Décharge

I.D n° 1023 : Noyade interdite

Claude Vercey — 2022-12-19T06:00:00Z

Elle appartient à notre déjà longue histoire : Très douée notait, un brin professoral, Jacques Morin à propos de cette grande publieuse, qu'était déjà (et le reste : une trentaine de titres aujourd'hui) Christine Delcourt, du temps où il lui ouvrait la collection Polder qu'il avait lancée conjointement avec la revue (je n'étais qu'un lecteur alors). Il jugeait malgré tout hétéroclite [1] la poésie des recueils : Le Mal-mot (polder n° 28) et L'orage d'aimer (polder n° 49). C'est bien cette auteure, perdue de vue depuis cette époque (pour ce qui me concerne, du moins), que je retrouve avec Le Bois des Hâtes, bel ouvrage oblong sous couverture ivoire, impeccable, proposé par les éditions Pierre Mainard.

Elle Dit : Je suis l'animal triste des grandes exaltations : bel éclat, en intitulé d'un des quelque quarante poèmes qui constitue l'ensemble premier de l'ouvrage et lui donne son titre, et qui résume l'ambition de l'ouvrage, lequel s'inscrit sans conteste dans la tradition des ardeurs surréalistes. Et puisque j'en ai cité le titre, autant reproduire le poème dans son intégralité :

La fréquentation nocturne des grands parcs incite les hérons à semer les cendres de leurs ailes, en guise de pénitence. Le cygne muet de Sibérie couve, agenouillé, sur l'île immobile.

Impuissant à marcher sur les eaux, le soleil écarte les barreaux. Les mains tendues saignent sous l'écarlate désir, et les pelages apeurés sont doux aux lentes coulées de la tendresse.

Seul le couteau de la mélancolie entaille, dans les nuées désertées, un blême sillon. Souterrain, l'espoir prend palmes dans l'œuf des ansériformes.

Je dois l'avouer : ce Bois des Hâtes me déçoit. Quelque chose comme une bouteille promise comme de derrière les fagots et qui ne procure, une fois débouchée, le plaisir espéré. Un surréalisme sans bouquet. Quasi parodique, par instants. Depuis un siècle qu'il s'efforce de débusquer les pierreries de la gangue du langage, ces phrases : sujet-verbe-complément, même précédé d'un adjectif ou d'un groupe de mots en apposition, ont bien perdu de leur éclat, et Breton lui-même, déjà, alertait sur les stéréotypes que bien malgré lui, il avait mis en circulation. Faut-il faire passer cet héritage par pertes et profits ?

Gardons-nous, là comme en d'autres circonstances, des jugements trop hâtifs : il n'y a pas si longtemps (I.D n° 977 – du 17 février de cette année), je rendais compte du livre d'Anne-Marie Beeckman : Les heures (édité par cette même maison Pierre Mainard), avec lequel le présent ouvrage de Christine Delcourt peut être rapproché, d'autant plus qu'il est précisément dédié à AMB. Or, à aucun moment, rendant compte des Heures, il ne me vint à l'esprit de renvoyer son imaginaire ou son écriture à une tradition en voie d'épuisement, saluant tout au contraire la fraîcheur, la surprise renouvelées d'une découverte.

Terminons nonobstant sur une note plus positive : Le Bois des Hâtes est complété par la reprise de deux recueils : Vous, comme le loup et Folle, l'éperdue qui datent respectivement de 1996 et 1999, publiés par La Morale Merveilleuse. Les poèmes qui les constituent me semblent gorgés d'une sève plus vivifiante, et l'écriture d'une complexité davantage convaincante, dans ses battues aux sentes de l'amour, comme il est dit dans cette prose, qui servira de conclusion à cette chronique :

(Clairière)

les battues aux sentes de l'amour, les grange abandonnées et le pelage de la tendresse à rebrousse-plaisir,

tant de force en la fragilité de cet instant de lapereau timide, au crépuscule où brame le cerf enténébré,

et sur les petits cailloux blancs des baisers aux paupières baissées, le fin réseau des veinules au sang vert des herbes que nous avons froissées.

[1] -en italique dans ce paragraphe, les citations sont extraites de l'anthologie récapitulative Génération Polder (éd. Table rase – 1992)

Repères : Christine Delcourt : Le Bois des Hâtes. Éditions Pierre Mainard (( 4 place Beethoven – 47600 Nérac). 118 p. 16€

Le titre de cette chronique : Noyade interdite est extraite du recueil : Vous, comme le loup.

Nadja, destin d'une blonde

Claude Vercey — 2019-08-18T05:00:00Z

[ Reprise de l'I.D n° 268, publié le 16 juin 2010]

On s'est beaucoup excité ces derniers temps sur une photo retrouvée, prise à Aden, où l'on découvre le visage de Rimbaud adulte, commerçant en Abyssinie. En toute injustice, on a moins commenté le travail, autrement bouleversant à mon sens, de l'écrivain néerlandaise Hester Albach, aujourd'hui disponible aux éditions Actes Sud, et qui permet de découvrir les traits de celle qui se désigna à André Breton sous le nom de Nadja, dont peu cependant doutait qu'elle « avait vraiment existé ». Cette manière de forcer le trait, de dramatiser une recherche qui a son prix en elle-même, est, je l'accorde, un des côtés irritants de l'ouvrage, contrepartie aux mérites et aux apports de Léona, héroïne du surréalisme, lesquels ne doivent s'en trouver minimisés.

Autant en effet la photo de Rimbaud me semble sans conséquence et pour tout dire anecdotique, autant je me trouble, confronté au visage de cette inconnue, qui traversa en coup de foudre la poésie du XXème siècle, y laissant une trace indélébile. Son nom lui est rendu : Léona Camille Ghislaine Delcourt, (« Mademoiselle D... », l'apostrophe dans Nadja un policier), née à Saint-André près de Lille le 23 mai 1902, décédée à l'asile de Bailleul le 15 janvier 1941 ; et sa biographie complétée. Il est confirmé qu'elle mit un enfant au monde, dès 1920 ; cette filiation, finement mise à profit, permet les principales avancées de l'ouvrage.

Le livre a certainement le tort de courir deux objectifs d'inégal intérêt, le premier étant la recherche biographique, où Hester Albach fait œuvre de perspicace défricheuse. Le second est une tentative d'exégèse de Nadja : gagnée par « la fureur des symboles, en proie au démon de l'analogie », l'auteur s'égare à vouloir expliquer le livre, en tirant le fil unique de l'alchimie et de l'ésotérisme. « Breton était poète, pas un alchimiste pratiquant » a-t-elle pourtant écrit, réflexion qui aurait mérité d'être considérée avec plus de conséquence.

En revanche, l'opiniâtre travail d'enquête mené sur la femme que Breton sublimera en héroïne de son récit, est passionnant et autrement fructueux. Difficile désormais de lire Nadja comme l'application des principes formulés par Breton dans la première partie et élevés à la suite au rang de dogmes, selon lesquels la réalité doit être respectée, hors de toute affabulation romanesque, dans les faits, le nom des personnages et jusqu'à la couleur des cheveux. Comment la promeneuse réelle, abordée par Breton, aurait-elle pu être autre que blonde, puisque telle Nadja apparaît au narrateur ? Au vue des preuves photographiques ici présentées, les « cheveux d'avoine » retourne au mythe. Et on appréciera désormais toute l'ironie de Breton, à prétendre que le « ton adopté se calque sur celui de l'observation médicale. »

Les résultats obtenus sont d'autant plus déconcertants, qu'ils paraissent après coup s'être tenus depuis toujours à portée de main. Était-ce parce qu'il s'agissait de résoudre « une question de femmes », qu'on s'en désintéressa, ou qu'il fallait passer outre les présupposés et interdits énoncés par Breton, sacralisés par ses commentateurs ? Hester Albach tire tout le parti possible de sa position excentrée, d'étrangère à la sphère française et du milieu surréaliste, et agit heureusement en toute inconscience et témérité. On s'amusera qu'elle même se situe d'emblée près du radiateur, derrière lequel se cache son exemplaire de Nadja, où comme on sait on place les cancres et les excentriques. Elle déchiffrera le nom de Delcourt sur une facture (non de blanchisseuse cependant) servant de support à un dessin pourtant publié de Nadja ; et la petite-fille de Léona, qui lui confiera les précieuses photos de l'album de famille, « espérait depuis trente ans » qu'on s'intéresse à l'aïeule scandaleuse et fascinante. On trouve enfin confirmation documentée du naufrage de Léona : pas plus que Nadja, elle ne ressortit de l'asile où elle fut durant quinze ans internée, autant martyre qu'héroïne en définitive, elle dont la principale folie aura été selon Breton de se désintéresser « des choses simples de l'existence ».

Epilogue : La reprise de cette chronique m'a été suggérée par la parution récente, dans la série Star de l'ombre, dans le Cahier Eté de Libération (du 10/ 11 août 2019), d'un important article (3 pages) intitulé Nadja, Breton à la folie, s'appuyant grandement sur le livre d'Hester Albach. Laquelle est à la suite interviewée sur trois colonnes.

Références : Hester Albach : Léona, héroïne du surréalisme. Traduit du néerlandais par Arlette Ounanian – Acte Sud – 21€ ttc.
J'ai moi-même été alerté sur ce livre par la revue de langue française Septentrion consacrée à la culture des Plats pays : Flandres et Pays Bas, comme j'en rendis compte dans l'I.D n° 262 (du 20 mai 2010).