Le douzième des Pays habitables

Claude Vercey — 2025-11-16T06:00:00Z

L'enchainement paraissait évident : d'abord, récemment reçu, Blancs-seings, de Sylvia Majerska (aux éditions Gallimard quand ce n'est que son deuxième livre), puis viendrait la revue qui l'accueille volontiers, dont certains textes aujourd'hui repris dans Blancs-seings : Des Pays habitables, en leur numéro 12, quand je m'aperçois (patatras !) que ce diable de Jacmo m'a précédé dans l'exercice, dès 17 mai de cette année (mystère des services de presse...!). Tant pis, j'y tiens : je reproduis, à la date d'aujourd'hui sur le Magnum, le compte-rendu de Jacmo (je n'aurais pas fait mieux !),

et je passe, en leur 12ème livraison, aux Pays habitables, dont j'ai précédemment parcouru les contrées, et qui proposent une fois encore en leur sommaire Silvia Majerska, non dans un poème toutefois, mais dans l'étude d'une dimension célébrée par Malcolm de Chazal , celle de la joie retrouvée, celle entre autres de l'enfance, - et du poète, comme déjà l'énonçait, je crois bien, Baudelaire.

Malcolm de Chazal, présent dès le n° 1 de la revue, est représentatif de ces poètes et écrivains singuliers, périphériques des grands mouvements littéraires, connus et tout à la fois méconnus, auxquels Des Pays Habitables et Joël Cornuault, son animateur en chef, s'attachent particulièrement comme, en ce numéro 12, Pierre Minet, un des simplistes rémois du Grand Jeu, dont on lira Trois lettres, ou Vincent Huidobro, surréaliste chilien, dont est reproduit un poème écrit directement en français :

A l'horitagne de la montazon
Une hironline sur la mondodelle
Décrochée le matin de la lunaille
Approche approche à tout galop

tandis que Georges-Henri Morin, participant ainsi, selon ses propres termes, à la géographie joueuse des Pays Habitables, évoque l'exposition lyonnaise Armes et bagages de mars 1975, et des suggestions d'inspiration surréaliste, mais de peu d'effets au bout du compte, pour agrémenter l'évènement.

Ce regard rétrospectif n'entraine pas que la revue néglige la création poétique d'aujourd'hui : je découvre les proses de Nicolas Boldych, rendant compte d'un art du mouvement en ville – qui nous rappelle l'attachement par ailleurs de la revue à la dromomanie ; je retrouve Simon Martin dans une rêverie autour du problème fameux de la quadrature du cercle, posé par Nicolas de Cues et qu'il conclut en poète plutôt qu'en mathématicien :

Le printemps et le chant des oiseaux sont la ruine de la métaphysique,

et Eric Godichaud qui poursuit de brillante façon une exploration de l'imaginaire inaugurée par Le Cabinet des curiosités, paru en 2016 (n° 172) dans notre collection Polder, en un cortège de Trublions (tour à tour carré, élastique, jaune, acariâtre, pour en citer quelques-uns), dûment croqués. On attend avec impatience la série complète. Bien heureux l'éditeur qui l'accueillera. Un spécimen :

Le trublion au papier calque

Un trublion d'une transparence follement grave.
Ce n'est jamais lui qu'on remarque, mais une table, une commode, un lit.
Propice à toutes transformations, c'est le petit trublion discret qui, à la fin d'un repas, d'un frichti sur l'herbe, lève le bras, pose une question sans réponse.
Son corps est de toutes les matières, son esprit se confond avec n'importe quel esprit.
Il n'a aucune pensée, un tant soit peu originale : passe-partout, c'est le moins poétique de tous.

Repères : Des Pays Habitables n° 12 .14€ le numéro : librairielabrechevichy@gmail.com.

Rappel : Eric Godichaud : Le Cabinet des curiosités. Préface : Alex Millon. Couverture de l'auteur. 8€, port compris. À commander à Décharge / Jacques Morin - 11 rue Général Sarrail - 89000 Auxerre (Tout renseignement sur l'onglet S'abonner : ici) ou à la librairie ouverte sur le site : ici.
ici.

I.D n° 854 : Pourquoi cries-tu, Capitaine ?

Claude Vercey — 2019-12-07T06:00:00Z

Le feu du surréalisme brûle encore. Peut-être la rareté de son expression nous le rend-il plus précieux aujourd'hui [1]. Anne-Marie Beeckman est de ceux et de celles grâce auxquelles la tradition reste vivante : Le Trèfle incarnat, aux éditions Pierre Mainard, l'atteste une fois encore, s'ajoutant à une bibliographie impressionnante, qui met la parole de cette artiste, comme l'a suggéré Alain Joubert, à la place imminente qu'occupait naguère celle de Joyce Mansour. Le miracle est d'y retrouver l'enchantement d'un premier matin, une fraîcheur de source dans l'expression, une enfance de l'art qui renoue avec le Il était un fois du conte, et l'empereur et la belle, le moine et la servante, le loup et la grand-mère.

A l'origine de cette réalisation, 9 dessins de Georges-Henri Morin offerts à la poète il y a quelques années. En réponse, Anne-Marie Beekman compose neuf poèmes qui s'en inspirent, - sont censés s'en inspirer, car au lecteur le lien entre les deux créations ne s'impose pas de lui-même, sinon à travers le nombre 9, dont la poète prend prétexte pour organiser sa contribution comme Une journée de Nô, sous-titre de l'ouvrage, journée au cours de laquelle alternent drames lyriques (Nô) et scènes comiques (Kyoten), selon les intentions affichées, mais de peu de conséquence, me semble-t-il, dans l'écriture elle-même, toujours inventive, dans son jeu de ricochets d'images inattendues.

Il m'apparait que les deux contributions se développent en réalité de manière autonome : les dessins de Georges-Henri Morin sont animés par une force transformatrice qui entraîne les deux personnages mi-insectes, mi-humains, en une sorte de fable de plus en plus complexe qui joue une rencontre, un affrontement ou une parade amoureuse. Les poèmes d' Anne-Marie Beekman possèdent leur magie propre, indépendante de tout accompagnement graphique. Qu'on en juge, par cette première page de Lunes au bastingage :

La nuit est sombre, Capitaine, la nuit est sombre.
Nous avons tué les étoiles.
Mais nous partageons la peau de l'Ourse.
Ses pattes sont un mets délicat.

Pourquoi cries-tu, Capitaine ?
Quelle est cette ombre ?
Rappelle-toi comme nous nous penchions.
Rappelle-toi la faim que tu avais d'elle.
Nos langues lustraient son poil.

Couvre-toi bien, Capitaine.
La rivière a gelé.
Les glaçons ont cloué nos mains vides au pilori du jour.
La nuit suivante, il fallut survivre.

Où est la dépouille ?
Que dis-tu si doucement ?
Quelque chose a coulé ?
Nous étions trois au bord du quai.
La vie a coulé
nos têtes dans la voie lactée.
Coulé le sang,
caillot dans nos poitrines.
De jeunes framboises roulent sous les camphriers.
Nous sommes morts, Capitaine.
Une jeune oursonne nous croque le cœur.

[1] – Je n'ai garde d'oublier, dans notre propre collection Polder, l'apport singulier d'Anna Jouy et son recueil : Ciseaux à puits (polder 137). Lire aussi l'I.D n° 774.

Repères : Anne-Marie Beekman & Georges-Henri Morin : Le trèfle incarnat. Editions Pierre Mainard. (18 rue Pierre Fréchou – 47600 Nérac) 52 p. 12€.

Autre nouveauté, chez le même éditeur : Lucien Suel & William Brown : Ourson les neiges d'antan ?