Décharge

I.D n° 1158 : Noëlle Mathis, la langue et la frontière

Claude Vercey — 2025-08-03T05:00:00Z

Ce n'est pas seulement parce qu'elles publient toutes deux aux éditions Isabelle Sauvage qu'il est tentant de rapprocher Noëlle Mathis, que je découvre avec la publication de Je parle pas la langue, de l'œuvre bien connue, depuis longtemps appréciée, de Christiane Veschambre (Récemment : I.D n° 1139, à propos de Là où je n'écris pas.) L'objet principal de leur préoccupation, de l'une comme de l'autre, est bien la langue, celle dont il a fallu se libérer, celle qu'il fallut conquérir, dont chacune des poètes, dans son histoire particulière, fait le récit.

Par fragments de prose, Noëlle Mathis reconstitue le puzzle de son parcours intellectuel et sensible pour à la fois se départir d'une langue - langue d'avant les mots, dit-elle – et au final se la réapproprier. Une histoire de langue perdue, de langue gagnée, en une quête, à laquelle l'écriture, en son urgence – si je suis partie, écrit-elle, c'est pour fuir la folie - donne une tonalité épique, et que la poète résume en ce paradoxe : Jamais je n'en finirai de dire là d'où je viens alors que j'en suis partie pour ne plus en parler.

C'est que la narratrice - pétrie de langue, comme d'emblée elle se définit – eut à surmonter une situation linguistique particulière, conséquence de la géographie et de l'histoire de la frontière où elle est née (on ne choisit pas le lieu où l'on nait). À la frontière donc, mot-clé de ce texte, frontière mosellane, que se disputèrent l'Allemagne et la France, où le grand-père, français cependant, parlait allemand, où l'on parle la langue de l'envahisseur, avec la honte en plus d'être assimilés à des boches, des chleus, des chiens. Ainsi :

Aujourd'hui, je dis neige et c'est Schnee qui vient.

En revanche, dans l'enfance :

Carottes, pommes de terre, courgettes, haricots, petits pois, oignons. Je connais leur nom en français, mais ni dans la langue de la mère, ni dans la langue de la mère de ma mère. Avec elles, ce sont les gestes.

Situation intenable, à devenir folle, comme il a été dit. Elle part, elle fuit la langue d'origine, langue maternelle devenue langue étrangère. Et la voilà embarquée, dans le balancement du Paris-Varsovie comme premier échappement, et qui donne un échantillon de la prose, elle aussi bien balancée, de Noëlle Mathis :

Le mouvement glissant. La traction vers l'avant, coupant l'air en direction de l'Europe du Nord. Il y a les voix. On donne des voix à des mots. A peine la frontière passée, le français vite évanoui. C'est la symphonie de l'anglais, de l'allemand, du hollandais, du polonais, du russe. L'endroit le plus vrai. Le vacillement imprévisible. Le rendez-vous des résonances. Une explosion de joie. Un chaos sonore innommable. Je m'assoupis régulièrement. Ma conscience nocturne ponctuée de voix diverses : Lass sie in Ruhe, dit une femme à son mari, sie schläft doch. Laisse-la tranquille, elle dort. La porte du compartiment s'ouvre à toutes sortes d'aspérités : Do you think she's going to wake up ? Les rails frôlant la démence, les crissements incontrôlés assourdissant aux passages à niveau, le souffle s'échappe de mon sommeil.

Début de périple et d'une libération, qui devra passer par l'anglais. Et malgré tout, cette question, sans cesse : Peux-tu encore parler un peu la langue ?

Repères : Noëlle Mathis : Je parle pas la langue. Ed. Isabelle Sauvage ( Coat Malguen - 29410 Plounéour-Menez) 90 p. 17 €.

I.D n° 1139 : De douces petites bêtes noires

Claude Vercey — 2025-02-25T06:00:00Z

De Christiane Verschambre, je n'ai pas tout lu, loin de là, mais quand s'ouvre un de ses livres, dès lors qu'on en a lu quelques-uns (cf : Basse langue, I.D n° 879), on a l'impression de renouer avec un même flux et une même méditation qui semblent ne jamais s'interrompre, comme si un livre était un prélèvement dans une activité ininterrompue d'écriture, de réflexion sur l'écriture et sur la fonction du poète, y compris quand il n'écrit pas.

Poète qui n'écrit pas cesse-t-il d'être poète ? Question qui paraît être au centre de l'écriture du récent opus : là où je n'écris pas, proposé par les éditions Isabelle Sauvage, où depuis dix ans Christiane Veschambre publie principalement.

Encore les choses ne sont-elles pas si simples que d'abord elles paraissent. Nous alerte ce petit poème de trois vers où le "je" se signale par l'italique :

écrire là où
je
n'écrit pas

le paradoxe étant qu'un livre cependant a bel et bien été écrit, en des circonstances particulières assurément, suffisamment bouleversantes pour que, dès la première page, en rend compte cette forte image :

un petit accident nucléaire a eu lieu
silence blanc

et que viendra préciser et éclairer, quelques pages avant la fin, ce poème :

rééducation
on s'applique
exercices
après petit
accident nucléaire cérébral

C'est bien le journal, note après note, bribe par bribe, d'une renaissance que Christiane Veschambre nous propose de parcourir, dans une plongée intérieure souvent angoissante comme il est souligné, où surgissent rêves et réminiscences qui remontent fragments et références, essentiellement à des films comme celui de Mankiewicz : Les aventures de Madame Muïr, ou celui de Jacques Rozier : Du côté d'Orouët, et qui renvoient aux livres

qu'on a écrit

avant

on a les preuves

ce « on » jadis écrivain, étant défini, guère après, comme une étrangère.

Mais demeure malgré tout que quelque chose aujourd'hui est écrit, quand bien même je n'écrit pas, en un phénomène mystérieux, décrit comme intrusion -, et que le lecteur est bien obligé d'accepter comme poème :

Ces douces petites bêtes noires qui nous visitent, sur la page, dans le rêve, il nous faut les traiter avec tendresse, les aider à vivre avec les moyens du bord.
Un rien peut écraser, affaiblir définitivement ces petits signes noirs, vies infimes, qui se risquent ici pendant qu'on n'écrit pas.

Si bien que bon gré mal gré il faut envisager l'hypothèse :

là où
je n'écris pas
on
peut écrire

peut-être

Repères : Christiane Veschambre : là où je n'écris pas. Éditions Isabelle Sauvage ( Coat Malguen - 29410 Plounéour-Menez) . 84 p. 17€.

Contre-allées n° 49

Jacmo — 2025-01-01T06:00:00Z

Christiane Veschambre est à la une de ce numéro avec son écriture intrigante, autrement dit, qu'on a du mal à cerner : on disait : / écrire sauve / là où on n'écrit pas / on est perdu / condamné

Elle est autant capable de « mouvement d'introspection », comme elle dit à Romain Fustier que d'évoquer les grands bois de la résistance… Elle publie surtout chez Isabelle Sauvage avec cet extrait : l'enfant […] s'infusait d'une impondérable masse sombre, dont la vie ignorée sédimentait en elle ses couches primaires en silence.

Arnoldo Feuer interpelle chaque fois sur les 6 poèmes qu'il propose. mais tu n'as nulle envie / de te priver de déceptions ou bien cette strophe finale en guise de conseil : ne t'étonne donc pas que le monde / aille de travers // si tu ne sais pas / diriger un poème

Nathalie B. Plon : remous du silence la nuit qui ment en plein juillet. Elena Truuts qui offre une poésie plus parlée et immédiate : on profite de l'éloignement / sans jamais se guetter enfin Pierre Vinclair qui donne une sorte de journal en versets doubles, on part de la peinture (Monet) pour aller en randonnée et revenir à la peinture.

Question à Henri Droguet : Je ne saurais vivre sans oxygène, sans la femme de ma vie, sans aller sur la mer, ou sans lire ou essayer d'écrire des poèmes… Question à Nimrod : ...écrire quotidiennement six lignes de poésie brisait, tel un puissant sédatif, mes douleurs d'exilé (à son arrivée du Tchad, en 1991).

Je relis « CHS » de Jean-Christophe Belleveaux (2010), comme si c'était hier et les mêmes images viennent percuter mon cerveau de la même façon :

Le pichet de plexiglas bleu
est un pointillé de couleur insuffisant

.../...

…je progresse
dans l'atmosphère grasse, huileuse
jusqu'à ma chambre,
tel un scaphandrier

.../...

ne vaudrait-il pas mieux
apprendre à aimer le labyrinthe
plutôt que chercher la sortie ?

Questions à l'éditeur de Méridianes, Pierre Manuel.
Enfin sélection de livres reçus : on fait porter le chapeau / au liseron qui s'enroule / autour de la béquille (Louis Dubost : "Saison sans visage" chez Tarabuste)

C'est Emmanuel Flory qui a signé l'édito, en posant la question : Pourquoi préférer les produits dérivés aux originaux ? et en y répondant plus bas en constatant : … La poésie est dévorée par d'autres genres qui s'en inspirent, mais la tiennent à distance au risque de l'effacer…

Le n° : 5 €.
16 rue Mizault – 03100 Montluçon.
Abonnement pour 4 n° : 16 €.

En Pays Habitables n° 7 & 8

Claude Vercey — 2023-11-20T06:00:00Z

Quand brûle la planète – quand elle n'est pas noyée – quels Pays restent aujourd'hui Habitables ? Question qui fleurerait bon la provocation si la revue de Joël Cornuault, à la démarche de laquelle, depuis son premier numéro, nous nous sommes attachés (en dernier lieu, le n° 6 a fait l'objet de l'I.D n° 1033 du 16 mars 2023), ne prévenait cette interprétation en affichant sur son fronton le triptyque Naïveté Utopie Exubérance, dont les deux premiers termes correspondent au mieux à la matière traitée et à ses partis pris, l'exubérance demeurant moins perceptible - mais en général, ce n'est pas triste non plus.

De fait, aussi bien que les livraisons précédentes, les n° 7 & 8 de Pays Habitables nous entrainent en des contrées méconnues de l'esprit humain, en ces marges fertiles où l'on rencontre des personnalités singulières, d'infatigables curieux, des bricoleurs de l'imaginaire et chercheurs en poésie pour emprunter un surtitre du n° 7 présentant le poète catalan J. V. Foix ( 1893 – 1987) et son œuvre, à la fois proche et divergente du surréalisme. Si l'on y ajoute qu'il fut grand marcheur et amateur de la nature, il coche toutes les cases présentant les principaux centres d'intérêt de la revue.

Glanant dans le champ surréaliste, on note, au côté de ces Quatre nus (Nu de cheval, y compris) de J. V Foix, les Jeux de mots, surréalistes par anticipation, du Père Enfantin ; une réponse de Pierre Peuchmaurd à l'enquête Avez-vous un double ?, menée naguère par la revue Poisson-coffre, qui fait l'objet d'une notice ; un essai de François-René Simon sur les nuages de Magritte, un autre de Jacques Lèbre qui nous conduit à rouvrir les livres de Max Picard. Un surréalisme bien tempéré : qui ne cherche plus à changer le monde, mais à trouver dans le monde de quoi sinon changer, au moins réenchanter, la vie. L'attitude de J.V Foix, mettant à jour des Poèmes de pierre, parmi les concrétions rocheuses du Cap de Creus, est en ce sens exemplaire.

La Dromomanie, comprise comme besoin irrésistible de vagabonder, est régulièrement mise à l'honneur dans la revue, comme manière des plus poétiques d'habiter le monde. Elle est, dans ces deux livraisons, d'abord célébrée par Lionel Bourg : La Bretagne y jouxte la Toscane, la Savoie la plaine du Pô, la Touraine chevauche le Puy-de-Dôme, parmi les itinéraires vers lesquels il nous entraîne. Henri Salt trace quant à lui le portrait d'un piéton excentrique, l'Anglais John Stewart ( 1749 – 1822), surnommé fort à propos John le Marcheur. Tandis qu'en un texte retrouvé d'avril 1902, un certain Léonce Manouvrier recommande à l'amateur véritable de la belle nature, de parcourir la Creuse. Voyager c'est aussi s'arrêter, comme il arrive de lire sur les autoroutes : dans ce même esprit légèrement paradoxal, Julien Stark propose des Divagations sur le bivouac.

Connaissez-vous la grenouille plate de Bornéo ? Et la nocteline ? Et le sfuma, autrement dit : le poisson-torche ? On recommandera aux amoureux de bestioles hors normes ( à Yves Barré, à Jacques Rebotier, entre autres) la lecture du Supplément à l'arche de Noé, de Jacques Damade. Anne-Marie Beeckman se penche sur des comptes rendus d'empreintes d'animaux sur le sable des plages du Languedoc, enthousiasmée par la précision que confère la nomenclature scientifique, quant (par exemple) aux empreintes déformées dans le sable pulvérulent au pied d'une dune, d'une aigrette, d'une bergeronnette et d'un oiseau indéterminé, tout propos descriptif attesté par une photo. A la précision, l'ornithologue Gérard de La Bassetière également s'y efforce dans son Essai sur le chant des oiseaux : il touche à une forme de poésie quand il note que le chant de la Mésange charbonnière ressemble aux grincements d'une lime sur le fer ( Buffon entendait quant à lui le bruit d'un verrou qu'on tire), que celui du Râle des genêts se confond à s'y méprendre aux grincements d'une paire de souliers portés par un boiteux : « craé craé, craé craé ». Plus mélodieux à coup sûr - plus distingué, dit le texte -, le chant du rossignol que J. M. Bechstrain s'efforce de traduire, dans une série d'onomatopées, en un poème bruitiste défiant les poèmes plus conformes aux attentes du lecteur : d'Anne-Marie Beeckman, Silvia Majerska, Christine Veschambre, Pascale Drouet.

Repères : Revue Des Pays Habitables n° 7 & 8. Correspondance et manuscrits : librairielabrèchevichy@gmail.com. Diffusion Pierre Mainard éd. Chaque numéro : 86 p. 14€.

Précédemment, dans la rubrique La vie des revues : I.D n° 1063 : Phoenix n° 39 autour de Valériu Stancu . Et encore : Maugis n° 79, revue des Amis de l'Ardenne, carte blanche à Alain Dantinne ; Dissonances n° 44 ; Meteor n° 4 ; Animal n° 2 ; Des Pays habitables n° 6 ; Mot à maux n° 21 ; TXT n° 35.

Bien sûr, on n'oublie pas La revue du mois, établie par Jacmo. En novembre : Gong n° 81.

Le deuxième Animal

Claude Vercey — 2023-04-05T05:00:00Z

Un bel objet, cet Animal, que nous avions apprécié déjà, en son premier tour de piste (ici : Repérage du 14 avril 2022) : chic maquette, impeccable typographie, choix de textes irréprochable. Un an plus tard, Frank Doyen récidive, reconduit la revue dans une formule à juste titre inchangée : 150 pages (environ, les pages ne sont pas numérotées) grand format (in-quarto), réparties dans un esprit égalitaire entre 13 intervenants : autant dire que chacun a l'espace nécessaire pour s'exprimer et convaincre. Soit, onze poètes d'aujourd'hui et deux plasticiens : Les huiles de Jacques Le Scanff et Olivier Jung, ses encres de Chine.

Comme je l'avais précisé dans ma première chronique le concernant, si sa publication papier est annuelle et hivernale, Animal paraît d'abord au printemps dans une version numérique qui présente 6 intervenants, et qui constitue la première partie du numéro, placée ici sous la thématique du Paysage et rassemblant des proses. A commencer par celles de Mary-Laure Zoss, que l'on retrouve - pour parler comme Jacmo rendant compte dans Décharge 197 du dernier livre de l'auteure : Seul en son bois, dressé, noir (Fario éd.) - en son style râpeux, rêche, ras :

commencer par ébourrer la surface : telles vieilleries accumulées au long d'un hiver : flétrissures, résidus de fanes, sous le râteau pépins et coques ;

puis entreprendre d'extirper – jusqu'où ces fibrilles se débinant dans la nuit du sol : voici qu'on échoue à tirer dieu sait quoi vers la lumière ;
quels secrets bien gardés – à coup sûr on aurait tiré avantage à y avoir accès (...).

Je n'ai nullement l'intention de faire un sort à chacun des invités. Pour beaucoup d'entre eux, l'on est en pays de connaissance, et j'apprécie quant à moi la présence d'Etienne Faure, de Christophe Manon, de Christiane Veschambre : de chacune et chacun, comme d'Olivier Domerg ou de Michèle Métail, la réputation n'est plus à faire, et il est heureux qu'à leurs voix se mêlent celles d'Amandine Monin, lauréate en 2018 du prix de découverte Bernard Vargaftig, d'Alban Kacher et la verticalité d'une poésie rivalisant avec les tours de la Défense qu'elle évoque, de Camille Ruiz en une prose qui se risque aux limites du fantastique :

on pense souvent que les gens construisent des maisons pour y mettre leurs enfants, mais laissez-moi vous dire que c'est l'inverse, c'est à cause de l'idée de maison, de son image, que les enfants arrivent, on dirait que la maison exige, elle s'accroche dans un coin de votre oreille et murmure ses petites exigences. pour la satisfaire, mes parents avaient élevé mentalement plusieurs enfants, sélectionnant les caractéristiques qu'ils imaginaient les plus arrangeantes…

Je vous laisse aller voir comment se poursuit et se termine ce récit, pour m'arrêter sur le treizième contributeur : Jean Thibaudeau ( 1935 - 2013), romancier, un temps rédacteur de la revue Tel Quel et spécialiste de Francis Ponge. Cette suite inédite en prose (et 21 fragments) donne ainsi une profondeur de champ supplémentaire à la poésie d'aujourd'hui et de demain, rassemblée par priorité par Animal, mais ne manque pas non plus d'accompagner notre actualité :

Aujourd'hui (Été 71, quand j'écris) que sais-tu des guerres qui se sont faites qui se font aujourd'hui ou bien qui se préparent où tu es ou ailleurs et tu imagines cette violence tous ces crimes ou bien tu es dedans ?
[...]
Parfois dans une guerre d'un côté le parti de la guerre le parti de la paix
Je crois que contre la guerre vouloir la paix n'est pas suffisant, parfois il faut la guerre
Je crois que la guerre non plus ne suffit pas à la fin contre la guerre il faut la révolution

Repères : Animal n° 2 . 45€ l'abonnement à deux numéros. Payable par chèque à l'ordre de Lettres verticales – 3 place des Hortensias – 54760 Lanfroicourt. Par virement à lettres.verticales@free.fr.

Précédemment, dans cette même rubrique La vie des revues : Des Pays habitables ->2682] n° 6. Et encore : Mot à maux n° 21 ; TXT n° 35 ; Animal n° 1 ; Pli n° 13 ; Triages 2021 ; Le Castor n° 2 ; Les Amis de l'Ardenne n° 70 : André Doms l'anachronique .

I.D n° 879 : Mon intime, mon étrangère

Claude Vercey — 2020-06-17T04:30:00Z

Une rencontre. Ou comme une rencontre. Entre deux personnages, qui sont d'abord surtout des voix, car leur présence l'un pour l'autre est mal assurée : présence de fantômes qui n'ont pas besoin de se rendre visibles, on les sait là, dans la pièce où l'on se tient. Voix qui monologuent chacune pour elle-même plutôt qu'elles échangent. Dit la femme dit l'enfant, le titre choisi par Christiane Veschambre dit beaucoup sur ce qui attend le lecteur dans ce livre que publient, comme précédemment Basse langue dont l'I.D n° 646 avait rendu compte, les éditions isabelle sauvage.

Entre la femme, dont on sait très vite qu'elle écrit, et l'enfant, une distance, qui les fait apparemment étrangères l'une à l'autre : distance physique, la petite se tenant selon la dramaturgie suggérée, à quelques pas du seuil, mais dedans et loin de son interlocutrice ; distance historique, chacune évoluant en un temps différent, chacune paraissant comme rêvée par l'autre. Distance sociale avant tout : Ta maison est pour moi un terrier. Un terrier natal, dit la femme à l'enfant, laquelle les tapis empêchent d'avancer : Ils ne font pas richesse, non, ils font autre monde. Il y a chez Christiane Veschambre tout un art de la suggestion, la relation entre les deux personnages se construit en douceur, et on ne peut qu'être sensible à la capacité de l'auteure de réinventer pour chaque livre une forme nouvelle, dépaysante tout d'abord, pour en revenir néanmoins à des données autobiographiques connues, exposées déjà dans les ouvrages précédents : une manière de récompense aux lecteurs les plus fidèles : Lorsque je téléphone à Noémie, elle me dit que j'ai la voix de Joséphine, ma mère, confesse dès le premier chapitre la dame, comme significativement la désigne l'enfant, et renvoyant à un titre comme Robert & Joséphine, au catalogue des éditions Cheyne depuis 2008 [1].

La distance sociale qui sépare la femme de l'enfant, de l'enfant qu'elle fut, est celle parcourue par l'auteure pour s'extirper de son origine populaire, des peurs de ce temps-là, des répugnances qui lui en sont échues ; et ce qui est perdu, ce que l'écriture une fois encore s'applique à ressaisir, c'est le chemin qui mène de l'enfant à l'écrivaine :

Tu es mon intime autant que mon étrangère. D'ailleurs c'est cela ma condition : mon intime se tient de l'autre côté de la frontière. M'exiler c'est me rejoindre. Mais c'est un exil immobile. Si j'avais fait mouvement lorsque tu es apparue, tu te serais effacée. Dans ma condition, ce n'est que par bribes qu'arrive la parole de l'intime exilé.

Les deux voix bientôt vont n'en faire qu'une, s'épauler dans une narration unique, à laquelle se joindra épisodiquement une troisième voix, masculine, qui réclame sa place dans l'histoire, - ou la légende – familiale. Et ce qui va importer désormais, pour Christiane Veschambre, ou son substitut, c'est de décrire son effort à s'inventer un langage personnel, tout en reconnaissant ses dettes envers les écrivains et les artistes qui l'ont orientée, dont Robert Walser, Emilie Dickinson, Mrs Muir du film de Manchiewicz, tous déjà présents dans Basse langue, la langue de l'imbécile qui creuse dit-elle à présent, langue berceuse précise-t-elle plus avant dans le texte, qui fait de nous des bébés sans cris, sans pleurs, sans faims, des bébés satisfaits qui sucent leur pouce pour se donner du plaisir - qui n'est pas langue d'enfance, mais langue infantile, qu'il va s'agir de concasser.

Le creusement des strates du passé remet à jour, au long de la narration, des pans de souvenirs en une confession impudique des plus touchantes, qui débusque ce qu'il y a en dessous du dessous, et le souvenirs des cabinets où se rendent tous ceux du même palier ; de vacances avec la femme sans enfant qui était ma maîtresse d'école, qui la fait dormir dans son lit ; du jour où je suis restée à la maison, dans le chaud du lit maternel, berçant la légère et neuve douleur du ventre saluant la venue du sang, que ma mère m'avait annoncée comme un moment plein, qui me ferait jeune fille ; de cette mère encore, femme de ménage pendant quelques années chez Jean Grenier dont sont fameux les Carnets, où il notait au quotidien les visites reçues dans la maison :

Familières sont les présences d'Albert Camus, des Gallimard, de Louis Guilloux. Telle était la famille qui lui faisait monde. Tous étaient pourtant contemporains, ma mère avec sa fille dressée sur ses échasses au sortir du hlm, comme Jean Grenier et sa famille de belles lettres, contemporaines étaient ces vies – en vérité séparées par des immensités sidérales, une étanchéité sans faille, chacune rigoureusement fermées à l'autre monde. […]

Il n'empêche, dit la femme, Jean Grenier fait présence ici, dans ce que j'écris, ma mère jamais n'a présence dans les Carnets de Jean Grenier.

Et c'est bien la tâche que s'est donnée Christiane Veschambre : d'écrire, afin d'être agréée dans les autres mondes, de s'inventer une langue d'écrivain pour protéger mon père et ma mère.

[1] – les Dia de Jacmo en ont rendu compte dans Décharge 140.

Repères : Christiane Veschambre : dit la femme dit l'enfant. Editions isabelle sauvage ( Coat Malguen – 29410 Ploutéour-Ménez). 98 p. 16€.

Jacmo rendra compte de ce livre dans les Dia du prochain Décharge (n° 187), à paraître en septembre.

I.D n° 646 : Le lisse et le grumeleux

Claude Vercey — 2016-08-19T05:00:00Z

Tantôt poème en prose, tantôt prose méditative, Basse langue de Christiane Veschambre (éd. Isabelle Sauvage), texte subtil, plein de détours et qui peut sembler composite, appelle à coup sûr à la relecture et à la réflexion. Mais faut-il attendre d'être pleinement satisfait de son approche et assuré de sa compréhension pour en rendre compte, au risque de renvoyer la rédaction de cette chronique aux calendes, grecques ou pas ? En conséquence, pour l'heure, on se contentera de ce galop exploratoire, me promettant de revenir bientôt sur ce livre, important oui, qui dépasse à mon sens à la seule démarche créatrice de Christiane Vescambre. pour ouvrir sur tout un pan de la poésie d'aujourd'hui, de celle que j'ai définie, à propos de James Sacré et de quelques autres, comme la poésie gauche (en particulier dans l'I.D n° 617, et plus récemment à propos du dernier livre de Sylvie Durbec : I.D n° 644).

Basse langue retrace le parcours quasi initiatique qui conduisit Christiane Vescambre du statut de lectrice à celui d'écrivain et de poète. Il semble entendu, derrière ces deux points de vue qui alternent au fil des pages et des fragments, que lire et écrire sont les facettes d'une même activité : la poésie et la littérature n'existent que parce que d'autres ont écrit avant nous, qui ont ouvert le chemin dans le même temps qu'ils le barrent, qu'ils obligent à les contourner. Le combat est toujours reconduit, sans fin, puisqu'il s'agit de celui du langage contre lui-même. Et la poète retrouve cette vérité, qu'un Francis Ponge exprimait déjà avec force dans les Proêmes, qu'on écrit par dégoût du langage.

Ce combat contre le langage, c'est-à-dire contre ce qui se lit et s'écrit dans les livres lisses, le langage de maîtrise qui fait comme s'il n'y a pas de langue, on ne saurait le mener seul ; on doit se choisir, au hasard des rencontres, des compagnons singuliers, des guides déroutants. Pour Christiane Veschambre, ils seront au nombre de quatre : Erri De Luca, Robert Walser, Emily Dickinson, Gilles Deleuze. Un film fait la synthèse, de Manckiewicz , avec ce personnage d'écrivaine sur laquelle la poète projette sa propre démarche, Mrs Muir, qui sous la dictée d'une force qui lui est totalement étrangère, incarnée dans le fantôme du Capitaine, accepte d'écrire un langage choquant pour une jeune femme dont la voix ferme et musicale respecte les usages corrects et le bon ton de sa langue.

Récit de découverte et conquête de cette langue basse, idéal et projet, à laquelle on n'aborde qu'avec peine, à travers des lectures tâtonnantes que l'auteur nomme grumeleuses comme aussi le sont certains livres : partant, certaines écritures. Mais je laisse pour l'heure, conclusion provisoire, la parole à l'auteure :

Quelle est cette langue que tu ne parleras jamais, qui aurait été la langue de ton peuple-à-venir ? La langue opaque qui trébuche sur les mots. C'est à toi de buter et d'approcher pas à pas de l'obscur consistant de la langue basse. Ta libre langue à toi : basse et libre. […]

De langue libre tu ne sais pas le premier mot.
Sans doute parce qu'elle n'a pas de premier mot.

Repères : Christiane Veschambre : Basse langue (éd. Isabelle Sauvage : Coat Malguen - 29410 Plounéour-Ménez). 140 p. 18€. Des fragments de ce livre ont paru dans Décharge 146, sous le titre : Le plus souvent cela surgit …

Lire également : I.D n°177 : La fille dévorée par l'ours, à propos de La Griffe et les rubans, au Préau des collines.

A noter : c'est aussi aux éditions Isabelle Sauvage qu'on trouve le recueil de Mathias Lair : Il y a poésie, qui reprend les chroniques parues sous ce titre à Décharge. 17€.

I.D n° 177 : La fille dévorée par l'ours

2009-02-28T09:08:00Z

Dans le numéro récent de notre revue Décharge, de décembre 2008 (n° 140), Jacques Morin rend compte avec chaleur (p 121) de Robert & Joséphine, de Christiane Veschambre (aux éditions de Cheyne ), livre émouvant par la simplicité ou l'humilité de ces deux existences. Et de conclure : une histoire vieille comme le monde qui par le ton et la forme de la narration nous prend et ne nous lâche pas.

Dans la Griffe et les rubans, paru 6 ans plus tôt au Préau des collines, Christiane Veschambre évoquait déjà ces deux noms, qui sont ceux de ses parents ; et son récit, à la fois méditation et poème en prose, était celui d'une acceptation de ses origines et d'une réconciliation, avec ses ascendants et surtout avec elle-même. Le livre, pour emprunter une comparaison à l'auteur, forme l'arche d'un improbable pont appuyé sur deux piles dont le rapprochement paraît d'emblée tout aussi improbable : la narration, entreprise par Joséphine, alors âgée de 80 ans, de sa propre vie, fait l'ouverture ; en clôture, le poème en prose : un Spectacle interrompu, de Stéphane Mallarmé, et dont l'image centrale, celle d'un couple formé par un clown argenté et d'un ours, nourrit tout au long du livre la réflexion de Christiane Veschambre : il s'agit bien pour elle d'accepter d'être à la fois la fille de cette mère, elle-même fille d'une simple d'esprit de village, et de la haute figure du prince des poètes, une des plus intangibles qui rayonnent sur le territoire inaccessible de la grande littérature.

On suit ainsi avec émotion l'évolution de l'auteur, de son grand oral de clown agrégatif, - avec quel enthousiasme la mère accueille cette réussite, puis s'en fait le héraut, hélant chaque voisine depuis sa fenêtre de hlm, - jusqu'à consentir et comprendre sa bêtise, à l'instar de quelques grands modèles, Marcel Proust et Samuel Beckett. Comme le premier elle pourra écrire : « Chaque jour j'attache moins de prix à l'intelligence. Chaque jour je me rends compte que ce n'est qu'en dehors d'elle que l'écrivain peut atteindre quelque chose de lui-même et la seule matière de l'art ». Avec le second, elle a compris que « l'obscurité que je m'étais toujours acharné à refouler était en réalité mon meilleur. »

A son tour, dans une démarche proche de celle d'Annie Ernaux, Christiane Veschambre accepte la Honte d'être la petite-fille de l'ourse, du même coup devenant poète, celle qui déchiffre sa vie par la langue, et peut se permettre de dire je, parce que désormais délivrée du régime d'imitation et de validation. Récit sensible, où plus d'un, plus d'une, se reconnaîtra, d'une née dans le monde d'en bas, à qui s'offraient les brillances et les honneurs du monde d'en haut, mais qu'elle a refusés pour retrouver sa place et sa voix ; récit à la fois modeste et érudit, qui a le poids des forces dissemblables qui la compose, animé par les mouvements contradictoires et successifs d'une élévation désirée et d'une régression vers l'ignorance, la pauvreté et la joie.

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Références : Christiane Veschambre : "Robert et Joséphine" – Cheyne éditeur (2008) ; "la Griffe et les rubans "- Le Préau des collines éditeur (2002).