Décharge

Chers arbres, un poème de Béatrice Marchal

Claude Vercey — 2025-12-12T06:00:00Z

Plutôt que du camion, selon l'intitulé habituel, peut-être aurait-il été judicieux de nommer par exception cette rubrique Tombé de l'arbre, puisque j'y retiens un poème extrait du livre de Béatrice Marchal : Feuilles de sève et de sang, (Les Lieux-Dits éditions), auquel a introduit l'I.D n° 1173, sur la page précédente.

J'y soulignais la maîtrise de l'écriture, cet art de circonscrire le poème en une seule phrase, moins remarquable sans doute quand on s'en tient à des textes courts, comme je l'ai fait jusqu'ici. Je proposerai donc, pour illustrer au mieux mon propos, un poème de plusieurs strophes.

Arbres, chers arbres, je vous aurai regardés
jusqu'à me fondre en vous, devenue bois moi-même,
sensible à tout ce qui m'entoure, frémissante
à la moindre variation, au souffle le plus ténu,

prêtes à prendre feu comme ces chavandes
qu'on construit encore dans nos vallées
pour fêter tard dans la nuit, parmi les chants et les danses
autour d'un haut bûcher en flammes
le solstice d'été et la lumière des longs jours,

comme femme-pin érable ou genêt,
j'assemblerai mes mots comme autant de rondins
ou de fagots – qu'importe
pourvu qu'ils dégagent de la chaleur, de la lumière,

à moins qu'ils ne me préviennent,
retrouvant leur rôle passé,
d'un danger, signal de détresse
bientôt relayé d'un sommet à l'autre
par des hommes soucieux de résister.

Repères : Béatrice Marchal : Feuilles de sève et de sang. Éditions Les Lieux-Dits ( 2 rue du Rhin Napoléon - 67000 Strasbourg). 76 p. 15€.

Précédemment, on a pu lire dans cette rubrique : Poèmes tombés du camion, des poèmes de : Pauline Catherinot, Marie Rouzin, Jacques Lacarrière, James Sacré, François de Cornière, Patricia Castex Menier, Pascal Commère, Laurent Deheppe, Françoise Clédat, pour citer les plus récents. À bien regarder, cet ensemble de poèmes choisis finit par ressembler peu ou prou à la constitution d'une anthologie.

I.D n° 1173 : Dans la paix des arbres, avec Béatrice Marchal

Claude Vercey — 2025-12-11T06:00:00Z

Dans le même temps où des poètes s'efforcent de rendre compte par leurs écrits des convulsions du monde - ainsi l'I.D précédent, où Elvira Hernandez fait écho à l'extinction des oiseaux -, Feuilles de sève et de sang, de Béatrice Marchal, aux éditions Lieux-Dits, surprend et séduit par la sérénité de son propos. Nul déni de réalité cependant, mais une quête, qui peut paraître paradoxale, d'instants de paix, de lieux miraculeusement préservés, dont la poète propose sur une soixantaine de pages une recension.

Le poème d'ouverture, d'un recueil dont on appréciera au fur et à mesure de son avancement la subtilité de construction, donne le ton, rapporte comment, dans un jardin abandonné, la narratrice a trouvé la paix tout un jour / qui semblait le premier. Et dans le vers final, en une chute habilement retardée, sont révélés les responsables de ce moment exceptionnel :

Debout veillaient les arbres.

Dès lors, ils vont imposer leur présence en chaque page : pommier aux fruits rabougris et acides, cyprès (poème devenu arbre ?), jeune pin, micocoulier, - pour n'en citer que quelques-uns. Arbres, chers arbres, les interpellera par deux fois la poète, arbres qui représentent d'abord la vie, en ce qu'elle résiste, en ce qu'elle se régénère, fût-elle à contretemps, comme ces marronniers qui refleurissent en septembre, ou la glycine qui pourtant a souffert d'une gelée tardive :

Au pied de la glycine pointent
de discrètes pousses et de petites feuilles
comme dans les yeux revient la lumière,
la chaleur dans les cœurs.

Insensiblement les arbres, à force qu'on les regarde encore et encore, deviennent des modèles de vie, modèles de sagesse, vers lesquels doivent tendre et le poème, dispensateur de douceur et de confiance, et la poète qui finit par sentir en elle-même un arbre intérieur. Et si le livre emporte l'adhésion, c'est que la promesse de paix, évoquée dans la compagnie des arbres, trouve son équivalence dans l'écriture, laquelle sereinement ruisselle en une phrase unique tout le long du poème, souple comme une eau, ralentie ici, contournant l'obstacle, un instant suspendue le temps d'une incise, retrouvant son chemin jusqu'à son terme. J'en donnerai un autre exemple, de plusieurs strophes, à la page suivante, dans la rubrique : Tombé du camion. Pour l'heure, le poème conclusif, et la belle maitrise de son expression :

À m'avancer toujours plus près,
à entrer en vous plus profond,
gagnerai-je plus qu'une connaissance
fragmentaire, éclose à la faveur du poème,

parviendrai-je à ce qui révèle
le tout – amoureuse approche du cœur,
de ce qui, au plus intime du bois ou de la chair,
règle sans fin ses pulsations sur l'horizon,

chers arbres, je vous regarderai encore et encore

Repères : Béatrice Marchal : Feuilles de sève et de sang. Éditions Les Lieux-Dits ( 2 rue du Rhin Napoléon - 67000 Strasbourg). 76 p. 15€.

I.D n° 1169 : De l'apparition d'objets de langage au sein du réel

Claude Vercey — 2025-10-22T11:30:00Z

Dans ces poèmes-là, on n'entre pas comme dans un moulin, il faut s'y faire. Je parle là du dernier livre reçu de Dominique Quélen : Matière, chez Flammarion. Tout compte fait cependant, après un premier tour dans cette écriture qu'on est d'abord en droit de qualifier d'obscure, de déroutante pour le moins, il vous faut reconnaître que cette obscurité-là – et décidément, vous êtes mécontent d'ainsi la qualifier, peut-être n'est-elle pas si obscure que cela (aussi limpide qu'opaque, dit justement la quatrième de couverture) n'est pas déplaisante, que quelque chose en elle remue, d'obscurément attirant, et qu'il vaut sans doute la peine d'y revenir car vous pressentez qu'à s'y frotter, il y a là plaisir, pour peu qu'on s'obstine.

(On pourra dire que ce n'est pas là une critique, mais je ne tiens pas non plus à écrire à tout prix une critique. Je souhaite davantage décrire une expérience de lecture, accompagner le possible lecteur dans sa quête, le pousser même à le faire, partager nos communs égarements.)

Je comparerai le lecteur de poésie ( de certains recueils, il va de soi, car pour d'autres ces questions ne se posent pas) au détective des enquêtes policières classiques à la recherche d'indices, de détails qui finissent par accrocher son attention. Ainsi les mots qui reviennent avec insistance, et pour moi, ce fut, assez bizarrement je vous l'accorde car il n'appartient pas au lexique poétique commun, d'abord le vélo, qui revient par deux fois à la page 11 et qui affleurera volontiers de loin en loin par la suite.

Et pas seulement le vélo - l'attention dès lors est éveillée - mais voilà qu'on y court, qu'on y nage, que le réel, qu'un réel, s'immisce et donne son poids à ces proses ( car ce sont à première vue des poèmes en prose, qui comme miraculeusement et pour la plupart, comptent 11 lignes et approximativement une demie, lesquelles marquent qu'il s'agit bel et bien là d'une écriture sous contrôle [1]), à un imaginaire dont il est temps de donner un exemple :

Ayant appris la natation, il est tombé dans l'eau sans émotion, ni douleur. Il a entrepris de nager dans le trou de cette eau familière, un petit trou à son image, à sa taille. Il y manquait juste le bord à quoi se tenir, le lieu fictif où placer son corps. Enveloppé de trop d'eau, il a sorti de sa poche un mouchoir, une lingette, et il a commencé d'en absorber l'excédent. Puis, se noyant d'une eau à une autre, il a essoré lingette et mouchoir en les tordant au-dessus d'une eau plus profonde où plongeaient ses pieds qu'on ne voyait déjà plus.

Inutile de souligner la dimension d'humour d'un tel texte. Et on appréciera la liberté d'inspiration et d'écriture, qui mène – pour citer Quélen lui-même – à l'apparition d'objets de langage au sein du réel. Ou encore, extrait d'une autre prose commentant le bricolage auquel doit se livrer le poète : On fait que quelque chose arrive pour qu'il arrive quelque chose, le faisant arriver.

Ce qui arrive, c'est – un peu déroutant, ne le cachons pas - que l'intérieur est à l'extérieur et réciproquement, comme le corps est plein des choses qui d'ordinaire l'entoure, aussi bien que le mot, qui d'ordinaire désigne une chose, prend ses aises et s'en échappe, n'est plus concerné par la chose qu'il est censé désigner, devient lui-même une chose dont on peut se saisir, en jouer comme élément – une brique - d'un jeu de construction dont le poète ne manquera pas de s'approprier. À la fin, rien n'est sûr, sauf les mots qui se suivent sur le papier, s'enchainent en un ordre inouï, fragile, incontestable, créent une nouvelle évidence : l'absence est le seul mode de la réalité telle qu'elle se découvre dans le langage, affirmait Bertrand Marchal, dont la citation sert d'exergue à l'avant-dernière séquence – la VIIIᵉ -, opportunément intitulée : Ta matière. Et dont j'extrais cette prose jubilatoire, qui paraît comme prise d'ivresse :

J'interroge ta vie, non toi, non ta mort, la fin de ta vie, toute la fin, depuis le tout début jusqu'à la toute fin de la fin, la fin tout entière de ta vie, de ce qu'ont été et ta vie et, du début à la fin, la toute fin de ta vie, la fin qu'elle a été dès le début, et que la fin n'a fait que finir, achevant de finir enfin, le temps venu, avant que soit achevée ta jeunesse, et t'achevant de ce coup qui te frappait toujours et toujours était le même, ce qui avait déjà commencé avec le début de ta vie.

[1] – un peu plus tard, mais on en sera déjà à la Vième séquence des huit que compte ce livre, le titre en sera : Deux fois douze douzains de dodécasyllabes mis en prose, indication qu'il serait stupide de négliger.

Repères : Dominique Quélen : Matière. Coll. Poésie. Flammarionéd. 130 p. 18€.

Friches 116 : Un numéro très troubadour

Claude Vercey — 2014-12-30T02:30:00Z

Les Troubadours, de Michel Zink (ref. : I.D n° 539) n'a pas échappé à l'œil expert du Limousin Jean-Pierre Thuillat, je m'en rend compte après coup : « Je suis toujours très naïvement surpris que l'un de mes contemporains, natifs de la région parisienne, puisse s'intéresser d'aussi près à cette culture occultée de la France méridionale », écrit-il en une longue note de lecture où il salue l'ouvrage et la poésie qui s'en dégage. « Plus qu'un ouvrage universitaire, il est l'œuvre d'un amoureux du poème. »

Ce même numéro, décidément très troubadour, est plus précisément destiné à mettre à l'honneur Béatrice Marchal, prix Troubadours / Traboadors 2014 pour La Cloche de tourmente, préférée à Jean-Damien Roumieu, Georges Rose, Michel Santune, Christian Sapin et Françoise Vignet. Poèmes des uns et des autres sont livrés à l'appréciation des lecteurs.

Friches : Cahiers de poésie verte n° 116. 12€ le numéro. On s'abonne pour 3 numéros/an contre 25€ à l'adresse : Le Gravier de Glandon – 87500 Saint-Yrieix.