Décharge

I.D n° 1160 : Célébration du Beau bizarre

Claude Vercey — 2025-08-17T05:00:00Z

Un continent émerge, pas tout à fait inconnu ( de Gaston Chaissac, que l'ami Jean L'Anselme évoquait si souvent, à Unica Zürn, qui récemment encore faisait l'objet de l'I.D n° 1150, à propos du livre de Marianne Desroziers), mais toujours surprenant et, si vaste qu'on n'a de cesse d'y découvrir nombre de zones blanches, que nous fait parcourir Olivier Apert en un volume de 312 pages aux éditions du Temps des Cerises : celui de l'Art Brut, sous la forme d'une Anthologie-manifeste des écrits d'artistes bruts, médiumniques, asilaires et singuliers, pour reprendre les termes de présentation figurant sur la couverture, sous le titre : Espèce(s) de brut.

Volume fortement illustré, soulignerai-je, quoique dédié aux écrits : mais l'une des caractéristiques de ces artistes est justement de ne pas séparer l'image des mots : ils projettent des signes sans s'inquiéter de savoir s'ils seront lus et décryptés, écrit Olivier Apert, la fusion entre le geste-mot et le geste-dessin devient quasi inextricable, note-t-il encore, précisément à propos de l'œuvre de Laure Pigeon. Chez celle-ci comme chez Wöfli, cité un peu auparavant, et comme chez une majorité d'entre eux, nous assistons au surgissement de ce qui pourrait être qualifié d'art-total.

Il me sera difficile de rendre compte, sur la page de chronique que je m'impose, de la richesse profuse de l'ouvrage, et je renoncerai même aux citations, qui en temps ordinaire me semblent indispensables, vu l'importance des écritures en leurs transcriptions graphiques si singulières, en ces langues parfois inventées (y compris martiennes pour l'artiste spirite, célèbre de son temps, au tournant du XIXeme au XXème siècle : Hélène Smith). Je n'aurai d'autre but que d'éveiller la curiosité du lecteur...

La partie la plus importante, la troisième, du livre accueille les représentants principaux de l'Art Brut, dans leurs écrits principalement, tel que Dubuffet l'a défini. J'en ai nommé quelques-uns précédemment. On y rencontre également Séraphine (un film récent a imposé cette personnalité qui eut la chance, de son vivant, contrairement à la plupart qui œuvrèrent dans l'anonymat le plus total, d'être soutenue par un collectionneur), Anselme Boix-Vive, auteur d'un Plan mondial pour la Paix, introuvable et auquel Olivier Appert paraît particulièrement attaché, Claudius de Cap Blanc, dont l'évocation ouvre en préambule le volume : le 11 novembre 2022, il se donna la mort au pied de son jardin du Vulvolithique de Béthylac, saccagé le mois précédent. Il y travaillait depuis 15 ans, dans une célébration des femmes. Exemple particulièrement tragique des destins de ces marginaux de l'art, souvent incompris, moqués, de leurs contemporains.

Dans les deux parties précédentes, l'anthologiste s'applique à dresser une généalogie de ces expressions hors normes, d'abord par un chapitre traquant l'Art brut avant l'art brut et regroupant Le Facteur Cheval, Le Douanier Rousseau et Paul Gauguin. Un deuxième rassemble les auteurs d'écrits médiumniques : les voix de Victor Hugo et André Breton y côtoient celles entre autres de Jeanne Tripier ou d'Aloîse Corbaz laquelle, selon Jean Dubuffet, sut cultiver ce qui semblait folie pour s'en émerveiller, s'en faire une raison de vie passionnante.

Un ultime chapitre : Le cœur, l'âme l'esprit, est dédié à la seule Sophie Podolski, sans qu'on sache la raison de cette situation privilégiée. Mais dont le titre de l'ouvrage unique résume au mieux l'esprit de la présente anthologie et de l'art brut : Le Pays où tout est permis.

Repères : Olivier Apert : Espèce(s) de Brut. Le Temps des cerises éd. 312 p. 20€.

Sur ce Magazine Numérique, nous avons tour à tour, Jacmo et moi, rendu compte des anthologies d'Olivier Apert : De la littérature carcérale (le 28 juillet 2023) et du blues (5 octobre 2019).

I.D n° 1119 : Le poème à la mode

Claude Vercey — 2024-09-16T06:00:47Z

Le livre, en sa première édition chez Seghers, date de 2023. Et il a fallu qu'il ressorte cette année en collection de poche chez Pocket, pour que j'en prenne connaissance : Soubise et sa lanterne, vous connaissez ? … C'est un peu ça, oui je le reconnais, en ce qui me concerne, pour que j'aille promener ma lanterne au-dessus de ce qui reste un de ces objets auxquels je prête volontiers attention : un premier recueil de poésie, Le Déversoir, d'Arthur Reboul.

Lequel n'a aucunement besoin de mon assentiment, ni de cet Itinéraire de Délestage, pour être apprécié, applaudi, reconnu comme poète. La voix populi en a déjà décidé : plus de vingt mille recueils vendus à ce jour, ai-je lu je ne sais où ; le passage de l'édition classique à la collection de poche est en témoigne plus éloquemment que n'importe quel commentaire de quelque obscur critique ou lecteur. Autant dire que ce que j'écrirai ici le sera d'une plume légère, persuadé que je suis par avance de son peu d'importance.

Remarquons qu'avec la publication de ce livre, les éditions Seghers accueillaient, pour la première fois depuis longtemps, un poète vivant. En minimisant les risques, il est vrai : la notoriété d'Arthur Teboul était déjà établie en tant que chanteur et parolier du groupe de rock : Feu Chatterton, faut-il préciser, notoriété encore augmentée depuis lors pour avoir chanté L'Affiche rouge lors de l'entrée au Panthéon de Missak et Mélinée Manouchian. L'actualité nous indique la sortie récente d'un disque en association avec le pianiste de jazz Jean-Baptiste Trotignon. Mais revenons à notre livre, composé, selon l'auteur, de 105 poèmes minute.

Incontestablement, Arthur Teboul aime la poésie, la pratique avec passion : à quinze ans, il était décidé d'y consacrer sa vie, et affirme aujourd'hui, en préface du Déversoir, qu'il n'a pas changé d'avis. Il donne par la même occasion la recette du poème minute auquel il s'adonne, qui s'apparente grosso modo à l'écriture automatique prônée par André Breton auquel il se réfère, sans toutefois que le résultat de cette libre inspiration puisse être qualifié de surréaliste, comme on peut en juger avec ce premier exemple : J'ai mangé une mince affaire.

J'ai mangé une mince affaire un soir de décembre et c'était délicieux. Tout concordait. Nous étions entourés de petits freluquets qui sautillaient en tournant autour de nous. Dehors, le ciel était sombre et comblé de promesses. Un invité éternua drôlement fort sans beaucoup y prêtent attention.
C'était décembre. C'était léger.
Grandissait dans la rue le flot des pressés par la vie. Le temps dictait son heure, une fois de plus. On est sorti, on avait bien dîné. Chacun est rentré chez soi. Un chat m'attendait. Mais ce n'était pas le chat de l'habitude.
Tout était semblable et tout avait changé. Un jour comme les autres, en somme.

L'ensemble tient la route, les proses surtout, plus nombreuses que les poèmes en vers avec lesquels elles alternent, plus réussies aussi dans leur divagation. Qui reste toutefois prudente, contenue dans leur audace, d'un illogisme confortable. La lecture d'un tel livre est agréable, en son modernisme bien tempéré. Et, tout bien pesé, cela vaut la peine de lire un ou deux poèmes minute supplémentaires, comme je ne manquerai pas d'en proposer dans la prochaine chronique.

Repères : Arthur Teboul : Le Déversoir. Éditions Pocket ( 92 av. de France – 75013 Paris.) 272 p. 7,50€.

I.D n° 1091 : A perte de vue André Breton

Claude Vercey — 2024-03-13T06:00:00Z

Les éditions Maurice Nadeau célèbrent à leur manière le centenaire du surréalisme naissant, en reprenant dans leur collection de poche le livre-témoignage de Charles Duits : André Breton a-t-il dit passe, qu'elles avaient publié pour la première fois en 1969, aux lendemains des journées de mai. Heureuse époque où, si on en croit l'auteur, à tous les coins de rue il rencontr[ait] des adolescents soucieux d'André Breton.

Sans doute, Charles Duits se reproche-t-il, dans les dernières pages, de parler autant de lui-même que de Breton, plus même. Des scrupules qui l'honorent, mais Annie Le Brun, qui signe la préface, contredit cette impression ou plutôt la nuance, en définissant le livre comme prétexte pour tenter de dire ce qui les a emportés l'un et l'autre, l'un vers l'autre ou loin de l'autre, à la suite de leur improbable rencontre à New-York au cours de l'année 1942. De fait, l'on assiste à la naissance, parfois tumultueuse et pénible, d'un poète, Breton tenant son jeune admirateur comme une sorte de réincarnation très convaincante de Rimbaud, selon Robert Lebel, et qu'il s'agissait alors de guider vers sa pleine réalisation.

Le portrait que le disciple fait de son mentor est des plus contrastés, voire ambigus : il n'aime certes pas qu'on se moque de son grand homme, mais lui-même n'est pas en reste pour en souligner les petitesses, ne supportant pas au fond la trivialité de l'homme au quotidien : qu'il soit

un homme de son temps, qui portait une chemise, une cravate, une veste, un pantalon, des chaussures, qui les portait sans grâce, à la place des velours, des dentelles et des fourrures qui lui eussent convenu.

Plus grave à nos yeux, est assurément l'opinion de Breton sur les homosexuels (« les tantes ») et sa conduite envers les femmes, envers Jacqueline Lamba par exemple, présente à New-York comme nombre de surréalistes (ILS ÉTAIENT LÀ, note, toutes majuscules dehors, le narrateur), dont Matta et Duchamp, pour nommer ceux qui marquèrent le plus le jeune Duits, qui raconte :

J'exécutais en rechignant les menues corvées que m'imposait Jacqueline. Je n'avais jamais fait la vaisselle et l'obligation de tremper mes doigts dans l'eau grasse m'indignait.[…]
Les jours que Breton passait avec nous, je trouvais en lui un défenseur, voire un complice.
À Jacqueline qui se plaignait de mon inefficacité, il expliquait avec une perfide douceur que les poètes ne savent pas faire la vaisselle.
« Mais disait Jacqueline furieuse, je ne peux pas tout faire dans cette maison ! Je n'ai plus le temps de peindre ! »
Breton se taisait, avec un sourire moins compatissant que narquois. L'éclat vindicatif de son regard exprimait mieux que ne l'eussent fait des paroles le sentiment que lui inspiraient les ambitions artistiques de Jacqueline.

De telles anecdotes ont assurément quelque chose de pénible. En dépit de quoi, et quoique souvent irrité par son maître, le disciple reconnaît que loin de Breton, j'étais loin de moi-même. Et dans ce mouvement de sentiments contradictoires qui animent tout le livre, Charles Duits avoue que l'auteur de Fata Morgana, dans son génie, lui faisait peur. Il l'explicite en maints passages comme celui-ci :

Anna-Magdalena Bach, dans son admirable livre, raconte que son mari paraissait « plus grand que nature ». C'était exactement cela qu'on ressentait quand on voyait Breton : un homme pareil aux autres et qui cependant avait l'air plus grand.

Ses poèmes, écrit encore son témoin, ne sont pas des reflets de la vie, mais (…) la vie même. Ses poèmes ne sont pas « beaux ». Ils ont le ruissellement de l'éternité :

Je n'attache aucune importance à la vie
Je n'épingle pas le moindre papillon de vie à l'importance
Je n'importe pas à la vie
Mais les rameaux de sel les rameaux blancs
Toutes les bulles d'ombre
Et les anémones de mer
Descendent et respirent à l'intérieur de ma pensée

Après coup : Une mise au point de Gilles Plazy ( mail du 13 - 03) : "Claude, je ne cesse de le répéter dès que j'en ai l'occasion : le surréalisme n'est pas né en 1924 (date du Premier Manifeste) mais en 1919 (écriture des Champs Magnétiques).

Repères : « A perte de vue » était l'une des locutions favorites de Breton, selon Charles Duits : voir page 156/ 157 de son livre : André Breton a-t-il dit passe, préface d'Annie Le Brun. Éditions Maurice Nadeau. Coll. Poche. 256 p. 10, 90€.

Rappel : En préambule à cette chronique, lire l'article précédent, qui reproduit en particulier le poème Tournesol : A perte de vue, André Breton en Repérage du mars

Il fait encore clair de terre sur André Breton

Claude Vercey — 2024-03-12T06:00:00Z

1923 : publication de Clair de terre, d'André Breton. 1924 : Premier manifeste du surréalisme, lequel acquiert une certaine notoriété, consent à reconnaitre on ne sait quel obscur contributeur à Wikipédia. Pour parler plus sérieusement, on aurait pu s'attendre à ce que le centenaire de cet événement majeur pour l'art et la pensée soit dignement célébré ; à quelques manifestations près, il semble devoir passer grandement par pertes et profits, et qu'il faudra se contenter pour cette année de voir les poètes plancher sur la Grâce.

Quelques-uns malgré tout n'oublient pas, certains mieux que d'autres. Dès le 22 novembre 2023, Ivar Ch'Vavar marquait sa détermination à exprimer sa reconnaissance et peut-être sa nostalgie, à éveiller les consciences et adressait à nombre de ses amis et camarades, bien fraternellement, une manière de rappel à l'ordre, ou de remise en ordre de nos souvenirs et reconnaissances de dette. Je m'efface derrière sa parole.

On fête ces jours-ci le centième anniversaire de la parution de Clair de terre, d'André Breton, paru en novembre 1923. Je me suis procuré ce livre en janvier 1967, premier contact avec Breton. Allaient suivre Nadja, les manifestes, Les Pas perdus, l'Anthologie de l'humour noir...
Beaucoup de filles et de garçons de ma génération ont été marqués par ces livres. – Je ne vous sers pas le couplet sur l'image qu'on donne aujourd'hui de Breton...

On fête cet anniversaire ? Je le fête, en tout cas, en vous adressant quelques pages du livre.

Parmi celles-ci, le poème fameux Tournesol, fameux en ce qu'il livrera ses clés, comme on sait, quelque dix ans plus tard, en cette Nuit qui illumine les pages de L'Amour fou, livre que j'adaptai jadis - dans une autre vie on dirait, si lointaine que j'ai du mal à y croire - pour la scène sous le titre : Je vous souhaite d'être follement aimée.

TOURNESOL
À Pierre Reverdy

La voyageuse qui traversa les Halles à la tombée de l'été
Marchait sur la pointe des pieds
Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux
Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels
Que seule a respiré la marraine de Dieu
Les torpeurs se déployaient comme la buée
Au Chien qui fume
Où venaient d'entrer le pour et le contre
La jeune femme ne pouvait être vue d'eux que mal et de biais
Avais-je affaire à l'ambassadrice du salpêtre
Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée
Le bal des innocents battait son plein
Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers
La dame sans ombre s'agenouilla sur le Pont au Change
Rue Gît-le-Cœur les timbres n'étaient plus les mêmes
Les promesses des nuits étaient enfin tenues
Les pigeons voyageurs les baisers de secours
Se joignaient aux seins de la belle inconnue
Dardés sous le crêpe des significations parfaites
Une ferme prospérait en plein Paris
Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée
Mais personne ne l'habitait encore à cause des survenants
Des survenants qu'on sait plus dévoués que les revenants
Les uns comme cette femme ont l'air de nager
Et dans l'amour il entre un peu de leur substance
Elle les intériorise
Je ne suis le jouet d'aucune puissance sensorielle
Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendre
Un soir près de la statue d'Étienne Marcel
M'a jeté un coup d'œil d'intelligence
André Breton a-t-il dit passe

Reprenant ce dernier vers comme titre, était publié en 1969 le livre de Charles Duits, témoignant de sa rencontre à New-York avec André Breton. L'ouvrage réapparaît aujourd'hui, toujours chez Maurice Nadeau, sous une préface d'Annie Le Brun. Il sera l'objet du prochain Itinéraire de Délestage (I.D n° 1091).

Repères : André Breton : Clair de terre (et autres titres). Préface : Alain Jouffroy. Poésie/ Gallimard.

Charles Duits : André Breton a-t-il dit passe. Préface : Annie Le Brun. Poche aux éditions Maurice Nadeau. 254 p. 10, 90 €.

I.D n° 1058 : Un incorrigible somnambule

Claude Vercey — 2023-09-05T05:00:00Z

De Fiction fragile du désir, publié début 2019, chez Tarabuste, je garde le souvenir ébloui (cf : I.D n° 816). Et retrouve avec bonheur aujourd'hui l'écriture, toujours aussi exaltante, de Gilles Plazy dans La Patience des Dunes - titre assurément moins évocateur que le précédent ; étonnamment sage, au vrai - à La Clé de Douze, label éditorial qui pourrait bien correspondre à un bricolage maison. Dans l'intervalle est paru aux éditions de la Sirène étoilée : Porterez-vous du sel aux gens de la montagne ?, essai sur l'inspiration poétique et les mots qui la portent, les mots qui ne sont rien, rien que des mots, s'ils ne font pas entendre la musique qui les fonde en poésie.

Gilles Plazy entretient à l'évidence des liens privilégiés avec le surréalisme, et toute poésie de prose qui y conduit, depuis le Rimbaud des Illuminations (merveille utopique d'un tournesol de magie sidérale parmi les cactus du désespoir), sans négliger Hölderlin ou Apollinaire, et sait apporter verdeur et mystère à une écriture qui paraît exister désormais hors du temps, tout en demeurant bien présente aujourd'hui, grâce à Anne-Marie Beeckman par exemple (I.D n° 977, à propos des Heures), à cette autre magicienne Tristan Felix (je songe entre autres à ce livre que j'ai récemment parcouru : Grimoire des foudres), et dont, pour l'une comme pour l'autre, les capacités de renouvellement ne cessent d'étonner. Renouvellement qui certes n'est pas chose facile, si l'on suit l'avertissement par lequel Gilles Plazy ouvre Patience des Dunes, le risque étant de s'en tenir à l'imitation admirative, mais qui cependant demeure

toujours possible dans les recoins crépusculaires de la forêt où les pointes du hasard tiennent en éveil les armes du rêves, phénix aux ailes fragiles.

L'homme est un somnambule incorrigible, commente le poète à la suite. Il s'agit alors de bâtir la nuit . Nuit poétique, chère à Novalis comme à André Breton, et qu'entretient, est-il noté à juste titre, un océan de métaphores : telle est l'alchimie du rêve qu'une voie royale propose à notre errance, conclut Gilles Plazy, en une proposition riche de promesses, et qu'il va soutenir et illustrer sur une centaine de pages fort denses.

Le texte se bâtit hors toute actualité, de matériaux immémoriaux, dans une langue noble, charriant une luxuriance d'images oniriques et de mots rares et précieux, traverse miraculeuse de l'imagerie ancienne, défi sur les décombres et main qui fouaille en quêtes de trophées et de grimoires. Comme le montre cette dernière citation, le poète, dans le même temps où il construit, commente sa propre création : sa prose alors se dédouble, s'exalte de sa propre image, affine sa définition :

Le poème en son geste est offrande dans l'éblouissement millénaire du chant d'ivoire de la nuit, mystère, écho, sourire, signe offensé, salive dénouée, les yeux, le corps, la voix, l'émouvance d'une inconnue, le désir qu'étreint le vent dans l'ombre, dans les rêves qui passent les limites de la nuit, les rêves qui embrasent la mer, embrasent le chant pour que le jeu du monde se pose dans ta main.

Je ne saurais mieux dire...

Repères : Gilles Plazy : La Patience des Dunes. Éditions Clé de douze ( 13 hent ar Stankennig - 29910 Tregune) 64 p. 15€.

Des pays habitables et des alentours

Claude Vercey — 2021-07-26T04:30:00Z

Pouvez-vous vivre sans vous exalter ?, interroge la revue Des Pays Habitables en 4ᵉ de couverture de son troisième numéro : première question d'une enquête sur le mode surréaliste, datant des années 90, et ici reprise. Vu la morosité des temps pandémiaires que nous traversons, le questionnement a de quoi réjouir, pour peu que l'on reste sensible à l'ironie et à l'impertinence. Et la 8ᵉ et dernière question donne le coup de grâce : Cette époque vous semble-t-elle exaltante et en quoi ? [1]

Peu après la parution des n° 2 & 3 de sa revue, dont je présentais le numéro inaugural ici même le 22 septembre 2020, Joël Cornuault publiait aux éditions Pierre Mainard : André Breton et sa malle d'aurores, offrant ainsi une manière de préambule aux parti-pris à l'œuvre dans ses Pays Habitables, une exposition des principes qui orientent sa démarche, fortement inspirés comme il n'en fait pas mystère par la conduite et les préceptes du poète de Nadja (et on se référera à l'article de François-René Simon commentant la réédition en fac-similé (180 € !) de ce livre), poète qui, rappelle Joël Cornault, place l'exaltation, la fraîcheur, l'appétit de découverte au plus haut de son échelle de valeur.

Et c'est bien sous ce signe ascendant que l'on rangera nombre de chroniques de la revue : fréquents échos aux admirations initiées par Breton, celles bien connues pour Charles Fourrier (Hiéroglyphes de la passion) et pour le Douanier Rousseau (une lettre d'amour à Mme Eugénie V.) dans le n° 2, pour Jean-Pierre Brisset (Les rains et les raines [2]) et Lewis Carroll (vu par Virginia Woolf), celles pour la chasse aux gamahés (pierres figurant paysages, animaux fantastiques ou même portraits de personnages illustres) sur les pas de l'obscur et étonnant Jules-Albert Lecomte [3]) ou pour le tout aussi obscur Victor Fournel, amateur d'enseignes parisiennes et d'affiches publicitaires et auteur de ce livre au titre prometteur : Du rôle des coups de bâtons dans les relations sociales …, j'en oublie (le texte de Julien Stark : Divagation sur la garde des troupeaux comme exercice de communion, entre autres mériterait qu'on s'y arrête. Mais allez donc y voir vous-même) mais surtout pas la présentation par Roger Gilbert-Lecomte de la correspondante alors inédite (en 1929) d'Arthur Rimbaud, texte majeur au point qu'on le retrouve également depuis peu au catalogue des éditions Lurlure, précédé d'un essai : Après Rimbaud la mort des arts, le tout sous une préface de Bernard Noël.

Terminons cet article par ce jugement péremptoire de Roger Gilbert-Lecomte, lucide et un rien désespérant malgré tout :

Le propre d'un Rimbaud sera d'apparaître à jamais, avec l'ironie d'un retour perpétuel, dès sa plume posée pour ne plus la reprendre, comme le précurseur de tout ce qui veut naître et qu'à l'avance il déflora du caractère de nouveauté que l'on prête gratuitement aux naissances.

[1] - Les réponses sont à adresser à librairielabrechevichy@gmail.com.

[2] - Le Dijonnais que je suis rappelle, en complément d'information, que le Raines, affluent du Suzon, coule à Dijon, et autour duquel s'est construit le Faubourg-Raines.

[3] - cette fascination pour les pierres n'est pas éteinte comme le montre entre autres de Françoise Armengaud & Françoise Py : Marie-Christine Brière et les galets de Fécamp (une passion de poète et de peintre), signalé en référence à l'I.D n° 920.

Repères : Des pays habitables n° 2 (septembre 2020) & n° 3 (février 2021) : 86 p. 13€ l'unité. Abonnement quatre numéros : 45€ librairielabrechevichy@gmail.com.

Joël Cornuault : André Breton et sa malle d'aurores. Édition Pierre Mainard (4 place Beethoven – 47600 Nérac). 80 p. 13€.

Roger Gilbert-Lecomte : Arthur Rimbaud. Ed. Lurlure (7 rue des Courts-Carreaux – 14000 Caen) 56 p. 9€.

Récemment, dans cette même rubrique La vie des revues : Bulletin Poétique n° 2 de la Cave littéraire et Verticales 12. Précédemment : Ficelles (trente ans de) ; TXT n° 34 ; Des Pays habitables n° 1 ; Po&sie 171 ; L'Intranquille n° 18.

Petr Kràl (1941 – 2020)

Claude Vercey — 2020-06-23T05:00:00Z

Son dernier livre : Déploiement, aux éditions Lurlure, m'est arrivé récemment (malgré la mention du dépôt légal : février 2020), avec la brusque libération du flux éditorial, trop longtemps retenu pour cause de glaciation pendant ces mois perdus d'avril et mai. A peine l'ai-je rangé dans les piles en attente que son présent éditeur, Emmanuel Caroux, m'informe de sa mort, survenue ce 17 juin.

Petr Kràl est né à Prague, mais son œuvre s'est d'abord développée en français et en France où il vécut de 1968 à 2006 – il en devint citoyen par naturalisation – avant de retourner dans son pays natal. De fait, il appartient à chacun de ces deux mondes : s'il participa au groupe surréaliste tchèque, l'Académie française lui décernait en 2019 le Grand prix de la Francophonie : La langue tchèque est une maîtresse fidèle, déclarait-il à son interviewer en 2008, la française une ex-compagne à qui je reste lié par des enfants communs. Et la première traduction en tchèque d'André Breton, dont il publia une anthologie en 2008, me semble symboliser et lier le double parcours du poète.

Vu du petit bout de ma lorgnette bourguignonne, Petr Kràl appartenait au comité de rédaction du Mâche-Laurier, dans la compagnonnage de François Boddaert et de Pascal Commère, lequel en 2014 lui consacrait un fort volume anthologique aux éditions des Vanneaux.

En attendant de parcourir Déploiement et certainement d'en rendre compte, reproduisons le prière d'insérer de l'ouvrage et signé d'Alain Roussel qui fréquente de longue date l'œuvre du poète [1].

Dans la vie comme dans ses écrits, proses et poèmes, Petr Kràl s'attache au moindre détail du monde réel, à tous ces petits riens que d'ordinaire l'on ne voit pas mais qui constituent pourtant la trame intime de l'existence. Son champ d'expérimentation est essentiellement urbain. Il se définit lui-même comme un piéton métaphysique, si l'on veut bien comprendre que cette métaphysique dont il parle n'est pas au-delà du réel mais qu'au contraire elle en fait partie. Il parcourt la ville avec une sorte de mélancolie rieuse qui lui est propre, guettant les interstices, les portes secrètes qui s'ouvrent dans les choses et les évènements pour peu qu'on soit attentif, présent en soi-même comme au-dehors.

(J'emprunte à Déploiement la chute de ce premier article d'hommage ) :

Je repose mon stylo
l'histoire de la poésie s'arrête là.

[1] - Lire le poème d'adieu qu'Alain Roussel adresse sur son site à Petr Kràl.

Repères : Petr Kràl : Déploiement. Lurlure éd. ( 7 rue des Courts Carreaux – 14000 Caen). 76 p. 15€.

Les Ruminations : Un nouveau paysage éditorial, donnent dans Décharge la parole aux éditeurs, dont Emmanuel Caroux pour Lurlure. 1ère partie dans Décharge 185, de mars 2020 ; seconde partie dans Décharge 186, paru en juin. Tout renseignement pour acquérir la revue ou s'abonner : ici.

Pascal Commère : Petr Kràl. Coll. Présence de la poésie, aux éditions des Vanneaux (8 rue Teulère – 33800 Bordeaux), 360 p. 23€. Lire : Présence de Petr Kràl, en Repérage du 15 Février 2016.

Nadja, destin d'une blonde

Claude Vercey — 2019-08-18T05:00:00Z

[ Reprise de l'I.D n° 268, publié le 16 juin 2010]

On s'est beaucoup excité ces derniers temps sur une photo retrouvée, prise à Aden, où l'on découvre le visage de Rimbaud adulte, commerçant en Abyssinie. En toute injustice, on a moins commenté le travail, autrement bouleversant à mon sens, de l'écrivain néerlandaise Hester Albach, aujourd'hui disponible aux éditions Actes Sud, et qui permet de découvrir les traits de celle qui se désigna à André Breton sous le nom de Nadja, dont peu cependant doutait qu'elle « avait vraiment existé ». Cette manière de forcer le trait, de dramatiser une recherche qui a son prix en elle-même, est, je l'accorde, un des côtés irritants de l'ouvrage, contrepartie aux mérites et aux apports de Léona, héroïne du surréalisme, lesquels ne doivent s'en trouver minimisés.

Autant en effet la photo de Rimbaud me semble sans conséquence et pour tout dire anecdotique, autant je me trouble, confronté au visage de cette inconnue, qui traversa en coup de foudre la poésie du XXème siècle, y laissant une trace indélébile. Son nom lui est rendu : Léona Camille Ghislaine Delcourt, (« Mademoiselle D... », l'apostrophe dans Nadja un policier), née à Saint-André près de Lille le 23 mai 1902, décédée à l'asile de Bailleul le 15 janvier 1941 ; et sa biographie complétée. Il est confirmé qu'elle mit un enfant au monde, dès 1920 ; cette filiation, finement mise à profit, permet les principales avancées de l'ouvrage.

Le livre a certainement le tort de courir deux objectifs d'inégal intérêt, le premier étant la recherche biographique, où Hester Albach fait œuvre de perspicace défricheuse. Le second est une tentative d'exégèse de Nadja : gagnée par « la fureur des symboles, en proie au démon de l'analogie », l'auteur s'égare à vouloir expliquer le livre, en tirant le fil unique de l'alchimie et de l'ésotérisme. « Breton était poète, pas un alchimiste pratiquant » a-t-elle pourtant écrit, réflexion qui aurait mérité d'être considérée avec plus de conséquence.

En revanche, l'opiniâtre travail d'enquête mené sur la femme que Breton sublimera en héroïne de son récit, est passionnant et autrement fructueux. Difficile désormais de lire Nadja comme l'application des principes formulés par Breton dans la première partie et élevés à la suite au rang de dogmes, selon lesquels la réalité doit être respectée, hors de toute affabulation romanesque, dans les faits, le nom des personnages et jusqu'à la couleur des cheveux. Comment la promeneuse réelle, abordée par Breton, aurait-elle pu être autre que blonde, puisque telle Nadja apparaît au narrateur ? Au vue des preuves photographiques ici présentées, les « cheveux d'avoine » retourne au mythe. Et on appréciera désormais toute l'ironie de Breton, à prétendre que le « ton adopté se calque sur celui de l'observation médicale. »

Les résultats obtenus sont d'autant plus déconcertants, qu'ils paraissent après coup s'être tenus depuis toujours à portée de main. Était-ce parce qu'il s'agissait de résoudre « une question de femmes », qu'on s'en désintéressa, ou qu'il fallait passer outre les présupposés et interdits énoncés par Breton, sacralisés par ses commentateurs ? Hester Albach tire tout le parti possible de sa position excentrée, d'étrangère à la sphère française et du milieu surréaliste, et agit heureusement en toute inconscience et témérité. On s'amusera qu'elle même se situe d'emblée près du radiateur, derrière lequel se cache son exemplaire de Nadja, où comme on sait on place les cancres et les excentriques. Elle déchiffrera le nom de Delcourt sur une facture (non de blanchisseuse cependant) servant de support à un dessin pourtant publié de Nadja ; et la petite-fille de Léona, qui lui confiera les précieuses photos de l'album de famille, « espérait depuis trente ans » qu'on s'intéresse à l'aïeule scandaleuse et fascinante. On trouve enfin confirmation documentée du naufrage de Léona : pas plus que Nadja, elle ne ressortit de l'asile où elle fut durant quinze ans internée, autant martyre qu'héroïne en définitive, elle dont la principale folie aura été selon Breton de se désintéresser « des choses simples de l'existence ».

Epilogue : La reprise de cette chronique m'a été suggérée par la parution récente, dans la série Star de l'ombre, dans le Cahier Eté de Libération (du 10/ 11 août 2019), d'un important article (3 pages) intitulé Nadja, Breton à la folie, s'appuyant grandement sur le livre d'Hester Albach. Laquelle est à la suite interviewée sur trois colonnes.

Références : Hester Albach : Léona, héroïne du surréalisme. Traduit du néerlandais par Arlette Ounanian – Acte Sud – 21€ ttc.
J'ai moi-même été alerté sur ce livre par la revue de langue française Septentrion consacrée à la culture des Plats pays : Flandres et Pays Bas, comme j'en rendis compte dans l'I.D n° 262 (du 20 mai 2010).

I.D n° 693 : Se souvenir de Thérèse Plantier

Claude Vercey — 2017-06-07T05:00:00Z

Jusqu'à ce que l'enfer gèle est le titre d'un recueil de poèmes que Thérèse Plantier faisait paraître en 1974 chez P.J Oswald et qu'elle empruntait, selon elle, à une inscription que promenaient sur leur pancarte, dans les années 30, les syndicalistes américains. Marie-Christine Brière, son amie, reprend le titre pour le volume de textes qu'elle a rassemblés en hommage, aux éditions de l'Harmattan et nous ramène aux années Chambelland, au Pont de l'Epée où Thérèse Plantier publia à la fois son premier livre (en 1963) et les deux derniers (en 1986 et 88) sans compter le numéro qu'elle composa sur la Poésie de hippies anglais (Pont de l'épée n° 46), à cette époque, qui paraît désormais lointaine, où on demandait aux gloires d'alors, à Jean Rousselot et Alain Bosquet, d'écrire des préfaces.

Sans doute est-il temps de revenir sur cette personnalité attachante et éprouvante (Andrée Appercelle), de réexaminer l'œuvre de cette poète singulière qui connut une notoriété certaine, [1], dans une proximité première avec André Breton du temps de Saint-Cirq Lapopie, avec Simone de Beauvoir et Violette Leduc par la suite, avant d'être une représentante des plus convaincantes de cette Poésie pour vivre, chère à Jean Breton ( la revue Possible, qu'elle créa avec Pierre Perrin, était proche de cette mouvance) : car le souvenir de celle que Marie-Christine Brière présente comme l'une des poètes du XXème siècle la plus démesurément subversive paraît aujourd'hui bien amorti.

On regrettera qu'en dehors des citations, nombreuses, qui émaillent les diverses contributions, ne soient proposés de poèmes de Thérèse Plantier dont est annoncée, sans trop de certitude, une prochaine édition des œuvres complètes. Néanmoins on retrouve sa voix, impérieuse et combative, dans l'entretien accordé à Guy Chambelland pour le n° 0 de L'Anarque, magazine éphémère qui fit la transition entre la revue du Pont de l'Epée et le Pont sous l'Eau : elle y évoque en particulier son surréalisme, plus proche de Péret que de Breton « plus macho » : « Je me situe, par rapport au surréalisme, en tant que femme écœurée par l'ambiante virilité », déclare-t-elle, en dépit de quoi, elle ne citera comme exemples de poètes-femmes que les seules Yvonne Caroutch et Annie Salager. « J'en vois, moi, beaucoup d'autres », objecte à la suite l'éditeur-interviewer.

De Thérèse Plantier, volcanique et capable de faire le coup de poing (Alain Bosquet dans sa préface, la décrit en boxeuse) autant que vulnérable, fragile, selon Andrée Appercelle, - une pétroleuse, écrit Jean Rousselot -, mais dont un Carlo Jansiti retient surtout l'éclat de rire, le livre laisse un portrait intrigant et contrasté, de celle qui entendait, quitte à scandaliser, Vivre en poésie, pour reprendre le titre d'un article de Marie-Christine Brière.

Ce qui m'entraîne à rouvrir le numéro Hippies déjà cité ci-dessus, où l'on trouve une poignée de ses poèmes dont l'admirable Cœur Sacré. Trop long pour figurer en cette fin d'article. Je lui substitue le plus court de l'ensemble, mais assez représentatif je crois, d'un franc-parler à l'exquis mauvais goût.

Parmi les rouquins qui puaient l'oignon
elle mangeait exquisement son bol de soupe
la jeune fille anglaise bien élevée
puis elle s'est enfuie exquisement
terrorisée
d'avoir donné son appétit en spectacle
comment osera-t-elle le soir venu
ôter sa culotte ?
Supposons que prête à toute éventualité
elle n'en ait pas mis ce matin
est-ce là ce que nous pouvions espérer ?

Thérèse Plantier : in Le Pont de l'Epée n° 46 – 1er trimestre 1971.

Après coup : Une précision de Pierre Perrin :« Merci pour le rappel de la présence [ de Thérèse Plantier] dans Possibles – revue qu'elle n'a pas créée, mais à laquelle elle a participé à plusieurs reprises et à hauteur du n° 5 spécial qui lui fut consacrée, pauvrement [ronéoté]. »

[1] le confirme l'importante notice que lui consacre Serge Brindeau in La Poésie contemporaine de langue française depuis 1945 (Editions Saint-Germain des Prés - 1973)

Repères : Marie-Christine Brière : Jusqu'à ce que l'enfer gèle. (Hommage à Thérèse Plantier). Collection Approches littéraires – Edition de l'Harmattan . 274 p. 27, 50€

Sur Thérèse Plantier (1911 – 1990) : voir le dossier publié par la revue Les Hommes sans épaules, n° 36, (1er semestre 2013) ; le site Possible, de Pierre Perrin (n° 11, août 2016). Et Une voix incandescente, sur le site de Pierre Kobel : La Pierre et le sel, du 2 Mai 2014.

Voix d'hier pour aujourd'hui : Lire l'I.D n° 688, consacrée à Jacques Prevel, à la suite du livre de Nicolas Rozier. Antérieurement, voir sur le site les chroniques publiées à propos de Bernard Vargaftig (Repérage du 10 avril 2017) et d'Angèle Vannier (Repérage du 30 Mars).