Décharge

I.D n° 1146 : Il nous manque toujours quelque chose et c'est tant mieux (Alain Faure)

Claude Vercey — 2025-04-24T05:00:00Z

La rubrique des Voix nouvelles l'accueillait ici même en janvier 2021, avec de forts extraits d'un recueil inédit, alors intitulé Le jour se lève. C'est ce même recueil, des mois plus tard (l'édition est aussi une affaire de patience), qui sous le titre d'Interminable escale, trouve aujourd'hui son port d'accueil : les éditions du Cactus inébranlable, spécialisées décidément dans les textes les plus inclassables, curieux et piquants à souhait, comme il nous est promis.

Alain Faure appartient à cette famille de poètes singuliers, alyriques, attachés à une réalité mise à nu, décapée de ses attaches sentimentales, de ses illusions. Deux phrases tirées du texte d'ouverture donnent le ton, l'attaque :

Il nous manquera toujours quelque chose et c'est tant mieux. Cela s'appelle respirer.

et la chute :

Il ne faut jamais désespérer, il ne faut jamais espérer, il faut être juste être là.

La ligne de conduite est donnée, qu'Alain Faure va mettre en œuvre en 132 séquences - des micro-scènes, dit la quatrième de couverture -, en des proses de diverses dimensions, d'une ligne ( Nous vivons dans une cage ouverte) à une page, où le quotidien est scruté d'un œil désabusé, avec cette propension de mettre le cap sur le pire : - il y a du Jean-Pierre Georges chez ce poète … ! Il nous paraît en maintes occasions être « revenu de tout », comme on dit :

Comme mon frigo, ma tête déborde de trucs dégueulasses. Les filles ont l'impression que je marche avec mon slip sur la tête. Les hommes, les femmes, leurs pensées ne leur appartiennent plus et leurs rêves ont le mauvais goût de spots publicitaires pour appareils dentaires. Le chien s'est blessé en léchant son maître, le policier s'est suicidé en rentrant se coucher, l'Enfant Jésus refuse de voir son père, les écoles ferment, les abattoirs prolifèrent. Fidèle, Médor pose son museau sur la botte de son maître.

On relèvera à sa juste valeur la qualité de l'humour, qui heureusement atténue la rage qui anime le poète, toujours partant pour détruire tout édifice qui prend de la hauteur, saisir au col la réalité et la secouer, afin de lui faire entendre raison, lui faire avouer je ne sais quoi :

L'espoir au masculin, l'espérance au féminin, voilà un couple qui promet. Les amoureux y croient., ils n'avancent pas, non, ils se serrent l'un contre l'autre sous la bourrasque et la bourrasque les emporte. On fleurit les cimetières, on arrose le béton. Dieu dans son complet marron, tyrannie des rapports humains, cacophonie des voix, becs qui se tordent, dans la rue, plusieurs personnes se frappaient le front de stupeur. Frémissement d'un vol d'aisselles, à quoi bon ces petits soleils, impuissants et sombres ? Et ce vide imbécile qui nous accompagne partout, où l'on s'enferre, quand bien même deux trois passades amoureuses et autres débandades. Le pays merveilleux c'est un rêve de gosses de biches.

Le chaos épuise, la paix fatigue, écrit-il encore, comme pour nous achever. Alain Faure, un poète à sang froid.

Repères : Alain Faure : Interminable escale. Cactus Inébranlable éd. 80 p. 10€

I.D n° 982 : Un babillard récalcitrant

Claude Vercey — 2022-04-20T12:30:00Z

Dans le flux toujours montant des publications ambitionnant faire l'actualité, quelle choisir ? Celle-ci (le nom de l'auteur est connu et prestigieuses les éditions qui l'accueillent) plutôt que celle-là (une poète inconnue, sur laquelle a parié une structure qui fait ses premiers pas) ? Le même arbitraire, assurément, dans un cas comme dans l'autre.

Et voilà que l'ami Jean-Pierre Georges s'en mêle, ce n'est certes pas dans ses habitudes d'ainsi intervenir – oh ! à peine, un souffle et de loin, un semblant de suggestion –, et s'en recommande pourtant bel et bien pour son livre La bonté du clos, paru au Temps qu'il fait, Laurent Girerd, auteur que j'ai méconnu jusqu'ici (5 livres chez le même éditeur – ah, quand même … !), ça tombe bien.

Il ne faut guère de temps pour comprendre que Jean-Pierre Georges a reconnu dans cet auteur à la parole posée, concise, un frère – en misanthropie serait peut-être trop dire, - un de ceux qui défendent / leur steak de temps libre./ Sans démordre, assurément. Un personnage des plus réservés, faire étalage allant contre sa religion, à moins qu'il ne souffre d'un défaut de parole : les traits de caractère qu'il consent à révéler, du bout des lèvres semble-t-il, en des poèmes brefs, dépassant rarement la limite du quatrain, en des formulations aiguës et volontiers sans éclats, convergent :

Venues parcimonieuses
Ascension mesurée

Le cadre de vie d'un escargot
et des voyages sans vociférer

La photo de couverture ( signée de Nathalie Girerd) est éloquente : deux chaises côte à côte font face (enfin, pas tout à fait) à 7 autres groupées, vides les unes comme les autres, en attente. D'une rencontre future (imaginons), de la prise de parole d'un auteur accompagné de son hôte qui va le présenter, d'une lecture de poésie (imaginons le pire) donnée par le poète lui-même. L'instant saisi par la photographe est un instant de grâce : rien encore ne s'est passé, aucune parole n'a été prononcée et le silence encore demeure.

Silence auquel le poète voue un culte, condamnant par avance la moindre perturbation sonore : ( tour à tour, au long des poèmes) le sèche-cheveux du cinquième, l'insomnie du réfrigérateur, les borborygmes de la chasse d'eau, les gargouillis de la tuyauterie :

Sans aller jusqu'au marteau-piqueur -
un moucheron remuant
dans le champ de vision :
agression

On comprend dès lors que, conséquent, le narrateur se tienne autant qu'il le peut à l'écart de ses semblables et de leurs activités bruyantes :

Agoras, scènes, forums,
tous cirques tonitruants

L'autoportrait que l'auteur dresse de lui-même (bien obligé de conclure à l'autoportrait, vu l'insistance, voire la complaisance, avec laquelle l'auteur revient sans cesse sur les mêmes traits de caractère) est celui d'un ours en société, aux obligations de laquelle il se plie néanmoins, mais avec quelle mauvaise grâce (si vous êtes libraire, animateur d'une association de poésie, organisateur d'évènements littéraires, passez votre chemin : c'est le bide assuré ! ) : un qui n'ouvre la bouche / écrivain morne, écrivain louche.

Amputé
de toute répartie.

Paralysé
par la verbosité

Au mieux, prévient-il, s'il s'agit de tenir le rôle de l'auteur chargé de l'autopromotion, face au manitou, écrasant d'aisance, il restera quant à lui le faire-valoir, engoncé/ dans le fauteuil qui s'enfonce. Assez satisfait de lui-même au bout du compte - car tel est le paradoxe - d'ainsi s'exposer, désarmé, traqueur ou timide, mais conscient de la singularité qu'il affiche. Qu'il revendique :

Acte politique, antitotalitaire
que se retirer dans les ténèbres
pour se repaître d'un murmure

Repères : Laurent Girerd : La bonté du clos – Ed. Le Temps qu'il fait. 108 p. 15€.

I.D n° 973 : Sans savoir jusqu'où l'on a pied

Claude Vercey — 2022-01-23T06:00:00Z

Werner Lambersy a-t-il eu l'élégance de laisser sciemment derrière lui un dernier mot, une ultime espièglerie, pour nous consoler de son absence (voir sur ce site le Repérage du 21 octobre) ? Rien ne l'indique formellement, mais tant cela lui ressemble que j'ai envie de le croire, à réception de Débâcle, plaquette originale post mortem fournie en décembre dernier par les Ateliers Rougier dans leur collection Ficelle et qui clôt la série des quatre livrets illustrés de L'Agendada de Werner.

Quelle que soit l'intention, nous touche, nous trouble, cette suite d'aphorismes, d'un humour noir évoquant la mort à peu près à chaque page (il est vrai que sans affirmation de sa proximité avec la mort un humour serait bien fade), placée d'emblée sous le patronage de Jean-Pierre Georges et accompagné tout le long des vignettes, en bandeaux et linogravures, d'Yves Barré et son ordinaire salutaire irrespect. Werner Lambersy n'est pas en reste - donne l'exemple, pourrait-on dire :

La terre est pleine de morts : n'en jetez plus, il n'y a plus de place.

La mort est un trou de mémoire de l'éternité : certains prétendent que ça lui reviendra.

L'article de la mort est un article indéfini devant un mot imprononçable.

Le seuil le ciel la porte du soleil puis l'hôtesse en robe de chambre noire

Sans doute, vu les circonstances, sont-ce ces tristes énoncés que l'on retient le plus volontiers, mais si l'on s'attache à rendre compte avec moins d'a priori de l'intégralité du livret, il faut reconnaître que l'objet de ces maximes et réflexions est des plus variés, saute de la note philosophique (Les pattes de mouche de la philosophie sur le papier collant des idées ) à la rinçure gauloise (Avant, on leur demandait d'enlever leur petite culotte, en covid 2020 c'est le masque), illustre de manière générale la légitime défonce que tout poète peut légitimement revendiquer.

Tout reniement face à une divinité céleste marque une trahison pour mon âme.

Faire l'amour, c'est entrer dans les vagues sans savoir jusqu'où l'on a pied

Les anges ne portent pas de chaussures ; ils vont pied nu pour ne pas user l'azur

Il n'y a rien au-dessus ni au-delà de l'art : c'est ce rien qui m'intéresse le plus

À chacun dès lors de faire son choix parmi ce florilège. Et à présent qu'Il faut fermer la parenthèse que l'on a imprudemment ouverte en naissant, je laisse la parole à l'éditeur, Vincent Rougier qui présentant ses vœux 2022, nous glisse que « Ficelle vit actuellement quelques difficultés phynancières », alors bienvenue aux nouveaux abonnés ! Il est certain que ces éditions originales, éditées à compte d'éditeur tient-il à souligner, méritent notre attention et notre soutien.

Repères : Werner Lambersy : Débâcle – L'Agendada 4. Montage et illustrations d'Yves Barré. Ficelle n° 147, aux Ateliers Vincent Rougier (Les Forettes- 61380 Soligny-la Trappe) 40 p. 11€.

Précédemment, à propos de Werner Lambersy, lire l'I.D n° 799 et à propos de ce que je considère comme son chef-d'œuvre : Dernières nouvelles d'Ulysse, également édité chez Rougier, l'I.D n° 564.

I.D n° 930 : Être un homme m'a beaucoup coûté

Claude Vercey — 2021-05-17T05:00:00Z

Quitte à lui causer un vif déplaisir (déplaisir qui risque de ne pas lui déplaire : l'homme dans sa grande simplicité est compliqué), nous, à Décharge, on l'aime bien, ce Jean-Pierre Georges. Une vieille complicité nous lie, nous ne chercherons pas à le cacher. Et les preuves sont là, de notre admiration [1] : par deux fois, dans les numéros 175 & 181, ont été proposées à nos lecteurs des pages arrachées à ce Pauvre h., qui paraît aujourd'hui chez Tarabuste (nous ne voudriez pas qu'il se cherche un autre éditeur, notre poète : ça ne marche pas si mal : il fournit ingénument soupirs et gémissements, Djamel Meskache en fait des livres.)

Est-ce un drame qui se joue, un mélo, une comédie ? Tout cela à la fois : l'homme, - l'acteur, l'auteur du monologue - s'agite, se démène - pauvrement, il ne faut pas non plus exagérer : Je suis le poisson rouge qui n'a toujours pas exploré son bocal -

mais quand même :

90 km à vélo dans un brouillard gelé. Je suis recouvert d'une croûte de glace. Tout cela ne sert à rien et je suis fatigué. Je ne voyais aucune meilleure chose à faire ce matin.

Tout lui, ça. Et ça dure : depuis ce terrible aveu : Je m'ennuie sur terre (Le Dé bleu éd.), comme si depuis lors, les livres qui ont suivi ( 2016 : Jamais mieux, le précédent : voir l'I.D n° 633) n'avaient d'autres visées que de confirmer à coups de notes, notules et jurements d'une bonne foi souvent prise de court l'affirmation inaugurale. Car tel est le drame (minuscule et cataclysmique tout à la fois) : Jean-Pierre Georges croit prendre des notes sur une existence dont il est une fois pour toutes entendu qu'elle présente un intérêt des plus limités, les lecteurs s'obstinent à les parcourir comme livres de pensées, une méditation entre Pascal et Cioran, vous voyez ? Il se croit unique dans sa solitude, son pessimisme mélancolique, l'ironique ermite de Chinon : les lecteurs se reconnaissent dans ses propos comme dans un miroir.

On t'a donné un costume de vivant tout neuf, et regarde dans quel état tu l'as mis !

Le temps de Pauvre h. peut paraître immobile, puisque les jours se suivent et se répètent dans leur insignifiance ( Prenons un jour comme un autre : celui de notre mort par exemple) . Quelques notations pourtant en font aussi un Journal : aujourd'hui c'est la fête des voisins de la rue ; ou encore : 6 février : il a neigé toute la journée à gros flocons. Et puis cette date, tout à trac, à mi-livre : page 105 d'un ouvrage qui en compte 210 :

Ce 15/02/17, à 3h du matin, ma mère est morte. Je devrais m'en réjouir puisque j'attendais ce jour. Mais pas du tout. Une douleur sourde, au contraire. Une douleur devant l'irréversible, l'insoutenable avancée du temps. (…) Ce n'est pas la mort de ma mère, c'est la mienne, celle de tous, c'est la mortitude. Je voyais déjà dans chaque être croisé un mort, ça ne va pas s'arranger.

Un instant, mon esprit se brouille. Orphelin ne s'écrit-il pas avec un h. ? Pauvre horphelin … ? Il est temps que j'arrête ma recension, l'esprit de Jean-Pierre Georges déteint, je me mets à penser comme lui. Allez, une dernière pour la route ? Une rosserie destinée à ses semblables en poésie, tenez :

Un bœuf s'avance, lourdement entravé. Quand il s'approche, consternation : ce n'est pas un billot qu'il traine mais un crayon. Un poète !

Toujours sympa pour les copains, notre j.p g. !

[1] – Jacques Morin publie quant à lui sa note de lecture sur Poezibao : ici.

Repères : Jean-Pierre Georges : Pauvre h. Tarabuste éd. ( rue du fort. 36170 Saint-Benoit du Sault). 201 p. 16€.

I.D n° 694 : Ramenez-vous car tout est là

Claude Vercey — 2017-06-13T05:00:00Z

Toujours plus économe, toujours plus désenchanté, Etienne Paulin : vis-à vis du monde qui l'entoure et l'accable aussi bien que par rapport à la camelote (terme de la dédicace qu'il m'adresse), à la vraie pacotille (pour m'en référer au texte) qu'il entend écouler dans 30 Poèmes (aux éditions Henry).

On aurait presque honte de marquer le plaisir que l'on prend à cette lecture, plaisir égal à celle, prise certes de plus longue date, aux écrits d'un Jean-Pierre Georges, avec lequel Etienne Paulin partage désormais plus d'un trait mélancolique. Jugez-en :

Tout allait mal et mes poèmes
sentaient la sardine

ou encore

Je suis au paradis de la tristesse : partout volette le temps mort
et le feu ne prend pas …

Qu'on ne s'y trompe pas, ces deux citations sont bel et bien extraites de 30 Poèmes. Et l'une et l'autre ont en commun d'ouvrir des poèmes, tout un art, celui de l'attaque qui est aussi, si j'en crois un récent débat sur France-Musique, ce qui fait la différence entre deux interprétations orchestrales. Mêmement, entre deux écritures. Ou pour suivre les conseils à Etienne Paulin : la phrase inchangeable / est mise à la proue. Un autre exemple ?

ô les gens qui s'ennuient
et nettoient leurs vitres

Décidément, dira-t-on, cette poésie s'attarde à des riens ( tes yeux disaient / « rien presque » et « presque rien ») comme il est noté en cette page qui montre le narrateur, un volume posé sur ses genoux et qui n'est autre qu'un volume d'e./e. cummings, indication précieuse et éclairante, d'autant plus que le recueil se referme sur un poème dédié à ce même poète américain, justement admiré, et auteur, rappelons-nous, de 58 + 58 poèmes, titre auquel il est plus que probable que 30 poèmes fasse écho.

Venez sourire un peu avant qu'on enfouisse
je m'étais trop avancé, voilà ce qui arrive

[…]

c'est la dernière chance de voir un homme
vous devriez en profiter, ramenez-vous car tout est là.

Je ne vois aucune raison de résister aux invites d'Etienne Paulin.

Repères : Etienne Paulin : 30 Poèmes, (suivi de Vers la vraie pacotille). Les écrits du Nord / éditions Henry. 68 p. 10€.

Précédemment, du même auteur et chez le même éditeur : Le Derrière du ciel – Lire l'I.D n° 560.

Du même auteur : Tuf, Toc (polder 145). Lire aussi l'I.D n° 538 à propos de Contour du piège (Lanskine éd.)

I.D n° 633 : Sans souffrance notable

Claude Vercey — 2016-05-12T05:00:00Z

Qu'est-ce que je vais pouvoir dire que je n'ai jamais dit, à propos de Jean-Pierre Georges ? De plus que ce que je disais déjà, par exemple en rendant compte de son livre précédent (voir I.D n° 281) ; de plus que vous-même avez pensé, lecteur, en lisant les pages qu'entre temps le poète a confiées à Décharge, pour ses numéros 160 & 166 ? « Jamais mieux », me souffle-t-il - appréciation, qu'en effet on imagine volontiers portée à l'encre rouge par l'ex-instituteur de Romorantin sur les épreuves de ce nouvel opus, pris en charge une fois de plus par Tarabuste : il avait quelque chose à dire à trois cents exemplaires, il faut croire, et Jamais mieux, c'est le titre. Lequel immanquablement renvoie (indication offerte au passage par l'auteur lui-même) à son premier recueil, d'un temps où il écrivait des poèmes et non ces pauvres notes (sic) : Où être bien (au Dé bleu) : Aujourd'hui, trente ans plus tard, question plus prégnante que jamais, commente-t-il.

On saluera donc d'abord la constance du propos. D'autant plus tangible si l'on ajoute cet autre titre en forme de constat des plus péremptoires : Je m'ennuie sur terre (une manière de chef d'œuvre, au Dé bleu également). A l'évidence l'ennui demeure la grande affaire, un art que Jean-Pierre Georges pratique avec talent et quasi passion, à contre-pied de la déploration de Paul Valéry selon lequel : Nous ne savons plus féconder l'ennui, - citation parmi d'autres qui émaillent l'ouvrage. Oui, Jamais mieux est à son tour un beau morceau pour l'ennui.

Dès lors, ce mystère : comment peut-on être durablement intéressé par ces éclats d'une vie de petit épargnant poète ? D'où vient le plaisir, jubilatoire, à lire ces pages désespérantes, à se régaler de cette insatisfaction permanente, à coltiner comme un forçat de lieu en lieu et de jour en jour ? De l'acuité du regard d'abord, porté sur les autres (avec une attention particulière pour ce qui ressemble de près ou de loin à un poète) et davantage encore sur soi-même :

pas question de renoncer à raconter « les choses honteuses » ou à les habiller de sorte qu'elles deviennent presque convenables. Les contorsions, les oripeaux littéraires, les afféteries, la fameuse pudeur ! L'inévitable bienséance ! Que je trouve si affligeants chez les autres... Pouah, émasculation. La dernière chose dont j'ai besoin

Ensuite parce que : en dépit des apparences, la vie triomphe, c'est la règle, … que vous le voulez ou non. La vie ? Qu'il traverse, reconnaît-il presque à regrets, sans souffrance notable. Qui même lui procure, de loin en loin, des petits bonheurs. Liés au sexe, le plus souvent : une belle érection du matin ici ; et là :

Mon désir de passer ma langue sur son sexe se fit d'un coup si impérieux que je ne compris pas pourquoi cinq minutes plus tôt nul besoin de cet ordre ne se faisait sentir.

Entre autres bonheurs, la bicyclette, mon cheval de fer (enfin mon monocoque en fibre de carbone) sur laquelle il s'élance à ses risques et périls (je vous laisse découvrir la notable péripétie qui bousculera la monotonie de son existence) sur la dernière voie vicinale du bonheur, et le sport en général, pour lequel il ne craint, pas plus qu'ailleurs, d'avouer ses faiblesses, - avec une science assez précise de la provocation :

Hier soir, il a suffi que onze jeunes gars robustes et décidés passent trois buts à l'Ukraine pour que je m'endorme soulagé et quasi heureux. (Dans la série : Est-on peu de choses …).

Un tout jeune coureur italien rivalise avec les meilleurs montagnards dans le Tour de France, ça m'est égal. Qu'un jeune Français en fasse autant et me voilà transporté.

Faut-il en rire ou en pleurer ? On sort d'un livre de Jean-Pierre Georges comme d'un film de Charlot : heureux d'avoir souffert avec ce misérable, de s'être sorti en sa compagnie des embûches de la vie. Et surtout n'oublions pas d'éclater de rire, - comme lui-même le conseille avec un zeste de cruauté à un malheureux solliciteur qu'il vient de rabrouer.

La place du rire dans cette prose reste une fort sérieuse question, que pour aujourd'hui je me contente de poser.

Repères : Jean-Pierre Georges : Jamais mieux – Tarabuste èd. (rue du Fort – 36170 – Saint-Benoit du Sault). 160 p. 15€.
Des extraits de cet ouvrage ont été publiés dans Décharge 160 et Décharge 166.

Du même auteur, chez le même éditeur : L'Ephémère dure toujours. Voir l'I.D n° 281.

I.D n° 281 : On n'a rien sans rire

2010-09-06T07:14:13Z

Faisons le point : « Le travail éreinte, le loisir ennuie, l'amour tourmente, la vie tue. ». Bon. Ceci étant établi, que faire - pour qui, comme Jean-Pierre Georges "a tout connu : l'amour, le sport, la poésie, la mer, la montagne, les petits restaurants, les tâches écœurantes, l'ennui accablant, l'infinie tristesse » ? Comment RE-VIVRE ?"

L'Éphémère dure toujours titre son dernier ouvrage (aux éditions Tarabuste) manière de répondre à la question existentielle posée ci-dessus. Titre qui irrésistiblement me fait penser à ceux de Pierre Autin-Grenier. Le rapprochement n'est pas si hasardeux, l'un et l'autre partagent le même regard vrillant et désabusé sur le monde et sur eux-mêmes ; mais tandis que Pierre Autin-Grenier fait désormais un détour par la fiction, Jean-Pierre Georges raréfie son propos, même si au final l'un et l'autre s'entendent pour soupirer à l'unisson : « C'est tous les jours comme ça ». En exagérant (bien sûr !) un peu, c'est à Beckett que Jean-Pierre Georges me fait de plus en plus penser, moins dans la manière d'écrire ou par son pessimisme humoreux que par une élégance à ne pas écrire.

Car il n'écrit plus. Du moins l'affirme-t-il avec force. Et si on lui oppose la réelle épaisseur de son livre (130 pages), composés certes d'aphorismes et de notes dont les plus courtes comptent trois mots (voire deux), il lève les yeux au ciel, s'exaspère : ce n'est pas au poète qu'on apprend ce que c'est qu'écrire !

« Je me suis remis à ce bureau que j'avais délaissé depuis trois ans au moins. Certes pas pour écrire, mais pour retrouver la posture, le papier sous la lampe, la complète inanité et les heures de nuit se déposant sans bruit comme la neige ou la poussière. »

Quel écrivain il aurait pu être, soupirera cependant le lecteur devant cette page unique, prose d'une exceptionnelle longueur (26 lignes !), où il rapporte avec un délectation communicative le passage du Tour de France dans le Berry. « Une courte rémission », s'excuse-t-il. Volontiers on la lui pardonne.

Hypothèse, dont le côté saugrenu ne manquera pas d'amuser l'auteur : n'est-ce pas un fragment d'autobiographie qu'il s'efforce ainsi de pas livrer au lecteur, étant bien entendu qu'il n'y a guère de genre littéraire plus présomptueux et ridicule que l'autobiographie, et que le découragement prendra quiconque songerait à ériger un si dérisoire monument : "Pourquoi ne suis-je pas capable de m'épuiser sur un travail inutile comme tout le monde ?"

Néanmoins, quasi par mégarde, perce la trame d'une vie. Terrible et banale. Terrible parce que banale, tout épisode soigneusement masqué, noyé parmi les considérations et les culbutes du clown triste : ainsi assiste-t-on à la déchéance du père, à l'homologation du divorce de l'auteur, à la naissance de son nouvel amour, (« Aucune naissance ne m'intéresse, sauf peut-être la naissance des seins »), à l'assistanat qu'il apporte à sa mère (« Mon sauveur, dit-elle ... »).

Paradoxe et miracle de ces pages, tellement marquées par cette forme d'amour qu'est le dénigrement, le lecteur n'y suffoque pas, mais en ressort revigoré comme après une douche froide, avec gant de crin. Et je signale, à toute fins utiles, que le rire n'est pas étranger à notre soi disant misanthrope ( il n'est pas impossible, en certaines circonstances, de le croiser devisant au milieu de ses semblables), oui, il rit, Jean-Pierre Georges. Fort, - à gorge déployée. Capable de ça : en douteriez-vous ?

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : Jean-Pierre Georges : L'Éphémère dure toujours – Tarabuste éditeur (rue du fort – 36 170 – St Benoit du Sault – 13€ -

Des extraits de ce livre étaient parue dans Décharge n° 138 – Juin 2008.

Et les amoureux d'aphorismes se porteront sur les I.D n° 220 (Alexis Pelletier) ; 221 ( "Les filiales Lichtenberg)" & 230 (Raphaële Bruyère ).

I.D n° 220 : De la pensée Mlash

2009-11-19T06:59:07Z

Mlash : Encycl. Onomatopée marquant l'impact d'un projectile, genre tomate mûre ou tarte crémeuse, s'écrasant sur un visage, le pare-brise d'une voiture officielle, le bouclier d'un CRS.

Bruit d'une pensée percutante, dans l'instant où elle touche juste.

Par ex. Personnage pratiquant cette pensée, qu'Alexis Pelletier a mis en circulation.

Exemple de pensée mlash : « Le cheval a-t-il conscience de bander ? » (version féminine : Que sont les règles d'une jument ?)

Je ne saurais cependant parler de Mlash avec autant de compétence que je le souhaiterais. Ma seule référence, suffisamment intrigante et convaincante au demeurant pour que j'en fasse l'objet de cet Itinéraire de Délestage, est une récente Ficelle (nov. & déc. 2009) : Encore un petit Mlash, qui à l'évidence vient augmenter la geste d'un personnage déjà solidement établi, par deux volumes (au moins) parus aux Éditions Tarabuste : Tout Mlash et Mlash ou encore.

Judicieuse, la pensée de ce Mlash. Jugez-en : « Accéder à un pouvoir devrait être passible d'emprisonnement » : pareille proposition, dès qu'on y songe, paraît des plus raisonnables. Au point qu'on serait curieux de savoir si Alexis Pelletier partage ou non la pensée mlash. Si oui, pourquoi se camoufle-t-il derrière une fiction ? Crainte de heurter les bien-pensants de l'époque : « Le spectacle de la nature / paraît toujours vide », et en surenchérissant : « Comment s'extasier d'une montagne ou d'une plage ? » Ou d'être enfermé dans une forme plaisante et sentencieuse, alors que par ailleurs, il s'applique à prendre Quelques mesures dans l'époque (Voix d'encre éd.), sur un registre autrement sérieux, que le Menuet donné en prime dans cette même Ficelle donne à entendre ?

Il y a du Jean-Pierre Georges dans ce Mlash. Quel a écrit : « Je passe des heures à ne rien faire » ? Si je note ce rapprochement, c'est que j'ai vu ces deux poètes se côtoyer, en juillet dernier, aux premières rencontres de Bazoches : se sont-ils alors reconnus ? Ont-ils fraternisé ? L'un et l'autre ne seraient accordés, je crois, sur ce point :

Refuser une nouvelle expérience sexuelle

ne tient pas seulement d'un manque de curiosité

c'est d'une inélégance fondamentale.

Jean-Pierre Georges, je le note au passage, n'arrête pas de me surprendre. Non seulement il a accepté, après quelques tergiversations certes, sans lesquelles il n'aurait pas été lui-même, de préfacer de mon dernier livre, - mais le voilà qui se risque à rédiger chronique dans le récent Poil au Genou (n° 26, du 30 octobre 2009), nous introduisant à l'œuvre de Lichtenberg. Mais insister serait de mauvais goût : « Laissons tranquillement croître l'herbe sur le sujet. »

De qui, dites-moi, ce dernier conseil ? De Lichtenberg à Mlash court à l'évidence le fil d'une même pensée.

Références : J'aurais davantage parler de ces Ficelles (7 € - Les Forettes – 61380 – Soligny-la -Trappe), que tire avec goût Vincent Rougier et dont en outre me sont parvenues, en un temps très court, les contributions de Thomas Vinau, Luce Guilbaud et Joël Bastard, si elles n'allaient être placées sous les Phares de Georges Cathalo, dans le numéro de Décharge actuellement sous presse. Aux abonnés, la primeur.

"Mlash ou encore" d'Alexis Pelletier : 15€, Ed. Tarabuste, Rue du Fort 36170 – Saint-Benoît-du-Sault.

"Du Poil aux Genoux" : revuette gratuite et distrayante (pour personnes sérieuses), qu'on se procure auprès de Geneviève Peigne et Jean-François Seron – Rue du Bourg – 58190 – Bazoches-en-Morvan. (Quelques beaux timbres sont toutefois les bienvenus).

De Jean-Pierre Georges , on lira le "Moi chronique" (Carnets du Dessert de Lune ), et la préface à "Mes escaliers " de Claude Vercey (chez le même éditeur).

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...