Dans La Lumière imaginée, de Dominique Maurizi

Florence Saint-Roch — 2024-02-13T09:30:00Z

En janvier dernier, Florence Saint-Roch se penchait sur le passé, choisissait les premières Pages de ce qui sera désormais sa chronique mensuelle régulière, nous offrant alors une lecture de On cherche quelqu'un, de Jacques Ancet. Pour cette deuxième livraison, elle ouvre pour nous un ouvrage de la poète Dominique Maurizi.

Pages de garde n° 2 :

Que La lumière imaginée (Faï fioc, 2016) s'ouvre ou se ferme, nous voici continûment en route, emmenés, à la suite de Dominique Maurizi, sur le chemin des chiens : et si sur ce chemin personne ne veut aller , on peut pourtant, très diversement, être amenés à le fréquenter, à l'apprivoiser et à l'aimer, car c'est en l'empruntant, scande la poète en écho au Roberto Bolaño des Chiens romantiques [1], que mon âme a trouvé mon cœur. Comment concilier nos élans profonds et ce qui, venu du dehors, nous blesse et nous bouleverse ? Comment trouver sa voix, faire entendre son chant, quand autour de nous se déchaînent violences et cris ? Et puis, que faire de cette tension entre une histoire personnelle chaotique (une enfance avec ses traumas intimes : Seuls, toi et moi nous le sommes comme personne, d'ailleurs, nous sommes personne ), et un immense appétit de vivre :

En bottines je cours – les rues, les bancs et les bus sont sales, mais je lève les bras, la tête surtout, je veux faire de moi quelqu'un, je ne peux pas ne pas y penser – je veux faire de moi quelqu'un, de mes mains, de mon cœur quelque chose, oui. ?

Le chemin des chiens est âpre et accidenté, il faut s'y obstiner pour avancer, sachant qu'avancer, c'est s'enfoncer parfois, affronter les fantômes et les souvenirs douloureux :

Non ils ne sont pas beaux les jours qui sont les miens, pas belles les personnes autour de moi. Des cris, des coups et des figures aux yeux sans poids.

L'entreprise est courageuse, d'autant qu'elle se répète indéfiniment, comme le traduit la structure itérative, toute en reprises, boucles et méandres, des poèmes en prose de D. Maurizi. Il s'agit de rassembler ses forces vives, de mettre en œuvre ses ressources intérieures : « Je sens, je vois et j'entends ensemble » (p. 16) « Je sens, j'entends et je crie ensemble » (p.22), « Je sens, j'entends et j'écris ensemble » (p. 36), « Je répète, j'appelle, je convoque, me révolte ensemble » (p. 32). La syntaxe est heurtée, la cadence têtue et puissante, car comment faire le clair sur ce chemin des profondeurs quand y règne la nuit,

« Nuit, oh ma nuit », chambre tissée d'ombres et de voix ? Et ces voix, d'abord, quelles sont-elles ?

La poète questionne : qui parle en nous, qu'est-ce donc qui se parle ? « Est-ce ça ? » », « c'est toi ? », « c'est ça ? », « Est-ce vous ? » ; souvent le même constat s'impose : « Pas de réponse » ; souvent aussi certaines voix se font reconnaître, amies et familières ; ces voix , précise D. Maurizi à la fin du recueil, sont celles de Auden, Ausländer, Blake, Bolaño, Celan, Kazantzakis et Pizarnik :

Dans le noir je me donne du courage. […] Je suis l'enfant, docile et révoltée, je suis lumière sous l'obscurité. J'écris comme on dévore la meilleure nourriture, je lis sauvage au cœur de la nuit ,

Oui, il faut que je te dise, je ne suis pas seule à ma table, pas du tout, et pour moi tout arrive avec le vent, les arbres, avec l'été.

Et la poète d'évoquer (superbement rayonne ici le fameux Je réside dans d'étranges choses » d'A. Pizarnik) le processus d'écriture qui est le sien :

Intérieur. Je réside dans d'étranges choses… Je ramasse un morceau de papier, les mots me font défaut mais de l'image tout à coup je vois surgir une –. Voici le temps dénoué. Mon cœur bat, je m'incline et je gratte sur le papier. Intérieur. On dirait que les êtres, les phrases se mettent soudain à me suivre.

La lumière imaginée trace l'histoire d'une vocation. Quand D. Maurizi demande : « Dis, quelle est cette clarté très haut, très haut dans l'air ? Quelle est cette voix ? », on est tentés de penser qu'il s'agit de la sienne, au moment où elle advient à elle-même. Écrire, chercher, trouver sa voix, la faire chanter, est pour la poète un engagement de toujours, un désir absolument irrépressible, une nécessité chevillée au corps :

[… ] je sens, j'entends cette chose en moi, dans mon sein, dans mon corps, dans toute ma maison. Elle souffle, cette langue, et quelle langue, Dieu si tu imaginais !

Ce don requiert une fidélité à soi malgré tout : La tempête dit non et le chant me dit oui et à travers tout :

Reste à ton mot fidèle, il ne t'abandonnera pas. Tu es. Vaste. Tu peux. Nuit, prendre ton vol, car tu connais la joie de la forêt .

[1] - Poèmes 1980-1998, Christian Bourgois éditeur, Traduit de l'espagnol (Chili) par Robert Amutio, 2012.

Repères : La lumière imaginée, de p. Dominique Maurizi, Faï fioc, 2016.

À la sortie de ce livre, fin 2016, l'I.D n° 660 lui fut consacré.

I.D n° 660 : Étrange, incroyable et troublant

Claude Vercey — 2016-11-20T06:00:00Z

D'abord le souffle et l'énergie. Cela d'abord qui frappe et séduit, dans cette écriture enfiévrée qui nous happe et nous entraîne, sans qu'on sache trop où elle nous entraîne, vers quelle lumière promise par le titre. Dès les premiers mots, la première prose de La lumière imaginée, de Dominique Maurizi, que publient les jeunes et dynamiques éditions Faï Fioc, nous voilà saisis dans une tempête sous un crâne, emportés à l'intérieur, où des éléments du décor et de la narration, et des personnages (le père invisible, la mère absorbée qui ici regarde), déjà se mettent en place, pour un exploration tumultueuse, hallucinée, d'un traumatisme que la mémoire confusément a conservé, dont au final on approchera sans toutefois le discerner clairement : restera un noyau de mystère qui fait partie intégrante de cette poésie.

Proses longues et proses brèves se succèdent au fil des pages, sur ce même rythme de fuite éperdue. A l'encontre des longues, proses de nuit et d'intériorité, les brèves ont une fonction de distanciation par rapport à l'auteur que l'on voit là en train d'écrire le texte :

Par les soirs d'hiver, d'hiver, tu tapes sur le clavier et les mots sortent sans cesse. Tempête sous ton crâne. Assise devant, devant la table et le clavier, des têtes tremblent devant tes yeux. Les êtres en vie.

En ces deux lignes, paraissent les caractéristiques de cette écriture : rapide, répétitive, insinuante. Des images, des souvenirs, se précipitent, proches parfois du cauchemar : Tu connaîtras l'étrange et ses tourments. La nuit tombe, et dans le rêve de ton rêve glissent le tigre au corps sauvage, les chats de la fureur et les mouvements fous du cœur. Je griffe, je danse et je plonge ensemble. Quelques pages plus loin : La mort, je n'en veux pas, je lui demande de partir, la mort, éternellement je la repousserai. Maudit, maudit soit ce trou !

A l'évidence, un drame s'est noué, dont nous parviennent quelques lueurs, le père toujours invisible, et la mère, personnage crucial : Le type à côté d'elle ne me plaît pas (…) Maman détourne la tête, me regarde, puis se redresse avant de l'embrasser. Et des coups, une claque sur la joue, la fameuse valise où l'on ramasse ses affaires avant le départ, une scène de viol suggérée : J'appelle, j'appelle. La nuit était noire. Sa main sur mon bras, sa bouche sur mes lèvres, il crie, il crache : « Ne bouge pas ou je te tue. » Mais sont aussi évoqués, a contrario : Le fleuve de l'être, l'extase, des lèvres fiévreuses.

L'état d'exaltation demeure tout au long du texte, même si semble s'établir au final une manière d'apaisement et de sagesse en dépit des événements survenus : Je sais maintenant des choses surprenantes, conclut un des derniers poèmes. Et cette réflexion qui au final appelle à d'autres possibilités (d'autres livres ?) : Oh nuit, ma nuit ! Ici tout ce qui est étrange, incroyable et troublant est possible.

Repères : Dominique Maurizi : La lumière imaginée. Ed. Faï fioc ( 34 av. de Lodève – 34070 – Montpellier.) 8€.

Lire le dossier Dominique Maurizi, composé par Luce Guilbaud dans Décharge 161 (Mars 2014). Avec un interview de l'auteure et un ensemble anthologique.