Décharge

I.D n° 1147 : « Ensemble, nous irons jusqu'au bout » (Sophie Marie van der Pas)

Claude Vercey — 2025-05-05T05:00:00Z

Comme Carole Naggar que j'évoquerai dans ma prochaine chronique (aussi bien que Bertrand Gaydon dont l'I.D n° 1144 a rendu compte du recueil de Sonnets), Sophie Marie van der Pas appartient à la Quatrième Génération des Polders qui a récemment fait l'objet de l'Anthologie (Voir à la Une ci-contre, dans la colonne de gauche), coéditée par les éditions Gros Textes et la revue Décharge . La poète de Ricochets (Polder n° 190) publie aujourd'hui Quelque chose s'en va, ponctuée d'illustrations de la peintre Valérie Groené, à l'Ail des ours.

En vers irréguliers - de ceux qu'on dit libres -, en un lyrisme mesuré, Sophie van der Pas dit sa peine, donne en partage son émotion : poésie de deuil et d'amour, qui dit la perte de l'être aimé, mais aussi l'affirmation, en un paradoxe dont elle parvient à nous persuader, de la présence de l'absent auquel elle s'adresse, qu'elle va questionner en permanence dans la deuxième partie du recueil, dès lors que les jours de deuil ont commencé, et dont elle entend la parole, avec lequel commence un nouveau dialogue :

Nous inventons
Une langue à deux.

Des derniers jours et son éprouvante épreuve ( Au dernier rendez-vous / le mot est prononcé / amputation), de l'agonie au deuil, les poèmes forment un récit construit, qui s'ouvre et se ferme par les mêmes vers auxquels le titre fait écho. Voici l'ultime qui en tout état de cause donne un bon exemple de l'écriture :

Quelque chose s'en va
Que je savais.
Mourir est une énigme au-delà de l'impasse
Tu es derrière moi à me chuchoter
Des mots que seul tu savais me dire.
La poignée de la porte ne grince pas
Tu l'ouvres avec simplicité
De ta main sûre.
Quelque chose revient
Que j'attendais.
Mon vocabulaire se perd sur la page
Allons prendre l'air de la mer.

Ces livres d'hommage et de mémoire, ces Tombeaux, se sont décidément multipliés ces derniers temps sur ce Magazine Numérique. Sont-ils objectivement devenus plus nombreux dans la production poétique actuelle ou est-ce lié à mon âge, à ma génération qui est en train de disparaître, de déplorer la disparition de ses proches ? Comme écrivait Estelle Fenzy (à moins que ce soit Samantha Barendson) : Mes amis d'enfance / ont la délicatesse / de vieillir avec moi (in 50 – La Boucherie Littéraire éd.). Souvenons-nous, il y a peu, de « la voix retrouvée de Valérie Harkness », des livres récemment recensés de Patricia Castex Menier, d'Alexis Pelletier, de Luce Guilbaud, sans écarter le numéro spécial Jean-Pierre Verheggen de TXT. Mais celui de Sophie Marie van der Pas est pour l'heure le seul qui parie sur un Ailleurs où le défunt retrouve la beauté de [sa] mère venu [le] chercher aussi bien que la présence de sa chienne :

Elle te manque, elle t'attend […]
Son museau consolation
Se pose sur ta poitrine
Vous deux retrouvés

Nul doute en conséquence que le couple, un instant séparé, se retrouvera lui aussi dans cet ailleurs.

(À suivre)

Repères : Marie Sophie van der Pas : Quelque chose s'en va. Illustrations : Valérie Groené. Ed. L'Ail des Ours (24 rue Marcel Gavelle - 02200 Mercin-et-Vaux). 70 p. 8€.

De la même auteure : Ricochets. Préface : Mérédith Le Dez. Illustration de couverture : Tanduy Dohollau. Polder 190. 9€ (port compris) chez Jacques Morin / Décharge - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre (chèque à l'ordre des Palefreniers du rêve) ou par paypal : ici.

Sophie Marie van der Pas participe naturellement à l'Anthologie Polder : Quatrième Génération, qu'on se procure contre 12€ (port compris) aux mêmes adresses que ci-dessus.

La voix retrouvée de Valérie Harkness

Claude Vercey — 2025-04-16T05:00:00Z

Son nom a resurgi récemment parmi nos chroniques : triste occasion puisque Valérie Harkness nous apprenait la mort de son amie Anna Jouy (Repérage du 5 avril dernier). L'une et l'autre appartiennent à la troisième Génération Polder, active des années 2004 à 2013 (rappelons que vient de paraître l'anthologie de la Quatrième génération) : 2008 avait vu paraître successivement, en quelques mois, Ciseaux à puits d'Anna Jouy (polder n° 137) et polder n° 139, Doublure de Valérie Harkness (aussitôt repérée alors par Alain Wexler et Pierre Maubé), laquelle Valérie redoublait sa présence dans notre collection avec Sauve, sous une préface de Valérie Canat de Chizy, la 146ᵉ livraison.

A l'encontre de cette apparence - guère avant, il est vrai -, Valérie Harkness était sortie de son silence pour m'adresser un manuscrit : Quand nous avons disparu, significativement sous-titré Deuil confiné de toutes les couleurs, et qui narre avec émotion les différents évènements qui ont bouleversé sa vie, dont la mort brutal de John, son mari, mais aussi, moins dramatique assurément, la transformation de l'enfant Susie en jeune fille, désormais plus grande que moi, note la mère.

On reconnaît dans ce nouvel ensemble la sensibilité toujours vive de Valérie Harkness, et plus caractéristique encore, cette manière de s'exprimer, cette régression vers un babil quasi enfantin qui souligne, en ses tournures maladroites, l'inadéquation du langage conventionnel à rendre compte des émotions trop violentes. Il est bien certain que je soumettrais ce recueil au comité de lecture Polder, si la poète n'avait déjà abattu toutes ses cartes par rapport à notre collection : comme celle-ci entend jouer le jeu de voix poétiques nouvelles, il est convenu que nous ne publierons pas un auteur plus de deux fois.

Faute de pouvoir faire davantage, je reproduis ci-dessous un des poèmes de Quand nous aurons disparu, auquel je souhaite de trouver un éditeur.

Les poubelles – dehors

Il fallait ne pas avoir disparu. Dehors

Chaque dimanche, le corps de moi sortait la poubelle.
Il ouvrait et refermait les portails des cours des maisons en la tirant derrière lui.
Le lendemain, le lundi, les doigts de moi saisissaient la poignée de la poubelle, ouvraient les portails des cours derrière les maisons, un à un, les refermaient soigneusement avant de la replacer dans la cour.

Au commencement, la tête de moi ignora les poubelles.

Avant, John s'en occupait.
J'entendais les roues écraser le gravier,
les portails s'ouvrir et se fermer,
et puis un changement de sonorité,
John, devant chez nous.
Ses pas. Les 3 marches vers le perron, la porte de devant cette fois qu'on a ouverte pour le retour de l'esclave de la poubelle.
Les pieds qu'on essuie, suivi d'une exclamation ou deux « quel temps ! » ou « j'ai l'impression que c'est dimanche tous les jours ». Et puis on se lave les mains.

Les 2 ou 3 premières semaines qui ont suivi la disparition, oubli.
Une voisine. Sous le crachin, le lundi dans l'après-midi, de la fenêtre de la cuisine, la silhouette d'une femme portant un imperméable de couleur verdâtre dans la cour. Elle remettait la poubelle à sa place.
Sollicitude et gentillesse de l'humain.

Rectificatif : De Jean Le Boël

Cher Claude,
merci d'avoir attiré l'attention sur Valérie Harkness. Ton message est cependant inexact sur un point : Valérie a été publiée après 2008, notamment chez Henry, et à trois reprises, dans la collection La Main aux Poètes :
Lundi ; Qui dirait tout ; Racines
On ne peut donc parler de silence après 2008.
Je t'avais d'ailleurs fait parvenir les ouvrages.
Bien amicalement,
Jean

Repères : Anna Jouy, comme Valérie Harkness, ont publié dans la collection Polder. la première avec Ciseaux à puits - n° 137 : préface d'Alain Simon, couverture Baptiste Gaillard -, la seconde avec successivement Doublure - n° 139 : préface : Françoise Favretto - couverture : Laurence Bezert - et Sauve : n° 146 : préface : Valérie Canat de Chizy - couverture : Susie Harkness.

On se les procure contre 8€ (port compris) chacun, à l'adresse de Jacques Morin / Décharge - 11 rue du Général Sarrail - 89000 Auxerre, ou aux éditions Gros Textes : Fontfourane - 05380 Châteauroux-les Alpes.

Anthologie Polder, Quatrième Génération. Une édition Décharge / Gros Textes. 100 p. 12€ (port compris) A l'ordre des Palefreniers du Rêve. Chez Jacques Morin / Décharge - 11 rue du Général Sarrail - 89000 Auxerre ou par paypal, à la boutique ouverte sur le site : ici.

Anna Jouy ( 1956 -2025)

Claude Vercey — 2025-04-12T05:00:00Z

Ma cendre déjà recouvre les fleurs, j'ai mangé l'avenir
(Anna Jouy)

Elle signait ainsi ses livres de poésie, de ce nom de plume Anna Jouy que lui avait offert Alain Simon, et qu'elle inaugura avec Ciseaux à puits, le n° 137 de notre collection Polder. À Fribourg (Suisse), elle était connue sous son nom de Colette Gaillard en tant qu'auteur de romans policiers et pour ses prestations théâtrales, ses pièces et ses mises en scène. Et c'est Valérie Harkness, son amie - leur amitié s'exprime pleinement dans les échanges de Ruban, publié en 2021 aux éditions Rhubarbe - qui m'annonçait la triste nouvelle, sa mort au 5 avril dernier.

Cette mort me touche particulièrement. Ils ne sont pas si nombreux ces poètes publié(e)s dans notre collection et que j'ai effectivement rencontré(e)s. En ce sens, Anna Jouy est une exception, qui m'a invité à Fribourg pour lire et échanger au sein de l'école où elle travaillait, devant un public de jeunes femmes en difficultés, comme on dit, avant d'intervenir en soirée, dans un théâtre qui lui était familier et où je partageai la scène avec Werner Lambersy, disparu il y a peu lui aussi. Journées mémorables.

Et s'il convient de souligner qu'une majorité de ses écrits poétiques fut accueillie par Silvaine Arabo en ses éditions, de l'Atlantique avant d'être d'Alcyone – où son dernier livre : Une enveloppe silencieuse, dont est tiré l'exergue de cette chronique, est paru fin 2023 - je note qu'elle inaugura avec Agrès Acrobates les éditions P.i.sage intérieur que lançaient en 2013 à Dijon Sophie Desseigne et Yves-Jacques Bouin.

Guère avant, en mars 2012, le numéro 153 de Décharge la mettait à l'honneur : Jacmo rendait compte de Ces missiles d'allégresse ( Ed. De l'Atlantique) : On est dans une sorte de surréalisme taillé à sa mesure avec des vers sortis de nulle part. Chaque ligne est inédite, une trouvaille. Quant à ma propre contribution, à propos du même livre, Anna Jouy la prolongeait, en une lettre éclairante, dont je reproduis ici les derniers paragraphes :

En fait, deux choses motivent essentiellement mon écriture (j'espère que j'arriverai un jour à me hisser vers du meilleur) le silence et la solitude « intrinsèque » des humains. Le silence : bon là, je ne suis pas de la famille des écrivants pour rien. Communiquer, établir ces liens entre nous, lutter à contre-courant de ce destin humain qui nous enferme, contre notre prison mutique. Pour cela j'use en abondance d'images en effet. Je suis une artiste « visuelle » : quand je sers mon image au lecteur, c'est le ticket cinoche. Il me semble alors plus près de me voir. Donner à voir.

Et ensuite la solitude : celle qui nous prive de partage, d'existence en fait,- la vie c'est les autres -. Et en poésie, la solitude est particulièrement douloureuse car on croit détenir un truc à troc humain de première qualité alors qu'on est branché en réalité bien plus qu'on ne voudrait l'admettre vers l'invisible l'au-delà le cosmos où ne rôde rien de connu ou de semblable à nous autres terriens lambda.

Pour exprimer ces deux états restent écrire et aimer. Écrire et prendre parole, vie de paroles. Aimer et rejoindre l'autre dans un instant sans voix mais dont on devine qu'il nous est commun, mélange fusion dissolution perte d'identité. On devine mais sans en être cependant jamais assuré, ce qui rend l'expérience insatiable, ce qui rend le poème infini. Et alors seulement écrire- aimer à bout portant, presque l'ultime fusion. Des missiles d'allégresse quoi...

Anna Jouy : Trois grains de soif

Claude Vercey — 2023-05-20T04:30:00Z

C'est déjà une longue histoire que celle d'Anna Jouy, commencée en 2008, avec la publication de Ciseaux à Puits, polder 137 et qui s'est nouée avec Alain Simon, qui la préfaça et lui donna son nom de poète, avec Jean-Michel Robert, - pauvre Jean-Mich' qui organisa si bien à l'avance la publication, livre après livre, de son œuvre avant de mettre fin à sa vie, désignant par ailleurs expressément des ayants-droits censés devoir s'occuper de sa postérité, mais d'une totale inertie depuis lors ! – deux poètes liquéfiés tous les deux dans un azur qui n'a rien d'idéal, commente Anne Jouy à propos de ses deux amis.

Histoire prolongée plus récemment avec Werner Lambersy, disparu en 2021, mais dont l'oeuvre demeure quant à elle d'une heureuse actualité (vient ainsi de paraître, aux éditions de La Chouette imprévue, Mes nuits au jour le jour, présenté comme son dernier recueil), et dans la complicité de Valérie Harkness, avec laquelle elle signait il y a peu : Ruban, aux éditions Rhubarbe : deux femmes, depuis la Suisse pour l'une, l'Angleterre pour l'autre, entretiennent une correspondance de poèmes [1] .

Anna Jouy poursuit sa route, tenant journal sur son site de création : Mots sous aube : l'ombre m'est propice, je m'y sens libre d'être un mauvais ou bon poète selon le temps qu'il fait, m'écrit-elle. Ajoutant cependant :

j'ai fait le tri parmi mes papiers virtuels et j'ai assemblé 600 pages de poèmes non édités allant de 2010 à 2022. Que faire de cette soupe aux lettres ?

À la suite de quoi, je lui proposai d'en publier quelques-uns sur ce site (et que voici), d'autres dans un prochain Décharge.

La nuit est déjà bien trop loin

Je ne vois plus rien. En pleine lumière, les mots ne cessent de sauter entre des nids de poule. Ils ont le hoquet. Et le vide me manque pour tout comprendre. La terre absorbe les voix qui chutent au plus profond des fondrières, il faudrait des mains neuves pour pêcher là une vérité bonne à dire. Ainsi je marche dans le dimanche propre. J'entends le discours de quelques confidences. Je devine à peine que des choses ont pris murmures, le vent d'une éponge efface le texte. Et tout le secret est de refaire ainsi la dictée du silence.

Ce sont des grains de soif, des grains de lac, des grains de mer.
Nous allons pétrir la pluie à la croûte craquante qui dort dans le blé.
La lune aux larges épaules marche lourd debout dans les arbres.
Elle tire l'amour charrue.
Restera-t-il encore des astres pour nourrir les hommes ou bâtiront-ils désormais des cathédrales sèches ?

Il ne pleut jamais que la farine du sol

Le pas tendu de ma main sur ta chair. Fantassins tranquilles et secrets éclaireurs du désir. Je vallonne, je creuse, je franchis les gués du pays. Je change mon rythme, je rampe au ras de la caresse. Le moindre craquement te fera fuir. Rester sur l'inconnu, au revers toujours et ne montrer aucune trace si ce n'est la piste silencieuse d'une possible bataille. Et puis crocher mes doigts, reformer les griffes des accrocs. Chercher tes serres. Les empoigner. Nouer les prises, clés de bouches, clés de corps, de jambes. Dérouillée intense. Close-combat dans le sable du drap. Ouvrir lâcher. Chaque jour dresser ainsi l'amour. Le domestiquer avec la même crainte de la fuite et l'emballement.

Redevenir sauvage.

[1] - Jacques Morin en a rendu compte dans ses Dias de Décharge 194.

Repères : Anna Jouy & Valérie Harkness : Ruban. Editions Rhubarbe (10 rue des cassoirs 89000 Auxerre ).

A propos d'Anna Jouy : Sur ce site, lire l'I.D n 953, qui rend compte de De feuilles qu'une fois (Éditions Alcyone).
Dans Décharge, contribution aux Ruminations : Le plaisir d'écrire (in n° 190) et Poèmes : Silences et bruits (in n° 177).

I.D n° 783 : Celle qui ouvrirait la boîte

Claude Vercey — 2018-11-16T06:00:00Z

La fréquentation des recueils successifs de Valérie Harkness ( ses deux Polders, avant qu'elle ne trouve éditeur à son pied, chez Henry) nous incite à aborder avec circonspection la poésie de cette auteure, à se garder de courir à des conclusions hâtives. Les réflexions émises à propos du recueil précédent (Lundi, dans l'I.D n° 529) restent d'actualité, alors que parait Qui dirait tout, titre qui selon l'apparence semble au contraire indiquer un projet bien défini : la poète serait celle qui dirait tout, qui s'y efforcerait du moins.

Rien de moins sûr. Possible qu'au cœur du recueil demeure un secret, un souvenir douloureux croit-on comprendre, et qui date (ça fait bien 17 ans, dit un poème, avant qu'un autre rectifie peu après : 27 ans finalement) quelque chose qui vous brûle les lèvres et qu'il serait bon d'exprimer, que les poèmes tendraient à élucider mais que dans les faits ils maintiennent à distance. Et encore, nulle certitude que tout ceci concerne directement la narratrice, qui se livrerait alors à des confidences : la leçon du recueil précédent, où elle prenait en charge à la première personne du singulier un fait divers criminel : Lundi j'ai tué, affirmait-elle, doit nous inciter à une prudence méthodique. Mais ces ambiguïtés d'attribution et d'interprétation appartiennent pleinement à cette poésie, en font la force et le charme.

La première des précautions est de se fier au texte lui-même, où l'on retrouve assez vite l'expression qui fait le titre, dans un poème intitulé Celle, laquelle – surprise ! – désigne non l'auteur ou son substitut, mais « la mère » qui sur la table balaie / les miettes à jeter :

La table est le monde
Tout rond
Qui est le même pour toujours
Depuis avant
Le commencement de la vie

Plantée dans la mémoire avec ses mies de pain
Elle tourne autour des lettres
Elle tourne autour des lettres
Décachetées
Pour y chercher celle
Egarée
Qui dirait tout.

Voici donc l'intuition du lecteur mise à mal par cette citation, laquelle a l'avantage nonobstant de donner un aperçu de cette écriture singulière, qu'on dirait laborieuse, bafouilleuse par moment, conservant les scories d'une pensée cherchant sa voix qui sans systématisme, quasi instinctivement, approche de cette poésie minimaliste et répétitive fort pratiquée pour l'heure, même si Valérie Harkness en use autrement, à la manière d'un Alain Wexler en ces premiers livres plutôt qu'à celle d'Yannick Torlini ou de Boris Wolowiec.

Entrainé par mon commentaire, j'ai perdu de vue la recherche des références au titre du recueil. Que je retrouve assez vite, quelques pages plus loin, comme titre d'un regroupement de poèmes, qui semblent autant des variantes plutôt qu'un enchainement logique, où des images et des expressions se répondent comme des rimes intérieures, et qui nous conduisent, peut-être pas à la formulation du secret qui git au fond de la boîte – un des ces mots familiers à l'auteure, depuis Doublure, son premier recueil [1]- , mais à une méditation sur la vie et la mort, le temps qui passe, sur ce lieu où tout devient la même chose / qui dit tout, à ce moment oublié et pourtant décisif, juste suggéré cependant et qui laisse supposer qu'il reste à Valérie Harkness bien du fil à tirer pour ses recueils à venir :

(...)

Il m'a fallu 27 ans pour
Et porter mon coeur
Dans ma boîte
Soulever le cœur
Dans la boîte
Là et là-bas
Et partout
Pareil

Même finalement
Nous sommes tous
Nous sommes tous

Au cœur
Dans la boîte

[1] - La préfacière Françoise Favretto était déjà arrêtée par ce mot : allusion en passant à un secret, peut-être d'écriture, commentait-elle.

Repères : Valérie Harkness : Qui dirait tout. Ed. Henry ( ZI de Campigneulles-les-Petites - 62170 Montreuil-sur-Mer) 50 p. 8€. Auparavant, chez le même éditeur : Lundi (voir l'I.D n° 529).

Dans la collection Polder : Valérie Harkness a publié successivement Doublure (polder 139) et Sauve (polder 146). 6€, au siège de la revue Décharge : 4 rue de la Boucherie – 89240 Egleny. Tout renseignement sur l'abonnement : ici.

vu par Patrice Maltaverne

Claude Vercey — 2017-07-07T04:30:00Z

Recension méticuleuse de notre 174ème livraison, par Patrice Maltaverne sur son blog (dédié aux revues), et dont l'appellation est à elle-seule une appréciation critique : C'est vous parce que c'est bien. On pourrait regretter que le chroniqueur s'en tienne à reproduire le sommaire si on oubliait sa note personnelle, qui consiste à mettre à l'honneur un poème et son auteur : ce trimestre, Valérie Harkness, présente dans le Choix de Décharge, notre pépinière de talents. Je reproduis ce beau poème :

Quand je suis partie

Il faisait un temps de cafards
Sur le quai miroir

Plus loin
Il tombait de la neige épaisse
Et le train comme un gros couteau
Lui rentrait dedans sans penser

Je n'ai pas eu peur

Je suis partie tôt
Quand l'aube et les rêves se mêlent
Et les ombres respirent
Encore

Quand je suis partie, tu portais un anorak rouge
Tout neuf

Après, l'enveloppe rouge
S'est ouverte sur le quai du monde.

On se reportera sur le site C'est vous parce que c'est bien, pour lire l'article de Maltaverne dans son intégralité.

http://cestvousparcequecestbien.blogspot.fr/2017/06/revue-decharge-n174.html#comment-form

Les douze coups des éditions Henry

Claude Vercey — 2016-08-11T05:00:00Z

Il m'arrive parfois, crise de lucidité qui malheureusement ne dure guère, de songer que je suis mal embarqué, à vouloir rendre compte au plus près de l'activité éditoriale ( et pas seulement) dans le domaine de la poésie. Ainsi quand m'arrivent d'un coup douze livres (mon premier réflexe a été de les compter, figurez-vous), douze !, en provenance d'un même éditeur, de la collection La main aux poètes, des éditions Henry, pour ne pas rester dans le flou. Ce qui me laisse perplexe, abasourdi, et admiratif (en plus, j'ignore s'il s'agit là de la production éditoriale pour ces 6 mois (est-ce possible ?) ou de l'année).

Que penser dès lors de ces longues plaintes d'aspirants poètes qui ne trouvent éditeur à leurs écrits ? Demeurent-elles crédibles dès lors où l'on prend note qu'un petit éditeur – je m'en tiens à ce qualificatif discutable, mais suggestif – prend en charge à lui seul douze livres par an (admettons que ce soit la production de l'année), livres d'inconnus pour la plupart ? Ne devraient-ils pas d'abord et plutôt, ces aspirants poètes, s'interroger sur la qualité des manuscrits qu'ils proposent ?

Une deuxième interrogation porte sur l'économie du livre de poésie : comment cet éditeur arrive-t-il à rentabiliser (oh ! le vilain mot) une telle production ? La poésie aurait-elle plus de lecteurs qu'elle n'en avoue, ou Le Boël sacrifie-t-il ses économies pour entretenir cette danseuse ? La troisième observation concerne tout lecteur exerçant comme moi une activité critique : on en fait quoi de tout ça ? Comment rendre justice à chacun des titres de cet arrivage, est-ce possible ? Ne sommes-nous pas condamnés à choisir ? Et lesquels : ceux des poètes les plus connus ? (s'attacher à un poète de renom est une stratégie qui peut finir par payer pour qui tient à asseoir sa notoriété) Ou de préférence, accompagner l'émergence d'une voix nouvelle ?

Il faut reconnaître aux éditions Henry une propension à publier des premiers livres : dans cette récente floraison, je lis pour la première fois les noms d'Estelle Fenzy, de Marie Ginet, Brigitte Giraud, Claude Haza, Laurent Grison et je m'en veux de n'en savoir davantage sur Philippe Leuckx, Philippe Fumery ou Jeanne Maillet (J'ai déjà souligné ce fait, mal accepté quand on ambitionne d'écrire pour tout lecteur de langue française, qu'il existe bon gré mal gré une sectorisation de la poésie et de sa connaissance, correspondant plus ou moins à la région).

Plus familiers en revanche (est-ce la bonne raison pour de préférence en parler, ou au contraire pour n'en pas parler ?), les noms de Valérie Canat de Chizy avec Je murmure au lilas (que j'aime), dont on a pu lire des extraits dans Décharge 163 (de septembre 2014 – Décidément, patience et ténacité sont des qualités hautement recommandables pour qui veut publier) ; de Valérie Harkness, dont nous suivons avec attention la trajectoire, chez Henry en particulier, après qu'elle a réussi à paraître deux fois dans la collection Polder (Racines est le titre du récent recueil), de notre complice radiophonique Christophe Jubien, saisi par La Tristesse du monde – mais on y trouve aussi des Sujets de satisfaction : allez-y voir.

Michel Dunand signe le douzième titre de cet envoi en nombre, et il plaît de terminer sur ce poète, qui occupe à mes yeux une situation particulière : incontestablement il tient son rang parmi ces passeurs auxquels notre art est redevable : responsable à Annecy de la Maison de la poésie, il s'active depuis plus longtemps encore (1984) au service de la revue Coup de soleil. Nonobstant une seule trace dans Décharge, et récente : dans le n° 163, le poème Tapis rouge, dédié à Claire Lajus qui nous a introduit à la poésie turque, et qu'on retrouve fort à propos dans le chapitre Istambul, de Miels, son livre chez Henry.

Michel Dunand fait ses Miels de ses visites aux Paradis que sont Venise et Porto, Barcelone et Manhattan, Istanbul et Amsterdam. Son attention se porte principalement sur les ressources artistiques de chacune de ces capitales culturelles, et il ne manque d'évoquer les figures tutélaires, ici le poète Nazim Hikmet, là les tableaux et la présence de Vincent Van Gogh :

Nous avons tous un jour fumé sa pipe ou
chaussé ses gros souliers boueux, marché
dans la nature à ses côtés, le cœur ébouriffé,
sans itinéraire en tête et, si ce n'est celui de
l'accompagner, sans but précis.

La vie vaut le coup, près de lui.
Tout devient plus tendre, habité.

Repères : Michel Dunand : Miels – Couverture d'Isabelle Clément. - Editions Henry – (Parc d'animation de Champigneulles les Petites - 62170 Montreuil sur Mer) – 76 p. 8€.

Valérie Harkness, dernier livre paru : Lundi, aux éditions Henry. Présenté dans l'I.D n° 529.
Précédemment, Valérie Harkness a fait paraître Doublure, puis Sauve dans la collection Polder (Co-édition Décharge / Gros Textes) : 6€ chaque livre (à l'adresse de la revue : 4 rue de la Boucherie - 89240 – Egleny).

Sur Christophe Jubien : Voir le Droit de suite, de Décharge 161. Mais aussi l'I.D n° 479 : Partenaires. Et Image du Marché 2015 : Christophe Jubien, Repérage du 26 Juin 2015. Et on écoute son émission radiophonique : La Route inconnue, toujours disponible sur Radio Grandciel, et dont Décharge est partenaire.

Claire Lajus a traduit et présenté trois représentants de la poésie turque contemporaine : Ozdemir Inca, Haydar Ergülen et Müesser Yenlay dans Décharge 169. Sur Le Magnum, voir aussi l'I.D n° 595, consacré à Salih Bolat.

De Leeds et d'Ailleurs

Claude Vercey — 2016-06-08T05:00:00Z

Ma première écrit en Suisse romande, mon second est né à Haïti et vit à Montréal, mon troisième habite, au Texas, à El Paso, pas loin de la frontière mexicaine. Tous trois poètes auxquels récemment encore le Magnum prêtait une oreille attentive, ont en commun d'inaugurer le site D'ailleurs que Valérie Harkness vient de lancer, hébergé provisoirement sur le site de l'Alliance française de Leeds avant qu'il ne gagne son autonomie en septembre prochain.

Poète française vivant en Angleterre, qu'ont accueilli la collection Polder comme les éditions Henry, Valérie Harkness est de ceux-là qui ne se contentent pas de promouvoir leur propre œuvre, mais se mettent au service de la poésie, s'en font les propagandistes. On lui doit ainsi l'initiative d'un site original ouvert à la poésie française écrite hors de France et à celle écrite, en France ou ailleurs, par des étrangers. C'est ainsi qu'on trouve à la Une de D'ailleurs, dans une diversité déjà prometteuse, Anna Jouy, récente auteure d'Acide citronnier de la lune (I.D n° 631), Gary Klang dont le poème Ne m'appelle pas étranger a rencontré une certaine popularité à Calais (voir Actualité du poème), et Christian Garaud dont les Chaussettes ont été mises à la fenêtre il y a quelques jours.

Ces annonces sont d'abord incitatives à découvrir ce site D'ailleurs, mais aussi à y participer, si vous correspondez à la définition d'un poète d'ailleurs. On s'en assure au besoin auprès de Valérie Harkness : valerie@afleeds.org.uk

Repères : Consulter le site D'ailleurs : ici.

Sur Valérie Harkness, voir l'I.D n° 529 : Lundi j'ai tué ; et plus récemment, des poèmes inédits qu'elle offrit en Primeur.
Précédemment, Valérie Harkness a fait paraître Doublure, puis Sauve dans la collection Polder (Co-édition Décharge / Gros Textes) : 6€ chaque livre (à l'adresse de la revue : 4 rue de la Boucherie - 89240 - Egleny.)

Primeur : Valérie Harkness

Claude Vercey — 2015-05-08T05:00:00Z

Valérie Harkness est de ces auteurs qu'il convient de ne pas lâcher d'un pas, - à l'instar d'un Guillaume Decourt oui, d'un Étienne Paulin (et voilà que Derrière du ciel - dont je vous entretenais il n'y a pas si longtemps dans l'I.D n° 560 – est retenu dans la première sélection du prix Mallarmé ! ...). Bien sûr qu'ils ont en commun d'avoir émergé grandement grâce à la collection Polder (que cela compte dans l'attention que je leur porte, pourquoi le nierais-je ?), mais ces premières intuitions ont été dûment confirmées, les éditeurs ont pris le relais (pour Harkness comme Paulin, les éditions Henry. Décidément parmi les mieux avisées actuellement) ; et ces poètes s'inventent et imposent leur propre espace, que depuis ils fouillent, élargissent, particularisent, et d'écrits en écrits ils ne cessent de nous surprendre.

Quand je suis partie : manuscrit tout neuf de Valérie Harkness, forcément inédit. On reconnaît l'économie de moyens, cette manière de s'exprimer au bord de la maladresse, du babil, du bafouillage et qui fait son charme. Et cette envie de raconter une histoire, de nous entraîner dans un vertige qui fait que, pour ne pas égarer le lecteur par une page arrachée au hasard, je me sens obligé de m'en tenir au poème d'exposition :

Quand je suis partie

Il faisait un temps de cafards
Sur le quai miroir

Plus loin
Il tombait de la neige épaisse
Et le train comme un gros couteau
Lui rentrait dedans sans penser

Je n'ai pas eu peur

Je suis partie tôt
Quand l'aube et les rêves se mêlent
Et les ombres respirent
Encore

Quand je suis partie, tu portais un anorak rouge
Tout neuf

Après, l'enveloppe rouge
S'est ouverte sur le quai du monde.

Après quoi, le lecteur est embarqué dans une aventure intérieure, une dérive plus qu'introspective que ferroviaire, je peux vous assurer. Quel éditeur se saisira de Quand je suis partie ? Je vous tiens au courant.

Repères : Valérie Harkness, dernier livre paru : Lundi j'ai tué, aux éditions Henry. Présenté dans l'I.D n° 529.

Précédemment, Valérie Harkness a fait paraître Doublure, puis Sauve dans la collection Polder (Co-édition Décharge / Gros Textes) : 6€ chaque livre (à l'adresse de la revue : 4 rue de la Boucherie - 89240 - Egleny.)

Académie Mallarmé : le liste des livres retenus dans la première sélection figure sur le scoop.it du blog Poezibao à la date du 1er Mai.

I.D n° 529 : Lundi j'ai tué

Claude Vercey — 2014-10-26T08:14:31Z

Qui parle ? Quel est ce « je » qui prend ici la parole ? Questions qu'il serait légitime de poser au seuil de chaque poème, mais qu'on esquive la plupart du temps, habitués que nous sommes à la fréquente possible confusion entre le je du poème et le moi de l'auteur, à la faveur de ce que Paul Veyne a désigné comme le contrat autobiographique, qui serait une caractéristique de la poésie.

Méfions-nous des généralités, en poésie peut-être plus qu'ailleurs. Dans Lundi, que Valérie Harkness vient de faire paraître aux éditions Henry (voir l'I.D précédent, n° 528 ) , ce serait faire fausse route que d'attribuer à l'auteur ce qui s'exprime à la première personne : Le matin m'est tombé dessus / Tombé sur moi, lit-on dès la première page, et qu'il faut placer dans la bouche d'un personnage de fiction :

Je grise
Je froide
Je crève

En haut c'est pas matin
C'est rien
Qu'après la nuit

Les voix qui m'appellent
Me cherchent dans mon puits
Se taisent
Font “chut”

En haut c'est rien
L'odeur de tabac froid
Dans le drap et ses plis

Presque plus
Rien qu'un chuchotement
À peine

Je sors

Lundi s'inscrit à l'évidence à la suite de Sauve (Polder n° 146) qui nous emmenait à High Royds, ancienne institution pour filles perdues, que la poète évoquait avec empathie. Et Philippe Di Meo, dans les Cahiers Critiques de poésie n° 21, en rendait compte en des termes qui pourraient sans difficultés s'appliquer au nouvel opus : La folie et la mort saturent l'espace. Une narration saccadée s'engrène au gré des images déformantes et des perceptions hurlées. Le vocabulaire est minimal, clairsemé, mais cinglant. A la différence que dans Lundi il ne s'agit plus d'un récit assumé par un narrateur, mais d'une parole qui pourrait être celle d'une pensionnaire, langage pauvre, approximatif, qui requiert souvent le bégaiement, la réitération, lesquels donnent d'ailleurs tout son rythme au poème.

Mon recueil, me confiait Valérie Harkness, s'inspire d'un "fait divers" tragique : [...]. il y a une trentaine d'années une jeune fille tira sur des enfants dans une école et, pour toute explication, dit : "je déteste le lundi" (I hate Mondays). Et elle nous fait entendre, tout au long de l'ouvrage, le sous-texte affleurant par bribes à la conscience d'un personnage sans doute tout à fait silencieux par ailleurs, enfermé dans son impénétrable solitude, en un monologue remâchant la terreur et la souffrance :

Immobile, je suis. Je ne sais pas bouger. Je ne sais pas les rejoindre.

Je fais signe de la fenêtre mais ils ne me voient pas.

Chaque lundi, ça recommence. Ils tournent en rond autour de moi mais ils ne me voient pas.

Invisible, immobile, je peux faire ce que je veux.

(Derniers vers de Lundi,

de Valérie Harkness)

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...

Repères : Valérie Harkness : Lundi - Editions Henry . 46 p. 8€. Des extraits significatifs sont parus dans Décharge 156, dans le rubrique Droit de suite.

Précédemment, Valérie Harkness a fait paraître Doublure, puis Sauve dans la collection Polder (Co-édition Décharge / Gros Textes) : 8€ chaque livre (à l'adresse de la revue : 4 rue de la Boucherie - 89240 - Egleny.)

Les Cahiers Critique de poésie sont édités par le Centre international de Poésie de Marseille.