Décharge

I.D n° 1112 : Pourtant je désire l'ailleurs

Claude Vercey — 2024-07-27T05:00:00Z

La rubrique des Voix nouvelles du 29 mai 2024 offrait une première approche de l'œuvre de Patrick Aveline. Son manuscrit, alors inédit de On y revient toujours, dont étaient alors extraits trois poèmes, était bien parti pour figurer dans la sélection finale de nos Polders de printemps, s'il n'avait été retenu prématurément par Ex-aequo, éditions que l'on découvrait pour l'occasion. Le livre vient de paraître, j'y reviens.

Après les premières pages où, en bon poète, Patrick Aveline nous a introduit dans sa maison de mots, les proses qui constituent ce recueil nous installent dans le paysage aimé, celui de la garrigue où il aime cheminer, où couvent tout bas les roses sistes, les jeunes bourgeons du kermès et les grappes naissantes et violines des sumacs – garrigue passion, résume-t-il -, nous entraînant jusqu'à la calanque de Sormiou où il nage et parfois s'endort sur le dos, manifestant en toute occasion son attachement à Marseille et à ses environs.

S'il ressent l'appel du lointain, s'il lui arrive de lire sur l'horizon les rizières de Java, leurs étages incessants et ce temple de pierres sombres, Patrick Aveline demeure avant tour un méditatif, dévisageant en premier lieu les paysages qui s'offrent depuis son balcon, sensible aux couleurs, à l'ombre et à la lumière, aux crépuscules, partageant avec le lecteur ses rêves de voyageur immobile :

La vie m'offre soir après soir, année après année, deux cyprès, ou peut-être trois, jalonnant le ciel de leurs chasse-roues précieux. M'offre une colline comme une montagne courageuse. Des orages abstrus et foncés alors que le soleil fait heurt. Pourtant je désire l'ailleurs et ce que je ne possède pas. On pourrait se demander pourquoi. On pourrait ne pas se demander et sans question partir s'astiquer le cervelet avec des cieux inconnus. Ou marcher devant soi sans savoir si l'on pourra, au lendemain, faire un pas de plus. Mais en réalité on part pour éprouver le besoin de revenir embrasser sa terre avant de partir de nouveau.

Cette dernière phrase définit assez sûrement une ligne de conduite, qu'on nuancera de cet extrait du poème suivant, où les mots, dont le ciel lui fait signes, l'enjoigne à être heureux.

De tout. Et surtout de rien. Ou de presque rien, car presque rien, c'est presque tout. J'ai compris ces mots. Enfin, je crois. Leur sens, leur essence, leur force. J'ai alors caressé l'air, étonné de sa douceur. Je l'ai respiré aussi, il sentait bon la résine de pin. J'ai tendu les bras. La chaleur s'est lovée en leur cœur. J'avais tout.

Comment, de par cette propension au bonheur, ne pas penser à cet autre poète du Sud que fut Jean Malrieu ? Bonheur qui néanmoins tend à se conjuguer au passé, d'une ville qui n'est plus, tout autant que fut Paris pour Baudelaire (pour Jacques Roubaud tout aussi bien, comme on sait) qui déjà formulait le terrible constat : La forme d'une ville change plus vite hélas que le cœur d'un mortel. À son tour, Patrick Aveline : Marseille n'est plus (…) Que reste-t-il ? (…) Ruines. Et la mer.

Heureusement, la mer. Où l'on retrouve notre narrateur en pleine félicité :

On ne m'a pas appris la peur, mais à jouir, heureux suis-je. Que les rabat-joie ne m'importunent. Je glisse sur l'eau. Je pourrais glisser ainsi des heures, la fatigue est absente, je ne fais qu'un avec la mer.

Repères : Patrick Aveline : On y revient toujours. Éditions Ex-Aequo (6 rue des Sybilles – 88370 Plombières-les Bains ) 60 p. 9 €.

I.D n° 1098 : Les innocentines d'Orianne Papin

Claude Vercey — 2024-04-17T05:00:00Z

Son adolescence, premiers pas dans l'amour et premiers baisers, elle a envoyé tout ça en Poste restante, polder 185, sous pli recommandé par Sylvestre Clancier. C'était il y a quatre ans. Aujourd'hui, c'est vers le monde d'encore avant qu'Orianne Papin nous entraîne, en ce livre que publient les éditions Bruno Doucey (on oubliera le ridicule de l'appellation de la collection : Jeunes plumes ! ) : C'était pour du beurre, en amont du livre précédent, vers l'enfance retrouvée, - où se trouve le génie si l'on en croit Baudelaire -. Jusqu'à son commencement,

quand tu étais
dans les couilles
de ton père.

(pour suivre l'énonciation de la mère). Et en deçà même de ce début :

Parfois il fallait reconnaître
que le monde avait toujours été
et pas nous

anomalie sur laquelle la poète lance son enquête au long des pages pour en établir le récit, y compris sur la vérité étrange des parents, enquête qu'elle mène avec une innocence parfaitement jouée (ou parfaitement retrouvée), sur ce temps-là / où nous étions/ tous / terriblement chanceux, - où assurément / nous étions des gens/ importants.

Au bout du compte, l'enfance est moins une période de la vie qu'une civilisation avec ses croyances et ses rites, ses planques et ses passages secrets, ses écritures, tout ce que les enfants oublient vite et se souviennent toujours : à Noël / les carottes pour les rennes, ou que

le hamster de ma sœur a ressuscité
quatre fois

Et encore, pour citer un poème en son intégralité

C'était au-delà des pistolets à eaux
au-delà du chien du voisin
au-delà du Grand Splatch
au-delà d'aller presque
à l'horizontal sur la balançoire
au-delà d'une piste rouge
au-delà de prendre l'avion
à égalité avec Jurassic Park

rester dans la voiture
pendant les rouleaux nettoyeurs.

Il vous faudra attendre la 105ᵉ et avant-dernière page, lectrice et lecteur, pour qu'Orianne Papin vous livre son grand petit secret :

Je ne sais pas pour vous
mais moi l'enfance
c'est pas comme si c'était hier

c'est maintenant
et pour toujours.

On s'en doutait un peu.

Repères : Orianne Papin : C'était pour du beurre. Éditions Bruno Doucey(Cour d'Alsace-Lorraine - 67 rue de Reuilly - 75012 Paris). 120 p. 15€.

On se procure encore Poste restante d'Orianne Papin, polder n° 185, couverture : Sophie Belle, contre 10€ (port compris) à l'adresse de Décharge, 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre, ou à la boutique ouverte sur le site : ici.

I.D n° 1026 : La descente de la Singapour River

Claude Vercey — 2023-01-16T06:00:00Z

Où avec Bumboat, dernièrement publié au Castor Astral, l'on renoue avec les pérégrinations de Pierre Vinclair à travers le monde [1].

On le retrouve à Singapour, sans trop de surprise pour ceux qui se souviennent de Sans adresse (aux éditions Lurlure. Voir l'I.D n° 794) et des sonnets écrits à Shanghai qu'il quittait, apprenait-on en fin de volume, pour s'installer en résidence dans la cité malaise, à l'invitation de la Sing Lit Station, dont une membre, Claire Tching [2], annote abondamment le texte, très encombré lui aussi, – autant que la rivière -, très joueur, savant, aux multiples références.

Texte en 10 chants qui entreprend en autant d'escales une descente de la Singapour River, autour de laquelle la ville s'est développée, rejetant le port originel sur les côtes extérieures de l'île, et qui n'est plus parcourue aujourd'hui que par des bateaux touristiques, les bumboats, terme qui désignait auparavant les embarcations des chiffonniers et ferrailleurs.

La Rivière Singapour c'est
fille de trop de chirurgie
elle a encore les os, mais à force d'a
voir le visage remodelé, il n'exprime plus

on ne peut même plus mettre de C.O.D

le long de la rivière sinon le vague
souvenir de ce qu'elle fut
un jour

fi
gure toi n'importe quel canal
isation de n'importe quelle ville
nouvelle, de n'importe quelle gated
community, voilà la rivière d'aujourd'hui

(C'est censé être Clémence, femme du poète, qui parle – les filles sont couchées)

Et tout en évoquant d'autres descentes poétiques de fleuve ( de L'Escaut par Frank Venaille et les évocations de La Maye chère à Jacques Darras, jusqu'à Patrick Beurard-Valdoye dans Mossa ou Alice Oswald dans Dard), c'est aussi à une descente de la poésie moderne et contemporaine que nous sommes conviés, de Baudelaire (et Roubaud par ricochet) déplorant que la forme d'une ville change, hélas, plus vite que le cœur d'un mortel, à Ivar Ch'Vavar, dont Pierre Vinclair est certainement le plus légitime héritier et le plus convaincant, et plus encore de William Carlos William, dont est appliquée la méthode d'écriture de Paterson :

J'ai commencé à me promener
dans le secteur, à marcher dans les rues
et les dimanches d'été quand les gens vont au parc
j'y allais aussi é
couter les conversations
autant que je pouvais je regardais
ce qu'ils faisaient et l'ai intégré au poème

Méthode de chiffonniers et de chineurs, si l'on réfléchit bien, qui nous ramène au Bumboat et à Baudelaire, lequel rapprocha les figures du chiffonnier et du poète, l'un et l'autre ramassant, comme un avare un trésor, écrivait Walter Benjamin dans son Livre des Passages, les ordures rejetées par la ville (tout ce que la grande cité a rejeté, tout ce qu'elle a perdu, tout ce qu'elle a dédaigné, tout ce qu'elle a brisé), et qui deviendront des objets d'utilité ou de jouissance.

Et l'on retient aussi la jouissance finale, celle de quitter le fleuve pour gagner enfin l'océan (las de nager sous les yeux horribles des pontons ? Ô Rimbaud) :

barbotant dans l'écume
comme des cochons d'élevage
finalement libres
qui retrouvent les leurs
effrayés hésitants hilares
dans une clairière
au milieu des chevaux tranquilles
bateaux immenses
parqués sur l'océan
qui vient frapper leurs longues côtes
splash splash

et nous recouvre

splash.

[1] - cf Poètes français du monde, 1ère partie in Décharge 192 : Thierry Pérémarti, James Sacré, Pierre Vinclair, Christian Garaud et François Coudray.

[2] - auteure de La poésie française de Singapour, à paraître en 2023.

Repères : Pierre Vinclair : Bumboat. Éditions In'huit / Castor Astral. 80 p. 12€.

Lire aussi la contribution de Pierre Vinclair aux Ruminations : Comment ça va, la Terre, comment ça va, la poésie ? In Décharge 196. Autres contributions de Gabriel Zimmermann, Jean-Pierre Siméon, Marie-Noëlle Agniau, Gorguine Valougeorgis. Une deuxième partie est à paraître en mars, sans doute dans Décharge 197. (14€, port compris, à l'adresse de la revue , ou par paypal : ici.)

I.D n° 992 : L'enfant né d'un conte

Claude Vercey — 2022-07-03T05:00:00Z

Pas à pas, - mot à mot serait sans doute mieux dire : c'est comme de sauter de pierre en pierre. Comme quand on descend le cours d'une rivière sans toucher l'eau – un romancier conduit son lecteur au pays du conte. Et le livre, avec son titre digne d'une étude sur quelque peintre célèbre, trouve sa place, comme naturellement, chez un éditeur de poésie. D'Eric Villeneuve, publié jusqu'ici chez P.O.L, les éditions Lanskine proposent Tache jaune Monochrome bleu Sorte de blanc.

C'est un récit. Un lendemain comme un après, comme loin. Récit d'une expérience : peut-être rêvée, peut-être réelle. Difficile de faire la part des choses : l'important est qu'on soit intrigué, emporté et tout à la fois désorienté, par l'enchainement des péripéties : apparitions, révélations et souvenirs, en éclats de prose, à partir d'une visite au musée Andersen, on peut le croire. Et qu'au final, tout ceci serait un conte.

Est-ce cela un conte ? Une histoire que l'on improvise, en état de faiblesse ou de sidérations, à la faveur de quelques mots nouveaux ?

Et des mots, peu communs comme ubac et adret, à consonance étrangère : Jensens, Brohus, Odense, dont il est reconnu qu'ils sont à la source de l'histoire, Eric Villeneuve aiment à en jouer et s'en délecter, jusqu'à les retourner comme cet imperméable, se changeant, nous explique-t-il, en son parfait contraire, son double bénéfique : en un perméable dont ses personnages seront désormais, et pour un temps, vêtus.

Pour un temps, je souligne. Car rien ici n'est acquis, tout est fuyant, instable, aux apparences trompeuses : les personnages, pour ne parler que d'eux, volontiers font leur entrée sur ce théâtre pour aussitôt retourner au néant, ou se métamorphoser, en taches de couleurs par exemple : ainsi Tache jaune Monochrome bleu Sorte de blanc sont d'abord des personnages, ou leur souvenir, leur fantômes peut-être. Les parfums, les couleurs et les sons se répondent, écrivait Baudelaire. On songe à ces Correspondances ; chez Eric Villeneuve, les mots font aussitôt images, éphémères, équivoques, trompeuses. Ainsi

Mais à peine ai-je commencé (…) à chercher la sorte de blanc dans la nuit où elle est retournée, qu'une figure s'impose…
Une « figure » dis-je quand il ne s'agit pour commencer que d'une tache de couleur.
Une petite tache de bleu, dans le noir - mais un bleu soutenu, au rayonnement intimidant, et qui adopte très vite une forme géométrique, agrandissant la tache aux proportions d'un kakémono.
(…)
Or voici que me barre la route - atteignant à l'instant même la taille requise – un bleu univoque, souverain : un vrai bleu de « monochrome ».
Peut-être un avatar de la créature entrevue naguère dans la chambre du fond, l'image chantée ?

Ailleurs, c'est la lumière, qui s'est mise à parler (et pour dire le jaune exclusivement ). Et la suite musicale, composée un temps par ailleurs, se révèle suite chromatique : blanc, bleu et jaune.

Où est-ce que tout cela nous mène, a-t-on le droit de s'interroger - ou pour faire écho au sens que le narrateur prête à sa quête : qu'est-ce que l'on trouve, quand on remonte aux sources, aux débuts de sa propre histoire ? Faut-il comprendre, suivant les interrogations de l'auteur, que ce conte de fée, à l'évidence le touchant de près, recèle une part de sa propre histoire ? D'où cette hypothèse, dûment formulée, et que je laisse le lecteur éprouver :

Bien que « né des œuvres » de mes parents (œuvre de chair), je serais également originaire d'un conte.

Repères : Eric Villeneuve : Tache jaune Monochrome bleu Sorte de blanc. Éditions Lanskine (5 Pl. du Marché, 44650 Corcoué-sur-Logne ) 106 p. 14€.

I.D n° 942 : Chanson de l'inconsolé

Claude Vercey — 2021-06-20T13:00:00Z

Ça fait maintenant plus de trois ans qu'à la faveur de Le soleil s'offusque, ensemble alors inédit que l'auteur m'adressait, je présentais Patrick Chavardès dans la rubrique des Voix nouvelles. Je renvoie à ce Repérage, du 26 mai 2018. Suivait un long extrait du poème Un Ordinaire étranger. Trois autres poèmes issus de la même source allaient prendre place en décembre de la même année, dans le Choix de Décharge 180. Aujourd'hui Le soleil s'offusque figure en comme troisième et dernière partie de l'ouvrage Périphéries aux éditions La Rumeur libre, et sans qu'il soit fait mention de nos initiatives pionnières, on peut le regretter.

Chanson de la plus basse tour, titre du premier poème du recueil, donne le ton : à la fois par ce renvoi à Rimbaud, aux vers du Petit Poucet rêveur de ma Bohème plutôt qu'aux proses des Illuminations il est vrai, et par ce mot de chanson pour désigner des poèmes tout emprunts de nostalgie, qui ne refusent pas la rime facile, avec parfois des manières de refrains (j'écoutais le chant des gondoliers / et je chevauchais des nuages ), une autre chanson du mal-aimé en quelque sorte, peines et regrets de l'amant délaissé : Que toi, est le titre d'un poème de la première partie, Nous le suivant. Ou encore, pour prêter l'oreille à ces vers chantants et désenchantés :

Vous fûtes cette sainte
que j'aimais à genoux
robe noire lèvres rouges
vous êtes partie sur la pointe des pieds
quatre pas quatre clous
enfoncés dans mon cœur

Se qualifiant lui-même d'Ordinaire étranger– titre désormais de la première partie, Périphéries étant celui de la deuxième, - frère dès lors de celui de Baudelaire et comme lui amoureux des nuages, mot qui avec celui de rêve marque avec constance cette poésie et lui donne une tonalité adolescente inattendue, Patrick Chavardès avoue : À force de regarder les nuages / j'ai fini par y habiter. Et il est vrai que cette poésie paraît comme hors du temps (C'est quoi le monde c'est quoi), renoue sans trop se prendre la tête, comme il est dit familièrement aujourd'hui, avec le vers ancien, dans le fil de ces poèmes devenus populaires que nous ont légués les poètes du XIXᵉ et du début du XXᵉ siècle, de Verlaine à Apollinaire ( A la fin je suis las de l'électricité), pour ne pas répéter les noms cités auparavant.

Tu viendras ici
où ne poussent que chardons
Tu viendras
et cette ruine sera notre château

Les marchands de malheur
auront fui
Si peu de choses resteront
une chaise
et par terre des souliers

Mets les souliers
sur la chaise
Ne pense à rien
et danse

Au-dessus de nous
des nuages alliés
et dans ce caillou percé
un ciel sans couleur

Repères : Patrick Chavardès : Périphéries. Ed.La Rumeur libre (ZA du Bourg - 42540 Sainte-Colombe-sur-Gand) 62 p. 15€.

Du même auteur, trois poèmes extraits du Soleil s'offusque, en avant-première, in Décharge 180. 8€ à commander à l'adresse de la revue ( 11 rue du Général Sarrail - 89000 Auxerre) ou à la Boutique ouverte sur le site : ici.

I.D n° 679 : Des culs et des couleurs

Claude Vercey — 2017-03-18T06:00:00Z

Même s'il semble avoir la capacité de vivre plusieurs vies, - l'une fut de documentariste à laquelle il mit fin en 1998 après une trentaine de réalisations dans les télévisions française, algérienne et canadienne -, c'est bien la peinture qui est au centre de la vie et de l'œuvre de Jacques Cauda, y compris lorsqu'il se fait poète. Ainsi, lorsque j'accueille dans le Choix de Décharge (n° 163 – septembre 2014) deux poèmes d'un auteur pour moi sans antécédent, ils s'intitulent La Peinture pour l'un, La Couleur pour l'autre, - poèmes que je retrouve aujourd'hui dans Elle & Nous, aux éditions Flammes vives. Pour Jacques Cauda, la poésie est peut-être d'abord une déclinaison de l'œuvre peinte laquelle, pour ce que j'en connais à travers les reproductions des livres, impressionne par son débordement de vitalité.

bleu du jeune Werther à la mode
du bleu qui revient souvent
vers le bleu dans le but
d'imiter le bleu de
la nature où il n'est pas rare
que le bleu l'emporte sur
toute l'étendue des eaux
( la plaine liquide)
au temps du bleu international
blau sein
the blue hour
and
to be blue d'azur
bleu de Chartres
bleu de Saint-Denis
celui qui écrase tout
(le noir devant le blanc)
comme la couleur du ciel
parfois noir&blanc écrasés de bleu majeur
qui prend le dessus sur les secondaires noirs gris bruns

( extrait de La Couleur I)

Comme Elle et nous, Les Jouets rouges (Contre Ciel éd.) où alternent poèmes en vers libres et récits en prose, est placé sous un exergue de Baudelaire. Si la peinture comme objet de méditation s'éloigne, l'on demeure dans le milieu artiste des peintres, présenté comme lieu de perdition et de jouissance sans limite, une bohème frénétique où triomphe un machisme sans complexe vis-à-vis de femmes-objets, modèles immanquablement prostituées, des moins-que-rien que l'on peut sacrifier, torturer, exécuter à loisir. Baudelaire n'a-t-il pas écrit, affirmation des plus contestables, reprise en ouverture à Elle & Nous : Il n'existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier et le poète. Savoir, tuer et créer. Dès lors, il ne faut pas se gêner … :

tout imaginer :
comment lui arracher une main ?
lui crever un œil ?
la scier en plusieurs morceaux ?

La justification de ces mises à mort est qu'elles passent, dans une tradition romanesque dont on voit bien ce qu'elle doit à Sade, pour la suite logique, paroxysmique, de scènes de sexe, illustrant l'adage : « Hors du cul point de salut », dont elles constituent la chute inéluctable et pénible.

Il pleuvait des cordes. Ça tombait bien. Mais j'avais les miennes dans mon sac. J'avais également deux scies, une électrique pour les os et une égoïne pour les chairs, littéralement « scie à main » du latin scobina, lime. […] Ah ! J'oublie : j'avais aussi emporté un gros rouleau de ruban adhésif pour adoucir ses mugissements.

Ah, la vache !, a-t-on envie de commenter.

Repères : Jacques Cauda : Les jouets rouges. Contre Ciel éditeur ( 31 rue Mitoyenne – 59122 – Oost-Cappel ) 42 p. 12€.
Du même auteur : Elle & Nous. Editions Flammes vives (17 rue Georges Léger – Le Coudray, 28130 - Saint-Martin de Nigelles) 78 p. 15€.

Dernière minute : pour Ici le temps va à pied, Jacques Cauda vient d'être distingué par le Prix spécial du jury Joseph Delteil, décerné par la revue Souffles, à Montpellier : on peut désormais se procurer la plaquette de 36 pages( 10€, à l'adresse de la revue : 113 avenue Vauban, Appt 46, Residence Le Nautica Port, 34110 Frontignan). Précisons que le Grand Prix est quant à lui revenu à Daniel-Claude COLLIN pour Dans le silence des mots.