Décharge

De Jacques Roubaud : une poésie à amour

Claude Vercey — 2024-12-19T06:00:00Z

… ou, pour mieux dire, retrouvé dans le n° 135 de Décharge (septembre 2007), où il côtoyait, comme je le rappelle dans la chronique précédente (Repérage du 16 décembre 2024) , et son modeste hommage à Jacques Roubaud, deux poèmes de Jean-Pierre Verheggen, sous-titrés par l'auteur lui-même : deux érections textuelles et inédites, issues de « Sodome et grammaire », dont en premier lieu un Poème pour bien poéter quelques plombs et au final, quelques câbles, suivi d'un Poème très bas normand.

Le poème de Jacques Roubaud s'intitule Litanie d'ELLE (pour respecter la graphie de l'auteur) et peut paraître vouloir rivaliser avec les écrits de Verheggen en matière de jeux de mots et calembours. Extrait, selon l'indication donnée à l'époque par le poète, de Cent certaines poésies à amour, « recueil en cours d'écriture », était-il précisé.

litanie d'ELLE

o ton corps beau, ton corps fou, ton corps nu, ton corps au sol, ton corps rompu, ton corps sage,
ton corps doux
o ton épique tête, ta p'tite téétête

ach ! ton crâne, ach !

o ton cerveau lent
o tes tifs lisses
o tes mèches, oui !!!
o ton front de mère
o tes cils hauts
tes sourds cils !

ah, ses cils !

o ton œil-de-perdrix, ton œil chèvre
o ta larme à droite, ta larme à gauche
o tes mille yeux, tes yeux bas tes bayeux en somme
o l'eau de vie de tes prunelles
o ton iris gauche, ton osiris droit

eh, tes paupières je touche

o ta bénie ouïe ouïe
o ton nez rond, ton nez gosse, ton beau nez
o tes joues, tes deux joues, tes bi-joues en somme
o tes fossun fossdeux fosstrois fossquatre foscinq fossix tes fossettes

ah, tes rires !
ah, sa voix !

o ta bouche trou
o ta grosse langue c'est à dire ta langue rosse, ta langue de chat

ah dents

o tes crocs mignons
o tes incisives décisives
o tes caninons de lenclos
o tes wakamolaires
o ton gourmenton, ton charmenton
o ton cou fin, ton cou long, ton cou sain, ton cou vain
o ton grand gousier, ton petit panier d'gosier
o ton col, ton col porteur, ton art col, ton col qu's'est poussé, ton col qu'est monté,

et ta mine !

o ton beau teint
o ta peau lisse, ta peau cible, ta peau terne
ah tes madrés pores
tes rides, oh !
o ton sang cible, ton sang triste, ton sang taurin ? taurin ? non
o tes ararar, c'est à dire tes ar(ter)

ah, ces veines !
et tes chairs ? ok
et qui sait ce que tes nerfs valent ?

o tes épaules nord, tes épaules sud
o tes seins doux tes seins augustin, tes seins paire
o tes lolos, tes othelolos, des venus de milolos
o tes roberts, tes norberts, tes robert-robert, tes hubert-robert, tes robert-le-diable, o tes reins
beaux
o ton rond dos, ton bas dos, to dos dos
o poum poumon ton tralala
o ton vain cœur
o ton foie de charbonnier

o, ses biles !

o ton sacripancréas
o ta scellée rate
o tes ronds de flancs
o ton ventre à terre

et l'aine ? elle est en bas l'aine, belle est l'aine, on la chante en vers l'aine

o ton bassin d'arcachon
o tes pâles hanches
o ton pipi Tagore
o ta pisse tache

ah, quand to pipi rendait l'eau

o ton pubistroquet, ton pubicêtre
o ton venusberg
o ta tcha tcha chatte
o ton héraclitoris
o tes cordons de poils, tes poils de cairote
o ton con beau, ton con paré, ton con primé, ton con pris, ton con d'or, ton con fin, ton con fondu,
ton con vaincu, ton con sidérant, ton con stable
o ton escartefigue
o ton oulipopotin
o tes fessestin des dieux
o ta raie publique ? publique ? non
o to kakafka
o ta moule marinière
o ton cul tanné, ton cul rare, ton cul bas
o ton tralala déridéra
o ton anus mirabilis
o la thérapie de croupe
o tes cuisses cuisses tentabam scribere versus erat
o tes ceps ceps, autrement dit tes bi-ceps
o ton bras fort
o ton coud'double

ah ! sa main !

o tes mains mises
o ta mise à l'index des livres prohibés
o ton doigt de rose
o ton panama aventure de tes sept ongles
o tes pouces pouces
o tes jambitions, tes jambidextres, tes jambivalentes
o ton mollet œuf
o tes os pâles, tes six os, tes mille os
o tes poivilles, o tes chegnets
o tes rotulles fantaisies, tes rotulles en bandes, tes rotulles façonnées, tes rotulles nouées,
tes rotulles-bobin
o ton tibia frais
o ton pied de biche
o tes orteilshard de chardin
o ton paon talon
o tes talons d'or

o ta big âme, o ton âme ortie, o ton âm'muse, tes seize âmes, où est-ce que tes âme se terrent ?

Repères : Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de : Aleš Šteger, Gabriel Zimmermann, Etienne Faure, Whitey le Pauvre (Etienne Paulin), Arthur Teboul, Françoise Delorme, Marc Le Gros, Pascale Petit, Fernando Pessoa, Marianne Duriez, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie. Non ? On y ajoutera le poème inédit que nous a confié Ariane Dreyfus : ici.

Jacques Roubaud (1932 - 2024)

Claude Vercey — 2024-12-16T06:00:00Z

Jean-Pierre Verheggen, l'an passé (Repérage du 11 novembre 2023). Aujourd'hui (au 5 décembre exactement), Jacques Roubaud. Disparaissent deux des références majeures [1] qui nous accompagnèrent en poésie sur quelque cinquante ans : l'un et l'autre, chacun à sa manière, présentant du poète une image enviable, incomparable, notre chance ayant été qu ils ne nous furent point inaccessibles.

Et pour m'en persuader encore une fois, j'ouvre le n° 135 de Décharge, de septembre 2007 (combien nous étions vivants, à l'époque, et actifs) où, coïncidence, des poèmes de l'un et l'autre se côtoient, qu'ils nous avaient confiés après que nous les avions rencontrés : Jean-Pierre Verheggen à Marsannay (une photo l'atteste, et une bouteille du fameux rosé : Verheggen la contemple), Roubaud à la bibliothèque de Chalon-sur-Saône où ils furent quatre-vingt-un à venir l'écouter (81 : nombre de spectateurs communiqué par le poète lui-même - par ailleurs mathématicien comme on sait -, dès avant la première prise de parole. « Je suis toujours en train de compter », me confia-t-il alors.

D'autres occasions de retrouver Jacques Roubaud, à Dijon lors des lectures organisés par Yves-Jacques Bouin ; à Bazoches [2] plusieurs fois, où je fus promu au rôle de chauffeur (le poète, en bon Parisien, ne conduisait pas). Sans trop d'éclat dans cet exercice : j'ai bien failli ne jamais trouver la gare de Vézelay, perdue dans les prés, il est vrai., et inconnue des habitants du lieu, semblait-il.

Les journaux et magazines nationaux n'ont pas manqué de rappeler l'importance de l'œuvre du poète, dans la diversité des registres où il s'est illustré : poète et mathématicien, membre du collectif de l'Oulipo, prosateur et romancier, auteur d'essais et d'écrits autobiographiques. Je m'en tiendrai ici à des considérations plus modestes, émotions et souvenirs personnels. Je lui suis reconnaissant pour la suspicion qu'il a initiée, à laquelle je reste fidèle, quant à la légitimité du vers qu'on dit libre et qu'il désignait (dénonçait, peut-être devrais-je écrire) comme vers international libre, autrement dit, pas très loin d'une vulgarité, au moins comme une facilité dans l'expression écrite et, parallèlement, dans la réhabilitation du sonnet, plus largement de toute forme fixe.

Ce qui m'étonna également dans son évolution, c'est comment le formaliste qu'il fut du temps d'Epsilon ( « c'est l'époque qui voulait ça », me dit-il), était, au fil des années, devenu par la suite quasiment un showman à l'occasion des lectures qu'il donnait, récitals que l'on suivait sourire aux lèvres. Entre temps, il est vrai, avait surgi un poète de l'émotion, incomparable, avec Quelque chose noir. Et je note que ma dernière recension sur ce site même (I.D n° 966) porte sur des poèmes que lui-même qualifie de simples : Chutes, rebonds et autres poèmes simples, parus dans la collection blanche Gallimard. D'une simplicité très relative, comme chacun pourra le constater... Simplicité complexe qui correspond à l'image que je garde de Jacques Roubaud.

[1] – on pourrait me reprocher de ne pas citer Jacques Réda. Je ne l'oublie pas. Mais il n'intervint d'aucune manière dans nos vies propres ou dans celle de Décharge.

[2] - et ses neuf années de festival organisé par Jean-François Seron et Geneviève Peigné.

Repères : vient de paraître un numéro spécial : TXT fête Verheggen : Troumlala. Éditions Lurlure (7 rue des Courts Carreaux - 14000 Caen). 124 p. 18€. On en reparle...

I.D n° 1122 : Paris a seize côtés

Claude Vercey — 2024-10-04T05:00:00Z

De Paris justement j'en sortais. Poétiquement parlant, par la lecture que nous venions de donner (avec Jacky Tatreaux, mon complice. Il mérite que je le nomme ici), de poèmes assemblés de Raymond Queneau (Courir les rues) et Jacques Roubaud (La forme d'une ville change plus vite, hélas, que le cœur des humains) sur le thème de la Ville, de Paris. Dès lors, que se proposent, parmi les nouveautés éditoriales, Séries parisiennes, d'Etienne Faure, dans la collection blanche Gallimard, c'est trop beau, trop tentant. On se laisse embarquer...

D'autant que d'Etienne Faure précédemment (mais ça ne date pas d'hier : 3 septembre 2022, c'était l'I.D n° 1002), j'avais apprécié, chez Gallimard déjà, Vol en V où déjà il s'attachait à dresser, avec quelques écarts certes, des tableaux parisiens. À la différence cependant qu'il rompt avec la tradition du marcheur, que représentaient les deux poètes cités auparavant, qu'il est davantage un rêveur, s'enfonçant, remettant au jour des strates d'histoire et de remontées de souvenirs, qui constituent la ville.

Ainsi, c'est le train par sa vitesse embrouillant les époques, les paysages de tout âge (poème : la vie zébrée) ; tandis que là, aux bruits des sabots de la Garde Républicaine en arrêt au feu rouge : te voici au carrefour, rue Traversière, où les bourrins, canassons, rosses – ce qu'il en reste – sont dans les murs, les attaches de fer encastrées dans la pierre (poème : au trot dans le quartier) ; ou encore, pour citer un texte en son intégralité cette fois et confirmer la singularité d'une écriture, déjà relevée dans Vol en V :

Le grincement d'un vélo sur le pavé, c'est sa soudaine absence de discrétion tout à la dislocation de ses os, au cri persistant de ses freins en réplique amplifiée de la disgrâce d'une voirie déchaussée où demeure le même souvenir grinçant d'un engin qui rentrait ce soir-là sous le poids d'un père et d'un enfant – cent kilos sur un clou – à l'allure alentie du pas des chevaux, l'un sur la selle, l'autre sur le guidon, qui plus grand êut été sur le porte-bagages, un soir de printemps juste avant la rafle du Vélodrome.

sur un vélo grinçant

On appréciera donc une fois encore cette manière de mener la période d'un trait, du premier mot au point final, et que j'avais qualifiée de performance dans l'I.D n° 1002, surtout sensible dans la prose, qui est la forme dominante de cette traversée de Paris où se dessine, si l'on prend le titre des chapitres au pied de la lettre, une figure à 16 côtés (Côté Seine, rue, cour, tour à tour jusqu'au mystérieux Côté H – Les Humbles champ d'Honneur de l'Histoire Humaine, selon la première ligne de ce Côté-là).

Prose donc pour la plupart, mais certains de ces Côtés offrent des surprises ; passent en vers, - longs, pour un côté hommage (Côté voix) rendu , sans trop de surprise, à Follain, Jacques Réda, Guillevic, Guy Goffette entre autres ; en quintils pour Côté mains,

C'est la main gauche qui invite
la droite à claquer pour applaudir et
redire au théâtre on est là, on aima, bravo
clap, clap, avant de sortir
en fumer une

clap clap sur les Grands Boulevards

en dix-sept haïkus, le temps d'une montée, d'une redescente, dans l'ascenseur, Côté cage :

Plus doux qu'un bonjour
dans la nacelle emporté
le baiser rêvé

Aurais-je oublié de donner un exemple de poème long ? On ne perd rien pour attendre, j'en nourrirai à coup sûr la chronique suivante...

Repères : Etienne Faure : Séries parisiennes. Ed. Gallimard. 152 p. 17€.

I.D n° 1112 : Pourtant je désire l'ailleurs

Claude Vercey — 2024-07-27T05:00:00Z

La rubrique des Voix nouvelles du 29 mai 2024 offrait une première approche de l'œuvre de Patrick Aveline. Son manuscrit, alors inédit de On y revient toujours, dont étaient alors extraits trois poèmes, était bien parti pour figurer dans la sélection finale de nos Polders de printemps, s'il n'avait été retenu prématurément par Ex-aequo, éditions que l'on découvrait pour l'occasion. Le livre vient de paraître, j'y reviens.

Après les premières pages où, en bon poète, Patrick Aveline nous a introduit dans sa maison de mots, les proses qui constituent ce recueil nous installent dans le paysage aimé, celui de la garrigue où il aime cheminer, où couvent tout bas les roses sistes, les jeunes bourgeons du kermès et les grappes naissantes et violines des sumacs – garrigue passion, résume-t-il -, nous entraînant jusqu'à la calanque de Sormiou où il nage et parfois s'endort sur le dos, manifestant en toute occasion son attachement à Marseille et à ses environs.

S'il ressent l'appel du lointain, s'il lui arrive de lire sur l'horizon les rizières de Java, leurs étages incessants et ce temple de pierres sombres, Patrick Aveline demeure avant tour un méditatif, dévisageant en premier lieu les paysages qui s'offrent depuis son balcon, sensible aux couleurs, à l'ombre et à la lumière, aux crépuscules, partageant avec le lecteur ses rêves de voyageur immobile :

La vie m'offre soir après soir, année après année, deux cyprès, ou peut-être trois, jalonnant le ciel de leurs chasse-roues précieux. M'offre une colline comme une montagne courageuse. Des orages abstrus et foncés alors que le soleil fait heurt. Pourtant je désire l'ailleurs et ce que je ne possède pas. On pourrait se demander pourquoi. On pourrait ne pas se demander et sans question partir s'astiquer le cervelet avec des cieux inconnus. Ou marcher devant soi sans savoir si l'on pourra, au lendemain, faire un pas de plus. Mais en réalité on part pour éprouver le besoin de revenir embrasser sa terre avant de partir de nouveau.

Cette dernière phrase définit assez sûrement une ligne de conduite, qu'on nuancera de cet extrait du poème suivant, où les mots, dont le ciel lui fait signes, l'enjoigne à être heureux.

De tout. Et surtout de rien. Ou de presque rien, car presque rien, c'est presque tout. J'ai compris ces mots. Enfin, je crois. Leur sens, leur essence, leur force. J'ai alors caressé l'air, étonné de sa douceur. Je l'ai respiré aussi, il sentait bon la résine de pin. J'ai tendu les bras. La chaleur s'est lovée en leur cœur. J'avais tout.

Comment, de par cette propension au bonheur, ne pas penser à cet autre poète du Sud que fut Jean Malrieu ? Bonheur qui néanmoins tend à se conjuguer au passé, d'une ville qui n'est plus, tout autant que fut Paris pour Baudelaire (pour Jacques Roubaud tout aussi bien, comme on sait) qui déjà formulait le terrible constat : La forme d'une ville change plus vite hélas que le cœur d'un mortel. À son tour, Patrick Aveline : Marseille n'est plus (…) Que reste-t-il ? (…) Ruines. Et la mer.

Heureusement, la mer. Où l'on retrouve notre narrateur en pleine félicité :

On ne m'a pas appris la peur, mais à jouir, heureux suis-je. Que les rabat-joie ne m'importunent. Je glisse sur l'eau. Je pourrais glisser ainsi des heures, la fatigue est absente, je ne fais qu'un avec la mer.

Repères : Patrick Aveline : On y revient toujours. Éditions Ex-Aequo (6 rue des Sybilles – 88370 Plombières-les Bains ) 60 p. 9 €.

I.D n° 970 : Le masque, le loup, la poésie (1ère partie)

Claude Vercey — 2022-01-12T06:00:00Z

Mon intention première était de rendre compte, de manière un peu globale, de l'esprit qui anime les plaquettes au Loup bleu - selon le dessin original proposé par des différents plasticiens au verso de chacune des publications dirigées par Jacques Goorma, aux éditions Lieux-Dits -, mais j'en ai été détourné, dès le premier cahier ouvert : Rien n'est perdu /Tout est perdu, de Philippe Leuckx, par la référence inopinée à cette perturbatrice, la covid 19, qui non seulement perturbe notre quotidien, mais s'immisce dans l'expression poétique actuelle.

Il est on ne peut plus significatif que pour cette évocation d'un brûlant aujourd'hui, Philippe Leuckx lâche le raffinement des courtes pièces en vers qui est son ordinaire pour une prose sans apprêts :

La maladie avait érigé de longs murs d'oubli et de silence.
On les longeait en vain. Les échanges sous masques âpres et éphémères, donnaient à la fête le goût des miracles quand elle serait de nouveau possible dans les rues, dans les parcs.
Tout avait basculé. Même le printemps n'avait plus la même saveur.
Des visages, on ne retenait que les yeux. La voix.
Une lente muraille et une angoisse têtue avaient eu raison de nous

Aurais-je prêté tant d'attention à cette évocation si, guère avant, je n'avais noté combien la référence à l'épidémie perturbait aussi déjà le livre de Jacques Roubaud : Chutes, rebonds et autres poèmes simples (voir l'I.D n° 966), qui se voulait guirlande amoureuse à l'aimée, mais qui de loin en loin laissait également échapper l'aveu d'une peur panique : ou encore cette notation :

pleut ! pleut ! pleut !
pleut rue de Turin
place de Dublin il pleut
deux tiers des passants
ont des masques
29 avril 2020

Le masque, objet désormais incontournable de notre quotidien, se trouve au cœur du Loup bleu de Valérie Canat de Chizy : Les mots dessinent les lèvres. Derrière la jolie formule qui sert de titre, une réalité, moins poétique, même si l'auteure en fait son poème :

les lèvres s'articulent
pour parler

forment des syllabes

permettent de décoder

le masque obligatoire
cache la bouche

à ceux qui
comme moi

lisent sur les lèvres

(Dès demain, la suite... )

Repères : Dans la collection du Loup bleu, aux éditions Lieux-Dits (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg) et contre 7€ chacun :
Philippe Leuckx : Rien n'est perdu / Tout est perdu
Valérie Canat de Chizy : Les mots dessinent les lèvres

Jacques Roubaud : Chutes, rebonds et autres poèmes simples (voir l'I.D n° 966)

Rappel : Les Ruminations : Une poésie du confinement, in Décharge 187 (septembre 2020) : Gaëlle Boulle, Orianne Papin, Lucie Doublet, Anne Vannieu, Samuel Martin-Boche, Claudine Bohi, François de Cornière, Isabelle Alentour, Marc Delouze, Fabrice Marzuolo, Colette Mazure, Roland Nadaus, Alexis Pelletier, Liliane Reynal. Contre 8€ à l'adresse de la revue Décharge ( 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre) ou à La Boutique ouverte sur le site :ici.

I.D n° 966 : D'un morceau de temps rien qu'à nous

Claude Vercey — 2021-12-05T06:00:00Z

Sur la couverture bien connue de la collection Blanche des éditions Gallimard, un bandeau rouge rappelle que Jacques Roubaud a été en 2021 lauréat du Goncourt de la poésie. Avait-il ce poète connu et reconnu, dûment célébré depuis lurette, besoin de cette distinction supplémentaire ? Ou est-ce le prix lui-même, en déficit de notoriété, qui se constitue à peu de frais, sans grande imagination ni recherche dans ses choix, un palmarès tape-à-l'œil ? Ne nous attardons pas sur ces agitations d'avant-scène pour nous concentrer sur ce nouvel opus : Chutes, rebonds et autres poèmes simples, qui n'a rien d'un péché de vieillesse, selon l'expression par laquelle Rossini désignait ses œuvres tardives.

C'est au contraire un livre tout de sensibilité que propose Jacques Roubaud, d'une mélancolie nostalgique, écrit au fil des jours, à chaque jour un, durant la dure année du virus covid dix-neuf, d'avril en septembre 2020 pour peu qu'on se fie aux dates que l'auteur laisse échapper, et non en trois parties comme le titre pourrait le laisser supposer. Une lutte contre une mémoire désormais oublieuse, alors que

87 années s'éteignent

imprécises
mes années vacillent
je peux tout juste extirper
de l'une, incertaine
une image

c'est loin tout ça ! Tout ça c'est loin ! chute un autre poème, tandis que d'autres vers conclusifs interrogent : quelle, des années disparues ? ou je ne sais pas, le savez-vous ?

Un twistère :
bière citron, non ?
face au lycée Decour, non ?
un autre ce fut
au café
des environs d'Opéra, non ?

Des deux poèmes déjà cités, le lecteur de cet article a tout le loisir de généraliser leur forme poétique à l'ensemble du livre, de sizains – mais peut-être serait-il plus juste de la désigner comme un quintil expansé à un sixième vers qui se singularise par l'emploi de l'italique, et marquant une prise de distance avec les cinq autres. Et Jacques Roubaud de nous rappeler par l'exemple que l'émotion, si poignante soit-elle, n'est rien, poétiquement parlant, si elle ne trouve pas sa forme. Lui-même définit ainsi son entreprise :

ces poèmes
de forme curieuse
que je pose pour tes yeux
à chaque jour un
ne te parlent
de rien autre que ceci : nous

forme curieuse, que je suis incapable – pour des raisons techniques – de reproduire fidèlement. Je renvoie à l'illustration jointe pour qu'on s'en fasse une idée exacte. Quoi qu'il en est, chacun peut en décompter les syllabes, deviner la contrainte à laquelle s'est soumis le poète : 3 + 5 + 7 + 5 + 3, le 6ᵉ vers étant plus libre (me semble-t-il), variant entre 8 à 10 syllabes. Et on ajoutera à cela une contrainte, peut-être moins stricte, ainsi énoncée, mais qui donne à l'ensemble son caractère émouvant :

je m'efforce
de forcer ma main
à ne tracer que des versification
qui seront des signes
d'un morceau de temps rien qu'à nous

Souvenirs communs, entre lesquels malgré tout s'immiscent des fragments du temps présent, - oui, je frousse, avoue-t-il dès la première page, tandis qu'ailleurs m'envahit / massivement la peur panique – et qui forme au final une guirlande amoureuse à l'aimée, non sans un brin de fantaisie :

il faudrait
nous rappeler le
premier plat de pâtes que
tu cuisis pour nous
il scella
de son sceau brûlant notre amour

Repères : Jacques Roubaud : Chutes, rebonds et autres poèmes simples. Éditions Gallimard. 98 p. 12€.

I.D n° 962 : Cessons de nous croire morts

Claude Vercey — 2021-11-05T06:00:00Z

Né avec le siècle. Révélé en 2018 avec Les Numérotés au Castor Astral. Prix Découverte Apollinaire dans la foulée, et prix de la fondation Primoli, en Italie. Son éditeur, je peux l'attester, le tient en haute estime. J'ai découvert quant à moi la poésie d'Alexandre Bonnet-Terrile grâce à l'anthologie de 2020, réunie comme à l'habitude par Jean-Yves Reuzeau à l'occasion du Printemps des poètes : Le désir en nous comme un défi au monde (cf : I.D n° 910).

Via Boston, toujours au Castor Astral, est son deuxième livre et confirme : un vrai poète, comme disait de Baudelaire Rimbaud auquel on pense fortement, celui des Illuminations avant tout. Son préfacier : Olivier Barbarant, poète réputé connu mais que je ne connais pas plus que ça, le rapproche en outre de Michel Deguy et de Jacques Roubaud, y ajoutant une pincée de Racine, de Théophile de Viau et d'Aragon, ce qui est certainement bien vu, mais assommant (au sens propre) pour un jeune poète qui cherche d'abord sa voix ( je vous laisse le jeu de mots), comme l'indiquent les nombreuses parties qui composent le livre, où il s'essaye à des formes diverses, proses et vers, sans trop s'attarder à chacune, mais de manière toujours convaincante.

Et dès la première séquence, écrite Pour contralto et ténor, le lecteur est embarqué par la prose inaugurale, émerveillante, alors qu'il ne s'agit tout au plus d'évoquer un jeune type qui entre dans un immeuble. Je vous laisse juge :

Dans son dos, l'aspect d'un crépuscule, une ville avec, autres affaires. Telle porte, devant lui, d'immeuble et, qui s'ensuit, l'intérieur. Il faut, pour entrer, du courage, beaucoup. Automatique : un élan d'actions, jusqu'au coucher. Mais, d'abord, attendre, avant, pendant, un petit peu de choses tristes, au milieu de soi, et en face : une figure, la sienne, - miroir d'ascenseur. Long rien. Plus tard, lui se retrouve, chez lui. Et eux. Tu sais où nous rejoindre, si jamais, enfin, quoi, le rendez-vous, l'heure, le lieu, plutôt en salle qu'en terrasse, maintenant, le froid, si tu nous cherches, à bientôt, n'ont pas insisté, les uns sur les autres, autre part, sourient à leurs rires, et parlent de conquis à conquis. La nuit, vraiment, tombe. (...)

J'ai du mal à interrompre la citation. On appréciera, je pense, cet articulé de la phrase, un art de mettre tout mot en valeur par la respiration, la ponctuation. Un autoportrait se dessine au long des pages, d'un type seul, ennuyé, sans trop de courage : Quelqu'un devant le monde ; c'est temps de fin, c'est moi. Quelqu'un qui a de lui-même une piètre opinion : Bête comme un œil, qui se représente (s'exhibe ?) se plaignant et pleurant, fatigué déjà : il s'en fout à souhait. Bref, un « jeune », - avec ce mélange provoquant de désespoir et de dérision, qui lui fait écrire, après coup, une Préface aux poèmes à venir :

Nous respirons à peine mais respirons encore. Nous mourons sans mourir. Nous sommes très diminués, mais ne sommes pas rien. Si nous voulons renaître, nous devons cesser de nous croire morts – en gardant à l'esprit que nous sommes peu vivants.

Et pourtant, dit un autre poème :

Il court, extasié, à son trou, on dirait un gros lapin.

Pour tout de même apporter une nuance à ce saisissement enthousiaste, il convient de faire la moue devant les dernières parties de Via Boston, avec ces notes de bas de page relatives aux partis-pris prosodiques des poèmes et une propension sous-jacente au pédantisme. Faute de jeunesse, est-on en droit de s'interroger, ou bifurcation annoncée vers une écriture moins enivrante que celle présentée majoritairement dans cet ouvrage ? Les deux pages de Fins amorcent in extremis un rétablissement et les dernières lignes sont une promesse, à laquelle le lecteur volontiers se rallie :

J'ai les malédictions et, nombreuses, les batailles, en ouragan recluses dans la tête, afin que tout renaisse.

Repères : Alexandre Bonnet-Terrile : Via Boston. Préface : Olivier Barbarant. Le Castor Astral èd. 160 p. 14€.

Autres Voix nouvelles récemment repérées sur le site : Amandine Gouttefarde. Précédemment : Matthieu Lorin, Myette Ronday, Anaïs Escot, Jean-Jacques Brouard, Carole Naggar, Hélène Miguet, Georges Oucif,

Orianne Papin et la figure d'incomplétude

Claude Vercey — 2021-01-12T06:00:00Z

Poste restante, d'Oriane Papin (polder n° 185) n'est pas un ouvrage destiné a priori à un public adolescent. Mais il ne serait pas malheureux, il est vrai, que ces jeunes lecteurs s'en emparent : cela semble l'avis en tout cas des spécialistes de cette littérature : Alain Boudet précédemment : (ici), aujourd'hui Christian Poslaniec dans la Lettre de Promoléa, où il a également rendu compte et longuement de Décharge 188 (voir le Repérage du 13 janvier 2021 : Quarantaine mugissante).

Dans sa chronique Des livres pour rêver quand on peut lire à satiété, Christian Poslaniec évoque d'abord l'amour fou, un recueil de contes et légendes, de Ghislaine Roman et Frédéric Clément (Saltimbanque éd.), puis il enchaine :

Poste restante : une histoire d'amour naturellement. Ce n'est pas la mienne, alors je ne tourne les pages que du bout des doigts. De vrais témoins se font aussi discrets :

Le chat ronronne
sa finitude

la première pleine lune

« Et puis
il y a ces îles
qu'on veut laisser loin
tant qu'on peut
des mots »

J'ai souri parfois, en connivence. J'ai senti en passant le goût du sel, l'odeur « d'une saison close », aperçu des ombres, entendu le papier qu'on froisse, évoqué des « souvenirs unicellulaires ». Et c'est en lisant ce petit recueil que j'ai pris conscience de la naissance en poésie, récemment, d'une nouvelle figure de style. On pourrait l'appeler « l'incomplétude ». Il s'agit d'un début de phrase que le poète
laisse au lecteur le soin de compléter à sa guise. Orianne Papin n'en abuse pas :

Peut-être ne t'ai-je rencontré que pour.

Mais je l'ai croisée souvent, ces dernières années :

des permutations s'entendent pour nous déjouer
on glisse (Claude Beausoleil)

ainsi des bribes
reste de (Claude Ber)

étouffe ne pas dire devant l'assiette écorché bois de (Jacques Roubaud)

une main qui cherche à saisir
et prépare (Blandine Poinsignan)

I.D n° 886 : La Terre s'effondre-t-elle ? Moi, je chante (1/3)

Claude Vercey — 2020-08-20T05:00:00Z

Arrêt sur image. C'est l'impression très étrange, tout à fait inhabituelle que m'a donné le livre de poèmes, - de dizains, soyons précis : à elle seule cette indication devrait piquer la curiosité du lecteur – : La Sauvagerie, que Pierre Vinclair publie chez Corti : comme s'il nous offrait l'exceptionnelle possibilité, le privilège, de suspendre le temps afin que soit examinée la situation : celle de la planète et de la poésie tout à la fois, - ce qui n'est pas rien, on me l'accordera, et justifie déjà l'attention qu'on portera à cet ouvrage, certes aidé en cela par le numéro que le Matricule des Anges consacrait en avril-mai à son jeune auteur (cf : I.D n° 880) .

On ne perdra pas de vue que parallèlement Pierre Vinclair publie chez le même éditeur Agir non agir, qui accompagne en théorie la démarche : livre que j'ai pour l'instant tenu à distance, dans un esprit que l'auteur ne devrait pas désavouer, lui qui déclarait dans le magazine cité ci-dessus : Il n'y a au fond qu'une seule chose que je refuse, dans les rapports de la théorie à la pratique : c'est que le poème applique un art poétique qui le précéderait. C'est ce refus, au fond, « la sauvagerie ». Il sera bien temps d'aller vérifier après coup si mes impressions de lecteur coïncident avec les intentions du poète, encore que je n'accorde pas grande importance à d'éventuelles convergences (ou pas).

En fait, l'observateur que je suis (de quoi je me mêle ?), et acteur malgré tout, a le sentiment d'atteindre avec ce livre un point d'accomplissement, maturé par une évolution commencée de longue date (j'avancerais ici pour fixer les idées le nom de Jacques Roubaud, à la fois comme défenseur du poème à forme fixe : le sonnet pour ce qui le concerne, et comme contempteur du vers libre international) et qui nous conduit aujourd'hui, si l'on considère l'histoire de la poésie sur une longue durée (un des rares privilèges de vieillir), à un renversement des valeurs et des partis-pris d'écriture. Et l'on n'hésiterait pas à employer le mot de révolution s'il était possible de lui rendre son sens propre, scientifique, dans l'ordre du vocabulaire des mécaniques célestes.

Car c'est bien cul par dessus tête qu'au final nous nous retrouvons, à célébrer aujourd'hui comme événement majeur, la publication de quatre cent quatre-vingt dix neufs dizains (+ un huitain), une poésie d'une clarté presque coupable, - compréhensible par chacun, oui, pour peu qui a quelque habitude de lecture (qu'avons-nous pas lu quant à l'hermétisme grandissant de la poésie contemporaine !), - dont le déroulé, les enchainements des pièces, construisent un récit - une épopée vers l'inéluctable, un final désastreux qui paraît écrit d'avance : Réjouis-toi […] Oui nous avons vécu le chant du cygne - , et engagée. Car nous voilà également à mille lieux de cette poésie qu'on accuse volontiers de se détourner de la réalité, qui serait fatalement détachée des préoccupations des hommes (et pas seulement). Mon poème souffre comme une espèce / prenant sur elle l'extinction de tout, écrit Pierre Vinclair. Et les preuves abondent de cette sollicitude à l'égard de la Terre souffrante, l'implorée / Gaïa, objet-de-plus-haute-vertu, pour citer le huitain inaugural, - et qui donna, selon les remerciements adressés par l'auteur, l'impulsion initiale, - de Jean-Claude Pinson.

Un dizain, parmi tant d'autres, de Pierre Vinclair :

Voilà comme on peut voir tout ça : voilà
des milliards d'hommes ; voilà des millions
d'années, ils partageaient la Terre avec des cent
aines de milliers d'espèces (et plus !) aujourd'hui
disparues : ils déclarent donc dans des milliers
de langues (enfin, plutôt des centaines) voilà,
il en suffirait d'une dizaine dans les batteries
d'une arche industrielle (haro sur le super
flu !) - mais voilà que
la Terre éplorée dit : Je me suicide.

(à suivre)

Repères : Pierre Vinclair : La Sauvagerie. Corti éd. 332 p. 22€

Le Matricule des anges (avril-mai 2020) n° 212-213 : Pierre Vinclair – Sauver le vivant. 6,50€ lmda@lmda.net . Rf : I.D n° 880.

I.D n° 880 : Sauvage parmi les anges

Claude Vercey — 2020-06-21T05:00:00Z

Sans adresse, de Pierre Vinclair, chez Lurlure a été un des livres de poésie marquants de l'année 2019. L'I.D n° 794 avait rendu compte de ces Sonnets de Sanghaï. Et c'est aujourd'hui en couverture du Matricule des anges que réapparaît le jeune poète, - un météore dans le ciel de la poésie -, à l'occasion d'une double parution, qui semble devoir asseoir sa notoriété : La Sauvagerie et Agir non agir, tout deux chez Corti.

Lui est consacré le dossier principal de ce numéro censé être celui d'avril-mai, mais réellement mis début juin à la disposition des survivants à la crise sanitaire et à la suspension d'activités qui s'en suivit, numéro devenu double sans rassembler plus de pages qu'à l'ordinaire pour la même raison. Le magazine s'engageant conséquemment à faire courir les réabonnements sur onze numéros pour le prix de dix. Un des premiers signes qui marquent le désarroi dans lequel se trouvent actuellement éditeurs et responsables de publication, et dont à coup sûr on n'a pas fini de parler [1].

La plupart du temps, le lecteur aborde une œuvre incidemment, en cours de route, rarement en ces débuts [2]. Les entretiens que Pierre Vinclair accorde à Thierry Guichard permettent de reconstituer la trajectoire d'un poète exemplaire à maints égards, aux partis-pris généreux, avec lesquels je sympathise sans problème. Sans adresse m'avait convaincu de réviser mon jugement, de prendre en considération un auteur dont le premier abord m'avait déçu, en son essai Le Chamane et les Phénomènes, chez Lurlure, où il s'escrimait à théoriser autour de l'œuvre d'Ivar Ch'Vavar, sans arriver selon moi à mettre à distance la parole du maître, ce qui est la difficulté majeure de tout commentaire portant sur l'auteur d'Höderlin au mirador et du Marasme chaussé, lui-même fort habile à tracer avec force et conviction les chemins de sa création.

De fait, c'est par Yves di Manno (pendant longtemps, la seule personne du « milieu » que je rencontre physiquement), éditeur chez Flammarion entre autres de l'anthologie récapitulative du Jardin ouvrier, que Vinclair arrive à Ch'Vavar, mais aussi au Paterson de Willam Carlos William, à Mathieu Benezet, Christophe Manon et Mathieu Brosseau [3], mais c'est Jacques Roubaud le premier représentant de la poésie contemporaine qu'il approche, et cela nous ramène aux sonnets qu'il écrira plus tard.

Ce qui impressionne, chez Pierre Vinclair, c'est sa capacité de travail - un de ces horribles travailleurs, que précisément après Rimbaud réclamait Ivar Ch'Vavar au service de la poésie -, un bouillonnement d'activités qui le conduit de l'épopée au sonnet, comme il l'entraine à découvrir le monde, avec femme et enfants, de Chine à Singapour qu'il a quitté pour présentement s'installer à Londres, apprend-on ; l'amène à créer et diriger la revue Catastrophe. Pierre Vinclair est un catalyseur d'énergie, et s'il semble représenter une sorte de figure idéale du poète d'aujourd'hui, c'est qu'il prend le contre-pied de l'homme moderne et son individualisme forcené, qu'il parie sur l'action collective, sur l'engagement, contre tout bon sens déclare-t-il, à réaliser une très ancienne promesse : celle de la capacité perfomatrice de la langue et du pouvoir des formes à transformer la réalité. Un utopiste qui se donne les moyens de concrétiser ses rêves et sa pensée : pas moins de sauver le monde, y compris en revendiquant une démarche écologique (Sauver le vivant, sous-titre le magazine). La politique tient à la forme de l'imaginaire social, raisonne-t-il, et un imaginaire social, ça se travaille.

– Travaillons, suggère cet entraineur d'hommes. Son récent opus, La Sauvagerie, avec son système très particulier qui me reste à découvrir (je n'en dis pas plus pour l'instant, je viens de me procurer l'ouvrage), ces 330 pages où sont convoqués à la rescousse 48 autres poètes - manière de mettre en pratique son appel à l'action collective, est une proposition. Je lis et j'en rends compte dès que possible.

[1] – A réception de Décharge 186 et du dossier présentant Le nouveau paysage éditorial, « que deviennent les éditeurs que tu as interviewés », me demande Patrick Argenté ? Bonne question, que je ne manquerai pas de leur poser d'ici à quelque temps.

[2] – privilège que propose la collection Polder, soit dit en passant.

[3] - contact à la même époque avec les Editions du Corridor bleu, qui ont joué le premier rôle dans la diffusion des oeuvres de l'auteur.

Repères : Le Matricule des anges (avril-mai 2020) n° 212-213 : Pierre Vinclair – Sauver le vivant. 6,50€ dans les librairies, kiosques et maisons de la presse. lmda@lmda.net .
Prochain numéro : (prometteur !) Hélène Bessette.

Sans adresse, de Pierre Vinclair. Lire l'I.D n° 794.

Précédemment, dans la rubrique La vie des revues : La Nouvelle Revue moderne n° 64 (I.D n° 874). La Nouvelle revue française : Condition poésie (I.D n° 871) a été examinée en mai dernier, Chronique du ça et là n° 16 en avril , Prise de Teste n° 33 en janvier.