Décharge

Coralie Akiyama / Jacques Cauda : Femme, si j'étais (Éditions pourquoi viens-tu si tard ?)

Jacmo — 2025-01-13T06:00:00Z

Sur la couverture, le titre interroge dès le début, avec cette supposition au bord de l'irréel, et surprend ensuite puisque ce sera le seul élément du recueil qui sera ponctué.

Répartis en dix parties, cinquante et un disons paragraphes qui ne comprendront aucune ponctuation, ce qui donne à la lecture une certaine approximation, des confusions possibles, des fausses pistes avec retours en arrière, rétablissements de sens, incertitudes et mystères…

À ce style ouvert viendra s'ajouter des noms passés verbes : comment verglaces-tu ou dérapages-tu…

Plusieurs cheminements semblent être proposés parallèlement ou conjointement. D'abord celui d'une femme, hypothèse de départ la féminité c'est très compliqué. On y observe en raccourci l'évolution de l'enfant à l'adulte en passant par l'adolescente.

Ensuite une sorte de liaison où la violence est flagrante : quand on a été piétinée on ne reprend jamais vraiment forme on a toujours l'empreinte de la semelle dans le corps et plus loin avec un pluriel marquant la répétition : ils me haïssaient d'une haine platonique…

Deux conséquences peuvent être tirées de cette situation extrême, avec un mot commun : l'internement, l'hôpital et la prison
Si vous tombiez un jour dans ma pupille vous y trouveriez un barreau

voire un enfant possible de tes jambes auraient pu s'élancer des balançoires

Mais la trajectoire la plus importante demeure au centre de l'écriture elle-même

On ne devient jamais une femme quand on s'est terrée de plein gré dans l'imaginaire

Et Coralie Akiyama essaie de trancher dans le dilemme éternel : le roman c'est impossible d'une impossibilité poétique le poète éperdument persiste il veut pas finir en vers
avec ce jugement à l'emporte-pièce :
Un poème d'une ligne ce n'est pas un poème c'est se moquer du monde

On n'aura pas fini pour autant de tenter d'élucider ses pages, illustrées d'un bout à l'autre par Jacques Cauda avec des images imbriquées ou polymorphes.

13 €. Franck Berthoux : 31, rue Edouard Scoffier – 06300 Nice.

I.D n° 1106 : Oeuvres croisées des Jacques Merceron & Cauda

Claude Vercey — 2024-06-26T05:00:00Z

Quatre recueils d'un coup, pour cette chronique, - mais deux auteurs seulement : Jacques Merceron d'une part, Cauda ( Jacques aussi bien) de l'autre, lequel se double, comme on sait, d'un peintre et dessinateur, quand il n'ajoute pas à ses cordes la fonction de directeur de collection, aux éditions Douro où du premier nommé, il accueille L'écart des six ifs (jeux de mots signalés. Relire au besoin), ouvrage dont il signe la couverture.

Et autres fatrasies, complète le titre de l'opuscule de Jacques Merceron et donne le ton :

Je passe par une forêt où il n'y a point d'arbres,
Par une rivière où il n'y a point d'eau
Par un village où il n'y a point de maisons
Je frappe à la porte et tout le monde me répond.

Fantaisies, fariboles (voire : carabistouilles, comme me suggère la dédicace de l'auteur) se succèdent en un fatras de textes en vers aussi bien qu'en prose, où se cache (mal) une érudition (médiévale, par exemple) qui se joue d'elle-même, et exhibent amour des mots et jongleries verbales. Ce matin, on m'a volé mon cerveau, nous confie le poète. Qu'il se rassure, ça ne se voit pas tant que ça !

Et nos deux Jacques se retrouvent, partageant à part égal cette fois l'espace d'un deuxième livre, liés Par le rire de la mouche, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ? Merceron s'adonne aux haïkus, forme poétique certes courue mais dont j'ai toujours du mal à voir la pertinence en français, se fait – à mes yeux – voler la vedette par les dessins de Cauda.

Lequel n'a eu besoin de personne pour écrire Mégaligraphies, accueillies chez Douro, non dans sa propre collection, mais chez une copine et complice, Murielle Compère-Demarcy. Un cocktail (dans tous les sens que vous voulez bien l'entendre) de vers et de proses, où il pratique en effet un automatisme débridé, bourré d'érudition jusqu'à la gueule, superlificoquentieux, résumerons-nous pour faire simple et ne pas le qualifier de mégalomirifique. Et sans doute parce que je reste sous l'influence du livre d'un troisième Jacques ( Rebotier : Animaux de transport et de compagnie, cf : I.D n° 1068), j'extrais un poème en prose : Lui, d'une suite intitulée : La vie des animaux :

Lui. Le rhinocéros. Debout dans sa gaine, il se plaît dans le chaud de l'Afrique ventre ouvert. Lui. Cuisses nues dans la poussière. Avec le présent qui lui colle aux dents. Même s'il se tait sous son nom de famille sans aucun effet immédiat. Qu'importe ! S'il s'y sait beaucoup mieux. Et ce soir, à la naissance de la lune, ce sera encore lui. Mais il lui faudra courir.

En solo, à son tour, Jacques Merceron, Dans l'œil bleu ecchymose du ciel, dans la collection Encres Blanches des éditions Encres Vives, dont l'I.D n° 1093, à la mi-mars, signalait la résurrection sous la direction d'Eric Chassefière. (Dans la même livraison, quadruple donc, des plaquettes d'Anne Barbusse, d'une étonnante activité décidément (cf :I.D n° 1101), d'Iren Mihaylova et Marion Lafage). De Bloomington (Indiana) où il vécut à Montpellier où aujourd'hui il réside, en passant par l'Espagne évoquée dans une Petite suite ibérique (de Monserrat à Madère), Merceron sème comme cailloux blancs ses poèmes-souvenirs.

Cette neige ah oui
J'ai dur désir de m'en souvenir

C'est cette joie sans limite
Remontée du puits d'enfance

Surprise des réveils nez collé sur la vitre
La neige au matin contemplée
Blancheur accouchée de la nuit
Promesse de jeux d'haleine dans l'air et joie
Des poumons déployés par les rires

Ah mes jeunes vieux camarades
Où êtes-vous ?

A présent dans quelques heures
Dans des raclements de bitume les chasse-neiges
Vont déblayer sans ménagement
Les chaussées
Souvenirs tombés des nues

(extraits du poème : Brueghel de Bloomington )

Repères : De Jacques Merceron : L'écart des six ifs. Coll. La Bleu-Turquin, aux éditions Douro ( 6 rue Tour Charton, 52000 Chaumont). 82 p ; 16€.
Du même auteur : Dans l'œil bleu ecchymose du ciel. Éditions Encres Vives ( chez Eric Chassefière – 232 av. du Maréchal Juin – 34110 Frontignan.) 32 p ; 6,60€
& Par le rire de la mouche. ( Dessin de Jacques Cauda). Ed. Pourquoi viens-tu si tard ?(Association LAC – 31 rue Edouard Scoffier – 06300 Nice) 78 p. 10€.

De Jacques Cauda : Mégaligraphies. Ed. Douro (adresse ci-dessus). 66 p. 15€.

Dissonances n° 46

Jacmo — 2024-06-01T05:00:00Z

La revue existe depuis 2002 et tient la route aussi bien par la qualité de ses textes que par sa superbe présentation.

Mais qu'y a-t-il de plus fragile et immense à la fois que la lumière ? interroge en édito Jean-Christophe Belleveaux questionnant le thème du numéro et soulignant en même temps le travail remarquable de la photographe Édith Landau aussi bien dans le cadrage, le piqué et les assemblages, qui imprime très personnellement son influence plastique à cette livraison.

La citation de Jean Tardieu reprend un peu ces données en couverture : « Les hommes cherchent la lumière dans un jardin fragile où frissonnent les couleurs. »

Dix-neuf participations sur ce thème ambigu et ambitieux : Fragile.
Et pour commencer Jean-Christophe Belleveaux à nouveau qui propose une sorte de définition : ce qui fait l'écriture toujours / c'est la séparation Jen Hendrycks poursuit en optant pour un équivalent avec le mot gracile et cette phrase : la lumière n'a que des réponses furtives au besoin de comprendre Jean-Pierre Petit : Le bricoleur travaille pour l'éternité et aussi Le bricoleur n'a d'autre ennemi que la fragilité. Jean-Paul Bota donne un très bon texte où il mélange subtilement fleurs et maladie. Nathalie Palayret observe avec humour des vies fragiles qui perdent soudain / Leur équilibre

La revue passe habilement de grandes pages à des textes brefs, voire des haïkus. Mehdi Prévot analyse finement « l'allégorie d'une chute » d'un verre sur le sol de la cantine. Benoit Camus parle d'un Monsieur Rêve, qui va bientôt se tirer une balle dans la tête. Pierre Gondran dit Remoux enterre les joies simples. Dominique Boudou : les mots aussi sont des peaux déchirées Anna Ayanoglou conclut : mon âme, une hutte sur les marais Cyril C. Sarot fait une liste à l'inverse de Pérec : Je ne me souviens pas et termine : (la mémoire, c'est fragile) Avec cet écho d'Alain Gérardot-Paveglio : Elle tend les bras pour saisir ce qui n'a plus de nom, / Le trou dans sa mémoire Antoine Brazier inversement remonte le temps. Stéphanie Vermot-Petit-Outhenin revient sur son arachnophobie. Damien Bianco pour clore : cette langue / est fragile

Suit la partie magazine de la revue avec entre autres vingt-quatre questions à Jacques Cauda, artiste polymorphe. Les critiques à propos d'un livre de Dimitri Rouchon-Borie, puis domaine francophone et étranger. Un témoignage de Rodolphe Viémont sur Jean-Louis Murat, décédé il y a peu, avec lequel il a manqué de faire un film. Le feuilleton final, Jean-Christophe donne le relais à Côme Fredaigne qui forme le comité de rédaction avec Jean-Marc Flapp.

La revue est solide et belle. Ça tourne !

8 € (+ 4 pour le port) le n°. Abonnement 1 an (2 n°) : 20 + 4. 2 ans : 32 (port offert)
La Grande -Maison – 49570 Montjean-sur-Loire.

I.D n° 1101 : Cassandre verte

Claude Vercey — 2024-05-05T05:00:00Z

Avec le long poème d'Anne Barbusse proposé comme Tombé du camion dans la page précédente (du 3 avril ) des Repérages, le ton est donné. D'autant, comme il est également rappelé, que des extraits de ce même ouvrage : Ma douleur planétaire, ont été accueillis dans Décharge 197. On attendait avec curiosité et impatience, voire avec une certaine gourmandise, le livre annoncé, qui paraît aujourd'hui aux éditions Tarmac : la poésie militante de qualité n'est pas si fréquente.

Mettons cependant un bémol, en guise d'avertissement au lecteur : si le propos, en tant que tel, et sous sa couverture signée de Jacques Cauda, autre artiste au tempérament tumultueux, tient ses promesses, son habillage est médiocre et il faut passer outre le négligé de la mise en page pour y accéder. Les éditions Tarmac sont coutumières de ces approximations de présentation comme si la qualité du texte en soi suffisait, livré comme en vrac, comme si l'éditeur n'avait pas à faire l'effort de le mettre à la meilleure portée du lecteur : en une autre occasion récente, toujours chez Tarmac, c'était la police utilisée qui brouillait le texte plutôt que de l'éclairer.

Ceci devait être dit et revenons à la poète du jour. Anne Barbusse, indienne de la terre et folle par volonté, qui définit ainsi ses partis-pris, sur lesquels elle sera amenée à revenir souvent, quasi obsessionnellement :

Face aux mutations collectives, j'oppose ma mutation individuelle et flambante, ténue et fiévreuse, recueillie et animiste.

Opposition qui se trouve exacerbée au moment de l'écriture de ce livre, à l'époque de la Covid et des confinements, que l'auteure vit retirée à la campagne, nouvelle venue en sa bergerie ardéchoise, - recluse pour reprendre le titre de l'autre livre, publié quant à lui aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ? .

Mais restons-en à Ma douleur planétaire, et à son expression développée en longs vers non mesurés :

à toutes les sociétés épuisées
nous opposons écriture et potager comme refuge
ultime pour l'existence petite et cachée, non pas confinée
mais recluse (vos couvre-feux ne changent rien
à ma vie déjà cloîtrée en campagne).

« Je suis la revenante la Cassandre la zadiste et la sorcière », se désigne la recluse, qui semble dans son village être ressentie, davantage encore, comme l'intruse, l'empêcheuse de tourner rond, celle qui scandalise en tant que néo-rurale apportant son parisianisme à la campagne, comme il lui est reproché en cours de conseil municipal. Peut-être est-ce là pointer une faiblesse dans la conduite d'un texte ambitieux où se côtoient la conscience d'une catastrophe écologique annoncée, dans la proximité des propos d'une Greta Thunberg, et les échos de querelles de voisinage, plus dignes d'un bulletin municipal que de la voix d'une Cassandre, qui entend placer sa parole, et à sa douleur, à un niveau planétaire.

Et tu as posé
ta paume ouverte sur l'écorce et la cendre, tu as mesuré
l'isolement en campagne et l'aventure collective qu'internet
chaque matin te crache à la figure, tu as écouté
les nouvelles du monde au pas du jardin
ta culture décapitée et les arbres d'automne et
les biodiversités qui se révoltent sans les mots, tu as
fermé les rideaux de la chambre et allongé
ton corps mortel sur le lit, tu sais le sursis
planétaire et la douleur,

ta douleur planétaire

Repères : Anne Barbusse : Ma douleur planétaire. Éditions Tarmac ( 18 rue Edmond About - 54000 Nancy). 260 p. 20€.
De la même auteure : La Recluse. Éditions Pourquoi viens-tu si tard ? (Association Lac - 33 rue Édouard Scoffier - 06300 Nice) ) 70 p. 12€.

Portrait d'Anne Barbusse en ramasseuse de pommes de terre

Claude Vercey — 2024-05-03T05:00:00Z

Comment va la Terre ? Comment va la poésie ? interrogeaient en mars 2023 Les Ruminations dans Décharge 197. Une des réponses les plus pertinentes provenait d'Anne Barbusse, extraite d'un ouvrage en cours d'écriture, au titre on ne peut plus explicite : Ma douleur planétaire. Anne Barbusse n'en était pas à son coup d'essai, en ce qui concerne sa participation à notre revue : un extrait de La Recluse, autre livre alors en préparation, la consacrait comme Voix nouvelle dans Décharge 191 (de février 2023) Et ici.

L'un et l'autre de ses ouvrages annoncés sont passés du stade de projet à celui de la réalisation, La Recluse d'abord, aux éditions Pourquoi viens-tu si tard ?, Ma douleur planétaire, tout récemment, chez Tarmac. De ce dernier livre, avant tout examen critique, je reproduis une page qui donne la tonalité de cet ensemble copieux, de 256 pages, qui s'ouvre sur Le premier confinement du monde (titre du chapitre) et se prolonge par l'évocation d'un temps de Canicule, dont témoigne le poème cité ci-dessous :

ramasseuse de pommes de terre dans juillet asséché et difficile – courbée sur le sol dur, la bêche ouvre des crevasses

et tous ont repris
leur vie d'avant, oublieux et confiants malgré les chiffres et l'impondérable
de la mort évitée – masqués à peine ils gravitent
entre supermarchés et cafés,

tandis que je ramasse
les pommes de terre petites du sud, fatiguée par habitude
et doutant de la sécheresse et des pierres
aux terrasses des restaurants
se pressent les foules et l'été bavard, outrecuidant de source sûre,
les clients des supermarchés préfèrent les légumes emballés sous plastique
et le rosier a reconstruit l'arche des roses, téméraire et inefficace, alourdi
par juillet et oublieux de mai étrange et parallèle, avec mystère
l'histoire gravite sur les mondes,

les pommes de terre
sont terreuses et se cachent, il faut enfouir mains et bêche au fond
de l'espoir du jardin et cela remplit des cagettes attentives
et silencieuse, Millet nous hante, la prière
est impromptue et imparfaite, mais les angélus
pieux n'ont pas la révolte féminine et sauvage, juste
l'animisme fiévreux que la terre appelle
quand les ours polaires auront disparu d'ici 2100 et que
je serai bien morte, dissoute parmi vos combats pour
le pouvoir d'achat et l'arrogance, épuisée
par la chaleur des derniers juillets du monde,

comptant
les cagettes de pommes de terre alignées dans la cave, travaillant
dès le matin fragile ou dans le soir et les insectes, les pieds
dans la sécheresse de la terre granuleuse et grise, avec
mes mains étonnées d'engranger le monde, accordées à la nécessitude
et à l'arche de roses, récoltant quatre mois circonspects et violents dans
le ventre tapi des terres-nourritures, à l'abri des
mondialisations

mais avec la prière tue

l'angélus étranglé et païen

(La mise en page de ce poème reproduit approximativement la mise en page originale, ce dont je vous prie de m'excuser.)

Comme pour tout exemplaire de Décharge, les n° 197 & 191 auxquels Anne Barbusse a participé, sont disponibles contre 14€ (dont 4€ de port) à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre et à la boutique ouverte sur le site : ici.

Précédemment, on a pu lire dans cette nouvelle rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes d'Etienne Paulin, de Jérôme Nalet, Milène Tournier, Dominique Quélen, Laura Vasquez, Jennifer Grousselas.

Voix nouvelle : Philippe Labaune

Claude Vercey — 2020-12-16T06:00:00Z

Un premier livre, une plaquette plus exactement de dix poèmes : Oeils, aux éditions Gros Textes. Et plus remarquable encore : le nombre de revues, papier et numériques, dans lesquelles Philippe Labaune a placé de ses textes : de Lichen et Traction-Brabant à Triages et à L'Intranquille, sans compter celles qui récemment m'ont mis la puce à l'oreille : son passage dans Nouveaux Délits n° 66, signalé ici même par Georges Cathalo dans ses Intercalaires n° 6 ; les deux fortes pages dans Dissonances n° 39, élue revue du mois de décembre par Jacmo et qui donne la parole à l'homme de théâtre : je fais du théâtre nu. Me fiche de la poésie. Son cortège de poses précieuses et de code désuet. Cherche un au-delà ; sa présence au sommaire de Txt n° 34, Travelangues, désormais prise en main par les éditions Lurlure, - et qu'il me reste à effeuiller avant une éventuelle (mais probable) recension.

Bref, le temps presse (un deuxième livre, m'annonce-t-il, est à paraître : Lyrismes, aux éditions Associations libres, avec des dessins de Jacques Cauda) pour continuer de ranger, de manière crédible, Philippe Labaune parmi les Voix nouvelles que je relève aujourd'hui sur le site, et plus abondamment dans un prochain Décharge (de mars, sans doute) comme je le prévois.

Ce qui a fini par me convaincre de l'importance présente et à venir de ce nouveau venu est la lecture d'un ensemble inédit, Panaptikon, qui excède de beaucoup le format des livrets publiés dans Polder, mais que l'auteur m'a néanmoins fait suivre, pour lecture. Un exemple ci-dessous de l'alternance des formes poétiques, blogs de prose, vers et monostiches, qui composent cet ouvrage, en un montage savant qu'on est tenté de qualifier de godardien, selon les indications de l'auteur lui-même.

Peeping Tom l'œil s'ouvre bleu et sifflote dans le soir le ronronnement de la bobine un cadre mobile le monde divisé en quatre quarts avance dans la rue collant couture sur des jambes blondes jupes rouge fuseau des fesses et la fourrure jusqu'au cou son regard sans joie son invitation la porte sombre l'escalier la chambre deux livres ce pourrait être deux livres c'est une routine ferme la porte dénoue la ceinture rouge et bleue sur le lit dénoue et roule son regard au centre de la mire le moment idéal des reflets mobiles et circulaires – de quelle lumière ? – la bouche comme un point d'interrogation recul et ouvre recul encore et ouvre encore les yeux la bouche la gorge le cri la plongée une expression de terreur tourne la bobine tourne la bobine les yeux au travers une fille a été assassinée hier soir les mains d'aveugle sur le visage du tueur il est là coupez look out le rouge sur son visage sans grâce le rouge qui fait mouiller ne pas lui montrer la peur - où est-il ? - cogner des poings contre l'écran blanc et pleurer ça ne sert à rien elle danse dans le danger tout près sans futur saisir des yeux les femmes nues et sans désir le corps comme un bec de lièvre déjà marqué par la souffrance et le visage à la fenêtre à regarder les traces négatives des mortes du passé toute une enfance tout un piège à capturer les images aucun répit le père est un lézard dans son lit une recherche de la peur tout cela pour lui le papa pour lui mes yeux impudiques dans les mains un moyen de voir le monde pas d'ombre le rouge est mis elle regarde le miroir au moment de mourir c'est un instant quelconque pourtant équidistant parmi d'autres c'est une série il s'agit de l'achever - qu'est-ce qui dérange ? – la chute d'un corps saturé de couleurs un changement dans le tout une terreur dans les yeux aucun champ en dehors mourir tout entière dans le cadre comme enlever de l'espace à l'espace manger le mouvement mobile ouvrir la gorge traverser la bouche planter le corps au mur c'est une tapisserie à ramages c'est un insecte épinglé imaginez quelqu'un s'approche de vous et pénètre votre œil un changement absolu de dimension un gros plan une puissance qui s'élève et s'oppose aux ténèbres un visage devant sa mort

mon petit monsieur danse
mambo mambo
ce soir
aie aie aie aie aie

aboie le chien syncopé
baby baby baby mayday

c'est l'orgasme ce soir ce soir

ouvre les mains mon petit
reçois
juste le froid immobile qui envahit l'image

ce manque essentiel de résistance

l'agencement des images
le mouvement absolu de tout ce qui change
l'immensité du futur et du passé

Repères : Dernière Voix nouvelle présentée dans cette rubrique :Jennifer Grousselas. Précédemment, parole y a été donnée à Gorguine Valougeorgis, Louise Moaty, Coralie Akiyama, Ada Mondès, Delphine Chrétien, Jérôme Nalet, Catherine Audrieu. On remarquera que depuis lors, Jérôme Nalet comme Louise Moaty ont été accueillis à l'automne dans la collection Polder (n° 187 & 188).

Ce souci de faire émerger des voix nouvelles se retrouve également dans la revue Décharge. Dans le numéro de décembre (n° 188) où une place importante est laissée à Jennifer Grousselas, le Choix de Décharge publie des poèmes de Erwan Gourmelen, Marie-Claude Bourjon, Anne Vannieuwenhuyze, Guillaume de Pracomtal, Philippe Fouché-Saillenfest , Camille Ruiz, aux côtés de poètes confirmés : Béatrice Libert et Jean-Marc Barrier.

I.D n° 858 : Vachement cool d'explorer des planètes inconnues

Claude Vercey — 2020-01-06T06:00:00Z

Rendant compte du Rasoir d'Ockham appliqué au poète, de Julien Boutreux, qu'accueillait au printemps 2019 notre collection Polder (n°181), Patrice Maltaverne, le 4 mai sur son site Poesiechroniquetamalle [1] , s'avisait de la capacité de l'auteur à opérer une déconnexion entre fond et forme. Ainsi, constatait-il : il peut y avoir des vrais moments de poésie dans un aphorisme et des poèmes en vers qui sont narratifs, voire totalement prosaïques.

Et concluait : cela montre aussi que l'auteur peut écrire dans des registres différents. On ne saurait trouver meilleure phrase d'introduction aux deux livres que Julien Boutreux vient de faire paraître, Cinquante vues du Serpentaire, aux éditions Z4, dans la collection Bleu-Turquin dirigée par Jacques Cauda (qui signe également la couverture) et J'entends des voix (les illustrations sont cette fois de Dominique Spiessert), aux éditions animées par Patrice Maltaverne : [Le Citron-Gare].

Les voix, qu'entend Julien Boutreux, à chacune desquelles il répond par un long poème désinvolte, en vers libres, sont diverses : de celle de Dieu lui-même (faut pas se gêner !) à Lucifer (femme aux yeux noirs/ et vachement bien gaulée), en passant par Jeanne d'Arc (plus attendue), Vercingétorix et Freud entre autres, mais aussi à quelques figures tutélaires de la poésie. Et on comprend alors qu'on pénètre mine de rien sur les domaines intimes de l'auteur et que sous le ton rigolard il nous livre bel et bien des confidences : hommage est donc rendu à Gherasim Lucas, Jude Stefan (ce qui est une anomalie sérieuse vu qu'il est bien vivant / à l''heure où j'écris ses lignes), Christophe Tarkos, lesquels notons-le il a garde, en dépit de l'admiration, d'imiter d'aucune manière. Tout juste pourrait-on rapprocher l'écriture de Boutreux de celles de Lucas et Tarkos pour la volubilité. Et je ne serais pas étonné qu'un jour ou l'autre l'auteur de J'entends des voix passe sur scène pour dire publiquement ces textes, que je qualifierait volontiers de poèmes-sketchs.

Changement de registre en effet, de forme et d'écriture, pour les Cinquante vues du Serpentaire, comme autant de microfictions que rapporte de ses vagabondages imaginaires un voyageur sidéral, à partir d'une phrase souche, première phrase du livre : Jadis, l'humanité a essaimé dans les galaxies du Serpentaire. Elle n'introduit cependant pas sur l'épopée attendue ; bientôt, le temps d'une courte nouvelle ou d'un poème en prose, on quittera ses Hommes à la tête glabre, ocre et gonflée à l'image de leur monde, aux traits et aux regards impassibles, pour visiter d'autres planètes aux habitants tous plus étranges et inquiétants les uns que les autres, dans une parenté plutôt flatteuse avec les Villes invisibles d'Italo Calvino : ici, un peuple nomade à la recherche d'une cité mythique où son errance trouverait son aboutissement, là des géants drapés dans leur grand manteau d'air, qui s'avancent presque invisibles, encore : des habitants qui restent de simples idées, dont la force collective engendre pas moins que Dieu, ou : d'altiers hommes chats qui traquent pour se nourrir des hommes rats terrés, petits et grouillants.

La machine imaginaire tourne à plein. Une des habiletés de l'auteur est de demeurer témoin des mondes qu'il a créés : il intervient, participe et commente, nous fait part de son expérience d'explorateur : sur telle planète surprenante, où les hommes vivent très bien, il n'a pas su s'adapter à ce mode de vie exotique ; ailleurs,

la place y est comptée, la présence de visiteurs de mon genre n'est pas prévue. Je jette un coup d'oeil vers la nuit saphir au-dessus de ce monde sous cloche. Je pense à l'heure de mon départ.

C'est vachement cool de se laisser ainsi guider vers des planètes inconnues, aurait pu écrire l'auteur de J'entends des voix, dont il semble qu'il ait désormais perdu le chemin du retour …

[1] – aussitôt repris en Repérage sur notre propre site, le 16 mai, sous le titre : Ecorcher le poète.

Repères : Jubien Boutreux : Cinquante vues du Serpentaire(précédé de J'ai un métier vachement cool). Illustration de couverture : Jacques Cauda [1]. Encres de Christophe Lalanne pour les pages intérieures. Z4 éditions (Le Monthury – 39300 Le Nans) 78 p. 11€.
Et aussi : J'entends des voix . Illustrations (couverture et pages intérieures) de Dominique Spiessert. Le Citron-Gare éd. ( 1 rue des couvents – 57950 Montigny-lès Metz) 90 p. 10€.

Précédemment : du même auteur : Le rasoir d'Ockham appliqué au poète. Polder n° 181 6€, à l'adresse de la revue Décharge ( 4 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre). Tout renseignement pour l'abonnement à la collection : ici. Par ailleurs, on écoutera la comédienne Fany Buy lire les poèmes de Julien Boutreux ici, en supplément à la présentation du livre.

I.D n° 847 : L'art attrapé par la queue

Claude Vercey — 2019-10-28T07:30:00Z

Profession de foi, de Jacques Cauda, aux éditions Tinbad, n'est pas une lecture de tout repos. Et la mise en garde, que constitue la première ligne, n'est pas vaine : J'ai toujours détesté tout le monde, à l'exception du monde écrit, du monde de la prose et de la poésie. Manque en vérité une exception à cette détestation : lui-même. Jacques Cauda s'aime beaucoup, porte à l'égard de lui-même une admiration que le lecteur peine parfois à partager.

Quoi qu'il en soit, et si j'ai bien failli refermer le livre après les premières pages, déjà lassé par l'obsession des femmes nues aux cuisses ouvertes, il n'en reste pas moins que j'ai mené ma lecture jusqu'au bout, rendant ainsi hommage à la puissance d'évocation de cette écriture, à ce récit d'une vie, réussie – si l'on en juge par le niveau de satisfaction exprimée par cette Confession impudique, selon un titre que l'auteur aurait volontiers confisqué, me semble-t-il, à Richard Millet.

Vie de poète, au fond, comme récemment le rappelait François Leperlier citant Juan Ramon Jimenez dans Destination de la poésie (aux éditions Lurlure) : Ecrire n'est qu'une préparation pour ne plus écrire, pour l'état de grâce poétique, intellectuel ou sensitif. Devenir soi-même poésie, non plus poète. Pour Jacques Cauda cette préparation à l'art de vie aura grandement débordé la seule activité littéraire puisque, artiste polymorphe comme lui-même se définit. il est également cinéaste et peintre, philosophe et poète.

Hâbleur, suffisant, égocentré. On dira que c'est la loi du genre, qui veut qu'on se dépeigne tel qu'on est. Mais n'est-ce pas plutôt tel qu'on souhaiterait paraître ? Ainsi, se représente-t-il sur la couverture même de ce bouquin, en Gilles de Watteau, lequel – avez-vous remarqué ? - bande sous son pantalon blanc.

Moi cauda du latin cauda « la queue » car malsain de corps et d'esprit et malsain de queue dit cauda dit aussi le vénéneux moi qui ne croit qu'au mal car malsain de queue au bout d'un corps qui ne croit en rien ni au nom du père ni au sain d'esprit moi au nom du fiste je dis ici en toute innocence que je suis comme la flèche du Parthe décochée à cheval sur la queue du cheval c'est-à-dire en cauda forcément vénéneux […]

Séducteur c'est le mot favori de cauda le Parthe il aime les femmes les voir nues les cuisses ouvertes le sexe ouvert le bouton du clitoris qui chuinte sous ses doigts adroits pour les pointes des seins il met la bouche et un peu du bout des dents qui mordille la pointe qui grossit comme le bouton du clitoris qui grossit en même temps sous ses doigts qui chuintent humides glissés dans la culotte qu'il sait bientôt tombée comme un cadavre touché par sa flèche qui transperce le corps qui tombe amoureusement sur les pieds de l'aimée.

Cette citation vaut, je crois, tout commentaire. Cette autofiction ne manque ni de style, ni de souffle, et le récit devient, en de nombreux passages, prose poétique, épopée d'une virilité sûre de ses droits ; qui s'affirme essentiellement par la conquête des femmes, prostituées et femmes honnêtes, comédiennes et modèles, mais pas seulement : par un constant mépris pour le reste de l'humanité, ce troupeau bêlant. Jacques Cauda cultive avec ostentation le mauvais genre, s'efforce de se montrer digne de sa réputation de voyou. De fait, il tire non sans brio, dans une féroce nostalgie, les dernières fusées d'une époque qu'on peut espérer révolue, celle d'une domination masculine sans partage.

Repères : Jacques Cauda : Profession de foi. Edition Tinbad. (127 Bd Raspail – 75006 Paris).140 p. 18€.

Jacques Cauda, dessinateur et poète, est présent dans de nombreuses revues, en particulier dans Nouveaux Délits et Traction-Brabant. Décharge 163 a publié deux beaux poèmes, et l'I.D n° 679, intitulé Des culs et des couleurs, à réception des Jouets rouges, propose une manière d'avant-propos à l'article d'aujourd'hui.

I.D n° 679 : Des culs et des couleurs

Claude Vercey — 2017-03-18T06:00:00Z

Même s'il semble avoir la capacité de vivre plusieurs vies, - l'une fut de documentariste à laquelle il mit fin en 1998 après une trentaine de réalisations dans les télévisions française, algérienne et canadienne -, c'est bien la peinture qui est au centre de la vie et de l'œuvre de Jacques Cauda, y compris lorsqu'il se fait poète. Ainsi, lorsque j'accueille dans le Choix de Décharge (n° 163 – septembre 2014) deux poèmes d'un auteur pour moi sans antécédent, ils s'intitulent La Peinture pour l'un, La Couleur pour l'autre, - poèmes que je retrouve aujourd'hui dans Elle & Nous, aux éditions Flammes vives. Pour Jacques Cauda, la poésie est peut-être d'abord une déclinaison de l'œuvre peinte laquelle, pour ce que j'en connais à travers les reproductions des livres, impressionne par son débordement de vitalité.

bleu du jeune Werther à la mode
du bleu qui revient souvent
vers le bleu dans le but
d'imiter le bleu de
la nature où il n'est pas rare
que le bleu l'emporte sur
toute l'étendue des eaux
( la plaine liquide)
au temps du bleu international
blau sein
the blue hour
and
to be blue d'azur
bleu de Chartres
bleu de Saint-Denis
celui qui écrase tout
(le noir devant le blanc)
comme la couleur du ciel
parfois noir&blanc écrasés de bleu majeur
qui prend le dessus sur les secondaires noirs gris bruns

( extrait de La Couleur I)

Comme Elle et nous, Les Jouets rouges (Contre Ciel éd.) où alternent poèmes en vers libres et récits en prose, est placé sous un exergue de Baudelaire. Si la peinture comme objet de méditation s'éloigne, l'on demeure dans le milieu artiste des peintres, présenté comme lieu de perdition et de jouissance sans limite, une bohème frénétique où triomphe un machisme sans complexe vis-à-vis de femmes-objets, modèles immanquablement prostituées, des moins-que-rien que l'on peut sacrifier, torturer, exécuter à loisir. Baudelaire n'a-t-il pas écrit, affirmation des plus contestables, reprise en ouverture à Elle & Nous : Il n'existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier et le poète. Savoir, tuer et créer. Dès lors, il ne faut pas se gêner … :

tout imaginer :
comment lui arracher une main ?
lui crever un œil ?
la scier en plusieurs morceaux ?

La justification de ces mises à mort est qu'elles passent, dans une tradition romanesque dont on voit bien ce qu'elle doit à Sade, pour la suite logique, paroxysmique, de scènes de sexe, illustrant l'adage : « Hors du cul point de salut », dont elles constituent la chute inéluctable et pénible.

Il pleuvait des cordes. Ça tombait bien. Mais j'avais les miennes dans mon sac. J'avais également deux scies, une électrique pour les os et une égoïne pour les chairs, littéralement « scie à main » du latin scobina, lime. […] Ah ! J'oublie : j'avais aussi emporté un gros rouleau de ruban adhésif pour adoucir ses mugissements.

Ah, la vache !, a-t-on envie de commenter.

Repères : Jacques Cauda : Les jouets rouges. Contre Ciel éditeur ( 31 rue Mitoyenne – 59122 – Oost-Cappel ) 42 p. 12€.
Du même auteur : Elle & Nous. Editions Flammes vives (17 rue Georges Léger – Le Coudray, 28130 - Saint-Martin de Nigelles) 78 p. 15€.

Dernière minute : pour Ici le temps va à pied, Jacques Cauda vient d'être distingué par le Prix spécial du jury Joseph Delteil, décerné par la revue Souffles, à Montpellier : on peut désormais se procurer la plaquette de 36 pages( 10€, à l'adresse de la revue : 113 avenue Vauban, Appt 46, Residence Le Nautica Port, 34110 Frontignan). Précisons que le Grand Prix est quant à lui revenu à Daniel-Claude COLLIN pour Dans le silence des mots.

I.D n° 594 : Cathy G. et le délit d'initié

Claude Vercey — 2015-10-27T06:00:00Z

Ces Nouveaux délits, je les avais découverts à l'occasion de leur 33ème livraison, et dénoncé leurs forfaits dans l'I.D n° 222. En novembre 2014, ils étaient désignés comme Revue du mois par Jacmo. Ont depuis continué à se commettre, une rôdeuse en robe kraft, jusqu'à ce récent numéro 52, auquel je m'attache aujourd'hui.

Délits ? Quels délits ? Je retiendrai entre autres à l'encontre de cette revue, et de Cathy Garcia, la cheffe de bande, le délit d'initié, qui est peut-être une des meilleures définitions possible de l'activité de revuiste. Nouveaux délits se caractérise en effet par son travail de découverte et de repérage, non au bénéfice d'un seul ou de quelques coquins, selon la pratique boursière du dit délit, mais au profit du plus grand nombre, - démarche assez semblable somme toute à celle de Traction-Brabant, pareillement hospitalière aux voix encore vertes ( et tant pis pour les goujats). A la différence que Traction-Brabant offre rarement plus d'une page au poète, et l'on retrouve peu ou prou à chaque livraison les mêmes noms : l'intérêt est de suivre au fil du temps les possibles évolutions de chacun, ou les changements d'intérêt. Tandis que Nouveaux délits présente chaque trimestre des sommaires différents, un petit nombre d'auteurs ( 6 à 8), à qui sont accordées 6 à 12 pages, en une première épreuve de vérité pour poète méconnu ou en devenir.

Et comme Cathy Garcia fait montre de clairvoyance et d'une curiosité aiguë, les découvertes y sont fréquentes, mais aussi, égoïste petit bonheur, il nous plaît d'y trouver confirmation de nos propres intuitions : dans ce n° 52, où on y croise ainsi Jacques Cauda, le poème en petite mitraille rouge de Marie-Françoise Ghesquier qui fit ses premiers pas dans Décharge sous le nom de Di Fraja, Laurent Bouisset, dans un texte ici plutôt anecdotique, mais dont on ne tardera pas à prendre toute la mesure alors que s'annoncent conjointement un ensemble de poèmes, à paraître dans le prochain Décharge, et un recueil aux éditions du Citron Gare.

Et maintenant /n'écrire/ que ce qui/ concerne/ la vie/ et ce qui vient/ parfois / se cogner/ tout contre /puisque vivre / alors c'est/ quand / ça cogne. Louable résolution de la part de Benoit Jantet, l'une des voix les plus attachantes qui s'expriment ici, aux côtés de celles de Corinne Pluchart, Gabriel Henry, Claire Lajus :

Silencieux ici et là
des hommes sur des bancs
avec ou sans tabac
Seuls
Sur leur visage leur dos
une grimace une misère
au bord de l'insouciance des flâneurs

Sans doute, Eté n'est pas vacances pour tous, selon le titre du poème. De Claire Lajus, nous aurons à reparler : traductrice de la poésie contemporaine turque et animatrice de la revue en ligne Ayna, elle nous apportera ses compétences pour des dossiers à venir sur cette poésie mal connue.

Reste que la figure centrale du numéro est Jacques Cauda : peintre, il s'est vu confier les illustrations ; poète, douze pages lui sont attribuées, qui lui permettent de présenter une palette de ses écritures, d'un Carnaval haut en couleur, à ce poème d'une gravité et d'une sobriété inhabituelles, L'Hôpital :

J'éprouve une certaine volupté
A n'écrire que des faits
« secs et crus » pour reprendre
L'expression de Saint-Simon
Volupté à se laisser aller
A l'exactitude
Parfois frappée
Au coin de cette partialité
Qui m'est précieuse

Repères : Nouveaux délits – 7, 50€ le numéro. Abonnement annuel 28€. (Létou. 46330 – St Cirq-Lapopie)

Traction-Brabant : dernière parution, n° 64, du 2 septembre 2015 : avec Yézid Barroudy, Murièle Camac (4 pages !), Marie-Anne Bruch, Patrick Le Divenah, Marc Bonneto, Denis Parmain, Denis Hamel, et encore Sylvian Guillaumet (la bonne surprise de la dernière livraison des éditions Henry), Antonella Fiori, Sammy Sapin, Julien Boutreux, Sylvain Simonneau entre quelques autres. (12€ annuel pour 5 livraisons : chez Patrice Maltaverne, 12 rue de l'abbaye, 57 000 - Metz)

Le Choix de Décharge a accueilli Marie-Françoise Di Fraja - Ghesquier dans le n° 156 de notre revue, Jacques Cauda et Laurent Bouisset dans le n° 163.