Décharge

I.D n° 1167 : Claudine Bohi, un art poétique

Claude Vercey — 2025-09-22T05:00:00Z

Depuis le temps qu'elle laboure ce champ de mots et d'images qu'on nomme poésie, à tâtons dans le siècle, pour emprunter son titre à l'ouvrage qu'elle publie par ailleurs, en Duo avec la photographe Adrienne Arth, aux éditions Lieux-Dits, elle sait, Claudine Bohi. En convient, assurément, à travers l'exergue de Guillevic : Les mots / c'est pour savoir, qui ouvre son nouveau livre : Passage secret, à La Rumeur libre. Ne se lasse néanmoins d'interroger le mystère toujours renouvelé du poème, de s'en émerveiller :

De mot en mot
de phrase en phrase
nous n'approchons d'aucune porte

ce qui vient d'ailleurs
nous ne le savons pas
ne le connaissons pas

il n'y a pas de trace

et pourtant cela surgit

Étonnante innocence, quand on y songe. Le grand art de ceux qui savent, serait-il, avant tout, de savoir oublier ? Partant, cartes battues et rebattues, de savoir recommencer ? N'en doutons pas. Et, à l'instar de Guillevic et dans un balancement de vers assez proche, Claudine Bohi à son tour expose ici son Art poétique, s'efforce de transmettre un savoir au fond intransmissible, de témoigner des charmes de ce combat obscur / qui ouvre dans les mots / le retour du silence :

la parole est un chant oublié
disparu dans les signes

que la voix des poètes
retrouve et recommence

la voix
son gouffre d'origine
où le corps fait berceau

ce chant premier
que nous n'oublions pas

Contrairement à Pierre Maubé dans Saison lente dont je rendais compte récemment (cf :I.D n° 1166), Claudine Bohi a toute confiance dans les mots et leur pouvoir : tout un monde tangue reflue habite, se déploie sans bruit dans toutes nos paroles, affirme-t-elle, lesquelles furent d'abord sensations, couleurs et frissons. Et ce monde,

nos mots le charrient
qui traversent nos corps

tout ce qui fut senti de cascade en cascade
ce qui fut éprouvé par nous enfants encore muets

et qui revient la nuit pour nous tenter le jour

Repères : Claudine Bohi : Passage secret. Préface : Pierre Brunnel. La Rumeur libre éd. (40 allée Saint-Julien- 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand) 108 p. 18€.

De la même auteure & Adrienne Arth (photographe) : À tâtons dans le siècle. Collection Duo - Les Lieux-Dits éd. (2 rue du Rhin Napoléon- 67000 Strasbourg) 94 p. 20€.

Eugène Guillevic : Art poétique. Poésie / Gallimard éd.

I.D n° 1166 : Pierre Maubé, à l'âge des dernières fatigues

Claude Vercey — 2025-09-14T11:36:00Z

Revenons aux publications récentes de Pierre Maubé, dont j'ai récemment donné un aperçu en retenant Cette Rive, aux Cahiers d'Illador, parmi mes Itinéraires de Délestage (I.D n° 1161 – au 19 août dernier). Retour inhabituel dans la mesure où je m'efforce d'apporter la plus grande variété possible parmi mes choix, dans l'objet de mes chroniques. Mais Saison lente, qui paraît après coup chez Voix d'Encre, avec ce remarquable accompagnements des peintures de Michel Verdet (j'aimerais en dire davantage, mais je ne suis pas assez féru dans ce domaine pour ce faire) retient toute l'attention, par son écriture d'une belle intensité.

La poésie de Pierre Maubé se fait prose cette fois-ci, et plutôt que de se retourner vers son passé et le temps des amours comme dans les vers de Cette Rive, il s'en tient à la situation présente, qu'il dramatise certes à l'extrême, qu'il se doit d'affronter : cette vieillesse qu'il s'efforce de circonscrire, d'en percer les mystères :

Tu ne sais pas dire cela, tu n'oses pas t'aventurer en pays d'inconnaissances, tu ignores ce qui se trame en tes confins les plus intimes, toi démuni sur le rivage.

Le poète va nonobstant mener cette quête intérieure, tout en doutant de sa capacité à le faire, s'obstinant à donner de lui-même une piètre opinion, se présentant comme veule, impur, suppliant, suant de tous ses pores, sous l'influence peut-on penser du nihilisme de Cioran qu'il cite volontiers en exergue. Le trait qui singularise d'abord cette saison dernière est l'emprise de la fatigue, sur laquelle le narrateur revient toute la première partie du livre (qui en compte autant que de saisons) :

Ta fatigue se fait jour, se glisse dans les replis du temps, dans les fougères des matins et des soirs,. Désemparé tu l'apprivoises lentement, tu la nourris de lait et de renoncement,s, tu suis sa reptation au fil des heures inutiles.
Elle est d'une patience de mousse, d'une innocence de source, elle est chez elle dans les sous-bois de ta respiration.

Il y a longtemps que tu ne lui résistes plus. Muette, elle est ton paysage et ton pays, le sol humide de ta vie, le phréatisme de tes jours.

Comme dans ce poème, représentatif de l'écriture tenue dans le livre, ces proses sont animées par ce Tu , auquel de bout en bout elles sont adressées. Tu ambigu, ambivalent, qui renvoie aussi bien à l'auteur en proie à une méditation sur lui-même, qu'au lecteur, ou à tout individu capable de réflexion, conscient de sa condition d'être fragile et éphémère, à la vie condamnée à être comme une vague grise [qui] glisse silencieusement vers le rivage blanc pour se dissoudre dans le temps, pour y dormir et disparaître.

Allant jusqu'à douter de la poésie elle-même (elle console de rien, elle est ce vin mauvais qui pourrit les haleines), le poète cependant fait de la vieillesse davantage qu'un stade de la vie, mais lui donne un caractère légendaire, la mythifie : la nuit qui s'avance vaut malgré tout la peine d'être vécue.

Ce qui nait de ta nuit brille de la lueur fragile de la neige, ce qui nait de ta nuit rougeoie comme les braises, par à-coups rapides et craintifs.
Ce qui naît de ta nuit ploie sous le vent comme l'herbe de juin, les longs juins de ton enfance.

Ce qui naît de ta nuit a la patience de la cendre.

Sans espoir,certes. Mais nullement désespéré, dira-t-il encore.

Repères : Pierre Maubé : Saison lente. Postface : Michèle Finck. Voix d'Encre éd. (621 route de Pierron - 26340 Espenel) 104 p. 19€.

Du même auteur : (I.D n° 1161) Cette rive. Les Cahiers d'Illador ( 14 rue des Saints-Pères – 75007 Paris) éd. 80 p. 16€.

Du même auteur : Soir venant. Éditions Les Lieux-dits (Zone d'Art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg). 42 p. 7€.

I.D n° 1161 : Pierre Maubé, le chant du désamour

Claude Vercey — 2025-08-19T11:30:00Z

Année exceptionnellement fertile pour Pierre Maubé. Trois ouvrages font son actualité : Soir venant d'abord -, un Cahier du Loup bleu (en quatrième de couverture, un loup dessiné par Pierre Rosin), la collection de Jacques Goorma aux éditions strasbourgeoises des Lieux-dits -, dans le même temps que Cette rive, livre de 80 pages qui retiendra notre attention de chroniqueur, aux Cahiers d'Illador. Ce prochain automne, Saison lente, que publiera Voix d'Encre, complétera cette brusque poussée éditoriale.

La poésie de Pierre Maubé s'inscrit dans la tradition d'une clarté lyrique, dans la lignée d'un Apollinaire ou d'un Supervielle. Si à mon avis il s'y enlise en une trop grande proximité, dans Soir venant (et malgré le renfort d'une préface de Philippe Leuckx, hissant la plaquette au rang de beau recueil tissé d'enfance et de nostalgie), il se tient au niveau de ses grands modèles dans Cette rive, où il s'implique davantage, rejoue un épisode de sa vie, qu'il expose dès le chant du premier poème, se faisant troubadour en cette prose aux touchants accents du désamour :

Amie, voici que vous m'interdisez de vous aimer. Il n'y a pas d'amour possible en pays de colère et votre colère a créé ce pays et ce pays désormais est le mien. Amie, voici le temps de notre désamour.

Le thème étant posé, et la situation, le poète a l'habileté de ne pas demeurer en ce moment de disgrâce, à cultiver son désespoir. Il nous entraîne à rebours vers les premiers jours de cette rencontre bouleversante, grâce à laquelle il connut, selon son sentiment, l'amour parfait, ce qui nous vaut des vers d'une belle exultation. Les poètes de l'amour ne sont aujourd'hui pas si nombreux et dans un texte comme celui qui suit, Pierre Maubé me semble rivaliser avec les poèmes de Desnos ou de Cadou :

Les soirs étaient toujours semblables,
la bière avait le goût de la mélancolie,
un pianiste jouait un jazz vanille brume,
un chat occasionnel me racontait
à voix basse des histoires de famille,

il faisait chaud dans ce café du Nord,
je regardais brûler dans la cheminée noire
ma jeunesse parmi les bûches écroulées,
je souriais, j'étais triste,
assis sur un banc de hasard
les yeux noyés dans les reflets des braises
et la fumée de la salle voûtée,
le corps à la dérive,
l'esprit perdu dans des accords mineurs,

j'étais triste, je souriais, je ne vous avais pas encore
rencontrée.

Début justement accordé d'une histoire que l'on va parcourir par bribes et éclats, vers et proses, jusqu'au naufrage final, en un langage dépouillé et chantant, s'appuyant sur un lexique aux vertus poétiques de longue date éprouvées : d'ombre et de nuit, de soif et de feu, d'enfance, de silence et d'eau. L'amour se retire, la poésie demeure : reste à

Rêver de vous le soir venant
lorsque le ciel s'habille d'ombre,

suivre les chemins de fortune
vers la rivière sans retour,

au fil de l'eau noyer sa peine
livrer sa vie au gré du vent.

Repères : Pierre Maubé : Cette rive. Les Cahiers d'Illador ( 14 rue des Saints-Pères – 75007 Paris) éd. 80 p. 16€.

Du même auteur : Soir venant. Éditions Les Lieux-dits (Zone d'Art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg). 42 p. 7€.

I.D n° 1063 : Phoenix n° 39 autour de Valériu Stancu

Claude Vercey — 2023-09-27T05:00:00Z

Phoenix s'inscrit avec vigueur dans la tradition des grandes revues du Sud de la France, inaugurée par les Cahiers du Sud, jouant sur les deux registres de l'enracinement local et du retentissement international.

Revue de création poétique, de célébration et de consécration surtout désormais, me semble-t-il, comme l'illustre cette 39ème livraison et ses 250 pages, ce qui assurément impressionne, d'autant qu'on y parcourt toutes les rubriques qu'on entend trouver dans ces sortes d'ouvrage : Voix d'ici en partage (de Daniel Birnbaum à Pierre Maubé, pour retenir les plus familières, mais on apprécie également les poèmes de Judith Chavanne et Karim De Broucker) et Voix venues d'ailleurs (d'Argentine, Francisco Luis Lanusse ; du Japon, Mari Kashimagi), coup de projecteur sur le Génie d'Oc (avec l'œuvre du poète provençal Max-Philippe Delavouët, puis un Focus sur la Corse et les premières manifestations de sa jeune Maison de la poésie), un archipel de chroniques et de notes de lecture sur les arts plastiques, le cinéma, les livres, enfin.

Mais si substantiels soient ces écrits, ils n'occupent que les 150 dernières pages, les cent premières étant occupées par le dossier phare, assemblé par le directeur de publication Teric Boucebci, à la gloire du poète invité : le Roumain Valeriu Stancu, parfaitement bilingue, apprend-on de son ami Gérard Blua (à qui je dois d'avoir reçu ce service de presse inhabituel – qu'il en soit remercié), ses deux derniers recueils ayant été écrits en français : « Ballade de mon ami le bourreau » et « L'Écho est le Reflet du Regard », tout deux aux éditions Maïa.

Il est ainsi devenu, dans le fil d'une vie exigeante et problématique, l'exemple même du maître en poésie, mondialement invité, traduit, étudié, et pourtant toujours à la marge de la grande solitude des poètes,

est-il ajouté par ce même Gérard Blua. C'est le côté pénible de ce genre de dossier, on veut bien accepter son ignorance (relative tout de même), volontiers être mené à découvrir une œuvre inconnue, mais l'excès de compliments, l'autocongratulation à tous les étages, gâchent le plaisir, font naître le soupçon, d'autant que dans l'entretien, mené par Teric Boucebci, l'auteur répond avec beaucoup de suffisance et pontifie. Valeriu Stancu me paraît être devenu un poète des colloques et des biennales, allant de gratifications en reconnaissances (Gérard Blua), de l'Ordre du Mérite Culturel là-bas à l'Ordre des Arts et des Lettres ici. Bref, un notable, encensé par une poignée de gens de qualité, amis et collègues littéraires, grâce auxquels, apprécie-t-il lui-même, son nom a réussi à transcender les frontières du pays et surtout de la langue dans laquelle il est né.

Pourtant, il vaut la peine d'oublier cette écume pour revenir aux textes, à la petite anthologie de poèmes présentés : et il est vrai qu'on découvre une voix qui touche, surtout quand elle emprunte les voix de l'humour, que le poète se fait, comme promis par Karim De Broucker dans son éditorial, irrévérencieux, goliard et rabelaisien. On retient alors, parmi quelques autres, Suicidaires de luxe :

viens, mon amour, allons nous suicider [...]
profitons que nous sommes à Étretat
et que nous avons une voiture de luxe,
pour nous jeter du haut d'une falaise normande

et Pour l'immensité de l'espace :

dans l'ascenseur où je t'ai aimée
il y avait des moquettes vertes
t'en souviens-tu ?

jusqu'à ces vers conclusifs de : Aujourd'hui tous les chiens bandent (considération irrévérencieuse de sa propre démarche ?) :

Nous n'avons rien à lécher,
Mais nous sommes
Plus exhibitionnistes
Que les chiens.

Repères : Revue Phoenix n° 39. ( 4 rue Fénelon – 13006 Marseille). 254 p. Abonnement à 3 numéros : 40€.

Précédemment, dans la rubrique La vie des revues : Maugis n° 79, revue des Amis de l'Ardenne,carte blanche à Alain Dantinne. Et encore : Dissonances n° 44 ; Meteor n° 4 ; Animal n° 2 ; Des Pays habitables n° 6 ; Mot à maux n° 21 ; TXT n° 35.

Bien sûr, on n'oublie pas La revue du mois, établie par Jacmo. En septembre : Cabaret n° 49.

Pierre Maubé : Un temps de guerre lasse

Claude Vercey — 2022-11-15T06:00:00Z

Un de ces indispensables poètes, activistes de la poésie, écrivais-je en décembre 2019, à propos de Pierre Maubé, présentant dans Décharge 184 ce long poème méditatif en treize fragments : Étrange, qui trouvera à la suite sa place dans un ouvrage complété par Onze kaddishim pour Rose, et que publiera la collection du Loup bleu, aux éditions strasbourgeoises Lieux-Dits.

« Un passeur tout autant qu'un poète », confirme en écho l'article wikipedia qui lui est dédié - et je ne peux en effet oublier, entre autres de ses initiatives, l'anthologie Ce que disent les mots, consacrée en 2004 (Éclats d'encre éd.) aux éditions du Dé bleu.

Son œuvre personnelle, déjà forte d'une dizaine de livres, s'est enrichie il y a peu d'Incapable, aux Cahiers de la Passerelle, chers à Léon Bralda .

D'un ensemble de poèmes d'inédits, qu'il nous a fait parvenir récemment et qui trouveront leur place dans un prochain Décharge, j'extrais deux d'entre eux en avant-première.

Il fait un temps
de guerre lasse,
de sueur froide,
de corps perdu,

Un temps de gel et de fatigue,
un temps de remords et de peur,

Ta vie se traîne à pierre fendre,
tes souvenirs meurent de faim,
tes idéaux se désagrègent,
tes avenirs te désavouent,

Tes illusions
sont des fœtus
desséchés,

Ta peau
est à donner
aux chiens qui passent près de toi,

Tu ne sais plus
à quelle fièvre te vouer.

Tu ne sais pas
quelle espérance
renier trois fois.

Les tambours battent
dans ta gorge,
les tambours battent
dans ton corps,
danse du sang
à pierre fendre,
danse du temps
à contre-feu,
la fumée germe
dans ta gorge,
la braise est l'aube
de ta voix,

Incendie pâle
aux veines mauves,
muette flamme
à ciel absent,

Tes mots sont une mousse morte,
une rivière exténuée,
ton souffle bat
dans sa caverne,
cendre à venir,
déjà présente,

Brindille sèche
pour quel feu.

La poésie est inconfortable (suite)

Claude Vercey — 2020-01-04T06:00:00Z

Seconde partie du poème de Pierre Maubé, présenté hier 3 janvier 2020, en point d'orgue aux récentes Ruminations, des Décharge 183 & 184 : L'Emotion la poésie.

Inconfortable

(II)
La poésie est inconfortable.
D'ailleurs, elle résiste.
A nos repères. A notre regard blasé. A nos habitudes de lecture.
Un poème ? C'est du brutal.
Un poème dérange, bouscule, met le pied dans la porte et donne un coup d'épaule.
Un poème est douloureux à écrire et douloureux à lire.
Un poème s'impose. On ne lui échappe pas. On n'est pas distrait, on ne pense pas à autre chose, on ne passe pas à autre chose, on n'en mène pas large, on ne tourne pas la page – et lorsqu'on finit par le faire, le poème persiste.
Comme un caillou dans la chaussure, comme un ongle incarné. Le verbe s'est fait chair, s'est inséré dans la chair, tumeur au cœur de notre vie.
Le surgissement d'une voix de chair, comme le caractérise excellemment Claudine Bohi.
Inconfortable, vous dis-je.
Vilaine bête échappée de la cage du silence.
Un poème qui laisse le lecteur indemne n'est pas un poème, c'est un bibelot.
Le poème est violence.
Il nous fait violence.
On ne s'attendait pas à ce poème.
On ne l'attendait pas.
On ne voulait pas de lui.
On ne le cherchait pas.
On avait besoin de lui mais on ne le savait pas.
Et le voici.
Obscène, frissonnant, hurleur, petite chose mal lavée.
On dormait. Il nous réveille.
Sa lumière fait mal aux yeux. Son cri fait mal aux oreilles. Ses mots blessent.
Ce n'est pas une question de vocabulaire, non.
Pas besoin d'argot, de cris, d'éventrations.
Pas davantage de ces petites provocations d'arrière-cuisine, ces trouvailles de laboratoire, ces précipités de ratatouille formelle, ces dissonances distillées au compte-gouttes par les alambics subventionnés, ces gloussements des poulaillers de la préciosité.
Un poème peut être sobre, discret, pudique, murmurant.
Ou éruptif, convulsif, épileptique, hurlant.
Peu importe.
Il est.
Obscène, indécent, innocent. Présent.
Donné ici et maintenant.
Abominable.
Genèse, apocalypse, big bang et trou noir.
Travail de chair parturiente, surgissement de quelque chose de viscéral, de tellurique, se frayant un chemin dans le cloaque de notre misère.
Poème déchireur des entrailles du poète, poème sorti de lui, expulsé, corps étranger qui traverse son corps. Poème qui n'est pas le poète, ne lui donne pas voix et ne l'exprime pas, poème qui tourne le dos au poète, et l'oublie.
Pour venir brûler les yeux du lecteur.
Un poème, c'est Attila.
Il pille, souille, incendie, ravage, détruit, il ne respecte rien ni personne. C'est un danger public, irrémédiablement, définitivement, infréquentable et irrécupérable.
Si doux que soit ce poème, si chaste, si soupirant, si Lamartine, si Henri de Régnier, si Marie Noël, si mélodieux, si violon qu'il soit, il est violence.
Rythme, scansion, percussion.
Rythme, scansion, percussion, violence.
La voilà, l'émotion.
Celle du poète. Nausées, écoulements, gésine, expulsion.
Celle du lecteur. Giflé, griffé, blessé, j'ai mal, j'avais besoin de ce poème et je ne le savais pas, j'étais orphelin et veuf et j'ai rencontré ce poème et je l'ai reconnu et me voilà conscient de ma solitude et je ne la supporte plus.
J'ai toujours faim, j'ai toujours soif, j'ai toujours froid, je suis toujours seul mais ce poème est là. Il est le pain qui ne calme pas ma faim, le vin qui ne calme pas ma soif, le feu qui ne chasse pas le froid, le sourire qui me laisse seul – mais il est là.
Il ne me quittera jamais.
Que la douleur qu'il a fait naître et qu'il fera renaître soit bénie.

Repères : Pierre Maubé est l'auteur de neuf recueils de poèmes. Dernières publications : Le dernier loup (éd. Bérénice, 2010) et La peau de l'ours (éd. Au Pont 9, 2018). Collaboration à de nombreuses revues, dont Décharge, dans le récent numéro duquel (n° 184) il publie Etrange, long poèmes méditatif en 13 parties.

On se procure ce numéro, comme tout autre, contre 8€ à l'adresse de la revue : 11 rue Sarrail – 89000 Auxerre. On s'y abonne (ou réabonne) : tout renseignement : ici.

Inconfortable, un inédit de Pierre Maubé

Claude Vercey — 2020-01-03T06:00:00Z

Je n'ai jamais songé qu'il suffirait d'un dossier, même double, - puisqu'il se prolongea sur deux numéros, dans Décharge 183 et Décharge 184-, pour épuiser un sujet aussi vaste que l'émotion la poésie, selon le titre donné à ces Ruminations. Mais jamais pensé non plus qu'il rebondirait à peine la revue livrée aux lecteurs et abonnés. C'est pourtant ce qui arrive, du fait du poète Pierre Maubé qui s'empare à son tour de la thématique pour écrire un long poème, en deux parties : Inconfortable.

Et Pierre Maubé, on le trouvait justement présenté dans Décharge 184, où il publiait Etrange, un long poème méditatif en 13 parties,

Inconfortable

(I)

La poésie est inconfortable.
D'ailleurs, elle résiste.
A nos repères. A notre regard blasé. A nos habitudes de lecture.
Un poème ? C'est du brutal.
Un poème dérange, bouscule, met le pied dans la porte et donne un coup d'épaule.
Un poème est douloureux à écrire et douloureux à lire.
Un poème s'impose. On ne lui échappe pas. On n'est pas distrait, on ne pense pas à autre chose, on ne passe pas à autre chose, on n'en mène pas large, on ne tourne pas la page – et lorsqu'on finit par le faire, le poème persiste.
Comme un caillou dans la chaussure, comme un ongle incarné. Le verbe s'est fait chair, s'est inséré dans la chair, tumeur au cœur de notre vie.
Le surgissement d'une voix de chair, comme le décrit excellemment Claudine Bohi.
Inconfortable, vous dis-je.
Vilaine bête échappée de la cage du silence.
Le poème est violence.
Il nous fait violence.
On ne s'attendait pas à ce poème.
On ne l'attendait pas.
On ne voulait pas de lui.
On ne le cherchait pas.
On avait besoin de lui mais on ne le savait pas.
Et le voici.
Obscène, frissonnant, hurleur, petite chose mal lavée.
On dormait. Il nous réveille.
Sa lumière fait mal aux yeux. Son cri fait mal aux oreilles. Ses mots blessent.
Ce n'est pas une question de vocabulaire, non.
Pas besoin d'argot, de cris, d'éventrations.
Pas davantage de ces petites provocations d'arrière-cuisine, ces trouvailles de laboratoire, ces précipités de ratatouille formelle, ces dissonances distillées au compte-gouttes par les alambics subventionnés, ces gloussements des poulaillers de la préciosité.
Un poème peut être sobre, discret, pudique, murmurant.
Ou éruptif, convulsif, épileptique, hurlant.
Peu importe.
Il est.
Obscène, indécent, innocent. Présent.
Donné ici et maintenant.
Abominable.
Genèse, apocalypse, big bang et trou noir.
Travail de chair parturiente, surgissement de quelque chose de viscéral, de tellurique, se frayant un chemin dans le cloaque de notre misère.
Poème déchireur des entrailles du poète, poème sorti de lui, expulsé, corps étranger qui traverse son corps. Poème qui n'est pas le poète, ne lui donne pas voix et ne l'exprime pas, poème qui tourne le dos au poète, et l'oublie.
Pour venir brûler les yeux du lecteur.
Si doux que soit ce poème, si chaste, si soupirant, si Lamartine, si Henri de Régnier, si Marie Noël, si mélodieux, si violon qu'il soit, il est violence.
Rythme, scansion, percussion.
Rythme, scansion, percussion, violence.
La voilà, l'émotion.
Celle du poète. Nausées, écoulements, gésine, expulsion.
Celle du lecteur. Giflé, griffé, blessé, j'ai mal, j'avais besoin de ce poème et je ne le savais pas, j'étais orphelin et veuf et j'ai rencontré ce poème et je l'ai reconnu et me voilà conscient de ma solitude et je ne la supporte plus.
J'ai toujours faim, j'ai toujours soif, j'ai toujours froid, je suis toujours seul mais ce poème est là. Il est le pain qui ne calme pas ma faim, le vin qui ne calme pas ma soif, le feu qui ne chasse pas le froid, le sourire qui me laisse seul – mais il est là.
Il ne me quittera jamais.
Que la douleur qu'il a fait naître et qu'il fera renaître soit bénie.

Repères : Les Ruminations : L'émotion la poésie, sont parues en deux parties dans Décharge 183 & 184. Les contributeurs en ont été : Denis Hamel, Julien Boutreux, Fabrice Marzuolo, François Migeot, Alexandre Millon, François de Cornière, Sanda Voïca, Jean-François Coutureau, Guillaume Decourt, Alexis Pelletier, Gabriel Zimmermann, Colette Andriot, Claudine Bohi, Patrick Argenté.
Chaque numéro : 8€, au siège de la revue : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre. On s'abonne (aussi bien on se réabonne) aux 4 numéros de l'année 2020 à la même adresse et par paypal contre 28€. (45€, avec son supplément des quatre livres de la collection Polder). Plus amples renseignements : ici.

Les commencements de Pierre Dhainaut

Claude Vercey — 2015-12-12T06:00:00Z

Judicieuse initiative de la revue Arpa en son numéro 114 (octobre 2015) qui ouvre par un dossier consacré à Pierre Dhainaut, sous le prétexte de célébrer les quatre-vingt ans du poète, avec poèmes et notes inédits, accompagnés d'un entretien avec Marc Fontana et d'une étude de Pierre Maubé. Qui douterait de l'opportunité d'un tel hommage prêtera l'oreille aux propos de Jean Le Boël, sur La route inconnue, l'émission radiophonique du 28 novembre. Interrogé par Christophe Jubien sur « le Nord, terre de poésie », le poète et éditeur des éditions Henry, après une brève évocation de quelques grandes voix du passé, s'arrête sur le père spirituel qu'est aujourd'hui Pierre Dhainaut, dont aussitôt il loue, pour nuancer le qualificatif un peu écrasant qu'il vient de lui attribuer, la modestie et les qualités d'écoute et d'accueil.

Situation singulière que celle de ce poète, qui occupe de longue date, parmi les créateurs contemporains, une place imminente que nul ne conteste, mais que tout aussi volontiers on oublie de rappeler à l'heure des bilans et rétrospectives : Pierre Dhainaut cultive il est vrai la discrétion et le retrait. Le plus méconnu des grands poètes d'aujourd'hui ? Pourtant déjà, quand il lançait sa collection du Dé Bleu (avec les moyens du bord : machine à écrire, ronéo et agrafe alors), Louis Dubost tirait une légitime fierté de ce qu'un auteur comme Pierre Dhainaut, auquel la revue Verticale 12 venait de consacrer un numéro spécial, lui confiât un texte : ce fut Haleine hélianthe et c'était en 1974.

Le dossier d'Arpa, par l'intermédiaire de Marc Fontana, insiste à juste raison sur la fascination qu'a conservée le poète pour les commencements, thématique sur laquelle je resserrerai le propos de cet article. Le premier livre, paru au Mercure de France en 1969, ne s'intitulait-il pas Le Poème commencé ? ; et le premier poème aujourd'hui offert par Arpa commence par ce tercet :

Quel sera ce poème
grâce à lui tu l'ignores
tu pars à sa rencontre

Les notes d'Avec l'éclair la graine, les réponses apportées au cours de l'entretien, illustrent à tout moment cet intérêt constant pour le commencement, ou pour les recommencements, qui eux-mêmes souvent ramènent à l'enfance, à l'enfant. Pierre Dhainaut s'en justifie, en des termes qui rappelleront (mais comment s'en étonner ?). les exigences formulées il y a peu (I.D n° 603) par Claudine Bohi :

Que serait un poème si, au préalable, nous avions une idée de ce qu'il devrait être et si nous décidions par quelles étapes, il procéderait ? S'il ne nous livre pas à l'improviste, il n'est qu'un exercice. Qu'il avance, qu'il invente son propre rythme, il dira ce qu'il doit dire (..) Ils (les poèmes) n'ont une chance d'avoir quelque valeur que si je ne leur ajoute pas ce qui relève de la volonté et du savoir.

L'entretien est à lire bien sür dans son intégralité. Après quoi, on traversera l'œuvre grâce à l'étude de Pierre Maubé, qui conclut :

Oui la poésie de Pierre Dhainaut est souriante, si l'on entend par sourire cette lucidité attentive, cette vitalité qui n'attend de la vie qu'une ouverture au large, et cette confiance, toujours, en l'écriture.

Repères : Arpa 114 : 15, 50€. (Abonnement : 40€, à adresser à Jean-Pierre Farines - 148 rue du Docteur-Hospital - 63100 - Clemont-Ferrand.)

Outre le dossier Pierre Dhainaut, on retiendra de cette livraison les poèmes de Robert Nédelec, Jacques Robinet, Emmanuel Malherbet, François Teyssandier et le Quatuor de Patrick Argenté. Intérêt tout spécial pour le poème Les enfants morts, d'Emmanuelle Sordet :

Les enfants morts restent assis au bord des lits
La nuit.

Ils lisent
Leur pieds pendent dans le vide
Ils cherchent la chaussette qui manquait (...)

La route inconnue, dont Décharge est partenaire, s'écoute sur Radio GrandCiel.