Décharge

À propos des livres de Françoise Delorme et de Gracia Bejjani

Claude Vercey — 2024-09-26T05:00:00Z

Relevons le courrier. Et j'en conserve aujourd'hui pour publication les retours de deux correspondantes, réagissant l'une et l'autre à des Itinéraires de Délestage (les I.D) récemment mis en page sur le Magnum : de Sophie-Marie van der Pas s'associant aux appréciations (I.D n° 1118) portées sur le livre de Gracia Bejjani : J'ai appris à parler sur tes lèvres ; de Françoise Delorme apportant de précieux commentaires à la lecture (I.D n° 1116) de son propre livre : Par la présente, que prolongea (le 29 août dernier) la présentation de son poème : Post-scriptum. Je lui laisse aussitôt la parole.

Françoise Delorme :

Bonjour, Claude Vercey,

M'apprêtant à vous remercier et à vous répondre hier matin, j'ai reçu ce nouvel envoi et j'ai décidé de remettre mon courriel à aujourd'hui.
Trop émue.

La première note de lecture, datant du 27 août, m'a touchée, même si elle annonce une difficulté de lecture au lecteur potentiel, réelle, je n'en disconviendrai pas.
Elle m'a paru tellement au plus près de mon attente que j'en suis restée silencieuse et au bord des larmes.

Ce nouvel envoi confirme la confiance que vous me faites. Je ne peux qu'être ravie.
Je ne peux que vous remercier de votre constance et de votre ténacité.

Il s'agit effectivement d'un recueil de textes plus que d'un livre. D'où un côté un peu tous azimuts.
Je lui avais imaginé cependant une cohérence autour du début d'un vers, le deuxième vers de l'adresse à Cendrars, « La débâcle » : « J'ai mal au monde ».
Je crois finalement que vous le dites en développant votre pensée, et en citant le dernier poème Post-scriptum qui reprend effectivement le livre et éclaire bien ce que vous avez soulevé et retenu de ce que j'ai tenté de formuler.
Merci beaucoup.

Quant au profus, je ne sais comment m'y prendre et qu'en faire, toujours obligée d'aller voir dans l'épaisseur, à cause de tout ce qui me tiraille.
J'admire et j'envie parfois les François de Cornière et Heather Dohollau, et toutes, tous les autres poètes de la légèreté, tellement vivante et aérienne.
Je vais « y voir », obligée, en espérant que je dégagerai quand même quelques sentes pour le lecteur qui voudra bien suivre ces chemins complètement embroussaillés dont l'épaisseur et l'opacité me laissent parfois inquiète aussi (je ne comprends vraiment pas tout).

Je me souviens de ces mots d'André Frénaud (poète qui m'a donné bien du fil à retordre, je l'avais choisi pour le corpus de ma thèse sans mesurer la longue tâche, j'ai failli abandonner plusieurs fois !) :

À l'aube encore confuse où se poursuivaient d'imperceptibles solennels affrontements,
(…) Il était d'une importance décisive de démêler on ne savait quoi au juste.

J'ai été et je suis influencée par ce poète, je m'en rends compte de plus en plus.
Toutes proportions gardées, c'est dans cette direction que je désire aller, et c'est ce que vous mettez en lumière. Merci encore, vraiment, tellement !

Bien à vous

Sophie-Marie van der Pas, récidiviste en la matière, toujours attentive aux écrits des autres (précédemment, c'était les deux polders de printemps qu'elle commentait : ici ), s'est attachée, comme je le fus, au livre de Gracia Bejjani : J'ai appris à parler sur tes lèvres.

Sophie-Marie van der Pas :

J'ai entre les mains les mots déposés de Gracia. Les miens, faibles devant cette écriture écorchée, envoutante, s'échappent pourtant. Dire la beauté des poèmes, l'exil, la mère, sa mémoire, le Liban, réveille le matin.

Ce recueil porté d'amour, d'Orient et d'absence m'a bouleversée. J'aimerais que chacun se plonge dans le temps offert de ces pages débordantes et vivantes.

J'ai la chance d'avoir échangé avec elle. Gracia et son sens de l'écoute, ses vidéo poèmes, sous-titrées, qui s'ouvrent sur des paysages, des pluies, des ruines pour nous offrir un chemin, un pays. La poésie renversante de Gracia me percute.

Car en poésie, il y a des recueils qui nous sortent des zones de confort. j'ai appris à parler sur les lèvres fait partie de ceux-ci.

Terminons, concernant Sophie Marie van der Pas, par une belle nouvelle : ses deux derniers recueils ont trouvé leur éditeur : L'ail des ours. Quelque chose s'en va sortira au printemps prochain, et Ce geste fin 2025 ou début 2026 dans la nouvelle collection Coquelicot. Nous y serons attentifs.

Repères : Gracia Bejjani : J'ai appris à parler sur tes lèvres. Éditions La Kainfristanaise (49 avenue Pierre Point – 77127 Lieusaint). 104 p ; 14€.

Françoise Delorme : Par la présente. Éditions Tarabuste ( rue du Fort – 36170 Saint-Benoit-du-Sault) 156 p ; 15€.

Rappel : Dans la collection Polder, de Sophie Marie van der Pas : Ricochets (n° 190). On se le procure à l'adresse de Décharge ( 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre) ou à la Boutique ouverte sur le site : ici, contre 9€ (port compris).

I.D n° 1087 : Retour à l'énorme figure d'André Frénaud

Claude Vercey — 2024-02-15T14:00:00Z

On n'affronte pas sans appréhension les ombres du passé, même heureuses. Et ce livre : Où est mon pays ?, d'André Frénaud, paru aux éditions Le Temps qu'il fait, est resté, un long temps après qu'il m'est parvenu, sur une table sans même que j'ose soulever la couverture : Trente ans se sont écoulés en effet depuis la disparition du poète, comme le rappelle Laurent Fassin dès la première phrase de préface, que nous l'accompagnions, une rose à la main, reposer dans le cimetière de son village de Bussy-le Grand.

Trente ans, et pour moi bien davantage, depuis ce temps où, avec les comédiens Noël Jovignot et Elisabeth Holzle, je proposais le spectacle André Frénaud que j'avais composé et mis en scène sous ce titre précisément de : Où est mon pays ?, d'où le trouble dans lequel je fus plongé, ne sachant trop ce que me réservait le présent ouvrage, allant jusqu'à penser, c'est dire la confusion dans laquelle j'étais, qu'il s'agissait d'une réédition d'un livre d'André Frénaud quand aucun n'existe sous ce titre, tout juste un ensemble de Il n'y a pas de paradis et un poème qui figure dans l'anthologie ici proposée, laquelle vise à rassembler en un seul recueil les longs poèmes de l'auteur des Paysans et du Tombeau de mon père, de La Noce noire et L'Étape dans la clairière, autres grandes formes si caractéristiques de l'art d'André Frénaud, ici, avec d'autres, reproduites.

De notre petite épopée de l'époque, demeure une photographie qui continue de m'émouvoir, reproduite dans le fort volume Pour André Frénaud coédité en 1993 par Obsidiane et Le temps qu'il fait. On y voit, en ce 24 janvier 1992, André Frénaud au moment du salut des comédiens qu'il a rejoints sur la scène, au Musée Niepce de Chalon-sur-Saône, ville dans laquelle, a-t-il déclaré, il aurait aimé naitre, désignant plus précisément pour cet événement rêvé la rue aux Fèvres. Ce n'était pas la première présentation du spectacle qui avait été créé à Montceau-les Mines, et il ne surprendra personne que le poète se soit abstenu d'y assister :

Ville natale exécrée dès l'enfance, et pourquoi
si je m'en suis allé il y a si longtemps,
comme s'en va la locomotive après le tournant
et le nuage empourpré qui demain reviendra.

Et c'est aussi au château de Bussy-Rabutin, évoqué également dans le livre de Laurent Fassin, dans la proximité de la demeure d'André Frénaud, que le poète fut à nouveau présent parmi le public.

On imagine mal aujourd'hui le prestige qui s'attachait à ce poète magistral, un phare assurément alors, et d'autant plus à nos yeux, nous qui œuvrions justement en premier lieu en Saône-et-Loire et en Bourgogne. Ce n'est pas Pascal Commère, encore ici dénoncé comme conseiller fidèle de l'anthologiste, qui me démentira. Combien dès lors je me réjouis de ce que l'initiative de Laurent Fassin et du Temps qu'il fait, puisse aider à sortir André Frénaud de son purgatoire (car s'il n'y a pas de paradis, il y a un purgatoire pour les artistes et écrivains, encore une fois la preuve en est).

Curieuse chronique, en vérité, et qui dénote parmi les autres Itinéraires de Délestage, avec son trop-plein de souvenirs à la place de l'habituelle approche critique (plus ou moins critique !). Les ouvertures proposées par le préfacier sur l'œuvre d'exception de celui qu'il désigne comme le seul poète expressionniste français, retenons au moins ce point de vue original, auraient mérité, par leur pertinence, que je m'y attarde : que le lecteur prenne en compte l'expression de ce repentir, aille y voir par lui-même, il ne le regrettera pas. Et surtout, relisons :

Où est mon pays ? C'est dans le poème.
Il n'y a pas d'autre lieu où je veux reposer.
Tombeau vivifié par le flux des sèves,
ma vie morte y chante à voix toujours fraîche.
Prends-le dans ta voix ...

Repères : André Frénaud : Où est mon pays ? Préface et choix de poèmes par Laurent Fassin. Le Temps qu'il fait éd. 198 p. 22€.

Rééditions : chez le même éditeur, Pascal Commère : Chevaux. 160 p. 12€.

I.D n° 1021 : Buissonnières

Claude Vercey — 2022-12-09T06:00:00Z

Poète au village. En son village du Semurois, « le Pascal » – pour parler, comme au passage il nous incite à le faire, s'en amuse, le bourguignon commun. Et qui donne de ses nouvelles (la dernière fois ne date pas d'hier : du 18 janvier 2018, pour Territoire du Coyote, chez Tarabuste (I.D n° 731) !) : Pascal Commère donc, avec Verger etc… que proposent les éditions Fata Morgana. Ni vers, ni poèmes en proses : des notes, comme il dit les aimer, en un paragraphe qui témoigne par la même occasion du soin avec lequel elles sont rédigées :

J'aime que les notes sur la page dessinent une manière de jardin, avec ses raies, ses allées entre les planches. Non point le tissu serré d'une parcelle de céréales ou le tricot touffu d'un carré d'herbe, mais un canevas, sans le moindre souci de remplissage, de continuité moins encore.

Ces notes, qualifiées par ailleurs de buissonnières, terme qui rend fort justement l'allure générale du recueil, le surprennent d'abord, et tout le long des premières pages, dans une curieuse occupation, lui qui d'ordinaire – si l'on en croit ses livres précédents – vaque volontiers à travers la campagne, emprunte (empruntait ?) volontiers la bicyclette (le soir, en de lointaines approches des troupeaux), pour se porter sur le motif : celle de regarder le monde de derrière une vitre. Le monde, je veux dire : le verger. S'en explique :

Ai-je eu le choix, en vérité ? La table m'attendait, je m'y suis assis. La fenêtre, c'est après. Dans l'immédiat je n'ai vu que du feu. Puis je rouvris les yeux. Le verger était là, devant me faisant face. Et l'herbe.

Un temps, on se croit embarquer dans une tentative à la Perec d'épuisement de ce lieu champêtre. Puis viennent des songeries, des formules et bons mots saisis au vol, des réminiscences, l'écrivain vide sa plume, comme lui-même le formule : ainsi, Regarder le verger, me souvenir… D'une petite bonne aujourd'hui (on disait comme ça dans les fermes ) ; désigner (comme moi-même continue de le faire, mais les occasions se font rares) du terme de « choillot » une petite remorque en bois ; revenir aux grands ainés : à André Frénaud (nonobstant ce qu'il a écrit, Frénaud n'est jamais parti, il n'a fait que creuser pour mieux y revenir ), à Paul Chaulot, dont les Poèmes ( 1948 – 1969) furent en 1983 publiés sous l'enseigne de Noah, alors animée (revue et éditions) par Pascal Commère et sa bande d'amis.

Au vrai, le narrateur finit par déserter l'observation, de derrière la vitre, du fils du voisin par exemple, qu'on a vu dans les premiers fragments brûler dans le jardin les couvertures tachées du sang de son père, pour à nouveau s'élancer à travers la campagne, en suivre les chemins, à nous faire partager ses joies de marcheur :

Brouillard. Paradoxalement, je respire mieux soudain. J'aime les villages nimbés de brume, je les ressens. Un portail ouvert au large dans un virage de la route, et c'est soudain la vaste cour d'une ferme qui se creuse très loin. Le monde ne s'y cache-t-il pas ?

Relevons, pour le plaisir de l'anecdote, cette incongruité, dans le bel objet qu'est cet ouvrage, impeccable par ailleurs dans son impression et les reproductions des monotypes de Joël Leick : achevé d'imprimé le 17 décembre 2022, est-il prétendu alors qu'en ces premiers jours de décembre, je termine cette chronique à l'endroit d'un livre arrivé quelques jours plus tôt.

Repères : Pascal Commère : Verger etc... Éditions Fata Morgana ( Fontfroide-le-Haut – 34980 Saint-Clément) 64 p. 14€.

Frank Venaille (1936 - 2018)

Claude Vercey — 2018-08-26T05:00:00Z

Pourquoi tu pleures, dis, pourquoi tu pleures ? [1]

La nouvelle est bouleversante, transmise par Poezibao : Frank Venaille est mort ce 23 août 2018. Il ne verra, est-il ajouté, la parution de son prochain livre, L'Enfant rouge, annoncé pour le 4 octobre, au Mercure de France. Un repère majeur pour notre communauté et pour la poésie d'aujourd'hui disparaît. Son œuvre m'a toujours intimidé. Je lui avais pourtant consacré l'I.D n° 73, sous le titre : J'en tiens pour l'oralité, déclaration du poète qui me touchait de près. A la date du 14 novembre 2007, où paraît mon article, la revue Europe venait de lui consacrer un numéro.

Je ne peux mieux faire aujourd'hui que de reproduire, au moins en partie, mes propos de 2007. Notons que la lecture de ce numéro d'Europe fut propice, puisque dans l'I.D qui suivit (n° 74), je revenais sur le sujet, mon incapacité à écrire sur les poètes que j'admire le plus, à savoir, en la circonstance, Frank Venaille et André Frénaud.

I.D n° 73 : J'en tiens pour l'oralité (F.V.)

(...)

Je n'ai ainsi jamais écrit sur Frank Venaille. Dont je fréquente les écrits avec assiduité et la plus grande admiration depuis les Dix ans de sensibilité poétique du Pont de l'Epée (fin 1967), tellement décisifs pour beaucoup et pour moi, et où je le découvris. Dans les années 70, alors que je commençais à lire en public, Au petit matin fut un de mes chevaux de bataille :

On n'en guérissait pas des blessures anciennes
des plaies qui se rouvraient
sous les doigts des petites
Tu es triste pourquoi es-tu si triste....

Et toujours je suis revenu à Frank Venaille, l'oubliant, le redécouvrant avec la même surprise et le même contentement, de chez Oswald aux éditions Obsidiane dont il est aujourd'hui le fleuron : avec Capitaine de l'angoisse animale et la Descente de l'Escaut.

Mieux vaudrait admettre une bonne fois que je suis incapable d'écrire sur Frank Venaille, comme naguère sur André Breton et André Frénaud, auprès de qui je m'acquittai cependant par des spectacles autour de leurs oeuvres. Pour Frank Venaille, il me suffit de recopier, tirée de ci ou de là, une citation sur mon cahier de bord, après quoi il me reste à résister à la tentation de la signer de mon nom.

Récemment (manière de parler, voilà bien deux mois que je tourne autour du volume), c'est la revue Europe qui a fait évènement en lui consacrant son numéro (double) de Juin-Juillet 2007, ouvrant sur un lumineux entretien avec le poète, après lequel les commentaires qui suivent, aussi informés et subtils qu'ils soient, paraissent bien ternes.

Quasi au hasard, cette citation. Comment ne serais-je pas tenté de l'approprier ?

« J'écris des livres qui doivent être lus également à voix haute et je ne suis pas contre un certain état de tension. J'en tiens pour l'oralité. Je trouve que les silences, le rythme, la scansion, le ton de la confidence appartiennent, de fait, au domaine de la voix et que le véritable travail de l'écrivain consiste à retrouver, cette fois-ci sur une feuille de papier, ce qui faisait l'unicité du texte lu. »

Je n'ai toujours cependant pas écrit sur Frank Venaille.

[1] - … Parce que le ciel est bleu, parce que le ciel est bleu, titre d'un des premiers livres de Frank Venaille, chez P.J Oswald. Repris plus tard par la Feugeraie.

Repères : Une bonne introduction à l'oeuvre : Franck Venaille : Je revendique tous les droits, de François Boddaert chez Jean-Michel Place.
Le livre le plus facile à se procurer : en poche, Poésie/ Gallimard a repris La Descente de l'Escaut, - précédemment publié chez Obsidiane, - suivi de Tragique.
Une anthologie : Capitaine de l'angoisse animale, coproduit par Obsidiane & Le Temps qu'il fait.

I.D n° 733 : Le parfait et le présent

Claude Vercey — 2018-02-08T06:00:00Z

Se remet-on jamais d'une enfance heureuse ? Si absurde qu'elle peut paraître, l'interrogation s'est pourtant peu à peu imposée à la lecture de Par ces voix de fougères qui te sont familières, de Sylvestre Clancier, à La Rumeur libre, éditions qui entreprennent par ailleurs de publier ses œuvres complètes, dont un premier tome est paru.

Un poème comme Point de fuite, en début d'ouvrage, donne la tonalité générale, cette aspiration à retrouver le monde perdu et merveilleux de l'enfance, monde que caractériseraient une inventivité et une intimité à nulles autres pareilles, des mots rouges et bleus dégoulinant de joie, et des rires à pleine bouche, ainsi qu'un peu plus loin il est exprimé dans J'imagine mes morts : un paradis désormais hors de portée, que le poète va néanmoins s'efforcer de restituer, à travers des sensations retrouvées, en un murmure qui prend forme :

… je cherche dans le lointain naguère des bruits autrefois familiers des traces blanches ou secrètes que l'on aura pas effacées / des voix intimes / des odeurs implacables et des parfums subtils à conserver / qui seraient souvenirs parfaits pour perpétrer ce semblant d'être et de vivre en pays d'ombre / quand plus personne ne sait ce que ce temps avait à nous dire …

L'ouvrage baigne ainsi dans la nostalgie d'un Age d'or, une saudad à l'évocation du vieux monde, - monde qui serait parfait / d'une perfection inconnue / à jamais indicible / et qui conséquemment conduit la voix qui cherche à s'en faire l'écho, à tenir pour nul et sans saveur le présent, dont l'imperfection n' échappe certes à personne, mais à qui les reproches adressés paraissent à la fois baroques et accessoires, depuis la perte de l'orthographe au changement de la nana peu logique en un mâle homérique, sous les coups des nouvelles technologies. De fait, quand Sylvestre Clancier quitte le registre familier des souvenirs qui brûlent, des impressions éphémères ressenties quelquefois, pour saisir des réalités plus triviales, il tombe dans le cliché et la caricature, tel dans ce portrait de la vieille fille sans âge, évidemment frustrée, et présentée bave aux lèvres, calomniant ses petits voisins espiègles et malicieux.

Le meilleur du livre nous attend heureusement en dernière partie, laquelle donne son titre à l'ouvrage tout entier : Par ces voix de fougères qui te sont familières. Est-ce hasard si le poète retrouve alors le vers libre familier de la poésie d'un monde ancien, dans le même temps où il accepte les imperfections du monde, comme dans cet impeccable poème où est évoquée la maison de l'île de Ré d'André Frénaud :

Qu'importe si le salpêtre a envahi les murs

Maintenant la maison, ses cours et son jardin
sont en toi. Tu sais qui est là, de l'autre côté,
te regarde, te fait signe en silence
pour que ta vie soit habitable,
que le passé ne pèse pas.

Qu'importe si les vélos accrochés au fond du couloir
sont tous abandonnés,
qu'importe si le salpêtre a envahi les murs
dans la salle à manger, derrière la maie
le long de l'escalier,
qu'importe si Frénaud n'ouvre plus les volets
donnant sur le jardin.

Tu sais qu'elle est ton centre
où chaque instant vécu a pu trouver un nom
pour traverser le temps, faire corps avec ta vie
ton sang, ton horizon.

Repères : Sylvestre Clancier : Par ces voix de fougères qui te sont familières. Préface de Lionel Ray. 122 p. 16€

I.D n° 665 : Levez-vous bourrasques et sabbats

Claude Vercey — 2016-12-12T06:00:00Z

Avec Désordre du jour, Henri Droguet publie, huit ans après Off, son 9ème titre chez Gallimard. Ce livre reprend nombre de poèmes d'abord présentés en revue, de Contre-allées à Neige d'août, sur les sites (de Poezibao, de Secousses par exemple), chez de petits éditeurs (comme Wigwam), souvent en tant que livres d'artiste (au Galet bleu, aux éditions Fario ou de La Canopée). J'ai déjà salué dans Présence d'Henri Droguet cette louable disponibilité aux revues et aux publications modestes : l'I.D n° 647 rendait compte de Palimpsestes et rigodons, chez Potentille ; et Décharge elle-même avait bénéficié de cette générosité : son numéro 158, en juin 2013, présentait un ensemble intitulé Autour de nulle part, dont les poèmes se retrouvent, redistribués à travers Désordre du jour, que conclut Passage du Styx, dédié i.m à André Frénaud, et présenté le 11 avril dernier en avant-première parmi les Repérages de notre site.

De cette poésie, j'ai déjà noté à propos de Palimpsestes et rigodons son appétit pour les mots rares, goûteux, sonores. Mais un parcours de 160 pages donne une tout autre ampleur à ces partis-pris, force notre attention pour une écriture qui s'inscrit, avec une tranquille insolence, à contre-pied et contre-poil des orientations dominantes de la poésie actuelle et sa raréfaction du lexique, son économie de la phrase, ses vers pauvres. Pour le dire un peu brutalement, Henri Droguet, c'est l'anti-Emaz ; mais plutôt que de chercher à savoir lequel aurait raison contre l'autre, mieux vaut se réjouir de la diversité conservée. Vous aimiez Norge ; vous retrouverez préservée, revivifiée, la verdeur de sa langue dans les poèmes d'Henri Droguet.

Sous la luxuriance des vocables, le sens devient comme secondaire et la mélodie thématique se perd sous l'orchestration. Il s'agit de rendre, dans leurs excès, le tumulte des phénomènes naturels : ici, l'énorme roulement chaudronnier / dévorateur d'un orage lointain pourtant ; là,

les pluies d'une seul coup mitrailleuses,
la grosse mer écumière
qui badaboume en son ronchon
et crêpelue se détortille

Mais aussi les emballements de la machine amoureuse fatale, quand hommes et femmes

s'échauffent s'enfourchent en long
en large et en travers s'empoignent
se dénouent se consomment consument
fendent confendent fondent
se perforent s'explorent en gros
et en détails explosent s'explosent
et recommencent
jusqu'au dégel
jusqu'au bout du temps

Dès lors, même s'il arrive que ça bande mornement (cela concerne, rassurez-vous, tout au plus un poulain brouteur de luzernes), la plupart du temps la poésie d'Henri Droguet tourne à la fête brughelienne, irrésistible, à coups d'allitérations furtives melliflues, en un verbe dru, paillard, païen, une mirobolance de mots qu'on croyait perdus, qui tempêtent et furieusement font l'amour :

Oui oui oui ça galope à galoche
et l'on crache et pète feux et poudre

Bref, de vraies Parties de plaisir, pour emprunter le titre du poème qui commence par ces deux vers.

Repères : Henri Droguet : Désordre du jour – Editions Gallimard. 162 p. 17,50€.

Du même auteur : Palimpsestes et rigodons, aux éditions Potentille. Voir l'I.D n° 647.

I.D n° 647 : Cuivres timbales et ronflonflons

Claude Vercey — 2016-08-23T05:00:00Z

Dernière livraison en date des éditions Potentille, que dirige avec un goût de plus en plus sûr Anne Belleveaux : Palimpsestes & rigodons - plaquette plutôt que livre, 32 pages - d'Henri Droguet, sur lequel récemment j'attirais l'attention, en présentant sur notre Magnum le poème inédit Passage du Styx (en Repérage du 11 avril 2016).

Palimpsestes et rigodons : ces deux mots, par leur capacité d'évocation et leur sonorité autant que par leur sens, posent une des caractéristiques les plus notables de cette poésie, toute de gourmandise pour les mots rares, pittoresques, anciens, voire inventés, jusqu'à les accumuler en des listes sur plusieurs vers et décrire par exemple le hasardeux tapis des / agrostides alfas alpistes avoines blé chiendents / crételles dactyles fétuques fléoles flouves gramens/ ivraies, orge oyats panics pâturins phragmites riz/ seigle sorghos vétivers et vulpins.

Tohu-bohu ou Pot-pourri que ces poèmes (je reprends ici deux de leurs titres) sonores, emportés, drus, d'une écriture dansante, toujours en ruptures et syncopes, expressions brisées et enjambements de vers, et qui à l'instar d'André Frénaud, s'attachent à rendre l'instant miraculeux de L'Irruption des mots.

Je ris aux mots, j'aime quand ça démarre,
qu'ils s'agglutinent et je les déglutis
comme cent cris de grenouilles en frai.

écrivait le poète de La Sainte Face. Et Henri Droguet, dans une des deux scènes amoureuses du recueil :

et le feu sacré foudreux soudain les embrase
les désempare les désordonne l'un à
l'autre les jette
ils s'empoignent jouissent à cru
et à cris se pâment remettent
ça

Poésie de pleine santé, ai-je envie d'écrire, fantaisies / de feu, de terre, d'air et d'eau, pour emprunter à Jean de Sponde cité en exergue, et où sont privilégiés les moments de fureur, quand l'océan bouge, / fracasse et flue follement ; quand ça dé/gouline et ça rigole, ou

c'est le ciel chaud bouillant
la foudre tout à coup
noire
les glauques latescences
l'ardu l'hargneux pilon de la mer
loqueux râleux le ressac
la pluie la pluie la pluie
qui rague et roque et glotte
enfrède les incertains modelés
des brennes des brandes et des varennes

(Là, mon correcteur orthographique s'affole devant ce baroquisme et son déluge de mots inconnus ou douteux. Heureusement qu'en plus il ne réagit pas aux constructions aventureuses, aux approximations qui pimentent cette parole : cette farce et trompe-deuil, ce vent qui coupe les chevaux en quatre !)

Repères : Le titre de la chronique reprend un vers de Palimpsestes & rigodons d'Henri Droguet : Éditions Potentille (8 Allée Marcel Paul - 58640 Varennes-Vauzelles). 8€. Achats et abonnements : ici.

Autour de nulle part : poèmes d'Henri Droguet, in Décharge 158. Et Passage du Styx, poème présenté en Repérage, sur le Magnum.

On lira le poème d'André Frénaud dans La Sainte Face (ed. Gallimard), ou ici.

Présence d'Henri Droguet

Claude Vercey — 2016-04-11T05:00:00Z

Rappel : la Revue du mois pour avril est Neige d'août. Au sommaire du n° 22, entre autres notables contributions, celle d'Henri Droguet qui donne plusieurs poèmes, écrits ces trois dernières années où - apprécie Jacmo - il fait montre de son extrême précision et diversité lexicales, ce qui colore toujours ses textes d'une langue originale .

Le poète publie de longue date chez Gallimard : après un premier galop, drivé par Claude Roy en 1980, dans Le Cahier de poésie, champ ouvert à l'époque aux écritures prometteuses, son premier livre à ces éditions, Le contre-dit, est publié dès l'année suivante. Six autres titres suivront au fil des années. Un septième, m'indique l'auteur, est prévu à l'automne.

Mais je retiens qu'en même temps est annoncé « pour bientôt » une publication chez Potentille. Trait qui mérite d'être souligné et nous rend le poète Henri Droguet assurément plus attachant, qui ne renâcle pas à confier des inédits à des éditeurs modestes ou à des revues : nous en avons bénéficié. Décharge 158 proposait en juin 2013 un ensemble de poèmes Autour de nulle part, et l'on relève, parmi les titres plus récents, Avis de grand frais, dans la collection Les Poètes au potager à Contre-allées, revue qui le mettait à son fronton pour son numéro 23/24.

Faute d'inédits disponibles : "Je n'ai rien écrit depuis plus de 3 mois et ça ne me démange pas", - Henri Droguet nous confie avant édition ce Passage du Styx, dédié à un A. F., discret salut à André Frénaud avec l'écriture duquel existe une évidente proximité.

Passage du Styx
i.m. A.F.

nuit blanche
étincelante et branchue
que travaillent les taloches
et mandales d'un vent d'écorche
dégondant
et c'est la rescousse
dans le bruissement éloigné des fontaines
le matin blondi par une allée où chacun marche
à pas très lents
sous un vague ciel de craie de litharge

ni les grands doux animaux
qui pâturent ruminent pètent
ni les chevaux grommelants et transis
ne voient passer les années fuyeuses
et fugantes hélas irréparablement qui s'ensuivent
et le temps qui va vient dévire dépulpe
dénerve et vire
l'oiseau cruel et noir
rit son crôa
féroce osseux

les défunts décongelés incinèrés
argoniers et gueureaux
baquets de silence
délestent extirpent
ils avancent
grouillante randonnée confuse
et déjà promesse amère
secret
défi
leurre

il faut faudrait changer le vide

( Inédit du 23 janvier 2016.)

Repères : Relire la note de lecture de Jacmo sur Neige d'août n° 22 : ici.

Pour une bibliographie plus complète d'Henri Droguet : https://fr.wikipedia.org/wiki/Henri_Droguet ; et on le découvrira, s'entretenant avec Jean-Pascal Dubost sur Poezibao

Pour en savoir plus sur les éditions Potentille : voir leur site.

Et pour la revue et les éditions Contre-Allées : cliquer ici.
et l'on retrouve quelques poètes au potager ici.

Noël en poésie

Claude Vercey — 2014-12-18T10:44:00Z

Saint Joseph n'avait jamais vu de locomotive
et il avait peur de perdre les billets.

Noël en chemin de fer, d'André Frénaud, lu et présenté par Claude Vercey, est en podcast, depuis ce mardi 23, sur La route inconnue, l'émission radiophonique de Christophe Jubien dont Décharge est partenaire.

Et aussi les chroniques de Cécile Guivarch et Jean-Claude Touzeil. Et la seconde partie de l'entretien accordé par Kenneth White à Christophe Jubien.

Voir en ligne : La Route inconnue

Repères : Noël en chemin de fer est extrait de : Il n'y a pas de paradis (Poésie/ Gallimard).