Décharge

I.D n° 971 : L'un des plus utiles surnoms de la vie

Claude Vercey — 2022-01-17T06:00:00Z

Comment ça va, la poésie ? A courir après l'actualité des publications, bousculé chaque jour par l'arrivée d'un ou deux livres ou revues supplémentaires, quand ce n'est pas par la triste urgence de saluer la disparition d'une ou d'un d'entre nous ( et même si je m'en tiens à celles et ceux qui ont joué un rôle dans l'histoire que nous écrivons), on finit par perdre de vue le sens de notre action, par ne plus prendre le recul nécessaire pour faire le point, considérer le paysage poétique d'aujourd'hui dans son ensemble, et non au cas par cas.

Un livre comme celui de Germain Roesz, Où va la poésie ? aux éditions Vibrations, avec sa justesse de vue, une sérénité d'appréciation peu courante, est une aubaine : non qu'il se projette vers l'avenir, comme pourrait le laisser penser le titre de l'ouvrage, mais offre au bout du compte un utile rappel de ce qui devrait constituer les fondamentaux du lecteur de poésie (et peut-être plus encore d'un aspirant poète, en préalable à tout envoi à un éditeur).

Peintre, poète, éditeur [1]. Germain Roesz avant de nous entraîner dans son parcours réflexif et récapitulatif, prend la précaution de décliner ses titres et qualités, au nom desquels il entend légitimer son intervention. Mais la principale de ses qualités, au-delà des pratiques précédemment énoncées, est d'être d'abord un formidable lecteur de la poésie d'aujourd'hui, sans exclusive a priori (cela mérite d'être noté et cela le distingue de bien des commentateurs qui ne parlent jamais que d'eux-mêmes et de leur action, ce qui les conduit en général à des jugements désabusés, déclinistes), d'avoir accumulé une compétence peu ordinaire en ce domaine, et qui se déploie sur la majorité des 144 pages de son essai, où il s'attarde sur les livres récents de près de 70 poètes [2], de Bernard Vargaftig et Chantal Dupuy-Dunier à Estelle Fenzy, avec une attention plus particulière, notable, pour les démarches de Claude Ber et Patrick Beurard Valdoye. Lecteur, dis-je : un poète est d'abord - a d'abord été -, un lecteur ; Germain Roesz insiste sur ce point, sur l'importance de cet indispensable partenaire sans lequel, sans l'échange réciproque qu'il instaure avec l'auteur et son texte, la vie même de la poésie n'existe pas.

S'il décrit nombre d'aventures singulières où s'engagent la création poétique actuelle, Germain Roesz se garde bien de toute généralisation, comme il s'est gardé, dans les premières pages, de donner une définition de la poésie, définition que la répartie fameuse de Guillevic à tout coup met à mal : la poésie c'est autre chose. Qui ouvre à toutes les audaces et transgressions, puisqu'elle est des mots, des mots assemblés en une forme qui défie la part normée de la communication, qui s'oppose à l'ordre d'un monde qu'on voudrait nous imposer. Y compris, ajouterai-je, la norme qu'impose - ou que semble vouloir imposer - la poésie même quand elle se fige dans des habitudes, des codifications. À chaque tentative d'enfermement dans une définition, est-il commenté, il y a comme un écart qui se fait, qui distingue ce que nous sommes comme poète et comme lecteur.

On s'accordera ainsi avec l'auteur sur le constat a minima que la poésie est un de ces lieux, un des espaces qui ouvrent des mondes, - qui en tout cas ne les réduisent pas à une définition et à une unique manière de vivre. Ou pour emprunter à la suite de Germain Roesz et en guise de conclusion (provisoire) un poème à Bernard Noël :

le poème se fout de l'égalité
des rayons du cercle ou que deux plus deux fassent
fatalement quatre il est d'ailleurs le seul
espace vital où la loi devient folie
mange l'irréversible et retourne la mort
il n'est tel en lui-même qu'en dehors de lui-même
devenu souffle en tête et buée verbale
phénix d'air toujours naissant sur quelque lèvre

[1] - éditions Lieux-Dits (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg).

[2] – sans pas une fois se référer aux ouvrages de ses collections, cela mérite d'être souligné.

Repères : En référence au titre de cet article : La poésie, c'est l'un des plus vrais, des plus utiles surnoms de la vie (Jacques Prévert), cité dans l'ouvrage de Germain Roesz : Où va la poésie ? Éditions Vibrations (9 Rue Baldung-Grien, 67000 Strasbourg) 150 p. 17€.

Rappel : du même auteur : La part de la lumière : Textes, poèmes, peintures . Avant-propos de Claude Louis-Combet. Entretien de l'auteur avec le philosophe Michel Guérin. A L'Atelier du Grand Tétras ( Au-Dessus du Village – 25210 Mont-de-Laval). Lire : l'I.D n° 873.

Orianne Papin et la figure d'incomplétude

Claude Vercey — 2021-01-12T06:00:00Z

Poste restante, d'Oriane Papin (polder n° 185) n'est pas un ouvrage destiné a priori à un public adolescent. Mais il ne serait pas malheureux, il est vrai, que ces jeunes lecteurs s'en emparent : cela semble l'avis en tout cas des spécialistes de cette littérature : Alain Boudet précédemment : (ici), aujourd'hui Christian Poslaniec dans la Lettre de Promoléa, où il a également rendu compte et longuement de Décharge 188 (voir le Repérage du 13 janvier 2021 : Quarantaine mugissante).

Dans sa chronique Des livres pour rêver quand on peut lire à satiété, Christian Poslaniec évoque d'abord l'amour fou, un recueil de contes et légendes, de Ghislaine Roman et Frédéric Clément (Saltimbanque éd.), puis il enchaine :

Poste restante : une histoire d'amour naturellement. Ce n'est pas la mienne, alors je ne tourne les pages que du bout des doigts. De vrais témoins se font aussi discrets :

Le chat ronronne
sa finitude

la première pleine lune

« Et puis
il y a ces îles
qu'on veut laisser loin
tant qu'on peut
des mots »

J'ai souri parfois, en connivence. J'ai senti en passant le goût du sel, l'odeur « d'une saison close », aperçu des ombres, entendu le papier qu'on froisse, évoqué des « souvenirs unicellulaires ». Et c'est en lisant ce petit recueil que j'ai pris conscience de la naissance en poésie, récemment, d'une nouvelle figure de style. On pourrait l'appeler « l'incomplétude ». Il s'agit d'un début de phrase que le poète
laisse au lecteur le soin de compléter à sa guise. Orianne Papin n'en abuse pas :

Peut-être ne t'ai-je rencontré que pour.

Mais je l'ai croisée souvent, ces dernières années :

des permutations s'entendent pour nous déjouer
on glisse (Claude Beausoleil)

ainsi des bribes
reste de (Claude Ber)

étouffe ne pas dire devant l'assiette écorché bois de (Jacques Roubaud)

une main qui cherche à saisir
et prépare (Blandine Poinsignan)

Friches n° 127

Jacmo — 2018-08-01T05:00:00Z

Jean-Pierre Thuillat, le directeur, "en guise d'éditorial", s'en prend aux déluges, aussi bien réels qu'aux flots de la publicité abêtissante.

"Hors champ" : Bertrand Degott. Comme les quelques-uns qui perpétuent la prosodie classique, formes, vers comptés, rimes… il faut pour que ça passe encore aujourd'hui avoir un ton, une légèreté et une liberté qui permettent de s'affranchir de toutes les contraintes qu'on s'impose. C'est le cas de Bertrand Degott qui écrit des sonnets, des ballades, des odes et remet même à l'honneur la sextine. Il s'adresse à ses proches, se raconte, fait son courrier voire des notes de lecture de cette manière-là, comme si elle était habituelle et banale. Et réussit le tour de force de faire croire à son lecteur que son écriture mesurée et corsetée est facile.

L'invitée du printemps, et déjà de l'été, c'est Claude Ber. Un dossier complet présenté par Alain Freixe qui l'interroge, et des articles de Béatrice Bonhomme, Jeanine Baude et Thierry Roger. L'auteure de « Il y a des choses que non » répond à Alain Freixe, ainsi, en guise de définition : Le poème est, avant tout, pour moi, présence au monde et au présent, manière de le vivre dans l'intensité de la sensation, de le penser dans un exercice sensible de la pensée, de tenter de lui donner forme en le formulant. Elle dit aussi : Écrire confronte au chaos comme à l'inerte de la langue. Elle donne ensuite une version abrégée de « Je marche » Le plâtre de nos bouches nous le régurgitons. Béatrice Bonhomme parle de la déferlante chez Claude Ber qui est une boxeuse, une lutteuse et une catcheuse des mots. Et Jeanine Baude note que chez elle l'abstraction s'habille d'un vécu salvateur…

« Cahier de textes » propose plusieurs auteurs : Marie-Hélène Nocent que nous aimons bien à Décharge : Bondissant à la première tête d'épingle surgissant de terre… Guy Chaty, de même, qui propose deux styles fort différents entre ses proses élégantes et ses fables réactualisées. Irène Clara avec de petits poèmes instantanés et pétillants. Les « Défrichés pour vous » sont signés Gilles Lades, Eliane Biederman, Jean-Louis Bernard, Christian Ducos côté recueils, et Alain Lacouchie qui s'occupe plus particulièrement des revues.

Friches avec ses trois cahiers de poésie verte annuels tourne rondement.

12,50 €. Le Gravier de Glandon – 87500 Saint-Yrieix. Abonnement 3 n° : 25 €.

I.D n° 754 : Toujours la lumière reste la même

Claude Vercey — 2018-06-05T05:00:00Z

« Je serai très vieille et très sage », prévoyait-elle, elle n'aura pas réalisé ce projet : Joëlle Gardes est morte le 12 septembre 2017, brutalement, au grand désarroi de ses amies et amis [1] ; et le livre que préparait Jeanine Baude pour les éditions Petra : La lumière, la même, qu'elle devait lui remettre dans son jardin de Cassis, au cap Canaille (selon les indications de la 4ème de couverture), est devenu publication posthume, par laquelle je prends pied dans une poésie qui jusqu'ici m'a échappé, que nombre de lecteurs et de critiques tiennent en haute estime.

Le livre est constitué de plusieurs sections thématiques, qui s'articulent autour de la section centrale : La disparition, avec un Avant et un Après, lequel conduit à un Retour à l'enfance (Et pourtant tu n'as guère aimé la tienne, commente la poète). L'unité de l'ensemble est en outre assurée par une écriture en versets plutôt qu'en vers, une respiration ample qui rappelle que Joëlle Gardes fut une spécialiste de Saint-John Perse, une susceptibilité quelque peu belliqueuse devant les irréparables dégâts de la vieillesse, une impatience et une vieille colère, pour reprendre des termes issus du poème qui clôt le recueil. De manière plus anecdotique, mais qui marque le souci de composition du livre, ce même dernier poème apporte des nouvelles de son facteur, désormais peut-être assis sous les palmiers, celui-là même que le texte d'ouverture mettait d'emblée en scène, nous introduisant ainsi à la familiarité du quotidien auquel la poète va grandement nous associer :

Mon facteur porte un bandana bleu et ses dreadlocks tombent sur ses épaules. On les voit même sous son casque. Il a un scooter jaune avec lequel il parcourt les chemins par tous les temps. Si je l'entends arriver, je sors à sa rencontre. Nous nous tutoyons,. Il me raconte l'île natale où il retournera planter du café et peut-être d'autres plantes propices au rêve – cela, il ne me l'a pas dit. Sous l'arbre cher à Saint-John Perse, il écoutera le temps passé, il attendra la bascule du jour dans la nuit, du soleil dans la lune,
mais moi je n'attends rien, je ne veux plus rien attendre, car l'attente est frustration
l'attente arrache au présent dont il serait temps que je me contente,
c'est un mensonge, j'attends chaque jour la lettre qui doit changer me vie et je cours à la rencontre de mon facteur

Le temps se rétrécit. Tant pis pour moi.

Joëlle Gardes conte juste, ses poèmes racontent des histoires, puisque de nous les autres ne connaîtront jamais la vérité mais seulement des histoires. En dépit de quoi, on approche de la personnalité exigeante et farouche de la narratrice, on partage la rage qui souvent l'habite, que ce soit devant l'inexorable de la mort ( Il y a cent façons de vivre sa mort mais toutes sont laborieuses, écrit-elle dans une de ses formules mémorables, crues et cruelles, par lesquelles elle aime terminer un poème), devant la bêtise de l'homme, une si vilaine créature qu'il a pu détruire la perfection de la création, en cela bien moins noble que le loup / et bien plus laide que le rat, ou dans l'évocation de, Marseille, sa ville natale, ville impossible où la pureté le dispute à l'immonde (« Ma ville », écrit-elle cependant) .

De cette traversée des jours proposée par La Lumière la même, et conduite avec une lucidité désespérée et rageuse, on saura retenir les leçons de vie, que nous lègue cette révoltée sans illusion :

Chaque jour emporte un bout de vie
un éclat de lucidité
chaque jour apporte un peu plus de souffrance
plus de silence et de résignation

La vague avance et recule
elle arrache au rivage un peu de sable une plume une feuille
elle apporte sur le rivage des brindilles et une écume jaunie.

[1] – cf, le site de l'écrivain Claude Ber : ici

Repères : Joëlle Gardes : La lumière la même. Dessins de Stéphane Lovighi-Bourgogne. Collection : Pierres écrites. Editions Petra (12 rue de la Réunion – 75020 – Paris) 92 p. 18€.