Décharge

I.D n° 1150 : UnicA Zürn, la liberté comme guide suprême

Claude Vercey — 2025-05-24T05:00:00Z

Avant lire, prêtons attention à ce judicieux avertissement, un de ces fragments de prose parmi leur mosaïque qui constitue le livre Unica ou le morcellement , de Marianne Desroziers, aux éditions Sans crispation :

Attention, chers lecteurs : ceci est une histoire vraie, un texte – puisqu'on ne saurait le qualifier mieux – inspiré de faits réels, même si tout est inventé et finalement autobiographique.

On ne saurait en conséquence se plonger dans ce récit sans un rappel préalable de la vie et de l'œuvre d'Unica Zürn (1916 - 1970), sur lesquels se fonde le récit éclaté de Marianne Desroziers. Une note de l'auteure, outre la préface de Philippe Labaune – lequel publie dans cette même maison d'édition Lyrmzs, récit en soixante matins vers le chant final, de célébration des époux – assurent une nécessaire remise à niveau pour le lecteur, resituant l'artiste franco-allemande, femme multiple, dans sa proximité avec le mouvement surréaliste, fort séduit par ses jeux de lettres, ses anagrammes, dans son compagnonnage avec Hans Bellmer, dans son admiration pour L'homme Jasmin Henri Michaux, dont elle fera un roman, mais aussi dans ses internements à répétition, sa fin tragique par défenestration.

Ou, pour mettre les choses au point, en citant Marianne Desroziers :

unicA n'est pas qu'une image
unicA n'est pas qu'une poupée fabriquée par Hans
unicA n'est pas qu'un tas de chair ligotée
unicA a les mains dans la glaise
unicA se salit les mains
unicA triture le LANGAGE, le déconstruit, le reconstruit
unicA créé
unicA invente
unicA mélange réalité et fiction
unicA n'est pas dans une tour d'ivoire, elle sait ce qui plaît, elle sait ce qu'elle fait. Car unicA est une artiste et écrivain fin stratège., même ligotée elle n'est pas soumise au désir de l'Autre, même quand elle joue à être soumise, c'est elle qui serre la corde.

Ainsi, par fragments successifs, Marianne Desroziers reprend le fil d'une existence tourmentée, divisée, qu'elle réévalue malgré son caractère fondamentalement insaisissable, qu'elle exalte dans une écriture qui peut paraître trop sage par comparaison aux excès, à la folie de son modèle : Ne pas chercher à distinguer le vrai du faux, conseille l'auteure, l'histoire échappe à la biographie. Parmi les diverses tentatives pour saisir Unica Zürn dans son histoire, en une vérité qui ne peut être que provisoire, l'une des plus convaincantes est de la voir en héroïne modianesque, émouvante/mystérieuses/ évanescente, toujours sur le point de disparaître, ce que précise davantage encore le morceau de prose suivant :

unicA en héroïne modianesque, l'instabilité érigée en ligne de conduite, l'errance comme seule marche à suivre, la liberté en guide suprême. Jamais à cours d'histoire : son père, noble aventurier dans la brousse, animé d'idéaux chevaleresques, curieux des cultures indigène , sa mère, méchante sorcière de Blanche-Neige dont le miroir désigne unicA comme la plus belle du royaume, sa mère indifférente/négligente , mauvaise mère, ne sachant pas l'aimer, essayant de la dévorer. Les histoires sont belles : on aime les écouter, elles nous font frémir, nous sommes des enfants quand unicA raconte des histories. Leur véracité n'a aucune importance, nous ne sommes pas juges,au tribunal, nous ne sommes pas inspecteurs de police, nous sommes des spectateurs, des lecteurs, des auteurs.

Repères : Marianne Desroziers : UnicA ou le morcellement. Éditions Sans Crispation. (Pollen DistributioN - 60, rue Etienne Dolet - 92240 Malakoff). 90 p. 14€.

Chez le même éditeur : Philippe Labaune : Lyrmzs. Illustration : Jacques Cauda. 90 p. 14€.

I.D n° 1085 : Usiner l'élégie

Claude Vercey — 2024-02-07T06:00:00Z

On se laisse vite embarquer par ces proses intrigantes, puissantes, rapidement jubilatoires, que propose Dominique Quélen dans ce Profil Elégie, aux éditions du Corridor Bleu, sans trop savoir où cela nous mène, vers des réponses qui, reconnaît l'auteur, s'avèreront flottantes, indécises, sujettes à caution.

Mais l'on suit, on fait confiance : avant même de comprendre de quoi il est et sera question, tout au long des 140 pages du livre, c'est la minutie de la description qui impressionne, et comment dans le même temps se dérobe l'objet de cette description – c'est d'alleurs, fort à propos, un objet qui d'abord apparaît, un galet , dans les premières pages - qui se joue de l'observateur et multiplie les avatars.

Certains éléments vont disparaître ou ont déjà disparu. C'est une succession d'états qui ne présentent à la vue aucune idée d'achèvement. Même l'intérieur est formé d'une succession de surfaces. À la fin tout l'espace est occupé par des fictions, des lueurs entrevues, autre façon de nommer l'absence.

L'effet est assez perturbant pour le lecteur, saisi dès lors par une atmosphère générale d'inquiétude, mais des plus excitants également. Disons, pour faire simple, que d'abord il n'y a rien, et que, tout d'un coup, par la grâce d'un mot, il y a quelque chose : un objet oui, mais aussi bien une situation, une image, un champ de ruines pourquoi pas. Puissance de l'imaginaire, du langage : on songe, c'est risqué mais peut-être pas si mal vu, aux Propriétés d'Henri Michaux :

Dans le temps où on l'occupe on n'a besoin que de très peu d'espace,il suffit de presque rien, voire de rien du tout, mais un besoin très fort, impossible à satisfaire, il reste une coquille, il ne s'agissait pas d'un agrument, on s'en doutait, le poème entreposé est défiguré, le corps ne réagit pas bien, on a pris les mauvaises décisions, un bras dépasse, une jambe est plus courte, aucune tête n'apparaît, tout est bancal.

Il arrive cependant que la description soit moins mouvante que d'autres, qu'elle se fixe en des proses qui alors s'intitulent Légende, dont un exemple est donné par un des deux poèmes Tombés du camion, précédemment mis en ligne (Repérage du 3 février), et bien que ces Légendes soient sans image, demeure toujours chez l'auteur la préoccupation du photographe qui cherche le bon angle, la vie réduite à une série de tableaux vivants, chacun chassant l'autre, tous identiques de conception, comme le poète, avec la même constance, cherche le mot le plus juste.

Et puisqu'il s'agit de s'interroger sur les mots, il est temps de s'étonner du titre de l'ouvrage, de ce Profil Élégie pour désigner un ensemble de poésie certes difficile à exactement qualifier, mais qu'on ne saurait définir, quelque que soit notre largesse d'esprit, d'élégiaque. Une plongée dans le dictionnaire le plus proche est nécessaire. En poète qu'il est, Dominique Quélen est un redoutable manieur de mots, amoureux de l'équivoque des signifiants et des doubles sens (et la quatrième de couverture confirme) : l'élégie est également un terme de menuiserie désignant, je vous laisse vous débattre avec cette définition, un type de profil servant au bardage avec rainure et languette permettant une pose à emboitement. Et reconnaissons que question emboitement, les pièces composant le présent ouvrage sont parfaitement usinées, à notre grande admiration merveilleusement s'ajustent.

Le feu se déclare au fond du puits. Quelqu'un vient d'y jeter quantité d'oiseaux morts et de détritus. Le vieil aveugle est sur place auprès du garçon muet. L'eau stagne. On attend que le muet parle et que l'aveugle voie pour éteindre le feu. La fatigue est l'effet de la course effrénée dans la forêt qu'on distingue au loin. L'aveugle a plongé dans la baignoire en short et maillot gris. L'enfant finit sa course au fond du puits dans le feu déclaré. L'agitation est à son comble. On distribue à tour de bras des maillots de rechange et des détritus. La nuit qui s'achève a vu la victoire imprévue des uns sur les autres. Un gagnant tient à la main l'anguille et le couteau qui vont ensemble un instant. Des travaux de voirie couvrent les voix du vieil aveugle et du garçon muet qui troublaient le silence. Un concert improvisé se donne au profit des oiseaux. Tout s'accomplit sans difficulté comme en un rêve.

Repères : Dominique Quélen : Profil Élégie. Éditions : Le Corridor Bleu (52 rue Armand Adam de Villiers - Grands Bois - 97410 Saint-Pierre - Île de La Réunion) 140 p. 15€.

Trois regards sur les polders d'automne

Claude Vercey — 2023-12-17T06:00:00Z

Ils sont formidables, jugeait péremptoire Muriel Denis les deux polders parus cet automne, comme je le rapportais en fin de la chronique précédente leur faisant écho (Repérage du 4 décembre dernier). Depuis, d'autres retours et appréciations permettent de faire le point sur ces deux publications : Les Sirènes silencieuses, de Bertrand Gaydon (polder 199) et Avant-guerre, d'Arnaud Talhouarn (polder 200), qui me tiennent particulièrement à cœur, en ce qu'ils occupent une place cruciale dans la vie (la survie) de notre aventure éditoriale (je renvoie ici à la Note de service du 13 décembre : Où je décide continuer la collection).

L'impression globale est confirmée par une (trop, dit-elle) courte note, format facebook oblige, de Muriel Camac qui salue en effet les Deux beaux Polder parus cet automne, mais choisit au final de s'en tenir à celui d'Arnaud Talhouarn ((même si j'ai beaucoup aimé aussi le recueil de Bertrand Gaydon, tient à souligner la critique). Voyons l'intégralité de cette note :

Deux beaux Polder ont paru cet automne aux éditions Gros textes/Décharge, mais je retiens en particulier celui d'Arnaud Talhouarn, pour ses textes très maîtrisés, assez désespérés et drôles à la fois. Désespérés n'est d'ailleurs pas le mot qui convient : ce serait encore trop beau, trop intéressant. Déçus, plutôt. La déception étant elle-même un sentiment décevant. Enfin, c'est ainsi que je le lis ("Cette explication est proposée à plusieurs reprises, sur un ton sérieux")...

Cerise sur le gâteau, la préface de Guillaume Decourt.

Auparavant, Patrice Maltaverne avait lui aussi braqué son projecteur sur Avant-guerre, qui fait preuve de qualités singulières, qui en font toute la valeur. Et de s'expliquer (in Poésie chronique ta malle, du 20 novembre 2023) :

On ne peut pas dire que la vie soit vraiment chantée dans ce recueil et plus particulièrement du poète. Exit la poésie des bonnes intentions et des valeurs humaines !
L'auteur se concentre sur autre chose. Ce qui fait la valeur de son existence, ce sont les visions des choses qu'il a autour de lui, qui ont à la fois la dureté des statues et l'éphémère des cendres ou de la lumière.

La progression du recueil le montre bien d'ailleurs : La première partie est intitulée Fragments autobiographiques, puis vient Ascèse et autres exercices de rumination, et enfin Reliefs. Ces titres montrent déjà que le lecteur partira de l'homme pour aller vers les choses, fera connaissance avec cette dépersonnalisation caractéristique du texte.

Espérons juste que le titre de ce Polder : "Avant-guerre" ne soit pas trop prémonitoire !...

Le style de l'écriture d'Arnaud Talhouarn recèle de nombreuses surprises : pratiquant les inversions de mots, volontiers scandé, par grappes de vers constituant des sortes de versets ou mélangeant proses et vers, il sonne comme plutôt inactuel, ne cherche pas à imiter le langage parlé, ce qui est plutôt rare dans la poésie contemporaine, mais plutôt la minutie.

Entre nos deux livrets, rétablissons l'équilibre, sur la balance critique, avec l'appréciation de Matthieu Lorin qui s'attarde quant à lui sur les seules Sirènes silencieuses de Bertrand Gaydon. A ma grande satisfaction : quand on publie dans le même temps dans une collection deux livres, c'est toujours un crève-cœur de voir l'un prendre l'avantage sur l'autre. Ce ne serai pas le cas pour cette livraison : lisons le courriel du 18 novembre dernier, de Matthieu Lorin :

Le Polder 199 signé Bertrand Gaydon n'empreinte en effet pas la poésie par la face exposée de la montagne, mais un chemin de traverse, une voie à l'abri du soleil et des regards. Ces micro-fictions portent en elles quelque chose d'étrange : beaucoup se déroulent dans un monde proche du nôtre, mais quelque chose - un incident, une rencontre, un nom de rue, une sirène silencieuse - leur fait toujours effectuer un pas de côté et tomber dans un nouvel univers. D'ailleurs pas mal de titres nous prouvent qu'il s'agit d'un autre monde : "L'enfer", "Mythologie", "L'enfer de Dante" et jusqu'à ce "29 février", date qui se tient en équilibre entre une réalité prosaïque et ce que cette date contient d'espoirs inavoués

Micro-fictions portées par une langue simple et qui laissent une échappatoire au lecteur, une possibilité de s'approprier le texte qu'il vient de lire à sa guise. Les phrases qu'on y prononce, est-il écrit dans une de ces histoires, sont des phrases inachevées, ou tout du moins sans subordonnées. Phrase qui me semble pouvoir s'adapter au recueil lui-même qui échappe à toute autorité, à toute catégorisation, à toute interprétation. En cela, on se rapproche de Michaux me semble-t-il.

Repères : On s'abonne à la collection Polder pour 24€ les quatre livrets ou sur l'année 2024.

Hors abonnement, le tarif d'un livret seul est de 9€ (dont 2€ de port), de 14€ (dont 2€ de port) pour deux livrets. L'adresse reste celle de la revue : chez Jacques Morin, 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre. (Chèque à l'ordre des « Palefreniers du Rêve » ) Par Paypal et pour tout autre renseignement administratif : c'est ici, sur l'onglet : S'abonner.

I.D n° 1059 : On veut bien mourir mais reposé

Claude Vercey — 2023-09-07T05:00:00Z

On aurait aimé en savoir davantage sur cette ville – qui pourrait aussi bien être un bourg ou un village (il va falloir s'y faire, on n'étouffera pas, dans le mince ouvrage auquel se réfère la présente chronique, sous l'excès de précisions) – où existe cette rue André de Richaud, transversale au boulevard de la République ou cette placette Pierre Bettencourt derrière les Entrepôts. Les poètes que nous sommes (n'est-ce pas ?) s'en réjouiraient, et il ne semble pas que ce soit à Saint-Robec, seul lieu nommément désigné (mais n'allez pas trop chercher sur la carte, et votre GPS ne vous y mènera pas.).

Rien n'y fera, il faudra se contenter d'approximatives évocations. Car si l'on peut considérer cette septième publication des microéditions aérolithe, mises sur orbite depuis 2019 par François-Xavier Farine, comme un carnet de voyages, il est honnête de signaler qu'au mieux cette plaquette de Jérôme Leroy vous conduira Nulle Part, et encore... ! : tout juste au Petit Nulle Part, comme le titre nous en avertit. Il s'adresse, avec pas mal de désinvolture qui fait son charme, en priorité aux voyageurs d'ambitions modestes, à ceux qui, des lieux qu'ils traversent, s'en tiennent principalement à la gare, puis à l'hôtel (et il advient, nous alerte une des poèmes, que la gare routière, par laquelle [le voyageur] est arrivé au soir, au matin soit impossible à trouver et peut-être n'existe pas.).

Mais lisons un autre exemple de ces textes, reproduit cette fois dans son intégralité :

Retourner à l'hôtel

On ne sortira pas ce soir. On ne sortira pas demain. Il est évident que tout se referme. Tout à la gueule des dernières fois. La frange d'une blonde dans une rue piétonne. Les seins de la cariatide sous-préfectorale d'une banque chinoise. La chanson dans le pub qui va bientôt éteindre. On ne sortira pas ce soir. On ne sortira pas demain. Il est évident que tout se referme. La blonde sera nue pour quelqu'un de son âge.
La cariatide a les seins tachés par le crachin.
La chanson dans le pub, on ne l'aimait pas tant que ça, en fait. Ce qu'on regrette, ce n'est pas la chanson, c'est le temps qui allait avec et l corps d'une cavalière qui partait dans le Lot après un concours blanc. On ne sortira pas ce soir. On ne sortira pas demain. Il est évident que tout se referme. Retourner à l'hôtel simplement retourner à l'hôtel.

Fort désabusé, ce narrateur. On veut bien mourir mais reposé, écrira-t-il un peu plus loin, usant toujours de ce on, qui donne à ses proses une manière d'échos à celles d'Henri Michaux, rôdant en Ecuador, par exemple. Et bien mornes les destinations auxquelles il accède : D'un calme triste qui est comme un repos comme un jardin de pavillon en meulières à trois heures de l'après-midi. Bref, des pays apparemment calmes et tempérés. Encore que...

Les coups de feu lointains, aux abords du ministère de la ville basse, n'inquiètent plus personne.

Quelques autres dangers, plus inattendus, vous guettent. Je vous laisse les découvrir par vous-même. Quant à l'auteur, Jérôme Leroy, il est exceptionnel qu'il confie un de ses écrits à une collection confidentielle : son œuvre, de romancier en particulier, à la solide réputation, et de poète, est prise en charge d'ordinaire par La Table Ronde.

Glissez donc ce guide de voyage dans votre valise (à côté par exemple de celui d'Alain Duault : Le ciel jaloux des roses, que je vous conseillais d'emporter il y a peu : I.D n° 1055), il vous sera peut-être utile, ne serait-ce, comme indiqué dans le poème Contrée, à trouver la porte, au fond du jardin, derrière le laurier, où s'encadre, paraît-il, une vue imprenable sur la contrée. Ce sera toujours ça.

Repères : Jérôme Leroy : Le Petit Nulle Part. Éditions aérolithe ( aerolitheeditions@gmail.com ). 30 p. 7€.

Dans la même livraison, Thierry Roquet : A résister comme ça.

I.D n° 1017 : Le démon de mes songes rit de ses lèvres rouges

Claude Vercey — 2022-11-13T06:00:00Z

Un vrai plaisir que de retrouver des textes, proses et vers, de Philippe Longchamp. Il est loin en effet le temps où nous lisions ses livres, publiés alors alternativement au Dé bleu et chez Cheyne, - dans les années 2000. Après quoi leur succéda la Dragonne, éditions qui sans préavis et sans - à ma connaissance - qu'on en sache les raisons, s'interrompirent. C'est d'ailleurs à l'occasion de la parution de Compressions, concrétions & coulures chez cet éditeur, dans le même temps que sortait par ailleurs Saumur, bord de Loire, aux éditions du Chat qui tousse, que pour la dernière fois, en 2013, je rendis compte d'un livre de Philippe Longchamp ( I.D n° 451), non que celui-ci ait cessé d'écrire, comme il me le précise, mais à cause de pas mal de projets avortés, l'éditeur fermant boutique par exemple, de commandes décommandées (sic), et autres malencontreuses péripéties.

Bref, le voilà ayant trouvé chaussures à son pied, avec Nommer néanmoins paraissant chez Milagro, jeune maison d'édition cherbourgeoise œuvrant depuis 2009. Ouvrage où l'on retrouve cette heureuse faculté qui le caractérise de transposer le passé en une émerveillante narration, là où chez d'autres les mêmes faits n'auraient provoqué que regrets et nostalgie. À Léger bruit d'abeilles , succèdent Debout chez les allongés, suivi d'Amoureux très amorcés et de Charpie rouge flamme pour finir En petite pente, savoureux intitulés des différentes parties du livre et qui démontrent cet art de la nomination que Phlippe Longchamp semble revendiquer dès le titre de l'ouvrage.

Tout un art de conteur en réalité, et qui consiste aussi, à bon escient, à ne pas nommer, à entretenir le mystère quant au sujet de la fable que l'auteur va dérouler à la suite : qui est-il celui-ci qui n'a quasi rien sous son crâne si elle s'y séjourne ? Quelle est-elle cette égale, une ouverte, une qui se choisit sans broncher et s'autorise ? Et ceux-ci :

Elles et ils ont l'âge à peine, ils gagnent sans savoir, c'est que perdre ne les soucie pas. Elles et ils sont ronds et clairs et déliés et tendre. Elles et ils sont encore à la hauteur des pommes et extrêmement allumés du chapeau à un degré qu'eux-mêmes ignorent : elles et ils ont des neurones en explosion constante et des synapses supersoniques, et par les yeux et les oreilles entre autres ils bouffent le monde entier sans un instant de pause.

Toute phrase, dans les trois cas cités, qui ouvre un poème, manière d'intriguer le lecteur, de l'entrainer à la suite dans un développement fabuleux, à la langue pittoresque et gourmande, sensuelle, évocatrice, où se mêlent expressions précieuses et formules populaires. Ça louche volontiers, me semble-t-il, du côté d'Henri Michaux (je crois l'avoir naguère déjà écrit, ce qui n'empêche pas que ça peut être vrai) :

Ça vous déglingue et vous dérouille sec. Ça vous rouille dans la seconde les longs baisers en crinoline et pet-en-l'air sous les charmilles de mai au bord de l'étang aux nénuphars avec cygnes en croisière, violons en sourdine, et petites confiseries en nuage blanc dans un ciel largement limpide. Après, quoi faire de la rouille ?

Je vous laisse réfléchir, lectrice et lecteur, à cette dernière question.

Repères : Le titre de cette chronique reproduit deux vers d'Antonio Machado, cités par Philippe Longchamp.
De cet auteur : Nommer néanmoins, sous une couverture de Jeanne Held est publié par les éditions Milagro (1bis rue Victor Grignard - 50100 Cherbourg-en-Cotentin). 108 p. 15€.

Voix nouvelle : Jean-Jacques Brouard

Claude Vercey — 2021-08-05T06:30:00Z

Nous étions il y a peu à Znamenkoye (Tchétchénie), en compagnie d'Arnoldo Feuer (I.D n° 945). Avec Jean-Jacques Brouard, nous sommes tout autant mais autrement dépaysés, le poète nous servant de guide pour un Voyage en Anthropie dans lequel, si l'on se fie au texte inaugural de ce recueil inédit de proses, on se retrouve sans trop savoir pourquoi, ni du chemin qu'il a fallu suivre pour y arriver :

Un beau matin, on se réveille et on y est, sans avoir vraiment voulu y être. C'est comme ça. Inutile de discuter. Aucun retour en arrière n'est possible. Il vous faut rester en Anthropie malgré les peines, les chagrins, les irritations, les piqûres de moustiques, les spasmes, les bruits et les mauvaises odeurs. Certes, tout n'est pas noir en Anthropie : il y a l'amour, l'amitié, les plaisirs de la table, les sourires, la beauté, les caresses du vent, l'éclat des regards, les jeux de l'esprit. Mais le prix à payer pour ses rares morceaux de choix est bien lourd : la haine, la guerre, la torture, la solitude, l'ennui, la peur, le crime et l'indifférence. Tout ce qui est insupportable et qu'il faut cependant supporter. Il le faut, bon gré mal gré, il le faut. Vous me direz, l'Anthropie n'est pas un univers complètement clos. On peut en sortir, il existe une porte, oui. Il en existe une, mais elle donne sur l'informe et qui donc a vraiment envie de se fondre au Néant ?

Tout n'est donc pas enviable en ce pays, en cela il ne diffère guère de celui où nous-mêmes sommes condamnés à vivre. La meilleure indication quant à le situer tient sans doute dans cette phrase d'Henri Michaux, placée en exergue : en L'espace, mais vous ne pouvez concevoir, cet horrible en dedans-en dehors qu'est le vrai espace, - Henri Michaux qui, à l'évidence et sans qu'il soit besoin d'insister, sert de tuteur à la démarche exploratrice de l'auteur et stimule son imagination personnelle pour entraîner le lecteur dans un univers parallèle à celui d'Ailleurs ou de Mes propriétés.

Voix nouvelle, assurément que celle de Jean-Jacques Brouard, en ce que les références renvoyant à ses productions sont rares aussi bien sur internet qu'aux sommaires de nos revues habituelles de poésie (Récemment, in La Vie multiple [1], cependant). Le paradoxe est que l'auteur, ivre de vie, d'humour, de livres et de verbe, affiche quant à lui avec insistance une bibliographie étonnamment fournie : une dizaine de romans, six ou sept recueils de nouvelles, une pièce de théâtre (La Horsaine, en cours de répétition, signale-t-il) et nombre de recueils de poésie, dont ce Voyage en Anthropie, premier ouvrage à être proposé à l'édition. Et ce graphomane d'expliquer par le manque de temps cette propension à laisser ses écrits dans les tiroirs.

Profitons de l'aubaine, de la permission de sortie délivrée à ce Voyage en Anthropie, dont on trouvera d'autres extraits dans un prochain Décharge. En attendant, deux destinations parmi les 64 qui sont proposées :

A Glandoula, on attend patiemment. On ne sait pas ce qu'on attend, mais on attend. On attend en regardant l'eau filer sous les arches des ponts. On attend en observant les gestes lents des pêcheurs de boglues, en examinant les dessins compliqués du sable entre les bras du fleuve huileux, en balayant le ciel d'un œil terne, en laissant couler son regard sur le grand fleuve calme. Parfois, sur les eaux glauques passe un cadavre poignardé. Alors, là, on n'attend plus ! C'est le tollé, la débandade, le tumulte, la fureur, le tohu-bohu, le branlebas, l'hallali ! On se jette en avant, on envahit les rues, on écume les patios, on investit les places et les lieux publics, on fouille les sous-sols, on fouille les combles, on sonde les murs, on bat la campagne, on cherche l'intrus, qui que ce soit, le horsain, l'intrus, l'original, le pas-comme-nous. Ce n'est peut-être pas lui qui a commis le meurtre, mais l'assassin est sans doute à des kilomètres en amont - Vous rendez vous compte ! Qui aura le courage de remonter le courant pour châtier le vrai coupable ? Alors, il vaut mieux s'en prendre à l'étranger, au dernier arrivé, à l'hurluberlu, ou, à défaut, au premier venu, même s'il a l'air comme vous et moi... C'est par là qu'il se trahit !

À Médiator, les noctambules sont sédentaires, contrairement à la coutume ancestrale. Assis sur des sortes de poufs à dossier, ils fixent des boîtes lumineuses qui diffusent pendant la nuit des images artificielles qui ne ressemblent à rien de ce qui existe réellement dans le monde. Au petit matin, ces veilleurs excentriques sont trop exténués pour sortir et s'exposer au soleil de la Réalité. Aussi s'endorment-ils pour aussitôt se mettre à rêver de choses vraies et à des personnages en chair et en os.

A Médiator, les gens normaux se moquent des noctambules, car ils savent trop bien que les noctambules perdent leur temps à croire en des chimères. La Réalité n'existe pas : elle est un pur produit de synthèse.

[1] – chez Daniel Malbranque - 3 rue Ambroise Paré, 24100 Bergerac

Repères : Jean-Jacques Brouard mène parallèlement à sa production littéraire une activité picturale qu'il signe Maho.

Dernière Voix nouvelle présentée dans cette rubrique : Gracia Bejjani. Précédemment : Carole Naggar, Hélène Miguet, Georges Oucif, Florence Trocmé, Jean-François Coutureau, Alain Faure, Arthur Fousse.

I.D n° 936 : Être moderne à travers les âges

Claude Vercey — 2021-06-06T04:30:00Z

Configures, que Typhaine Garnier, à la suite Massacres (voir l'I.D n° 832) propose aux éditions Lurlure, ne se donne pas d'un coup, c'est un fait : le livre peut rebuter, irriter, ou pour le moins plonger le lecteur dans l'inconfort, lui demande la patience du chercheur d'or (ou du voleur de confitures : vu la propension de l'auteure à user des à-peu-près et calembours, on se laissera aller à ce rapprochement délicieux, consonantique, avec le titre du présent ouvrage).

Il apparaît assez vite que la poète est joueuse, qu'elle aime dérouter, changer les codes habituels : ainsi le titre d'un poème ne surmonte pas le dit poème, mais l'ensemble de ces titres est regroupé en tête de chaque péripétie (il y en a cinq : et leur intitulé même est caractéristique du plaisir que prend l'auteure à choisir ses mots, à faire sonner leur étrangeté : Nouements, Serrements, Ressassements, Fraîchissements, Dénouages.) Et ce regroupement (je cite à la suite le premier) forme une manière de poème, fort suggestive :

Prémices de printemps. - Être moderne : la recette facile – L'amour en visite. - Vision du paradis avec une dame en coquillage – La même ou pas en bovidé mal éclairé – On rejoue la scène du puits – A la faveur d'une coupure de courant – Tendances anticycloniques, on file sur la côte.- Siestes sur des rochers. - Extrait du journal de bord. - Un équipage plein de ressources. - Dimanche de brume. - Un ange survient à l'heure des liqueurs.

Ceci semble en effet, comme le laisse entendre le prière d'insérer, dessiner à gros traits une « histoire d'amour ». C'est plausible, avec l'avantage de susciter sous ce prétexte allusions plus ou moins grivoises, sous-entendus érotiques, débandades du langage amoureux : AU MENU MAINTS RÉCITS COQUINS / NORMAL SI CA GRATOUILLE AUX COINS / C'EST PAS VERTUEUSES COQUILLETTES.

Mais c'est à une autre Histoire d'amour que par fragments me semble dans le même temps renvoyer Configures, amour passionné, exalté et aveuglant de la poésie, dont est proposée une traversée ironique, distanciée, de son histoire, en ces moments particuliers où elle se porte à la pointe de la modernité (en parallèle à l'histoire de l'art, que suggèrent les vignettes incluses dans la texte : de Lascaut à Picasso). Typhaine Garnier se révèle virtuose dans ces exercices d'admiration, de démolition aussi et de recréation, de Rimbaud toujours et d'Eluard (du soir au matin là-dedans / j'écris ton nom à tous les temps), de Tzara et sa recette pour écrire un poème (dadaïste), d'Henri Michaux :

je l'esbousine et des protases
lui déverrouille le volant
bestiaire héroïque l'embrase
son buisson l'encoulpe reprends

un calva (…)

de Christian Prigent, à l'infini. Virtuosité doublée d'une dérision affirmée de sa propre virtuosité, et qui se joue des formes et figures diverses, et des plus raffinées, qu'emprunte le poème, qui pousse la poète à bouffonner sévère, à bécassiner grave son langage. Dont exemple suit :

Ça vous gratouille mon aimée
d'un bras mollusque tamponnez
le coquillard au centre humide
de la composition très hydre
votre perruque tentacule
à tout faire dans l'élémentaire
ô catadioptres sans calculs
l'onde vous lèche les orteils

Oh vent voleur suspend la douche !
La sœur pro pudeur dans un doux
froufrou vous tend déjà un drap
qu'importe le diamètre moi
j'eus fort envie d'y mettre là
rêve discret ne dit pas quoi

Repères : Typhaine Garnier : Configures. Éditions Lurlure ( 7 rue des Courts Carreaux – 14000 Caen). 96 p ; 16€.

Rappel : Typhaine Garnier appartient au trio responsable du revival de la revue TXT. L'I.D n° 913 rendait compte du dernier numéro : 34, Travelangue.

I.D n° 834 : L'as-tu vue lapetitegens ?

Claude Vercey — 2019-08-10T13:00:00Z

Selon Henri Michaux, L'innombrable bouge. Constat qui sert d'exergue à Lapetitegens, d'Isabelle Pinçon (chez Cheyne). Singulière parmi cet innombrable, lapetitegens a pu y être observée. Repérée du moins, sans que l'on sache vraiment définir sa nature. Sachez cependant que lapetitegens ne fait pas partie des gens en général, (précision fournie par l'auteure). Pire :

lapetitegens pourrait devenir à tout instant autre chose, un animal par exemple, n'importe lequel, une chouette, un bêlier, une marmotte ou un phoque, lapetite gens s'appellerait lapetiteanimaux ou encore lapetitevegetaux si le hasard la conduisait vers une plante aquatique, un arbousier ou un pommier japonais, pourtant elle sera toujours lapetitegens, quoiqu'il arrive, mais une petitegens autrement.

Une bonne brassée de pages du début sera consacrée à des tentatives, infructueuses - mais cet insuccès est en soi une information, - pour cerner ce spécimen de la flore imaginaire, dans ses avatars et métamorphoses, et trahi même par les mots – trois mots ensemble dans la langue, trois mots collés l'un au-dessus de l'autre -, qui apriori le désignent. Jugez-en :

Lapetitegens est petite ou bien le contraire de petite, il se peut qu'elle soit bien plus grande que moi ou alors cela dépend, si je m'approche, si je m'éloigne, elle devrait devenir un point de plus en plus petit dans mon histoire, un point minuscule, or elle grossit au fur et à mesure, elle devient énorme, tellement énorme que le paysage se retire pour lui laisser la place phénoménale.

Isabelle Pinçon tire le fil – en coton noir posé à plat sur la table de couturière et qui se complexifie - en ces poèmes en prose sur les 90 pages du livre, thème et variations, en un systématisme dont elle est coutumière, inauguré très tôt avec c'est curieux (Cheyne éd. - 1995) ou Mort et vif (Le Dé bleu - 1996), qu'on retrouvait également dans Ut (2001 - chez le même éditeur). Il lui arrive même, à mi-ouvrage, de carrément disparaître, à lapetitegens : introuvable, entre les pages 48/49. On frôle le drame :

un silence terrible est en train de pousser, un silence qui strie l'étendue bleue d'une blancheur qui sent la mort, a-t-on tué lapetitegens ? l'a-t-on détruite entre nos mains possessives et maladroites ?

Rassurons-nous. Ce n'est qu'un mauvais moment à passer. La poète mènera jusqu'à son terme l'existence de lapetitegens, jusqu'à épuisement des images.

Lapetitegens a fini le tour du monde de mes pensées puis s'est endormie là, au coin du feu, tout bonnement, sans même me dire adieu, une voix est sortie de son petit doigt, une voix qui a parcouru des kilomètres et s'est arrêtée dans l'immensité d'une plaine au pied d'un vieux chêne qui récitait de longs poèmes, les mots sont tombés en flocons blancs sur mes cheveux, à mon tour j'ai fermé les yeux.

Repères : Isabelle Pinçon : Lapetitegens. Cheyne ed. ( Au bois de Chaumette – 07320 Devesset) 94 p. 17€.

A l'occasion de l'I.D n° 634, portant sur lachambrezerosix, d'Isabelle Pinçon, aux éditions La Rumeur libre (2016) , j'ai fait le point sur la place de cette auteure dans Décharge. Je renvoie à cette chronique.

I.D n° 451 : Les Propriétés de Philippe Longchamp

2013-05-30T07:12:10Z

Sur des photographies de Michel Durigneux

La Dragonne éd.

Philippe Longchamp, c'est toujours bien.

On m'objectera que si c'est si bien que ça, j'aurais dû écrire plus tôt cette chronique. C'est vrai, et je m'adresse ce reproche. Mais aussi je me défends en rétorquant que si Longchamp (Philippe) se contentait de m'envoyer comme tout le monde un seul livre à la fois, au lieu de les livrer par colis comme il le fit (car il publie, l'animal !), peut-être que j'aurais mis moins de temps. En plus, elle ne se laisse pas circonscrire si facilement, cette poésie-là.

On pense à Henri Michaux (c'est dire !), plus exactement à Mes propriétés : au début, il n'y a rien, rien ne pousse et puis. Survient une circonstance extérieure : une suite de gravures (des monotypes de Nélida Medina), un reportage photographique (de Michel Durigneux au Caire), un séjour en résidence (à Saumur, à Chênehutte-les-Tuffaux ô poésie des noms de village), et dès lors, le monde se peuple de d'une végétation de personnages pittoresques, souvent féminins d'ailleurs, saisis au vol. Ce qui est remarquable, quels qu'aient été les prétextes, c'est cet art de conserver la bonne distance avec son sujet inspirateur, que l'on arrive parfois, comme dans Compressions, concrétions & coulures, à oublier ; et nous voilà repartis dans un de ces épisodes rocambolesques, que Philippe Longchamp n'arrête pas, de sa manière allusive et précise, de nous rapporter : et on le retrouve avec sa verve habituelle en pleine évocation, comme au café, les coudes sur la table et que se taisent pour l'écouter les bavards buveurs :

Seulement voilà ! Elle et lui c'est d'abord passé par les caves, et par les égouts désaffectés. On dit qu'ils sont très encalminés., elle autant que lui, leurs manomètre de hanche en plein dans le rouge, mais faut se rappeler , c'a été quelque chose, du grandiose, un amour incendiaire, et fallait voir ça quand ils se léchaient l'un l'autre la langue sous les yeux des momies des brasseries et qu'ils se visitaient l'âme par le bout des doigts... ils riaient souvent : ça nous allégeait les tréfonds. Bon ! Les petits coqs et leurs poulettes tombés des averses voudraient les dézinguer. C'est sûr qu'il a pris vieux maintenant, et qu'il froid dans les tendons. Elle refuse, mais macache ! Elle aussi elle a les ailes qui grincent, même en juin dans les cerisiers. D'ailleurs, il arrive qu'ils ne disent plus rien pendant longtemps. Mais ce n'est pas comme des larmes. C'est la caillasse qui fait ça ; même après les grandes cavalcades, les caves et les égouts, la caillasse fait encore ça. Alors, voilà.

(Philippe Longchamp extrait de : Compressions, concrétions & coulures )

Repères : De Philippe Longchamp : Saumur, bords de Loire (écrit lors d'une résidence d'auteur) aux éditions du Chat qui tousse (17 rue du président Kennedy – 44260 - Savenay). 30 pages – 6€ http://tiens.pagesperso-orange.fr/chatquitousse/index.htm

Sur les résidences d'auteur et Philippe Longchamp, voir la revue Décharge n° 146.

Philippe Longchamp : Compressions, concrétions & coulures sur des monotypes de Nélida Madina, aux éditions La Dragonne (59, rue de la Commanderie – 54 000 – Nancy) : 56 p. - 12€

Mêmes éditions, même auteur : Sans hâte un monde, sur des photographies de Michel Durigneux (Le Caire). 64 pages. 18 €

Sur Michel Durigneux et les poètes : Revue Décharge 128. 6€ à notre adresse. Voir aussi l'I.D n° 22 .

Voir en ligne : http://www.dechargelarevue.com/id/?...