Décharge

Guénane a lu Alain Le Beuze

Claude Vercey — 2025-09-20T05:00:00Z

Jacmo aura été le premier à manifester ici même ( L'indispensable du 12 septembre) son intérêt pour Toucher l'intranquillité du monde, d'Alain Le Beuze, aux éditions Sans escale. À son tour Guénane, poète à l'œuvre attachante (chez Rougerie principalement, mais aussi à La Sirène étoilée – ici, par exemple) apporte son point de vue, quoique doutant de sa capacité à faire des notes de lecture. Mais, nuance-t-elle, je sais lire et parfois j'aime le dire. À preuve...

À propos de l'Intranquillité du monde, d'Alain Le Beuze Une chronique de Guénane

Lire sans faire escale. Relire et retrouver ce qui colle au cœur. Le passé s'accroche, ne se raccommode ni ne se brade, il a l'art d'émerger, de s'exonder, verbe ami du poète Alain Le Beuze qui chérit les mots rares en ce monde sans qualificatif.
Mots alliés à des livres d'artiste. Le monde en larmes soubresaute, s'envole, claque. Les lignes s'enlisent, noircissent, s'endeuillent mais la nuit apaise encore le vertige de la soif et l'alphabet de la rosée desserre les gorges. Chaque jour est un défi, poètes et artistes guettent, gravent la moindre lueur. Ce livre vocatif veut nous interpeler.
Écrire au passé, c'était... c'était... avant la Terre engourdie de chaleur, avant l'intranquillité du monde. Le poète ose des mots lourds, pouilleux, désordonnés, tempétueux pour rappeler ce qui est perdu, l'enfance, toujours en sourdine.
Écrire ce qui fut. Lire avec le passé qui se cabre, lire les baraques d'après-guerre, les souvenirs, les mots encore encombrés des décombres d'hier qui rouissent les couleurs de l'artiste. Les cabanes gardent la mémoire de notre estran intime. Guerre, mot sans retour et qui bourdonne toujours dans nos jours.
Dans le ciel sans limite, les couleurs macèrent, les mots du poète font liens. Si le bleu Asse de la solitude rivalise avec le blanc du glacier, la neige saura les réconcilier. Si la maladie brûle le rêve d'un enfant Icare, si les bombes exilent Marina, sur les ailes du poème ils vivent et dans le ciel sans frontière nous voltigeons.
Lire avec sa mémoire, avancer dans les pages avec nos peurs d'enfant avec, en bord à bord, nos certitudes fragiles et tout ce qui agonise. Quand la nature se tait, que le silence se fait chant funèbre, laisser encore les mots nous tisser un peu de vie et croire que les arbres se concentrent / sur la félicité de leurs fruits.
Suivre le fil, un nom, Kerfany-Les-Pins, à nouveau frémissent les souvenirs d'enfance. Maquis, Résistance, mots à l'adresse de jeunes gens assassinés. Et la terre, la mer, le vent, les pins tremblent d'une peur jumelle, lire et entendre nos souvenirs d'enfance radoter comme l'Histoire.
Lire, reculer dans le temps, Gavrinis. Laisser encore en nous jaillir le passé au temps des gambades dans la préhistoire, loin de la luxuriance des commentaires d'aujourd'hui et des parades estivales. Gavrinis, architecture funéraire finement gravée de spires malhabiles. À rebrousse-temps, à nous d'entendre ce que disent les ombres, les mots. Sépulture de silence, elle ne livrera jamais ses mystères, mais elle accorde à l'éphémère sa durée.
Pour clore, le poète assemble, cible en quelques mots quelques tableaux épars, surgissements magiques ou infernaux. Final lumineux, art vivant, un papillon survient hors saison, il se pose / sur une toile / parmi les bruns / et les ocres, il se fond.
Voler de page en page dans l'intranquillité du monde, c'est aussi peut-être éviter de toucher le fond. Mots et couleurs n'ont pas vocation à sauver le monde mais ils nichent dans le souffle de la vie et nous maintiennent en éveil.

Guénane Cade

Repères. Vient de paraître : de Guénane Cade : Zéphyrage. Délit buissonnier n° 8, tiré à part de la revue Nouveaux délits. ( Létou - 46330 Saint-Cirq-Lapopie). 56 p. 12€.

Guénane : Sourcellerie (Rougerie éd.)

Jacmo — 2024-04-03T05:00:00Z

Le recueil entier repose sur trois maîtres mots : Fleuve, Mélancolie, Enfance. Un lieu, un sentiment, une période.

On voit bien le lien avec la première partie du titre-jeu de mots valise. Les choses se précisent lorsqu'elle indique ici : Ma mélancolie n'est pas une torpeur / c'est une tour-lanterne… et là : Le fleuve est le fil de ma source / l'océan est un sorcier. Enfin lorsque Enfance est évoquée : Une encre violette coule encore dans ma tête / l'encre épaisse du fleuve aussi… Le trépied est solide. Tout se tient.

Il y a le temps qui passe inexorablement comme le débit du Blavet en rade de Lorient. Mes années fleuve empilées / ne passent plus sous les piles des ponts

Et Guénane de s'interroger : Combien de fois se noie-t-on dans la même histoire ? Car l'autre point commun entre les trois mots phares c'est évidemment l'écriture : La poésie est un lieu / où l'on peut tout oser et elle ajoute plus bas : La poésie est prête à tout oser / pour rebouter l'âme et le squelette en n'hésitant pas à faire le distinguo : écrire / c'est ne pas confondre se taire et se tuer mais aussi d'une façon plus subtile et ambiguë : Écrire c'est mentir autour de la vérité
Ne pas omettre que ce travail d'introspection se situe en Bretagne, « route de sorcelleries », ce qui confère bien une once magique à l'ensemble.

Une larme rouge Vésuve
impétueuse Lacryma Christi
ardente luciférienne
une larme de vigne divine
pour me vernir le regard

Une larme juste une larme !
De larme en larme
Arrête-moi avant que le vin plaisir
Ne ressorte par mes yeux

Je le voudrais parfois sans pouvoir
Mais le plus souvent je pleure sans vouloir…

12 €. 87330 Mortemart.

Jean-François Mathé (1950 - 2023)

Claude Vercey — 2023-12-09T06:00:00Z

Inhabiter
c'est ma façon d'être là
comme une mauvaise clé dans la serrure.

Tel se définissait Jean-François Mathé dans un de ses premiers livres : L'Inhabitant, paru chez Rougerie en 1972 ( l'auteur avait donc alors 22 ans) et que me rappelle la vigilante Guénane alors que nous apprenons la mort du poète, survenue le 29 novembre dernier.

Nous n'étions certes pas familiers, lui et moi, mais il était de ces poètes auxquels je portais une attention soutenue. Et la revue Décharge comme ce site même lui étaient régulièrement ouverts. Tout bien considéré, le sommet de notre collaboration fut atteint dans le n° 158 de Décharge ( de juin 2013), où autour d'un ensemble de ses poèmes, significativement intitulés : Petite halte au bord de la joie, témoignaient à son propos Jean-Pierre Thuillat ( Une si violente douceur) et Georges Cathalo ((La fragile solidité d'un passant immobile) qui tous deux le côtoyaient au sein de la revue Friches. Et n'y était pas même négligé le versant humoristique que développait par ailleurs, à travers dessins de presse et aphorismes, ce poète que Thuillat, dans sa présentation, n'hésitait pas à qualifier d'austère. Jean-François Mathé nous offrait alors de ces Amuse-bouches du type :

Deux imbéciles valent mieux qu'un, surtout s'ils sont brancardiers.

Un petit dernier… pour la route, me dédicaçait-il son dernier ouvrage, au titre couperet : Vu, vécu, approuvé, aux éditions Le silence qui roule (cf : I.D n° 853). « Vraiment ? En a-t-il fini avec la poésie, Jean-François Mathé, qu'il se décide à faire ses adieux ? », m'interrogeais-je alors dans cette chronique qu'il me semblait approprié de titrer : Savoir finir. Le poète, en ces premiers jours de décembre 2019, à l'évidence était sans illusion sur la route qui lui restait à parcourir, nous préparait depuis quelques ouvrages à prendre congé : ainsi, en la troisième partie de Prendre et perdre - aux éditions Rougerie qui avec une remarquable fidélité l'accompagnèrent sa vie durant -, et justement intitulée Le début du dénouement (voir l'I.D n° 755), réussissant ce qu'il faut bien appeler sa sortie sans en faire un drame ni un tire-larme - sur la pointe des pieds, en douceur, mot-clé de son lexique où l'on relève aussi la récurrence d'ombres, neige, nuit et silence, cœur et oiseau, autant de mots qui marquent un désir d'effacement autant que celui de rendre compte des ultimes émois de sa vie intérieure.

Si toute une journée m'attend
je ne sais par où commencer.
Où sont chemins, raisons de vivre,
fil du temps ?

J'ai aussi perdu le goût de la soif
et ma main ne saisit
que la transparence du verre
qu'on avait posé près de moi.

Plus quelqu'un m'appelle,
plus je n'y suis pour personne.

Repères : On peut se procurer les numéros de Décharge référencés ci-dessus contre 14€ l'exemplaire à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail - 89000 Décharge ou par paypal, selon les indications de l'onglet S'abonner : ici.

À propos de Décharge 198

Claude Vercey — 2023-06-22T05:00:00Z

Une fois n'est pas coutume, semble dire Marilyse Leroux (encore faut-il négliger quelques interventions précédentes, certes déjà lointaines, à propos de notre revue) : de fait, sitôt reçu, sitôt lu, elle réagit à réception du n° 198 de Décharge, revenant (longuement) sur la chronique de Romain Fustier et, (de manière plus allusive, certes) les poèmes de Camille Ruiz.

À chacun et chacune ses préférences : pour Patrice Maltaverne, qui ne manque pas de recenser notre livraison sur son site : c'est vous parce que c'est bien, c'est parmi les poèmes de Matthieu Lorin qu'il fait son choix pour le mettre en exergue. Quant à Guénane, après une lecture à charge, biaisée, de la couverture, le nom de Gilles Lades parmi les principaux contributeurs de la livraison, la conduit à rapprocher Décharge de l'historique Poésie présente, chère à René Rougerie. Que dirait-elle si lui tombait entre les mains la publication récemment initiée par Djamel Meskache, chez Tarabuste : Les Saisons du poème, dont je rendais compte ici même il y a moins d'un mois (I.Dn° 1042 & 1042 bis) !

Je lui laisse, en premier lieu, la parole :

CHARGE 198 par Guénane

Le numéro 198, tant que la lecture n'est pas achevée, traîne-trône sur une table.
Deux fois, un passant puis une passante, cinquantenaires ( les moins de trente ans ne voient rien ), ont lu tout haut CHARGE en s'étonnant. J'ai jugé inutile de déclamer qu'un coup de Dé jamais n'abolira la CHARGE ! Une écharde, appelée malle-poste titille la page 1.
Les griffes noires d'un monstre percent la robe nuageuse d'une silhouette d'où s'échappent des perles-fleurs de sang et m'indiquent un nom, Gilles Lades. Clic, déclic, ce nom me ramène à Poésie Présente.
J'ai toujours à portée de l'œil les cent numéros ( 8 mai 1971, 8 septembre 1997 ). Revue tirée à mille exemplaires, imprimée feuille à feuille par René Rougerie sur sa vieille presse Gisèle. Dans le premier numéro, il explique qu'il voit cette revue trimestrielle comme « un recueil collectif qui facilite la tâche de l'éditeur, du libraire et le choix du lecteur. » Il souligne qu'on lui répète partout « Les livres de poèmes se vendent mal, Monsieur ! » Il offre trente-deux pages à cinq poètes et précise l'intérêt du « voisinage d'écrivains connus et de jeunes auteurs… ce qui lèvera en même temps l'équivoque du compte d'auteur » déjà très en vogue. Et déjà il insiste sur le fait « qu'il devient pratiquement impossible d'expédier à l'unité… compte tenu des frais de port ».
J'ai vite retrouvé Gilles Lades dans le numéro 82, 1992. Trente ans plus tard, il est là, présent dans deux revues. Ses semelles collent toujours à l'intimité de sa terre natale. La mémoire s'agite mais rien ne dégouline, les discrets il faut les dénicher. C'est le même solitaire avide de chemins. Seul, oui, Poète, seul le temps qui vient monte à la gorge.
Poésie Présente et Décharge ( déjà deux fois plus obstinée ) n'ont-elles pas quelques soupirs en commun sur mes étagères ?

DÉCHARGE 198 : RETOUR DE LECTURE par Marilyse Leroux

Mercredi 7 juin 2023

Sitôt reçu, sitôt lu, c'est rare vu ma pile qui joue la petite bête. Il faut dire que ma chaise longue verte sur mon herbe verte me tendait ses bras, verts eux aussi. Je parle à l'imparfait parce que c'était hier et que j'écris aujourd'hui du train Vannes-Paris, direction Place Saint Sulpice.
Outre mes habituelles préférences, je retiens du dernier numéro deux contributions : celle de Romain Fustier dans les Ruminations : Comment ça va, la terre ? Comment ça va, la poésie ? et celle de Camille Ruiz dans Le choix de Décharge.

Le propos clair et argumenté de Romain, au mordant assumé, m'interroge. Entre les Anciens et les Modernes, les branchés, ceux qui le sont moins, les connectés, les déconnectés, les en-vue, les m'as-tu-vu, les effacés, les oubliés, même querelle séculaire. On ne compte plus sur les réseaux les érythèmes qui épisodiquement grattouillent tel ou telle. Pour ma part, je me méfie de l'effet tête de truc, étant éclectique dans mes goûts. J'ai fait mien le mot de Colette (ah, l'excellente !) : « J'aime tout, du moment que c'est bon. » Facile à dire ! Mais ce « c'est bon », c'est bon pour qui ? Bon en soi ou bon pour soi ? Pour soi seul ou pour tout le monde ? On ne sort pas aussi aisément du jugement de valeur. Une règle : faire confiance à son émotion, ne pas s'encombrer d'aigreur, d'acrimonie, voyager léger, pour le pied en dehors, le pas de côté, la liberté d'aller et venir selon son humeur, le temps qu'il fait, ne pas hurler avec les loups, observer, mettre en perspective, rester ouvert, lucide, etc.

Romain affirme que les GAFA « ont fait main basse sur le plus discret des arts ». Rien que ça ! De gros monstres à l'assaut d'un ange, en somme. Sans réel enjeu financier, si on y songe. La question se pose cependant : le poète (masculin de généralité) doit-il suivre le mouvement général d'autopromotion, poussé lui aussi par son égogreffe numérique ? Le poète s'attarderait-il trop aux reflets de son écran ? Est-il jetable ou durable ? Vit-il dans la sincérité ou dans l'esbroufe ? Tout doit aller vite aujourd'hui, plus vite que la musique qui encense et jette façon Capitole et Roche tarpéienne. C'est l'ère de l'apparence, de la concurrence, publicité, buzz et rebuzz, la poésie ne semble pas échapper au syndrome tête de gondole (qui ne fait pas rire). Quid du travail, du temps que requiert l'écriture, du recul sur soi, sur les mots ? Quid de la durée, de la pensée, du lent mûrissement, souterrain et à l'air libre ? La poésie est-elle en train de devenir un « produit » de plus qui stylise sans rien inventer, est-elle une propagatrice de formes et de concepts rebattus ici et là comme le dit Romain Fustier ? Il est vrai que l'ère est à la copie, au recyclage, on ne sait plus qui a créé quoi et pourquoi.

Une chose est sûre : personne ne peut s'abstraire de la technologie de son époque qui est aussi source de création. Quel effet a et aura sur l'écriture poétique le vecteur numérique par rapport au livre papier ? Que risque la poésie ? Va-t-elle vendre son âme au diable, autrement dit à la « société du spectacle » ? La future critique littéraire le dira. Ou non, prise elle-même dans le tourbillon.

Mon expérience en la matière m'a appris que le temps de la poésie est autre. Il n'a rien à voir avec celui de la marchandisation, de la fast-fashion, du go fast, même si elle possède ses fulgurances, ses courts-circuits à la vitesse de la lumière, effets quantiques et cie. Le temps du poème n'est pas celui de l'entertainment, un produit chassant l'autre, celui de la folie numérique clic clic clic. La poésie est une résistance, elle l'a toujours été. Elle s'oppose par essence au mouvement du tout-se-vaut, tout-est-bon-du-moment-que-c'est-nouveau, immédiatement compréhensible, assimilable, car instagrammable. Ne pas lui aliéner sa création, sa liberté. Garder le goût de l'œuvre œuvrée, patiemment construite à l'épreuve de la vie. Respiration naturelle, et non prise de tête, non frénésie stérile. Il reste que tant d'œuvres se publient aujourd'hui, de toutes sortes, que se pose la question de la visibilité d'un livre, de sa médiatisation. Comment faire ?

« Ne cédons pas au défaitisme », nous dit Romain Fustier car des auteurs, jeunes et moins jeunes, continuent leur long travail de silence, engagés sur un chemin de vie, exigeant et patient. Retrait et présence peuvent aller de pair, nous dit-il.
L'auteur et le lecteur ont à se rencontrer dans le temps du poème, « le long du jour horizontal », comme écrit Camille Ruiz dans son beau texte, autre page qui a retenu mon attention. Dans le vertical aussi, nous dirait Roberto Juarroz.

Pour en revenir à Saint-Sulpice, me vient l'image de ce grand cercle concentrique où se pressent pendant cinq jours poètes et éditeurs. Une exception culturelle à la française digne du livre des records. Le plus grand nombre de poètes au m2. Soit on fuit, soit on se réjouit.
À voir passer et repasser les mêmes depuis mon stand durant quelques années, je me suis parfois crue dans le sketch de Raymond Devos, le fameux « Sens interdit ». Est-ce qu'on s'échappe du rond-point ou est-ce qu'on y reste ad vitam aeternam ? La poésie est-elle condamnée à tourner sur elle-même, dans un monde clos où se joue la comédie humaine ordinaire avec ses sincérités, ses faux-semblants, son naturel, ses postures ?
Petit rappel fraîcheur : ne pas oublier le centre de la place, cette fontaine bienheureuse, cette source qui en rappelle une autre, la seule qui importe, n'est-ce pas ?

Quittons le commentaire pour le poème, celui de Matthieu Lorin, mis à l'honneur par Patrice Maltaverne, comme je l'évoquais plus haut :

Ma docilité est un leurre, un artifice agité devant les dents creuses et les discussions désinfectées.

Mais qu'apprendrait-on de plus de plus en fendant la réalité avec une lame de couteau ? La déchirure finirait par noircir, comme ces pommes que l'on épluche et qu'on oublie sur le plan de travail.

Voilà tout.

Repères : Décharge 198 : couverture ( et illustrations intérieures) : Maria Vinuesa . On se procure contre 14€ (port compris) à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre) ou à la Boutique ouverte sur le site : ici.
Mieux on s'abonne pour l'année (ou quatre numéros). Tout renseignement sur l'onglet S'abonner : ici.

Interventions à Haute Voix n° 64

Jacmo — 2023-03-01T06:00:00Z

Le thème « Masques » a été lancé par son responsable Laurent Bayssière avant la période du Covid. Bien entendu beaucoup de poèmes s'en sont inspiré. Ce dernier a composé la livraison en déclinant la thématique en Masque-oppression, Masques-Essence, Masques-miroir, Masques-Palissade et Masque-Ailleurs.

De telle manière que certains auteurs peuvent se retrouver dans plusieurs sous-thèmes, alors que d'habitude ils n'apparaissaient qu'une seule fois. Laurent Bayssière indique en préface : …les masques sont devenus nos nouveaux visages. D'abord essentiellement blancs, puis en couleur et enfin bariolés, concours d'esthétique pour oublier la muselière…
Ce mot en particulier sera repris par Anne Bouchara, Les gens semblaient muselés, interdiction de parler… Karine Djébari parle aussi de muselière et d'un bâillon pour / les émotions… En préambule Sydney Simonneau écrit : Trou noir de l'être, le masque dévore notre identité et plus haut : Il se met à fouiller à l'intérieur et finit par en extraite un visage pour conclure sur : La joie devant cette charpente de l'âme vernie de désirs.
Ensuite Alix Lerman Enriquez : La lune sort masquée dans la nuit. Auquel Cade Guéane répond : Sous son masque bleu le ciel se tait, laquelle écrit également : sous nos mufles de scrofulariacées. Antoine Leprette fait un parallèle avec les anonymes sur les réseaux sociaux. Il est question bien sûr de Venise avec Xavier Buffet. Éric Chassefière parle de Ce lourd masque animal. Antoine Durin évoque des pantomimes d'un État de laquais… Georges Cathalo dresse une sorte d'historique, des masques du théâtre antique au carnaval de Dunkerque… Un anonyme titre « À visage découvert », avec ce vers : nous portons un masque invisible. Bernard Le Blavec dérive un peu : La statue de porcelaine j'y suis chez moi […] j'y suis dégrisé grimé. Éric Chassefière à nouveau : C'est bientôt la nuit / les masques sur les murs / élèvent leurs ombres enfin Patrice Perron lance : Bas les masques ! On a fait le tour…

Suivent les chroniques et notes de lectures signées principalement Laurent Bayssière. Marie-Josée Christien parle des revues bretonnes. Hommage est rendu à Jacques Canut (1930-2022) par Éliane Biedermann et Gérard Faucheux, lequel avec Basile Rouchin dresse également un panorama d'autres revues, ce qui est loin d'être le cas par ailleurs.

Ce n° 12 €. Abonnement : 2 n° + 2 recueils : 30 €.
À MJC de la Vallée : 25 rue des Fontaines Marivel – 92700 Chaville.

Sur le même thème du masque : d'Yves Arauxo : Toute cette beauté masquée. Lire l'I.D n° 1012.

« sonnée par les Usines de Georges Oucif » (Guénane)

Claude Vercey — 2022-01-09T06:00:00Z

Le rapprochement allait de soi entre Les Usines de Georges Oucif, que livrait à l'automne la collection Polder, et le poème bien connu, un classique désormais, d'Émile Verhaeren : je n'y ai pas résisté et mis en ligne en Repérage, le 15 décembre 2021 un large extrait des Usines du poète belge. Plus inattendu, plus personnel aussi, le rapprochement suggéré dans son dernier envoi postal par Guénane, - oui, l'auteure de Couleurs femmes et du Rendez-vous avec la dune, pour m'en tenir aux éditions Rougerie -, avec son propre livre : Un fleuve en fer forgé, publié en 2002.

Elle me soumit d'abord ce texte, qu'elle définit comme une tentative d'approche, en retour d'une lecture de ce 191ᵉ polder.

Je ne sais comment vous le dire, j'ai été sonnée par les Usines de Georges Oucif.
Que dis-je « sonnée », ce sont les sirènes qui se sont mises à beugler, à rythmer mon horizon de cheminées et mes peurs enfantines.
Ah ! Lui au moins l'aura dit avec panache ! Cette crasse de suie, l'incandescence, le métal en fusion dans les fours d'affinage, ah, il a su, lui, en faire un bel écrin !
Fournaise, Fleuve, Femmes, tout y est.
Fuite fut mon adieu.
Oui, chacun lit avec le trouble de son esprit.
Pas un instant je n'ai vu en Femelles ces Forges. Jamais mes souvenirs me sourient, n'atteignent sa volupté, ni les volutes du désir.
Cette lecture m'a troublée, troubler est mon verbe fondateur.
Le Fleuve d'acier m'a indiqué le Large.
Les mots de Georges Oucif me fascinent. Mes souvenirs sont impassibles.
Sans doute les Forges font partie de mon portrait brouillé.

Un fleuve en fer forgé accompagnait l'envoi, l'ouvrage évoquant une enfance marquée, malmenée, par le monde des Forges, où l'Enfant prend peur. Il est facile de resituer les lieux de ces souvenirs pour peu que l'on se penche sur la biographie de l'auteure :

La ville de Lorient ayant été anéantie par les bombes alliées, je suis née "en exil" au cœur de la Bretagne. J'ai grandi dans la vallée du Blavet, fleuve canalisé par Napoléon, en un lieu où régnait une usine sidérurgique et où continue d'étouffer mon enfance.

Si je t'offense Liseur
montre-moi par la fenêtre
le bonheur que je n'ai su voir

dit un poème qui semble par anticipation répondre à ceux de Georges Oucif. Et cet autre, pour nous faire entendre ce qui demeure pour Guénane une symphonie de l'effroi :

Décor métallique
vacarme sidérurgique
Les Forges volcaniques crachent
par cheminées multiples.

Nains passés aux laminoirs
la troupe des bleus de chauffe
se mesure
aux ponts roulants aux gueulards.
Les cheminées haineuses
vomissent
sueur et suie.

La symphonie de l'effroi
rétrécit l'air.
Face à l'épreuve
de fer et de feu
dans le Fleuve
la lune tremble.

La question est peut-être désormais de savoir l'origine de la fascination (Patrice Maltaverne dixit : voir le Repérage du 11 décembre 2021) de Georges Oucif pour ces usines.

Repères : On se procure Les Usines de Georges Oucif, comme tout livre de la collection Polder contre 6 € à l'adresse de la revue Décharge : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre (chèque à l'ordre des Palefreniers du rêve) ou à la Boutique ouverte sur notre site : ici.

On s'abonne à la collection Polder contre 20 € pour 4 livres dans l'année ( 45€ avec l'abonnement à la revue Décharge) au siège de la revue, à l'adresse ci-dessus ou par paypal : ici.

On se procure le livre de Guénane : Un fleuve en fer forgé contre 8€ en s'adressant à l'auteure : guenane@gmail.com.

I.D n° 916 : De père inconnu

Claude Vercey — 2021-02-28T06:00:00Z

Rompons pour aujourd'hui avec l'ordinaire exploration des publications récentes, encore qu'à réception de l'ouvrage je n'aie pas réalisé que Guénane m'adressait une œuvre ancienne, datée - selon l'achevé d'imprimé des éditions Rougerie - du 2 octobre 2000. Conduite inhabituelle, dont la raison au bout du compte restera mystérieuse, comme le demeure l'auteure, quels que soient les échanges que de loin nous cultivons, depuis pas mal d'années maintenant. Et la plus triviale des raisons serait que la poète, en plein déménagement et réduction impérative de sa bibliothèque, m'aurait adressé une pièce de ses surplus. Ce qui, soyons franc, ne lui ressemble pas.

Je ne l'imagine pas Guénane m'envoyant sans intention son Poing d'ombre, qui doit son titre à ce quatrain, qui offre un début de piste : Faut-il revenir / pas à pas vers soi-même / pour ne plus être ce poing d'ombre / qui nous assomme ? Quatrain, avec en particulier ce vers qui s'interroge sur l'utilité d'un retour sur soi-même et qui pourrait servir d'exergue au livre le plus récent, dont a rendu compte l'I.D n° 837 : La fleur de l'âge, où astiquant sa mémoire, la poète dressait de sa vie une manière de bilan, appelant à ne renoncer à aucun aspect de celle-ci.

Je tiens qu'en me donnant ce livre Guénane m'a confié un secret, si bien que pour une fois, moi qu'agacent d'ordinaire ces livres dont il faut couper les pages, - les découronner, me souffle Vincent Rougier [1], l'autre tenant de cette présentation à l'ancienne - j'ai trouvé judicieux que la confidence soit enfouie dans les replis d'un livre, confidence aussi difficile à désenfouir que d'un coffret aux multiples serrures. « Point d'ombre ! », pourrait-on cependant entendre, en une injonction à laquelle le recueil, de fait, s'efforce de répondre.

Or l'ombre qui plane sur le texte est encombrante, selon l'auteure, celle de l'Absent, d'une absence majuscule que la poète, prisonnière / condamnée à l'irrémédiable, essaie de combler, en courts poèmes écrits en vers libres, qui ouvrent des chantiers de recherches / à débusquer le père enfoui / dans les images du monde / - père inconnu, est-il dit un peu plus loin.

J'envie
ceux qui existent par la magie
d'un nom de famille
et son cortège d'anges
de garde qui embaument.

Au manque, à la place de la photographie introuvable, dans l'engrenage des pères imaginaires, le poème livre pourtant quelques indices. Certes, le poème ne dit / pas tout il vous / fait signe/ oscille / complétez par vous-même / rattachez-le / à vos ombres vos lueurs. Soyons cependant attentif :

Pleurs sans larme j'appelle
le père des mois bleus
qui lit dans les fleuves
se camoufle en jaguar
voyage sur les ailes de l'air
de pirogue en hamac il flotte
il n'aime pas les pieds sur terre.
Ce père aux éclairs métalliques
de colibri ivre explique
nous ne sommes que l'image de nous-mêmes
et m'apprend à puiser
à la fontaine du brouillard.
Le père des mois bleus
quand en nous remâchent les mois noirs.

[1] – voir à ce propos l'article précédent : 30 ans de Ficelles.

Repères : Guénane : Poing d'ombre. Rougerie éd. (7 rue de l'Échauguette – 87330 Mortemart).

« Décharge, une revue pleine d'électricité à intensité variable »

Claude Vercey — 2020-03-15T05:30:00Z

Si j'en crois le récent courrier, il n'y a pas que les feuilles mortes qui se ramassent à la pelle, les lauriers aussi. Le fait est quand même inhabituel, tant d'ordinaire il paraît normal que la revue arrive à son heure dans les boites à lettre chaque trimestre, que les chroniques fleurissent tous les deux jours sur le site. Oui, mais voilà : le lecteur critique que je suis a montré une petite faiblesse en introduction au compte-rendu du Mur de Patrick Werstinck (I.D n° 864 ) : les livres et recueils montent des piles que je sais insurmontables. Et le bon Thierry Radière aussitôt de se fendre d'un courriel de consolation, dont j'ai glissé une citation dans la lettre récapitulative de février, et dont l'intégralité figure désormais sous le titre [Décharge, revue de référence ?] dans les Petites coupures relatives à notre revue papier.

A ce point de vue, s'est adjointe la voix du toujours attentif Jean Pierre Nedelec. Puis celle de Guénane, alors qu'on me rapporte le commentaire de l'imprimeur de l'atelier du Groutel, Jacques Renou sur facebook :

C'est LA revue de poésie. Complète, ouverte, sans partis pris intempestifs, ce qui n'empêche pas ses pages d'accueillir des espaces de réflexion, indémodable.

Guenane ( Courriel du 4 mars 2020) :

Vous le savez, querido, mais pourquoi ne pas vous le redire !
Décharge est une revue pleine d'électricité à intensité variable.
Décharge est une réussite kaléidoscopique... tant de miroirs clignotent entre tête et cœur sous une couverture qui toujours décapsule l'œil.
Merci d'oser
(...)

jean pierre nédelec (courriel du 3 Mars 2020) :

Vous ne serez pas étonnés, chers Jacques et Claude, que je m'associe pleinement au témoignage de Thierry Radière, car Décharge est devenu pour moi une de ces balises poétiques sans laquelle je me sentirais un peu en errance, d'autant que contrairement à d'autres voix, la vôtre ne se complait pas dans la complainte de la mort prochaine de la poésie, de l'édition, des revues, etc...
Difficile, l'engagement des éditeurs et revuistes, trop faibles les ventes, mais quel dynamisme de tous côtés, puisque, à lire ne serait-ce que les commentaires de Jacmo, je découvre chaque semestre une nouvelle maison, tandis que d'autres disparaissent, c'est vrai.
Au fil du temps, je l'ai déjà écrit, j'ai ressenti une réelle souffrance quand Wigwam, puis Le Dé bleu/L'idée bleue, ont suspendu leurs livraisons, quand Théodore Balmoral a mis fin à ses jours, quand la N.R.F. n'était devenue, après l'ère Lambrichs-Réda, que l'ombre d'elle-même.
Alors, longue vie à Décharge, la potion trimestrielle m'est plus que nécessaire, sans renoncer à quelques autres, dont l'éminente et ancestrale suissesse Revue de Belles Lettres, si ouverte sur l'Europe au sens le plus large, et dont je ne peux que vous recommander les pages magnifiques consacrées à la poésie russe des années poutiniennes, du dernier numéro.
Je surveille ma boite.
P.S Sans oublier la frustration éprouvée par la vie trop brève de Liqueur 44.

Que répondre à cette charretée d'éloges ? La meilleure des façons est me semble-t-il de vous assurer, lecteurs et lectrices, que la livraison de mars, Décharge 185, a été déposée à son heure la poste, qu'elle vous arrivera d'ici à quelques jours. A moins que tout simplement vous l'ayez déjà entre les mains.

Repères : Tout renseignement pour les abonnements à la revue Décharge et à son complément Polder : cliquer sur l'onglet S'abonner, ici. Mais non, il n'est pas trop tard … !

Les Tercets du dimanche, de Thierry Radière (Ed. Gros Textes) ont été mis à l'honneur sur La route Inconnue, l'émission radiophonique de Christophe Jubien qui interviewe l'auteur : ici. Sur ce même livre, on lira la Dia de Jacmo dans Décharge 185.

Ecrit(s) du Nord 35/ 36

Claude Vercey — 2019-12-18T06:00:00Z

Sur le marché de la poésie de Paris, en juin, une certaine inquiétude souvenez-vous régnait autour de la pérennité des éditions Henry : l'imprimerie auxquelles elles étaient étroitement liées déposait le bilan, et elles devaient en conséquence déménager d'abord (nouvelle adresse : ci-dessous), éviter à leur tour de baisser pavillon (de rendre l'âme, à proprement parler). La réception récente de trois nouveaux titres (Marcel Migozzi, Maria Desmée, Evelyne Morin), accompagnés du numéro 35/36 des Ecrits du Nord, nous rassure, au moins provisoirement. J'ai choisi aujourd'hui de vous parler de la revue, à laquelle j'ai fait jusqu'ici peu d'échos, alors que je rends compte assez régulièrement des livres.

Trois parties, nettement distinctes, composent le volume : deux accueillent des inédits, poèmes pour l'une, nouvelles pour l'autre, tandis que la partie centrale rend hommage à Michel Baglin, récemment disparu, - à l'instar de Décharge 183, tandis que Spered Gouez n° 25 lui consacrait son éditorial. On retrouve dans ce dossier certains de nos complices : Georges Cathalo évoque l'aventure Texture, Alain Kewes présente le nouvelliste, François de Cornière et Pierre Dhainaut lui adressent un poème, dans un dossier ouvert par Max Alhau (Un homme, un écrivain) et refermé par Werner Lambersy. Michel Baglin se savait-il tant aimé ?, s'interroge Guénane dans un récent courriel. Qui reprendra Texture avant que l'espace ne s'efface ?

Pertinente question, à laquelle une poignée de compagnons de route proposent une première réponse en lançant l'Association littéraire Texture et des Amis de Michel Baglin, dans le but de conserver vivante l'œuvre littéraire du poète et de contribuer à son rayonnement. Les premières mesures viseront à la sauvegarde du site « revue-texture » à la DRAC et à la BNF, à la création d'un blog dédié, d'une journée-hommage le 4 avril 2020 à Seilh, d'un Prix de Poésie Michel-Baglin, si j'en crois les déclarations d'intention du bureau fraîchement constitué (voir ci-dessous Repères, pour informations complémentaires).

Revenons à Ecrits du Nord, dont les caractéristiques sont typiquement celle de la revue d'éditeur, qui se constitue dans ses pages ce qu'on pourrait appeler une écurie, en offrant à des poètes, débutants pour la plus grande partie (mais pas seulement, comme le prouve la présence de James Sacré ou de Marilyse Leroux), un terrain de galops d'essai. Il n'est pas étonnant dès lors qu'on retrouve un certain nombre de Voix, que de notre côté nous avons qualifiées de nouvelles en les repérant sur le site ou retenues dans le Choix de Décharge : l'ordre alphabétique, auquel se plie le florilège de ces poèmes va ainsi d'Alexandre Billon [1] à Françoise Wittman, que le numéro 182 de Décharge a précédemment accueillie et qui donne ici un texte des plus étonnants : Les invités du gourdin. En voici les premières lignes :

Dans la gorge les mots
derrière les dents le gourdin.
Le gourdin danse partout dans la bouche , le gourdin veille et il assomme tous les mots qu'il voit franchir le seuil de la gorge.
Car les mots sont laids.
Derrière les dents serrées, ça saigne.

On relève au passage les noms de Marie-Anne Bruch, d'Eric Jaumier (présent dans le Choix de Décharge 184), Sophie van der Pas et Emmanuelle Rodriguès à laquelle Décharge 184 a accordé une large place, significative. Et Nicolas Jaen comme Denis Hamel de s'immiscer dans la partie Nouvelles.

Et puisque notre rôle est de découverte, donnons un coup de projecteur sur Carlos Dorim, poète non répertorié je crois dans notre propre revue, familier en revanche des éditions Henry où il a plusieurs fois publié, à la faveur de son poème J'écris pour les morts :

J'écris pour les morts
et ceux qui ne sont pas encore nés
les morts
m'écoutent me parlent
ils savent que j'écris pour eux
les pas encore nés
attendent
Impatience fébrile
un je ne sais quoi
leur secret
notre secret
j'écris pour les vivants
ce petit groupe étrange
qui apprend à aimer la vie
j'écris pour les humains
si la terre est leur sel
la parole est leur vent
de pluie

[1] – voir le Repérage du 26 septembre 2016. Depuis Alexandre Billon a publié Lettres d'une île aux éditions p.i.sage intérieur.

Repères : Nouvelle adresse des éditions Henry : Jean Le Boël - 74, route de Wailly - Le Bahot - 62180 Verton

Si vous souhaitez adhérer à l'association des Amis de Michel Baglin, faire parvenir un chèque de 10 € ( 15 € pour les couples - 30€ pour les bienfaiteurs), rédigé à l'ordre de : Association Littéraire Texture, au trésorier Guy Bernot, 4 impasse Louise Michel - 31270 Frouzins.). Renseignements complémentaires auprès de Georges Cathalo (georges.cathalo@orange.fr), Jacques Ibanès (jacques.ibanes@orange.fr) ou le trésorier Guy Bernot (guyb31@gmail.com).

Dossier Hommage à Michel Baglin dans Décharge 183 : Passerelles, par Alain Kewes, Avec les contributions de Georges Cathalo, Patricia Castex-Menier, Philippe Mathy, Jacqueline Saint-Jean, Jean-Pierre Lemaire, Marilyse Leroux, Michel Fievet, Adeline Baldacchino, Werner Lambersy, Jacques Ibanez. Tout renseignement pour se procurer le numéro contre 8€ : ici.

I.D n° 837 : Souffler sur les derniers feux

Claude Vercey — 2019-08-20T13:00:00Z

50 ans de présence à la maison Rougerie, me rappelle Guenane, en m'adressant son nouveau livre de poèmes : Ta fleur de l'âge, qui marque de la meilleure façon une présence et une fidélité assez exceptionnelles à un même éditeur (fidélité non exclusive cependant, est-il juste aussi de noter). Et le titre laisse clairement paraître que l'ouvrage sera fortement orienté par le temps qui a passé, par la vieillesse qui point : il s'agira, à entendre la poète, de souffler sur les derniers feux, avec cette certitude :

Aller où tu vas
te prendra moins de temps
que revenir d'où tu viens.

Sans doute. Mais il est bon de souligner aussitôt que cette perspective n'entraîne aucun apitoiement sur son sort. Au contraire, semble-t-il : La vie qui s'enfuit n'a que plus de saveur. Et ce qui frappe d'emblée le lecteur, c'est la vigueur de l'expression, dans une écriture toute en apostrophes (à soi-même autant qu'à un éventuel interlocuteur) et impératifs. Fi de l'âge, s'exclame-t-on dans un des premiers poèmes, qu'ouvre significativement le verbe Résister. Tout un programme, qui à la réflexion n'étonne guère de la part de l'aventurière et la voyageuse d'Atacama et de Ma Patagonie (aux éditions de La Sirène étoilée [1]), de celle que mettait dernièrement en valeur le dossier publiée dans Décharge 182 (de juin 2019) avec ce long texte Boussole de feu, qui nous ramenait au Chili de 1973, et un poème inédit : Valparaiso.

Sans être formellement découpé en chapitres, le livre est composé, suit une trame qui traverse sans heurts divers thématiques : de la mémoire ( En balade dans sa mémoire / on est toujours loin de la mort), de l'amour, qu'il faut savoir risquer à tout âge (L'amour mérite des larmes), de la poésie sur laquelle on continuera de parier, - à contre-courant, tant pis (Hallali de la lyre / les aèdes n'ont plus cours). Guénane sans chichi ni précaution affirme une liberté de parole un peu rugueuse, ne se refusant ni les jeux avec les mots, ni manière populaire de parler, jusqu'aux plaisanteries les plus usées : Qui trop astique sa mémoire / peut finir aveuglé. Et les allitérations de son vers très libre, qui suit en fait les articulations d'un parlé, relancent fréquemment le poème, qui avance par bonds et saccades (S'enfouir dans le matin enfui /sous la bourre du brouillard : un exemple parmi d'autres, dont certains déjà cités ). Ecoutons l'auteure se confier, exprimer la confiance que vaille que coûte elle garde à l'endroit de l'art qu'elle pratique.

J'écris comme l'entend mon oreille

Ecrire extirpe de la médiocrité
envie d'y croire
écrire donne soif
envie d'ôter les cloques de rouille
de me désembrouiller
de hausser les plafonds
fendre les murs
pour qu'enfin se glissent
magnétiques lumineux
mes revenants

Bien des vivants
attendent réparation
en nous aussi bien des morts
aimeraient être réparés.

Lucide, combattive, Guenane écrit son livre de sagesse, appelle à se détourner des fausses valeurs, de la poudre aux yeux : qu'as-tu à faire des prix de consolations ?, à ne renoncer à aucun des plaisirs qu'offre la vie :

Du bourgeon à la fleur de l'âge
cueille ta vie à la main
ne renie aucun de ses parfums.

[1] – I.D n° 655 & n° 728.

Repères : Guénane : Ta fleur de l'âge. Rougerie éd. ( 7 rue de l'échauguette – 87330 Mortemart) 60 p. 12€.

Destination Chili – Dossier Guénane : in Décharge 182 – 8€, à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre. On s'y abonne – par chèque ou par paypal – contre 28€ pour l'année (ou 4 numéros). Tout renseignement ici.