Décharge

I.D n° 1019 : Eternité de l'éphémère

Claude Vercey — 2022-11-21T08:59:22Z

Une allure de plaquette, - 36 pages -, comme chacun de ces Cahiers du loup bleu, aux éditions des Lieux-Dits, dont il est ici souvent question ici (il est vrai qu'ils arrivent groupés, par paquet de cinq, devant lesquels je balance entre admiration devant tant d'activités et sidération au regard des piles en attente de lecture, qui ainsi se trouvent d'un coup rehaussées), un livre en vérité, dûment organisé, que ce Marcher dans l'éphémère d'Angèle Paoli, et dont il serait dommage de ne pas goûter la progression : de la légèreté de la libellule, éphémère aux yeux d'or, dans le premier poème, vers la remémoration de la mort du fils, qui en est la terrible acmé, le rappel de la fragilité de l'existence humaine :

L'instant d'avant
il était là les yeux mi-clos
les voilà clos
sur une nuit définitive

Éternité de l'éphémère, dit le vers conclusif d'un poème et qui aurait pu servir de titre à l'ensemble. Et les textes, qui préparent le lecteur à affronter la scène centrale, de la mère assistant impuissante, pire : incapable de saisir l'instant de bascule dans la mort – [il] a passé et nous n'avons rien vu / et tu n'as rien senti rien compris -, accumulent en préalable les signes de la précarité de ce qui nous entoure, de l'instant perçu à peine et déjà envolé, de ce qui à peine tremble, où un papillon est seule certitude.

Il est commun d'observer que le spectacle, et même la pensée, de la mort sont devenues inadmissibles et combien on s'efforce au quotidien de passer cette réalité sous silence. En revanche, et par contrecoup, la poésie, l'art en général, se nourrissent des refoulements collectifs, et cette même réalité est devenue majeure dans les recueils de poésie actuels, constat auquel j'ai déjà été conduit à propos des derniers livres de Sanda Voïca et de Marie Alloy (I.D n° 998). Et au livre d'Angèle Paoli, objet de cette chronique, vient s'associer celui, attendu, de François Coudray : Ça veut dire quoi partir (Ed. Alcyone), dont des extraits ont paru dans Décharge 190 ainsi que dans la collection Fibre.s des éditions La tête à l'envers, sous le titre On se retrouvait avec (nos corps) (cf. I.D n° 950). Je ne le commenterai donc pas davantage.

Et quand Angèle Paoli pleure son fils, le poète dresse un tombeau au petit frère, suicidé : le scandale vient moins de la mort elle-même que de ce fait insupportable : que les enfants meurent avant les parents. Comme illustration, un premier poème, de François Coudray

pour dire la déchirure du père qui (il a éclaté la baie vitrée à grands coups de pierre et coupé la corde avec le premier couteau qu'il a trouvé dans la cuisine) prend son enfant sans vie dans ses bras contre lui et le couche sur le sol

en un geste d'amour fou
et d'infinie tendresse

*

père piéta stabat

un second, extrait de Marcher dans l'éphémère :

et toi assise à ses côtés
caressant le dos de sa main
ses doigts si fins
qui t'avaient tant séduite

comment une main si belle
et élégante pouvait-elle
s'effacer disparaître soudain
rongée par un mal inconnu

comment est-ce possible
passer en un éclair de la vie
à la mort sas rien voir
ni comprendre
la voix du médecin
c'est fini. Il est mort.
Comment ? Pourquoi ?

Repères : Angèle Paoli : Marcher dans l'éphémère. Cahiers du loup bleu. (Dessin : Caroline François-Rubino). Les lieux dits éd. (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg) – 40 p. 7€

De la même auteure : L'instant Noailles. La tête à l'envers éd. (9 petit Ménetreuil – 58330 Crux-la-Ville). 46 p. 17€ ?

François Coudray : Ça veut dire quoi partir. Préface : Richard Rognet. Ed. Alcyone. (B.P 70041 – 17102 Saintes). 80 p. 20€.

I.D n° 998 : Des voix endeuillées

Claude Vercey — 2022-08-07T05:00:00Z

La jeune fille et la mort, souvenons-nous : au printemps 2018, Sanda Voïca publiait aux éditions Lanskine : Trajectoire déroutée, tombeau élevé par une mère à sa fille disparue, puisque tout le long du livre était ainsi désignée Clara Pop-Dudouit (1994 – 2015). L'I.D n° 760, dès juillet de la même année, en rendait compte.

Les nuages caressent la terre, que l'auteure publie présentement aux éditions Les Lieux-dits, semblent dans un premier temps prolonger ce temps de deuil, mais les poèmes, plus éperdus que dans l'opus précédent, plus cris qu'écrits - pour essayer de rendre grossièrement le ressenti d'un lecteur qui se veut attentif au parcours des auteurs - étonnent et désorientent. Il est vrai qu'en l'occurrence, l'appréciation critique, avec la prise de distance qu'elle impose, son côté raisonnable et tempéré, paraît on ne peut plus déplacée au regard de cet océan de douleurs maternelles et de déraison, en devient quasi inaudible.

Au moins, prendre conscience que les poèmes proposés dans ce nouveau livre sont de fait antérieurs à ceux qui composent Trajectoire déroutée, ont été écrits en 2015 – 2016 comme il est justement indiqué ; soit, au lendemain de la mort de Clara, dans une sorte de folie panique qui alors saisit la mère et poète, la laisse échevelée : corps et âme, submergée par l'émotion :

Tu as tellement souffert, que tu es devenue une sainte : l'eau dans laquelle j'ai mis la rose blanche que Samuel m'a offert en ton nom, ce 26 mars, pour mon anniversaire, est toujours intacte. L'eau transparente, pure, et la rose, même si défraîchie, toujours blanche, trois mois après. (…), quand l'autre, la rose de Samuel, avait vite fané et l'eau devenue trouble et malodorante, après quelques jours seulement.
Ma sainte fille, Sainte Clara, c'est toi la vraie Sainte Clara.
Clarutza mamii
Tu me manques tellement.

Autour de la voix et des mots de la mater dolorosa, se sont rassemblés dans les pages de l'ouvrage une dizaine d'artistes pour la soutenir, l'accompagner de leur présence, à travers peintures et dessins, parmi lesquels une œuvre de Clara Pop-Dudouit.

Cet effort pour à la fois exprimer et dépasser la douleur, préserver la mémoire de la disparue, m'a ramené à un autre livre de deuil, lu quelque temps auparavant et paru par coïncidence aux mêmes éditions des Lieux-dits : de Marie Alloy, Ciel de pierre. J'aimerais associer, si brièvement que ce soit, ces deux livres.

C'est le frère disparu qu'évoque en 27 longs poèmes en vers non-mesurés, d'un lyrisme parfois exalté, sur une centaine de pages, Marie Alloy, peintre et graveur comme on sait, et éditrice (au Silence qui roule), et poète.

Oh que les jours sont étranges
en ton absence
reviennent les joies d'enfance
les papillons et les poissons
les blés les bleuets les pavots
reviennent les petites plumes de geai
pour viatique

Ce qui frappe dans ces poèmes de Ciel de pierre, c'est l'étrange mais irrésistible sérénité, une immense paix, qui peu à peu gagne les propos de Marie Alloy, persuadée qu'Enclos où le jour s'est arrêté / quelque chose se poursuit, l'éprouvant au bout du compte à travers l'expérience de la peinture

Ce que tu éprouves tu l'écris
sur la toile avec les couleurs intarissables
de ce qui résiste à l'immuable perte

et assurant dès lors :

Peindre c'est toujours rejoindre
l'autre rive

Ainsi se construit, par l'art et sa promesse d'éternité, comme autour des centrales nucléaires qui ont explosé, la sur-construction nue évoquée par Sanda Voïca, aux fins espérées de préserver la mémoire.

Repères : Sanda Voïca : Les nuages caressent la terre. Poèmes accompagnés des créations de Véronique Sablers, Philippe Boutibonnes, Liviu Soptelea, Danièle Massu-Marie, Sylvie Durbec, Clara Pop-Dudouit, Samuel Dudouit, Ghislaine Lejard, Maurice Marie, Jean-Pierre Stevens, Caroline François-Rubino, Sanda Voïca. Postface : Germain Roesz. Editions Les Lieux-Dits (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg). 98 p. 18€.

Aux mêmes éditions : Marie Alloy : Ciel de pierre. 98 p. 15€.
Je renvoie à Décharge 186 où Marie Alloy est très présente en tant qu'artiste à laquelle ont été confiées la couverture et les illustrations intérieures (gravures et monotypes) et en tant que poète avec six poèmes inédits : Quelques aubes en hiver.

La salade de Maître Christian

Claude Vercey — 2020-11-29T06:00:00Z

"Est ainsi prouvée, une nouvelle fois, ma bêtise proverbiale… " : du Degoutte pur jus, se flagellant, dans le numéro 182 de Verso, paru en septembre dernier et joliment sous-titré Des traces puis la mer, pour avoir méconnu en une chronique précédente, la poète bulgare : Askina (et non Aksina ! : quand ça veut pas … ) Mihaylova, publiée en français par Gallimard. Qui n'a jamais commis de bévues dans ses commentaires lui jette la première coquille (j'aurais été lapidé depuis longtemps !), et cédons sans plus de circonvolution au charme de sa salade trimestrielle, d'autant qu'elle s'attarde sur Décharge 185, notre livraison de mars 2020.

Il convient d'indiquer, pour la compréhension de ce qui suit, que le critique rendait compte dans le paragraphe précédent, de Comme en poésie n° 81 : La révolte, la fronde, le ras le bol, où Jean-Pierre Lesieur déplorait que Les poètes admissibles à la révolte sont rares. Et Christian Degoutte d'enchainer :
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« Le pavé battu par le peuple de Paris / Flamboyant et vigilant / Souvenirs de cette commune ancienne / matée de notre sang / Le gaz et la matraque nous attendent / là-bas …au tournant… » : Hicham Dahibi. Ça branle aussi dans le n° 185 de Décharge : c'est dans son choix de textes reçus par la poste. « Les isoloirs sont les cabines d'essayage de nos idées. S'agit-il de cacher derrière un pudique rideau quelque honteuse partie de nos anatomies mentales ?... tout cela finira dans le plus grand dépouillement » : Marie-Anne Bruch. « Dans ce monde qui s'effondre, poètes, on vous appelle. Sortez de chez vous. Nouez-vous. Soyez des poètes de proximité… Nous avons les mêmes ZAD, zones à défendre, ZAC, zones à célébrer… » : Chloé Landriot.
Mais comme on ne peut pas faire tout le temps pareil que ces crieurs (comme dit l'autre), qui en trois roulements de tambour, font autour des édits rire et gronder les foules, alors on se balade de page en page, on va, on revient ; on croise les 13 Proseries de Lambert Schlechter « Quand Pavese, en 1932, tomba sur "chowder" lors de sa traduction du XVe chapitre de Moby Dick…il n'avait jamais lu ce mot, j'ai été dix-huit ou vingt fois à Nantucket et j'ai presque tout le temps mangé du chowder, chowder for breakfast, chowder for dinner, chowder for supper… ». Plus loin on s'attarde devant les protest-forms selon Christian Bulting « Chaissac peint l'humain / Les toiles nous observent sans malveillance / De leur ingénuité elles nous réexpédient / Vers notre vie » ; on voit Sanda Voïca hissée sur une caisse (si on n'aime pas tout de la société anglaise, ça qu'on dit de la démocratie britannique on voudrait bien le voir dans nos places) : Le murmure du monde, dit un poète français / et il ne jure que par lui / Sur quoi, je jurerais moi ? / les yeux, les oreilles, toute la chair… ; une dame à casquette se penche sur des fleurs, c'est Marilyse Leroux « je te parle coquelicot / pour cette robe entre nous / et tout ce qu'elle raconte » ; pour finir on rentre au bercail avec dans la tête du Michel Bourçon (une belle série de 9 poèmes) « la vie nous rend / ce qu'on lui donne / alors on continue / de lui donner / un peu plus amer dévasté : sans trouver de prise / car on ne rencontre / que de l'air autour / du reste elle n'a pas l'air / plus réelle que nos rêves / on a tout de l'objet abandonné / défilant dans la mémoire d'un autre / on attend de cesser d'être / un souvenir errant / englouti par la nuit ».

Repères : On se procure Décharge 185, contre 8 €, à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre ou à La Boutique ouverte sur le site : ici.
Mieux on s'abonne pour l'année ou quatre numéros : tout renseignement sur l'onglet S'abonner : ici.

Revue Verso, chez Alain Wexler : : 547 rue du Genetay - 69480 Lucenay. 6€.

I.D n° 760 : Complaintes pour la fille disparue

Claude Vercey — 2018-07-07T05:00:00Z

Dès les premières pages, allusives d'abord, il est entendu néanmoins que la traversée du dernier livre de Sanda Voïca : Trajectoire déroutée (aux éditions Lanskine) ne sera pas de tout repos, que le lecteur va devoir partager un monde cruel et de douleur : Une flèche / deux flèches, trois flèches. / Leurs pointes / me pointent. Jusqu'à ce que la situation s'explicite :

Plusieurs fois par jour
la fille revient
s'empare de moi
grappin à plusieurs crochets qui
s'enfoncent dans ma chair
me soulèvent très haut
et me lâchent :
je me défais en morceaux.
Quand je me réarticule
je mets la fille disparue
dans mon échine.

Les indices bientôt convergent vers celle que le poème désignera désormais comme la fille disparue, laquelle, avoue confie la poète, m'a donné l'éclat / Que je n'avais jamais eu auparavant / Pendant tes vingt-deux ans. Dès lors, et l'on se rappelle que le livre est dédié à Clara Pop-Dudouit (1994 – 2015), les précautions habituelles, de ne pas confondre la narratrice et l'auteure, ne sont plus de mise : c'est bien un tombeau qu'une mère élève à la fille disparue, dans la douleur des jours qui suivent la perte.

Quand j'avais écrit mon premier poème
j'avais déjà creusé une tombe.
En écrivant les autres
je la creuse encore plus,
Je la renforce de briques.
Dans son alvéole très spacieuse,
je me retrouve chaque jour.
Dans son clair-obscur je me demande :
D'où vient la lumière ?

Sans doute, face à cette désolation, le rôle du lecteur, témoin impuissant, davantage tenu au respect qu'à une possible appréciation critique, est-il des plus inconfortables : on suit le lamento autour d'une existence tronquée plutôt comme un journal de deuil écrit en vers libres que comme un livre de poèmes, et on se surprend à être soulagé, quand dans les dernières pages, Sanda Voïca écrit :

Dans la nasse des jours.
Aujourd'hui j'arrive à la transformer
en broderie lâche.
Trous inégaux
et d'entre eux je me lâche.
Suis-je dehors
ou toujours dedans ?

On donnera alors toute son importance au dernier mot du livre, à ce resurgissement : Me voilà.

Repères : Sanda Voïca : Trajectoire déroutée. Editions LansKine. 78 p. 14€.

I.D n° 747 : Portrait du poète en arrière gauche

Claude Vercey — 2018-04-21T05:00:00Z

« Moi, j'ai jamais su jouer au foot », reconnaissait (sans trop de peine) Michel Merlen. Se référant à ce texte, extrait de l'anthologie Football, autres regards : 60 peintres et écrivains à la limite du hors-jeu, publié en 1985 au Castor astral et reproduit ici-même le 7 avril, Morgan Riet me propose de poursuivre sur la même thématique en témoignant de sa propre expérience footballistique d'Arrière gauche : d'un poil plus glorieuse que celle de Merlen, mais pas de quoi non plus se vanter, l'auteur en conviendra, sans ménagement se qualifiant lui-même de bourrin. Voyons :

Arrière gauche

Talonnade, feinte, roulette,
aile de pigeon, amorti
de la poitrine, petit pont,
tête plongeante…

Toutes ces choses
n'étaient pas vraiment dans tes cordes.
Toi, tu jouais gauche à l'arrière,
balisant, quand le ballon déboulait
dans tes guibolles,
te cramponnant souvent
à la seule tactique
que tu maîtrisais
en de pareilles circonstances,
celle imparable
du boulet loin devant !

Aussi, tu n'as pas oublié
les leçons de dribble essuyées
et les débordements dangereux
de quelque attaquant sur ton aile
qui s'achevaient parfois,
galop fourbu,
par un bon tacle bourrin
de toi

qui jouait gauche à l'arrière
mais jamais, malgré tout,
en position de hors-joie.

Par la suite, ce poème s'est révélé appartenir au recueil Sous la cognée, aux éditions Voix tissées, publication dans lequel Morgan Riet se raconte, de la naissance (voici / mes trois kilos vagissants / et quelques poignées de feuilles / d'automne) à l'adolescence, et où il entend, de ces années passées, creuser la terre d'émois : entendez bien le double sens, en un jeu dont le poète est familier, et qui nous incite à penser que le jeune footballeur non seulement jouait sur le flanc gauche de l'équipe, mais que là comme en maintes autres occasions, il faisait montre de gaucherie.

Au fil des souvenirs, - confessions le plus souvent au cours desquelles Morgan Riet ne craint pas de rapporter des scènes humiliantes pour lui -, on le découvre malhabile et solitaire, faible et apeuré, se calfeutrant à l'école pour échapper / à cette horde noire / effroyable / des chiffres, des tables / que lâchaient à (ses) trousses la maîtresse, à la cantine l'estomac noué, tourmenté dans la cage à écureuils par une cohorte de petits sadiques, tout cela s'ajoutant à l'épais jus de famille / décomposée. Une enfance vécue Sous la cognée , dira-t-on à juste titre.

La poésie comme surface de réparation ?

Actualités : Prix Jean-Claude Touzeil 2018 (lequel Jean-Claude - pas d'affolement - n'est pas mort, il marchait encore dimanche à Durcet sur le Chemin des poètes) pour A fleur de poème, un travail sur les mots, du même Morgan Riet : un joli ouvrage carré sur beau papier, avec illustrations de Matt Malhen, aux éditions Donner à voir ( 7, 50€. On se renseigne sur le site des éditions : http://www.donner-a-voir.net/ )

Repères : Morgan Riet : Sous le cognée. Après-lire de Sanda Voïca. Aux éditions Voix tissées (105 Avenue Aristide Briand, 92120 Montrouge). 76 p. 8€.

Foot et poésie : Récemment : Luqman Dayrakyi : Quarante mille spectateurs (Repérage du 21 Mars 2018) ; un poème de Valérie Rouzeau, extrait de Sens averse (Repérage du 29 Mars) et de Michel Merlen : Moi j'ai jamais su jouer au foot ( Repérage du 7 avril)

Appel à textes : Le sport, l'éthique et l'effort. Ce sera le thème, proposé par Patrick Joquel, de la prochaine livraison de Cairn n° 23, publication destinée à entrer dans les classes. On se renseigne à l'adresse des éditions de la Pointe Sarène, 5 traverse de l'orée du bois, - 06370 Mouans-Sartoux ou auprès de l'animateur : patrickjoquel@orange.fr .