en 2018 dans notre collection Polder (n° 177), retrouveront sensiblement dans Un Temps fécond, aux éditions Henry, le même terreau d'inspiration, ces proses tournée vers son enfance blessée (Chantal Dupuy-Dunier). Réjouissons-nous au passage de constater une fois de plus combien les choix de l'éditeur Jean Le Boël coïncident souvent avec les nôtres : Valérie Harkness comme Etienne Paulin et Muriel Camac, ont précédemment trouvé chez Henry le lieu où poursuivre une démarche à laquelle notre collection a servi de tremplin.

Avant de dévoiler les secrets enfouis sous l'éboulis de la mémoire/ et les précieux essaims de l'imagination, le poète emprunte au conteur ses préliminaires : si on évite le trop classique il était une fois, il s'agit néanmoins pour l'auteur de préparer le lecteur à être ramené à une époque révolue, à une antériorité féconde si l'on en croit le titre. Ici : c'était un jour d'automne ... Ailleurs :

C'était un mois d'août ordinaire durant lequel, dans les maisons qui bordaient la grand-route, glissait par les persiennes closes une lumière pingre.

Elle dessinait sur le corps massif des meubles et sur les papiers peints de drôles d'écriture

et le silence errait dans la touffeur du jour.

L'importance de ce renvoi dans le passé sera renforcée volontiers par l'expression à l'heure de …, et surtout par l'emploi quasi constant de l'imparfait, temps dont use davantage le conteur que d'ordinaire le poète.

Prose, je l'ai déjà dit, - mais qui entend s'affirmer comme poésie en empruntant grandement au rythme de l'alexandrin. La conséquence en est une parole d'une certaine solennité, d'un lyrisme consenti, qui dans sa noblesse d'énonciation ne se refuse pas aux traits précieux, lexicaux et dans les tournures expressives : tel jour lance la sagaie d'un soleil zénithal ; ailleurs,

On entendait rêver l'enfance aux confins des saisons, en ces lieux éveillés aux querelles des fous : mystères demeurés sous l'infini blessure d'un bouquet d'orge abandonné sur le muret, quand le rire engrossait les feux de la jeunesse.

Un chant, dont j'ai eu du mal à saisir d'emblée toute l'ampleur : la distribution des strophes sur la page laisse penser à première vue qu'il s'agit d'une suite de poèmes de deux strophes, quand en réalité il s'agit de longs poèmes, rebondissant sur plusieurs pages, et qui gagnent à être saisis dans leur continuité.

Léon Bralda me semble être par excellence le poète de la résilience. Grave et posé. A l'insu de nos lèvres marquait déjà sa familiarité avec la mort : le père, maçon, creusait les tombes au cimetière, rappelait Chantal Dupuy-Dunier dans la préface. Le temps qualifié de fécond, titre de la troisième et dernière partie, et qui donne son titre au livre tout entier, est par un apparent paradoxe l'évocation d'un suicidé. En dépit de quoi : L'enfant jouait le drame à la façon d'un rêve (Ce contraste en noir et blanc, l'accompagnement graphique, des gravures dues à l'auteur, en rend compte au mieux). D'où le charme ambigu du poème qui commence ainsi :

C'était un jour d'automne. Cortège de lumières endurcies près du pont. Un homme avait sauté, jetant la nuit profonde dans l'émail du canal. Un homme comme un autre : sans figure et sans nom.

Repères : Léon Bralda : Un Temps fécond – Ed. Henry (Jean Le Boël, 74 route de Wailly - Le Bahot 62180 Verton ) . 74 p. 8€.
Lire dans Décharge 185 la Dia de Jacmo rendant compte de ce livre : « Tisser, broder, coudre : Léon Bralda se fait un devoir dans sa poésie de relier les choses entre elles, pour former un seul ensemble solide, capable de rivaliser un moment avec le passage inexorable des jours. »

Du même auteur : A l'insu de nos lèvres. Polder n° 177. 6€, à l'adresse de la revue Décharge (11 rue Général Sarrail) et sur l'onglet la Boutique sur notre site : page d'accueil, colonne de gauche. On s'abonne à la collection Polder contre 20€ l'année (ou quatre livres) contre 20 € sur l'onglet S'abonner : ici.

Du même auteur encore : Cet arbre sans écorce. Gravures de Marie Colette Gazet-Virien. Cahier de l'Entour n° 56. 3 rue des foisses – 63170 Aubière. 5€.