I.D n° 1 096 : A ceux qui nous manquent (I)

Claude Vercey — 2024-04-09T05:00:00Z

Deux amies miennes, pour ces deux chroniques qui se succèderont : je ne crois pas qu'elles se soient croisées, qu'elles se connaissent, sinon par leur écriture, car l'une et l'autre sont d'ardentes lectrices. Les rapprochent en la circonstance leur dernier livre et la triste expérience qu'elles y évoquent, expérience du deuil et du manque : Luce Guilbaud dans La perte que j'habite ( Cahiers du Loup bleu, des éditions Lieux-Dits), Chantal Dupuy-Dunier avec Parenthèses (Écrits du Nord, des éditions Henry). Perte des parents, l'un puis l'autre, pour Chantal ; perte de l'époux pour Luce qui dédie les 36 pages de sa plaquette à Louis.

Que je connaisse bien la poète et le dédicataire ne facilite d'aucune manière la lecture, trop de souvenirs en troublent la perception, mais aussi : à l'émotion se mêle salement une curiosité un rien morbide, de celle qui saisit le spectateur de la danse du toréador devant le taureau : comment s'en sortira-t-il ? Et la poète : ne se fera-t-elle piétiner par l'énormité de l'évènement ? Craintes vaines : toute en sobriété, Luce Guilbaud affronte l'épreuve avec sang-froid, convoquant pour résister et s'affermir ses compagnonnages en poésie, de Françoise Clédat, celle qui marche devant, à Aimé Césaire et Marina Tsvetaïva entre autres, auxquels elle emprunte des formules de sagesse, sans oublier l'ombre furtive (et touchant au cœur de quelques-uns des intimes) de Guy Chambelland :

Quel Pont de l'Épée dois-je encore traverser
pour retrouver voix et visage ?

Le défi, pour ce genre d'ouvrage, qui s'assimile au tombeau, est de surmonter la sidération qui suit la perte.

les mots (ne sont que silence
respiration empêchée)
ne disent rien de la blessure

alors
chercher entre les mots
là ou l'on n'entend
…........... ….......... Rien.

La solution est poétique, recours à l'image, à des équivalences métaphoriques : roses d'hiver en ses probabilités de pourriture ; pleurs de la tourterelle orpheline ; feuilles mortes qui s'amassent/ sur le parvis de l'église / parmi les petits os rejetés par la chouette. Jusqu'à toucher à un stade de sérénité sans doute inattendue :

La question n'est plus du temps qui reste à vivre
mais ce qu'il faut garder de ce qui fut vécu

Et ce rappel à l'ordre de la raison, en ce vers de Roberto Juaroz :

Vivre commence toujours maintenant

Au final, l'adieu se fait dans un sourire, proche certes de la grimace, et qui s'appuie sur des citations d'Aragon (Louis). (Je cite dans son intégralité ce poème conclusif) :

le sourire est toujours sur le seuil
il demande le mien
c'est l'offrande du cœur

sourire pour accompagner ton départ
vers ce pays sans nom sans éveil et sans rêve
le lieu de nous où tout se dénoue

sourire grimace à la forme des mâchoires
que la mort révèle près d'une tulipe et d'un sablier
vanité de nos pensées sur image de rappel.

Repères : Luce Guilbaud : La perte que j'habite. Coll. Cahiers du Loup bleu ( dessin de Sylvie Turpin). Éditions Lieux-Dits (Zone d'Art - 2 rue du Rhin Napoléon - 67000 Strasbourg). 36 p. 7€.

I.D n° 887 : De ce qui se donne à voir

Claude Vercey — 2020-08-28T05:00:00Z

Avec ses deux collections, des Cahiers du Loup bleu où s'expriment en solitaire des poètes de qualité, et celle des Deux Rives, où récemment encore (I.D n° 883) je saluais le croisement réussi, emballant, des œuvres de la dessinatrice Mélissa Fries et de la poète Patricia Cottron-Daubigné, les éditions strasbourgeoises des Lieux Dits occupent avec de plus en plus d'assurance une place cruciale dans l'activité de promotion et de diffusion de la poésie d'aujourd'hui. Nouvelle proposition de la seconde de ces collections, co-dirigée par Claudine Bohi et Germain Roesz : Débordé pourpre et le rapprochement des peintures de Sylvie Turpin et des écrits de Luce Guilbaud qui s'est donnée pour tache de les célébrer, d'interroger ce faisant le mot « peinture » / qui ne dit rien de ce qu'il est / de ce qui se donne à voir, selon le programme exposé dans le poème Dos à dos :

Il ne s'agit pas de décrire
mais de donner le désir / de voir

je vais remplacer ici tes formes
tes matières tes pigments / par des mots

sans savoir où sera le sens
de l'arbre planté dans la réalité.

Et assurément Luce Guilbaud nous guide avec clairvoyance à travers l'expérience toujours jeune / dans la mémoire des formes, sachant dire

ce que tout ça ensemble tient d'émotion
ajoutant plus de présence à l'inconnu.

Reste qu'à moins d'ouvrir ce livre sans préalable, en toute ignorance de ses auteures, il est difficile d'oublier que Luce Guilbaud est plasticienne, que sa réputation de peintre est au moins égale à celle de poète. D'autant qu'on ne peut qu'être frappé de la proximité d'inspiration et de réalisation entre les œuvres de Sylvie Turpin, présentées dans la première moitié de l'ouvrage, comme il se doit dans cette collection, et de celles de Luce.

De ce point de vue, la confrontation entre les deux rives, est moins inattendue qu'à l'ordinaire, partant : moins inspirante pour l'écrivaine qui renoue de fait avec des réflexions qu'elle a déjà développés dans des poèmes antérieurs, et qui reste ainsi dans sa zone de confort. Au final, c'est moins la poète qui réagit à une éventuelle provocation de formes et de couleurs de sa partenaire, que la peintre qui écrit en vers sur sa propre expérience, tout en s'appliquant à relever les voies de la création, de la venue d'un monde, venu du fond du monde chez Sylvie Turpin, à travers de techniques qui lui sont familières : peintures et collages et griffures de la toile ou de la gravure.

Les poèmes qui touchent davantage sont à mon sens ceux où l'auteur prend ses distances avec le geste pictural et l'expérience de la quête pour nous faire ressentir les conditions matérielles de création des Pénélope qu'elles sont l'une et l'autre, Sylvie et Luce, et tant d'autres femmes.

il faudra

jardiner nourrir les chats
repousser les murs de la maison
ouvrir le toit et faire entrer le vent
découper les papiers poser les couleurs

il faudra

éplucher les légumes
poser les assiettes sur la table
recueillir les poussières et les cendres
les malaxer ajouter des poudre de cobalt
des pigments de terre ou des larmes de pourpre

relever la trace des lignes de vie
encrer le tout / mettre sous presse
et puis recommencer encore / et encore …

Repères : Sylvie Turpin / Luce Guilbaud : Débordé pourpre. Collection 2Rives. Editions Les lieux dits ( Zone d'art – 2 rue du Rhin Napoléon – 67000 Strasbourg). 18€.

Dans la même collection : Mélissa Fries et Patricia Cottron-Daubigné : Femme broussaille, la très vivante. Lire L'I.D n° 883.

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