Décharge

I.D n° 1122 : Paris a seize côtés

Claude Vercey — 2024-10-04T05:00:00Z

De Paris justement j'en sortais. Poétiquement parlant, par la lecture que nous venions de donner (avec Jacky Tatreaux, mon complice. Il mérite que je le nomme ici), de poèmes assemblés de Raymond Queneau (Courir les rues) et Jacques Roubaud (La forme d'une ville change plus vite, hélas, que le cœur des humains) sur le thème de la Ville, de Paris. Dès lors, que se proposent, parmi les nouveautés éditoriales, Séries parisiennes, d'Etienne Faure, dans la collection blanche Gallimard, c'est trop beau, trop tentant. On se laisse embarquer...

D'autant que d'Etienne Faure précédemment (mais ça ne date pas d'hier : 3 septembre 2022, c'était l'I.D n° 1002), j'avais apprécié, chez Gallimard déjà, Vol en V où déjà il s'attachait à dresser, avec quelques écarts certes, des tableaux parisiens. À la différence cependant qu'il rompt avec la tradition du marcheur, que représentaient les deux poètes cités auparavant, qu'il est davantage un rêveur, s'enfonçant, remettant au jour des strates d'histoire et de remontées de souvenirs, qui constituent la ville.

Ainsi, c'est le train par sa vitesse embrouillant les époques, les paysages de tout âge (poème : la vie zébrée) ; tandis que là, aux bruits des sabots de la Garde Républicaine en arrêt au feu rouge : te voici au carrefour, rue Traversière, où les bourrins, canassons, rosses – ce qu'il en reste – sont dans les murs, les attaches de fer encastrées dans la pierre (poème : au trot dans le quartier) ; ou encore, pour citer un texte en son intégralité cette fois et confirmer la singularité d'une écriture, déjà relevée dans Vol en V :

Le grincement d'un vélo sur le pavé, c'est sa soudaine absence de discrétion tout à la dislocation de ses os, au cri persistant de ses freins en réplique amplifiée de la disgrâce d'une voirie déchaussée où demeure le même souvenir grinçant d'un engin qui rentrait ce soir-là sous le poids d'un père et d'un enfant – cent kilos sur un clou – à l'allure alentie du pas des chevaux, l'un sur la selle, l'autre sur le guidon, qui plus grand êut été sur le porte-bagages, un soir de printemps juste avant la rafle du Vélodrome.

sur un vélo grinçant

On appréciera donc une fois encore cette manière de mener la période d'un trait, du premier mot au point final, et que j'avais qualifiée de performance dans l'I.D n° 1002, surtout sensible dans la prose, qui est la forme dominante de cette traversée de Paris où se dessine, si l'on prend le titre des chapitres au pied de la lettre, une figure à 16 côtés (Côté Seine, rue, cour, tour à tour jusqu'au mystérieux Côté H – Les Humbles champ d'Honneur de l'Histoire Humaine, selon la première ligne de ce Côté-là).

Prose donc pour la plupart, mais certains de ces Côtés offrent des surprises ; passent en vers, - longs, pour un côté hommage (Côté voix) rendu , sans trop de surprise, à Follain, Jacques Réda, Guillevic, Guy Goffette entre autres ; en quintils pour Côté mains,

C'est la main gauche qui invite
la droite à claquer pour applaudir et
redire au théâtre on est là, on aima, bravo
clap, clap, avant de sortir
en fumer une

clap clap sur les Grands Boulevards

en dix-sept haïkus, le temps d'une montée, d'une redescente, dans l'ascenseur, Côté cage :

Plus doux qu'un bonjour
dans la nacelle emporté
le baiser rêvé

Aurais-je oublié de donner un exemple de poème long ? On ne perd rien pour attendre, j'en nourrirai à coup sûr la chronique suivante...

Repères : Etienne Faure : Séries parisiennes. Ed. Gallimard. 152 p. 17€.

I.D n° 1100 : Pourquoi ne puis-je rien pour toi quand tu en as besoin ?

Claude Vercey — 2024-04-27T05:00:00Z

Deux publications, toutes deux sous l'égide des éditions Lanskine, font l'actualité de Laurent Grisel, et semblent apporter la finition à une démarche dont, de manière générale, on mesure mal la singularité, ce qui me paraît fort dommageable pour qui souhaite saisir une vue d'ensemble de la poésie actuelle dans tous ses états.

De cet auteur, la revue Sarrazine, d'une part, accueille en son numéro 23 le poème : Aux oiseaux déshydratés tombés du ciel par terre, dûment annoncé dans le n° 198 de Décharge, en troisième partie des Ruminations : Comment ça va, la Terre ? Comment ça va, la poésie ?, et que Laurent Grisel commentera après coup, avec son habituelle lucidité ici même, en Repérage du 27 juillet 2023, tandis que paraît d'autre part, en Poche chez Lanskine, Qui ne disent mot, ouvrage qui tranche avec ses livres habituels, lesquels s'attachent à développer thème et variations sur un motif unique : celui-ci rassemble par contraste un florilège de poèmes plutôt courts, de sujets et d'origines divers, de circonstances pour quelques-uns, extraits parfois de recueils anciens publiés dans la revue Triages ou chez Wigwam, d'autres issues de publications confidentielles. Bref, un recueil - au sens propre -, qui nuance sensiblement l'idée qu'on se fait de l'œuvre quand on n'en retient que les titres majeurs : Climat, épopée, Les misères et malheurs de la guerre d'après Jacques Callot, noble lorrain, ou La Nasse, fort poème disparu de la bibliographie, je ne sais pourquoi.

Ces titres illustrent la poésie dont Laurent Grisel serait l'un des rares représentants actuels, poésie relevant d'une tradition historique ancienne, qu'on qualifiera de didactique, voire de scientifique, raisonnée autant que sensible pour ce qui concerne celle qui présentement nous intéresse, désormais tournée vers les problématiques écologiques. Aux oiseaux déshydratés tombés du ciel par terre s'inscrit dans la logique de ces préoccupations, comme une séquence supplémentaire apportée à Climat :

oiseaux, oiseaux tombés, oiseaux ramassés
dites, qu'avez-vous de là-haut rapporté ?
quel air ? quel air vicié ? quels efforts vains ?
quelles odeurs ? quelles visions de lointains ?

PP, abréviation réglementaire du « polypropylène », apprend-t-on, et titre de la partie conclusive de Qui ne disent mot, souligne la constance de sa démarche, d'accueillir en poésie les sujets les plus prosaïques, les plus répulsifs pourquoi pas - proche en cela de l'étonnant Chant du Styrène de Raymond Queneau. De ce PP, cette strophe, pour exemple ( ça vous coupe la chique, pareille poésie à la gloire du plastique, non ? )

Et gloire aux ingénieurs
qu trouvèrent – Ô trouvères -
le catalyseur qui assemble
iso- et atactiques en co-
polymères séquencés, iso-
et atactiques se suivant
sur la chaîne longue en
pelote or- et désordonnée.

Divers d'inspiration, comme je l'ai noté plus haut, les poèmes de Qui ne disent mot me semblent cependant converger vers un idéal social de fraternité : la solitude serait le prix à payer, à vouloir être le porte-parole de ceux qui ne disent mot, quitte par paradoxe de demeurer incompris de ceux-ci, pour lesquels malgré tout on s'avance dans la recherche, qu'on soit poète ou scientifique.

J'aimerais trouver mon frère - comme toi Cantor trouvas le tien :
Dedekind. Durant vingt-sept ans vous échangeâtes. Il répondait
sans faiblir ; toujours il critiquait, te comprenait, te dérangeait.
Tu trouvas le mathématicien que tu voulais. Quand moi le mien ?

Frère ici. Plus souvent ami, sont des récurrences de ces textes, où Laurent Grisel se livre davantage qu'à l'ordinaire :

Que puis-je pour toi mon ami ?
Que puis-je faire pour t'aider ?
Pourquoi ne puis-je rien pour toi quand tu en as besoin ?
Pourquoi ne dis-tu rien ?

Repères : Laurent Grisel : Qui ne disent mot. Collection Poche - Éditions Lanskine (Médiathèque la Place aux Livres - 5, place du Marché - 44650 Corcoué-sur-Logne). 64 p. 8€.

Revue Sarrazine n° 23 : Au commencement était le vide. Éditions Lanskine.

Dans la rubrique La Vie des revues, on lira aussi l' I.D n° 1093 à propos de la revue Encres Vives. Précédemment, dans cette rubrique : I.D n° 1063 : Des Pays habitables n° 7 & 8 ; Phoenix n° 39 autour de Valériu Stancu . Et encore : Maugis n° 79, revue des Amis de l'Ardenne, carte blanche à Alain Dantinne ; Dissonances n° 44 ; Meteor n° 4 ; Animal n° 2 .

I.D n° 1024 : L'abécédaire Dorio

Claude Vercey — 2022-12-26T06:00:00Z

Foutraque, le premier mot qui me vint à l'esprit, à parcourir le montage de textes présenté par Jean Jacques Dorio, sous le titre emprunté à Montaigne : Un dictionnaire à part moi (aux improbables éditions du Net). Attachant fut le deuxième pour caractériser cet autoportrait abécédaire, fait de bric et de broc, de notes et de poèmes, anaphorisant pour un certain nombre, prenant pour d'autres la forme de liste ; mêlant érudition et émotion, une douleur infinie au souvenir de l'épouse, ma belle rongée par le cancer( cf : I.D n° 734), aux traits d'humour. Le désordre du vivant tempéré (si peu) par l'ordre alphabétique.

À l'instar de cet autre Jean-Jacques, s'exposant tel qu'il a été. Autophage, dans la lignée d'un Chaissac, d'un Henri-Simon Faure, d'un Jean-Paul Klee et ses milliers de pages inédites. Ou d'une Tristan Felix, grâce à laquelle - je n'oublie pas - du temps où avec Philippe Blondeau elle publiait la performante revue La Passe, je fis connaissance avec l'œuvre - de la partie émergente de cette œuvre, pour mieux dire - de Jean Jacques Dorio ( On relira à ce propos la note du 15 janvier 2016 : ici). . La rubrique Blog de ce dictionnaire nous donne une idée de l'immensité de la tâche accomplie, sans qu'elle suscite, signalons-le au passage, beaucoup de signes de reconnaissances ou de remous critiques.

Pas un jour sans poème que je poste la nuit.

Ouvert depuis le 8 janvier 2006, le blog « poésie mode d'emploi » a d'abord été hébergé par lemonde.fr, puis quand cet espace s'est fermé par wordpress. (….) Il correspondait au désir de combler le vœu maintes fois répété par le poète Octavio Paz : les journaux « du Monde Entier » devraient publier un poème par jour, offrant ainsi un espace de création à tout lecteur de bonne foi, qui aime la poésie.

Cette nuit, 10 juillet 2021, je poste le poème 5707. Je n'en tire pas la moindre fierté, mais la seule certitude que je suis vivant, je puis dire « ici, je me tiens ».

Un ogre littéraire. Qui, en plus d'être ce graphomane compulsif, dont le présent dictionnaire est tout au plus une réduction de l'œuvre toujours en extension, est un insatiable lecteur :

Je pratique une lecture effrénée, sauvage, raisonnable, comme arrêtée, en suspens, dévorant et goûtant, recrachant, savourant, d'un œil ému, mu par la folle manière d'écrire simultanément ma lecture, autrement, me trompant, insensée, reposante, fatigante, excitant, sidérante, remuant, à grande goulée, à la petite cuillère, au dé qui roule sur la plage de la page enchantée, la bouche noire d'encre sépia, de mauvaises herbes et d'odyssées, de mers toujours recommencées, au lit la nuit, lecture jouissive, cocon protecteur, et à la fin des fins tissant mon petit linceul.

Comme lui-même le suggère, la pratique d'écriture de Jean Jacques Dorio relève du palimpseste : les textes nouveaux s'écrivant sur les textes anciens, palimpseste dont il extrait, de temps en temps, les fragments qu'il juge les plus intéressants. Ou pour résumer sa démarche, ce poème, intitulé Écrire et précédé d'un exergue de Paul Valéry affirmant qu'Un homme qui écrit n'est jamais seul :

J'écris comme ça vient. Et quand ça ne vient pas, je n'écris pas.
J'écris dans le secret des nuits, sous la lumière pâle de mes sept lustres (et demi)
J'écris formellement sans me formaliser.
J'écris fort de café, laissant la main entraînée la possibilité de filtrer entre évènements réels et imaginés.
J'écris l'éclair et le deuil, le vocable sorti de derrière les fagots ou puisé chez Montaigne ou Queneau.
J'écris en vain mais quand personne ne me lira, j'aurai fait mon possible alléluia pour donner une forme au multiple et au singulier.
J'écris comme peignait Miro à partir d'un grain de poussière sur la toile, d'une inflexion de voix chère qui ne s'est pas encore tue, du fagot dans ma chambre quand j'avais une cheminée (qui tirait), de la forêt de pins d'Alep qui a brûlé cet été, de la cabane sans cesse commencée qu'imagine et fabrique mon petit-fils âgé de cinq ans, à côté de l'étang de Pourra aux mille flamants.
J'écris avec le tremblement heureux de mon ignorance et les 750 volumes de la Pléiade qui forment l'ADN de chacun des Sapiens.
J'écris comme ça vient. Et quand ça ne vient pas, je n'écris pas.

Repères : Jean Jacques Dorio : Un dictionnaire à part moi. Les éditions du Net (126 rue du Landy – 93400 St Ouen. ) 190 p. 16€.

I.D n° 886 : La Terre s'effondre-t-elle ? Moi, je chante (2/3)

Claude Vercey — 2020-08-22T05:00:00Z

Première partie de l'I.D n° 886 : ici.

Car la grande affaire, aussi bien du monde réel comme de cette poésie qui en est le miroir, qui s'y trouve effrontément confrontée, est bien la crise écologique en cours, le désastre qui entraine l'homme et le vivant ( tac, une / espèce morte par seconde, tic) vers la chute, en une apocalypse qui se veut joyeuse malgré tout (la Terre s'effondre-t-elle ? Moi, je c / hante ) :

Le muriqui, l'axolotl, et l'olm,
le kanchil, le quokka, le saïga et le talève
takahé, le solenodon, le rhinopithecus, le stri
gops kakapo, et le larvatus à gros pif,
le markhor, le sousouc, le zaglossus,
et tous les noms, rejoignent l'éternel
dodo, laissant nos vaches trop grasses
s'effondrer sur un tapis de libellules
mortes, dans l'herbe silencieuse,
qu'agite seul le bruit des batteries.

Érudite et populaire, sérieuse et irrespectueuse, désespérée dans son élégance virtuose, La Sauvagerie réalise ce rêve constamment poursuivi, rarement atteint, d'une poésie politique qui ne sacrifie pas la modernité d'un langage et ses audaces, dont l'une, paradoxale, est bien le retour du dizain, sur le modèle de l'usage du sonnet éprouvé dans Sans adresse (I.D n° 794), ouvrage à maints égards précurseur, dont la formule se trouve ici reprise, ajustée, amplifiée, en une écriture faisant feu de tout bois, selon l'expression qu'emploie Pierre Vinclair dans l'interview cité dans la première partie. Ce n'est pas dans l'utilisation de telle ou telle forme que consiste le fétichisme de la littérature, nous expliquait-il alors, c'est plutôt dans la croyance [...] qu'il y aurait des choses à faire et des chose à ne pas faire. Or, écrire des sonnets rimés (des dizains aussi bien, si on suit le raisonnement) quand on est censé être « un poète contemporain » c'est plutôt « à ne pas faire ». Ainsi se définit le poète en sa sauvagerie : celui qui, dans la sphère artistique qui le concerne, fait ce qui ne devrait pas se faire, - le poétiquement incorrect.

Ces précisions ont l'avantage de ruiner toute espérance à ceux qui seraient tentés de voir dans ce recours à des formes éprouvées un retour à l'ordre ancien, à des traditions à nouveau figées dans des règles et des conventions. En revanche, on peut penser que ce mot de sauvage conceptualise, sous un terme certes nouveau, accrocheur, une recherche néanmoins constante, constamment rappelée, selon laquelle la poésie s'écrit contre la poésie ( Michaux), la parole contre la parole (Ponge). Mais certainement aussi, que ce rappel vient à son heure, cristallise en une pratique probante, heureuse, des pratiques jusqu'ici minoritaires, dispersées, mais dont la singularité pouvait difficilement échappé à un lecteur de poésie un peu attentif : de la conscience écologique aiguë d'un Laurent Grisel par exemple (Climats. I.D n° 613) aux formes fixes retrouvées depuis La Termitière ( Polder n° 151. Voir aussi l'I.D n° 813) d'un Guillaume Decourt. Et je ne reviens pas sur ceux, précédemment cités ( I.D n° 880), envers lesquels Pierre Vinclair est le premier à reconnaître sa dette, - honnêteté et clairvoyance qui tranchent singulièrement sur l'autocentrisme habituel du poète, son aspiration à l'originalité -, dont il poursuit la démarche, à commencer par Ivar Ch'Vavar en ses livres personnels comme dans ses entreprises collectives. Néanmoins, c'est dans la proximité de l'œuvre de Raymond Queneau, autant du fabricant de sonnets qu'auteur de la Petite cosmogonie portative, que me ramène La Sauvagerie, - ce qui au bout du compte n'est pas un mince compliment.

(à suivre)

Repères : Pierre Vinclair : La Sauvagerie. Corti éd. 332 p. 22€. On retrouvera ici la première partie de l'I.D n° 886 consacré à ce livre.

Le Matricule des anges (avril-mai 2020) n° 212-213 : Pierre Vinclair – Sauver le vivant. 6,50€ lmda@lmda.net . Rf : I.D n° 880.