Décharge

I.D n° 1019 : Eternité de l'éphémère

Claude Vercey — 2022-11-21T08:59:22Z

Une allure de plaquette, - 36 pages -, comme chacun de ces Cahiers du loup bleu, aux éditions des Lieux-Dits, dont il est ici souvent question ici (il est vrai qu'ils arrivent groupés, par paquet de cinq, devant lesquels je balance entre admiration devant tant d'activités et sidération au regard des piles en attente de lecture, qui ainsi se trouvent d'un coup rehaussées), un livre en vérité, dûment organisé, que ce Marcher dans l'éphémère d'Angèle Paoli, et dont il serait dommage de ne pas goûter la progression : de la légèreté de la libellule, éphémère aux yeux d'or, dans le premier poème, vers la remémoration de la mort du fils, qui en est la terrible acmé, le rappel de la fragilité de l'existence humaine :

L'instant d'avant
il était là les yeux mi-clos
les voilà clos
sur une nuit définitive

Éternité de l'éphémère, dit le vers conclusif d'un poème et qui aurait pu servir de titre à l'ensemble. Et les textes, qui préparent le lecteur à affronter la scène centrale, de la mère assistant impuissante, pire : incapable de saisir l'instant de bascule dans la mort – [il] a passé et nous n'avons rien vu / et tu n'as rien senti rien compris -, accumulent en préalable les signes de la précarité de ce qui nous entoure, de l'instant perçu à peine et déjà envolé, de ce qui à peine tremble, où un papillon est seule certitude.

Il est commun d'observer que le spectacle, et même la pensée, de la mort sont devenues inadmissibles et combien on s'efforce au quotidien de passer cette réalité sous silence. En revanche, et par contrecoup, la poésie, l'art en général, se nourrissent des refoulements collectifs, et cette même réalité est devenue majeure dans les recueils de poésie actuels, constat auquel j'ai déjà été conduit à propos des derniers livres de Sanda Voïca et de Marie Alloy (I.D n° 998). Et au livre d'Angèle Paoli, objet de cette chronique, vient s'associer celui, attendu, de François Coudray : Ça veut dire quoi partir (Ed. Alcyone), dont des extraits ont paru dans Décharge 190 ainsi que dans la collection Fibre.s des éditions La tête à l'envers, sous le titre On se retrouvait avec (nos corps) (cf. I.D n° 950). Je ne le commenterai donc pas davantage.

Et quand Angèle Paoli pleure son fils, le poète dresse un tombeau au petit frère, suicidé : le scandale vient moins de la mort elle-même que de ce fait insupportable : que les enfants meurent avant les parents. Comme illustration, un premier poème, de François Coudray

pour dire la déchirure du père qui (il a éclaté la baie vitrée à grands coups de pierre et coupé la corde avec le premier couteau qu'il a trouvé dans la cuisine) prend son enfant sans vie dans ses bras contre lui et le couche sur le sol

en un geste d'amour fou
et d'infinie tendresse

*

père piéta stabat

un second, extrait de Marcher dans l'éphémère :

et toi assise à ses côtés
caressant le dos de sa main
ses doigts si fins
qui t'avaient tant séduite

comment une main si belle
et élégante pouvait-elle
s'effacer disparaître soudain
rongée par un mal inconnu

comment est-ce possible
passer en un éclair de la vie
à la mort sas rien voir
ni comprendre
la voix du médecin
c'est fini. Il est mort.
Comment ? Pourquoi ?

Repères : Angèle Paoli : Marcher dans l'éphémère. Cahiers du loup bleu. (Dessin : Caroline François-Rubino). Les lieux dits éd. (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg) – 40 p. 7€

De la même auteure : L'instant Noailles. La tête à l'envers éd. (9 petit Ménetreuil – 58330 Crux-la-Ville). 46 p. 17€ ?

François Coudray : Ça veut dire quoi partir. Préface : Richard Rognet. Ed. Alcyone. (B.P 70041 – 17102 Saintes). 80 p. 20€.

I.D n° 998 : Des voix endeuillées

Claude Vercey — 2022-08-07T05:00:00Z

La jeune fille et la mort, souvenons-nous : au printemps 2018, Sanda Voïca publiait aux éditions Lanskine : Trajectoire déroutée, tombeau élevé par une mère à sa fille disparue, puisque tout le long du livre était ainsi désignée Clara Pop-Dudouit (1994 – 2015). L'I.D n° 760, dès juillet de la même année, en rendait compte.

Les nuages caressent la terre, que l'auteure publie présentement aux éditions Les Lieux-dits, semblent dans un premier temps prolonger ce temps de deuil, mais les poèmes, plus éperdus que dans l'opus précédent, plus cris qu'écrits - pour essayer de rendre grossièrement le ressenti d'un lecteur qui se veut attentif au parcours des auteurs - étonnent et désorientent. Il est vrai qu'en l'occurrence, l'appréciation critique, avec la prise de distance qu'elle impose, son côté raisonnable et tempéré, paraît on ne peut plus déplacée au regard de cet océan de douleurs maternelles et de déraison, en devient quasi inaudible.

Au moins, prendre conscience que les poèmes proposés dans ce nouveau livre sont de fait antérieurs à ceux qui composent Trajectoire déroutée, ont été écrits en 2015 – 2016 comme il est justement indiqué ; soit, au lendemain de la mort de Clara, dans une sorte de folie panique qui alors saisit la mère et poète, la laisse échevelée : corps et âme, submergée par l'émotion :

Tu as tellement souffert, que tu es devenue une sainte : l'eau dans laquelle j'ai mis la rose blanche que Samuel m'a offert en ton nom, ce 26 mars, pour mon anniversaire, est toujours intacte. L'eau transparente, pure, et la rose, même si défraîchie, toujours blanche, trois mois après. (…), quand l'autre, la rose de Samuel, avait vite fané et l'eau devenue trouble et malodorante, après quelques jours seulement.
Ma sainte fille, Sainte Clara, c'est toi la vraie Sainte Clara.
Clarutza mamii
Tu me manques tellement.

Autour de la voix et des mots de la mater dolorosa, se sont rassemblés dans les pages de l'ouvrage une dizaine d'artistes pour la soutenir, l'accompagner de leur présence, à travers peintures et dessins, parmi lesquels une œuvre de Clara Pop-Dudouit.

Cet effort pour à la fois exprimer et dépasser la douleur, préserver la mémoire de la disparue, m'a ramené à un autre livre de deuil, lu quelque temps auparavant et paru par coïncidence aux mêmes éditions des Lieux-dits : de Marie Alloy, Ciel de pierre. J'aimerais associer, si brièvement que ce soit, ces deux livres.

C'est le frère disparu qu'évoque en 27 longs poèmes en vers non-mesurés, d'un lyrisme parfois exalté, sur une centaine de pages, Marie Alloy, peintre et graveur comme on sait, et éditrice (au Silence qui roule), et poète.

Oh que les jours sont étranges
en ton absence
reviennent les joies d'enfance
les papillons et les poissons
les blés les bleuets les pavots
reviennent les petites plumes de geai
pour viatique

Ce qui frappe dans ces poèmes de Ciel de pierre, c'est l'étrange mais irrésistible sérénité, une immense paix, qui peu à peu gagne les propos de Marie Alloy, persuadée qu'Enclos où le jour s'est arrêté / quelque chose se poursuit, l'éprouvant au bout du compte à travers l'expérience de la peinture

Ce que tu éprouves tu l'écris
sur la toile avec les couleurs intarissables
de ce qui résiste à l'immuable perte

et assurant dès lors :

Peindre c'est toujours rejoindre
l'autre rive

Ainsi se construit, par l'art et sa promesse d'éternité, comme autour des centrales nucléaires qui ont explosé, la sur-construction nue évoquée par Sanda Voïca, aux fins espérées de préserver la mémoire.

Repères : Sanda Voïca : Les nuages caressent la terre. Poèmes accompagnés des créations de Véronique Sablers, Philippe Boutibonnes, Liviu Soptelea, Danièle Massu-Marie, Sylvie Durbec, Clara Pop-Dudouit, Samuel Dudouit, Ghislaine Lejard, Maurice Marie, Jean-Pierre Stevens, Caroline François-Rubino, Sanda Voïca. Postface : Germain Roesz. Editions Les Lieux-Dits (Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg). 98 p. 18€.

Aux mêmes éditions : Marie Alloy : Ciel de pierre. 98 p. 15€.
Je renvoie à Décharge 186 où Marie Alloy est très présente en tant qu'artiste à laquelle ont été confiées la couverture et les illustrations intérieures (gravures et monotypes) et en tant que poète avec six poèmes inédits : Quelques aubes en hiver.

Décharge 186 lue (et approuvée), deux fois

Claude Vercey — 2020-09-15T05:00:00Z

L'actualité, c'est l'arrivée imminente dans vos boites à lettre (peut-être est-ce déjà fait, vu le délai nécessaire entre le moment où les articles sont écrits, et celui de leur mise en ligne !) du numéro de septembre de Décharge, soit la 187ème livraison de la revue dont on a pu prendre connaissance sur le site de son sommaire, sous la couverture accrocheuse de Corina Sbaffo, dès les premiers jours du mois. Mais présentement c'est bien un coup d'oeil rétrospectif sur le numéro précédent : Décharge 186, paru en juin, que nous proposent tour à tour Jacques Merceron et Marie-Josée Christien, dont je livre ci-dessous les appréciations.

La note de lecture de Marie-Josée Christien paraît ici en avant-première, elle devrait trouver place dans le n°26 de Spered Gouez / l'esprit sauvage, à paraître fin octobre 2020 :

Décharge est l'une des rares revues parvenue à préserver sa ponctualité trimestrielle. C'est aussi une des plus anciennes parutions qui a réussi plusieurs métamorphoses. Illustré par les gravures vibrantes de Marie Alloy, dont on peut également lire « quelques aubes en hiver ». Le numéro s'ouvre sur un billet pertinent de Louis Dubost sur « la fée Corona », appelant fort à propos, face aux écrits qui se déconfinent, les écrivains et poètes à « faire œuvre de vigilance éthique ». C'est un plaisir de retrouver dans le « choix de Décharge » Rozenn Evain découverte dans la revue 7 à dire et aux éditions Sac à mots. Lydia Padellec donne à lire une suite de « micro-nouvelles », instantanés réfléchis « face(s) aux miroirs » qui font irruption dans le réel.

Des poèmes de Jacques Merceron figurent dans Décharge 186, un événement marquant pour l'auteur, longtemps perdu de vue et retrouvé à Blomington, dans l'Indiana, [1], comme je l'évoque dans les deux articles parus en Repérage successivement les 29 et 30 mars. Après avoir brièvement exprimé une satisfaction bien légitime, il donne son sentiment de lecteur, ce qui nous nous importe le plus ici.

le 12 juillet 2020

Chers Jacques et Claude,

J'attendais la pluie ; j'attendais Décharge, la langue un peu parcheminée. Décharge est arrivée avant la pluie. Je vais pouvoir m'humecter le gosier de poésie.
Je ne vous cacherai pas la joie (un peu gamine) de me voir publier dans une revue (papier) après plus de 40-45 ans : Le Crayon Noir et autres, c'était dans les années 75-78 d'un autre siècle…

Force générale de ce numéro. Superbissime. Table d'écoute de Werner Lambersy qui, sans cesse, de sa parole à la fois ondoyante et tonique, nous mène sans heurt de l'intime du corps et de l'âme jusqu'aux « limites de l'univers ».

Après les coups d'assommoir, les coups de butoir et les uppercuts au foie de Jean-Noël Hislen (« cruauté », p. 68), il me plaît de reprendre haleine avec Patricia Castex Menier qui instille un malaise salutaire et durable par la retenue même de ses moyens (« Cac40 de fièvre », p. 77, notamment). Constance Chlore, son poème unique Longue rumeur (p. 151) fait froid dans le dos et ailleurs.

Plus que brindilles, des bribes qui touchent, comme de fines aiguilles d'acupuncture appliquées à des points choisis et très sensibles : « le cormoran aux ailes / Déployées séchant / Debout contre le vent » (Werner Lambersy, p. 5) ; « Quelques oiseaux / encore / incandescents de liberté… » de Laurent Thinès (p. 141) ; « comme une promesse / d'écorcher la mort toute vive. » (Dominique Hecq, p. 22 ; on voudrait y croire dans des moments de faiblesse…).

Bien d'autres choses encore seraient à singulariser dans ce numéro rythmé par les entre-mondes rougeoyants de Marie Alloy et les comptes rendus des chroniqueurs. Merci à vous deux et aux autres.

Un détail enfin : peu attentif, sans doute, je n'avais pas remarqué dans le graphisme du titre de la revue sur le numéro précédent le É, ce DÉ qui bascule, qui commence à perdre son équilibre, qui – en fait – montre et accomplit déjà ce que dit ou va dire le mot complet déchiffré. Mais qui se cache vraiment derrière lui ? Est-ce un Équilibriste qui bascule dans le vide ? L'Éclair qui délivre un paraphe fugace ?

PS : la pluie, en trombes, est revenue, juste le lendemain de l'arrivée de Décharge. Les dieux du ciel rendus jaloux par la poésie ?

[1] - Bloomington dont à présent il cherche à se tirer le plus vite possible, vu la recrudescence actuelle de cas de covid (courriel du 4 septembre).

Repères : Pour confirmation des dires de nos deux lecteurs critiques, le mieux est de s'abonner (cliquer sur l'onglet S'abonner pour obtenir les tarifs) à l'adresse de la revue : 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre ou par Paypal. On achète Décharge 186 contre 8€ à la même adresse postale ou sur La Boutique.

I.D n° 853 : Savoir finir

Claude Vercey — 2019-12-04T12:00:00Z

Un petit dernier (… pour la route, ajoute la dédicace qu'il m'adresse). Vraiment ? En a-t-il fini avec la poésie, Jean-François Mathé, qu'il se décide à faire ses adieux ? Cela leur ressemble, malgré toute la goguenardise qu'on peut entendre dans le titre : Vu, vécu, approuvé, aux éditions Le Silence qui roule (mais combien y en a-t-il, de ces petites éditions, qui œuvrent à maintenir la poésie en vie, que je ne cesse de découvrir ! [1]) et sous une couverture de Marie Alloy, ce qui est bien, à proprement parler, manière de finir en beauté.

Se retirer, en toute lucidité, et sans effet superfétatoire, est tout un art. Je me souviens à cet instant des Poèmes d'hiver de Claude Cailleau, annonçant son retrait, avec Je, tu, il (Repérage du 7 novembre 2016) [2]. Jean-François Mathé, qui depuis quelques ouvrages nous prépare à ce dénouement (relire entres autres exemples la troisième partie de Prendre et perdre, justement intitulée Le début du dénouement – voir l'I.D n° 755) réussit ce qu'il faut bien appeler sa sortie sans en faire un drame ni un tire-larme, - sur la pointe des pieds, en douceur, mot-clé de son lexique où l'on relève aussi la récurrence d'ombres, neige, nuit et silence, cœur et oiseau, autant de mots qui marquent un désir d'effacement autant que de celui de rendre compte des ultimes émois de sa vie intérieure :

Et vint l'été qui m'arracha
les ombres dont je faisais mes poèmes.
L'été violent.
En bas moins d'herbe que de pierres,
en haut un ciel que le bleu ne calmait pas.
Où que j'aille,
je trouvais la lumière
sans porte à ouvrir sur de l'inconnu.
Elle avait effacé tous les rêves
avant qu'on les rêve.

Un toucher d'aquarelliste. De tels poèmes laissent au lecteur des regrets, que cette voix se résigne au silence, autant qu'ils aident à approcher le désarroi de l'artiste que ne visite plus la nécessité d'écrire. Etrangement pourtant, le poète nous quitte, en la prose ultime, non sur une phrase de clôture, mais d'une possible ouverture :

Iras-tu enfin ailleurs qu'en toi-même, pour choisir dans le plus lointain verger le fruit qui aura le goût nouveau d'une nouvelle vie ?

[1] – écrivant cela, je me réfère précisément aux éditions Inclinaison , que me faisait découvrir fin novembre Mai sous la peau, de Jean-Baptiste Pedini – I.D n° 851.

[2] – ce qui n'a pas empêché l'auteur de revenir faire un tour sur la scène éditoriale, à la faveur d'une anthologie récapitulative de son œuvre poétique (au Petit Pavé.

Repères : Jean-François Mathé : Vu, vécu, approuvé. En couverture, une huile de Marie Alloy. Le Silence qui roule, éd. (26 rue du Chat qui dort – 45190 Beaugency). 48 p. 12€.

Précédemment sur le site, l'I.D n° 755 avait rendu compte de Prendre et perdre, aux éditions Rougerie.

Un dossier sur Jean-François Mathé vient d'être publié dans le n° 25 de Spered Gouez, revue du mois de décembre, selon Jacmo. A retrouver ici.