Décharge

Voix nouvelle : Patrick Aveline

Claude Vercey — 2024-05-29T05:00:00Z

Depuis trois à quatre ans, le nom de Patrick Aveline s'inscrit au sommaire des revues : - Traversées, Verso ou Traction-Brabant, pour n'en citer que quelques-unes -, se mêlant par ailleurs à la vie littéraire marseillaise, en particulier aux activités du groupe du Scriptorium, cher à l'ami Dominique Sorrente, raflant par ailleurs en dernier lieu le prix Jean Rivet de l'association La Baie en poésie, ce qui serait anecdotique si ne paraissait judicieux le rapprochement entre les proses de Jean Rivet ( poète jadis mis à l'honneur par François de Cornière, éditeur pour un temps chez Laurence-Olivier Four) et celles, tout autant bien tempérées, de Patrick Aveline, telles que j'ai eu l'occasion de les découvrir dans le manuscrit inédit : On y revient toujours, qu'il fit parvenir en vue d'être soumis aux appréciations du comité de lecture Polder.

3 - Je vis dans une maison de mots. Qui se cachent et que je débusque. Que je déloge doucement de leur mansarde. Quelques miettes, dures comme le pain dur. D'autres sont comme de petites brisures de couple. Ou encore cendres de l'intime. Ils se retrouvent là à tanguer dans les lumières du soir. Sur l'oreiller des brumes. Et dans le lit des arbres. Cette maison de mots s'appelle hiver. C'est une maison, une saison, qui se dore à la lumière d'une minute, puis bâille à la prochaine nuit. Entre deux frissons, j'y écris cette lettre.

Bref, une lente émergence pour ce poète, en un parcours somme toute assez classique, qui aurait pu se concrétiser par une publication dans notre collection. L'histoire, que j'ai ici à conter, peut être mise en parallèle avec celle que je rapportais à propos de la voix, elle aussi nouvelle, de Camille Dautremer dans ma chronique du 18 mai dernier : du manuscrit de Patrick Aveline, je n'aurai le plaisir que d'en publier ici quelques extraits, On y revient toujours ayant été rapidement retenu par les éditions Ex Aequo, qui ont devancé le temps de nos délibérations.

A la suite, deux autres fragments de l'ouvrage à paraître, lequel en compte 46. Sans me risquer à un commentaire, qui serait prématuré à ce stade, on ne peut qu'être sensible à cet appel au large qu'exprime parfois aussi la poésie de ce Marseillais. Quelque chose de Louis Brauquier, peut-être… ?

11 - Ce matin, comme chaque matin, à peine sorti de ma nuit, je dévisageais les paysages qui s'offrent par-delà mon balcon. J'avais peu dormi, pensé à Gauguin et aux Marquises, lu encore quelques passages de la mécanique des femmes, bu toute l'eau qui repose à mon chevet. J'avais eu chaud, j'avais eu froid. J'avais eu peur, j'avais, de tout et de rien, eu peur. Toute la sueur de ma nuit s'était condensée pour former, je crois, ces bizarres bancs de brume. Qui masquent ses pieds au Garlaban. C'était alors une île errante, un navire sans amarres, un bouche-à-bouche avec le ciel, un silence un peu plus loin. Je n'avais plus qu'à fourrer toutes ces couleurs dans ma valise et à fuir avec elle, avec lui, avec eux vers ce silence. Encore un peu plus loin.

33 - Je retrouverai le goût des croisières célestes, le goût des solitudes lointaines. Des marches au long cours. Des montagnes au loin, des océans. Des huiles qui reflètent le ciel et des houles berceuses. Voguant vers les mers du Sud, à mon bord, au travers du cliquetis des haubans, j'aurai l'horizon pour but et quelques autres encore devant… quelques autres encore devant. À mon bord, à peine barrées des grandes vergues, les haleines humides du vent, autant de compagnes, douces et caressantes, garderont longtemps sur mon visage, le parfum que j'aime. À mon bord, autant de nuages que de rêves. J'aurai débarqué ce qui fait lourd, ma mauvaise mémoire et les foules serrées qui sont étranges. J'aurai passé par-dessus bord les bavardages d'une vie. Et dans le silence exalté des soirs qui ont la lumière en mémoire, je garderai les yeux ouverts sur les îles.

Souhaitons bon vent à Patrick Aveline.

Repérage : Dernière Voix nouvelle présentée dans cette rubrique : Camille Dautremer. Précédemment : Nicole Mersey Ortega, Frédéric Peire, Céline Vieifaure, Alba del Mar, Sarah Laulan, Carine Aldofini, Séverine é.

I.D n° 625 : Reprise de volée

Claude Vercey — 2016-03-28T05:00:00Z

Malgré les nombreux contre-exemples que l'on peut opposer, il paraît toujours surprenant à beaucoup, voire incongru, qu'un poète s'enthousiasme pour les activités sportives. Pire, les pratique. Qu'une pure sensibilité, comme il doit être, pique un sprint, saute, court après un ballon, continue de contrarier le préjugé commun. J'ai de longue date quant à moi, en particulier depuis Le Sport, la poésie, dossier paru en Mars 2006 dans Décharge 129, marqué de loin en loin mon intérêt pour cette thématique, récemment en rendant compte de Pleines lucarnes, du duo Thierry Roquet / François Xavier Farine, avec Le Dogue et le Canari, I.D n° 623 qui dans le fil des présents billets de ce Magnum, s'inscrit, si l'on se tient au seul football, à la suite de Barça, Barça de Dominique Sorrente, republié dans l'I.D n° 200, ou du poème de Guy Bellay : Le Stade Malakoff est abandonné.

Je resterai sur ce terrain. Ce titre de Pleines lucarnes m'a ramené en fait à un autre ouvrage, titré Pleine lucarne, au singulier cette fois-là, plus proche en cela de l'expression footballistique consacrée, volume anthologique publié aux éditions Cadex en 1998 (on affûtait alors ses crampons pour une Coupe du monde qui allait se dérouler en France et rester mémorable), auquel j'ai moi-même participé (à l'anthologie, pas à la coupe du monde) en y effectuant Deux dribbles, repris plus tard dans Ce qui va, au Dé bleu. Sélectionnée par Lionel Bourg qui signait la préface, l'équipe se composait de Michel Besnier, Jean-Noël Blanc, François de Cornière, Didier Daeninckx, Charles Dobzynscki, Michel Dugué, Gérard Gélas, Denise Le Dantec, Philippe Marchal, Diego Petersen, René Pons, Thierry Renart, Bernard Simeone, Valérie Staraselski, Jude Stefan et Joël Vernet, sans oublier Annick Claudé, l'illustratrice qui occupa le terrain de ses dessins de vaches. On mesurera à cette énumération que ce jeu de ballon rond compte plus d'un supporter dans le monde poétique et littéraire.

L'un des plus ardents, qui alors avait la poétique excuse de soutenir à Caen le stade Malherbe (si !), en était François de Cornière, très présent par ailleurs dans les derniers Décharge, y compris dans la dernière livraison (n° 169). Dans Pleine lucarne, il proposait La surface de réparation, une suite de courtes proses comme celle-ci :

Des filles

Elles étaient encore rares, dans les tribunes. Sans doute les filles d'un dirigeant, ou des petites amies des joueurs. Elles restaient toujours ensemble, pour faire bloc. Les femmes des joueurs, aussi, étaient jeunes. Blondes, brunes ou rousses, elles portaient des bas à couture. Plusieurs attendaient un heureux événement. Elles avaient passé le cap. Les hommes pouvaient les regarder.

Moi du haut de mes dix ans, ne comprenais rien au règle du football, avoue de son côté Laurent Deheppe dont je donnais récemment des Nouvelles fraîches, à réception d'un manuscrit inédit : Déménagements. Il sait néanmoins s'emparer comme nul autre du vocabulaire spécifiquement sportif pour en user à sa fantaisie, le détourner dans une très personnelle et subtile Foothologie :

Jouer avec l'amour au centre
un pygmée pour capitaine
dans la cage les abeilles
en passant par les ailes – ah les ailes
d'une vieille bagnole qui ronronne

Gagner tout ce qui s'écroule
se relève dans la ola des blés
l'herbe fleurie des tribunes

Victoire dans les collines
rosissantes cris du rapace
bannière des amandiers

Plus loin plus tard
et pour fêter le ballon blanc
la vespérale suspendue
une pile de livres tous à boire

Repères : François-Xavier Farine & Thierry Roquet : Pleines lucarnes. Préface de Jean-Michel Larqué. Editions Gros Textes (Fontfourane – 05380 – Châteauroux-les Alpes). 74 p. 9€.

Revue Décharge n° 129 : Présentation et chronique de Claude Vercey. Citations diverses. Une lettre de Jean L'Anselme. Poèmes de Jean Claude Touzeil, Gabriel Cousin, Umberto Saba, Dominique Sorrente, Guy Bellay, Daniel Collin, Claude Seyve. Traduits de l'allemand par Rüdiger Fischer, des poèmes d'Ingo Cesaro, Walle Sayer, Manfred Chabot.

I.D n° 200 : Champion d'Europe

2009-07-09T07:12:43Z

La proximité de départ, de vacances et l'été insufflent jusqu'à ces Itinéraires de Délestage leur insouciance. Envie aussi de ne pas lester ce 200ème I.D sous le prétexte qu'un nombre rond de centaines entraîne presque irrésistiblement une certaine solennité. Pratiquons l'art du contre-pied, et parlons plutôt football :« A chacun son dribble d'adjectifs ou sa reprise de volée métaphorique (D. S) » .

Dominique Sorrente nous avait offert ce poème à l'occasion d'un dossier "Sport et Poésie" constitué pour le n° 129 de Décharge. Ce texte surprend, tant il tranche avec ce que retiennent d'ordinaire de l'œuvre du poète les Éditions Cheyne. Dominique Sorrente revendique ici « l'insoutenable légèreté du supporter de club de football, à Marseille où [il] habite (membre abonné aux Fanatics du virage Nord, ce qui devrait pour les connaisseurs aggraver son cas de belle manière !) », mais il lui a aussi « semblé juste et salutaire d'honorer le cri de ralliement d'autres supporters dont il aime le club et la ville avec passion. » Ai-je besoin de rappeler que le Barça fut cette année sacré champion d''Europe ? Voici qui justifie la reproduction de ce poème dans nos colonnes.

Barça, barça

Car vos immeubles penchent en noir vitré au-dessus des saisons,
barça, barça
et vos enfants tout juste sortis du choc des couleurs courent
en long et en travers,
barça, barça
une serviette éponge mouillée enveloppe ton corps d'un éclat
que signe une peinture de Tapiès,
barça, barça
feu d'artifice pour cent ans encore,
du rouge aux extrémités de la femme
et du bleu aux extrémités de l'homme,
unis en oriflamme,
barça, barça
en boitant d'une belle sciatique j'ai fait le tour extérieur du stade,
quand j'entrerai avec votre maillot,
nous serons tous définitivement vainqueurs,
barça, barça
il chante ici, Miro, quand son phallus, gouverneur de lumière
prend sa pose d'érecteur de conscience dans le jardin exubérant,
et voici qu'on accroche au dernier étage d'un immeuble
son étoile de mer pour qu'elle enfante
à côté du nom de la banque, la Caicha,
ô geisha du rêve occidental,
bonne fortune, dit-elle, pour que ton rêve arrive, enfant de l'art,
bara, barça
il chante ici, Gaudi, qui ondula ses lignes au-delà du possible
pour nous sauver
de la rectiligne menace de l'homme ayant fini d'incuber
la mort de Dieu dans les gravats
et il fut écrasé par un tramway qui ne supportait pas
sans doute son tremblé
barça, barça
prouvenço veici la coupo
que nous vèn di Catalan,
di Catalan et non ailleurs
barça, barça
artistes, frères de sang et tant et plus, frères aux paroles concassées,
les signes que vous tracerez demain
passeront pour l'exemple ainsi que la ferveur inavouée des œufs
qu'on casse
s'offriront à la diagonale qui connaît la bataille à mort des scorpions,
ils remonteront jusqu'au Mont des Juifs
comme un saumon qui cherche à enfanter,
barça, barça

mais dans le présent du temps, rien d'autre à voir
que le présent du temps,
pour que s'ouvre un envol d'oiseaux délirants sur les lèvres,
ne restent guère que deux syllabes
à scander par deux fois,
barça, barça

et ceux qu'une telle cérémonie du sacre indiffère,
(que Ramon Lull me pardonne d'ainsi tendre ami vers mon aimée)
qu'ils soient placés à l'écart du temps
qui danse autrement la sardane,

désormais j'apprendrai consciencieusement
sous la frénésie des tapàs
comme opère en moi

barça, barça

la plénitude d'un ballon.

Dominique Sorrente in Décharge 129

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...