I.D n° 953 : Et danser avec la feuille

Claude Vercey — 2021-09-16T05:00:00Z

Ce ne sont pas les livres qui font les poètes, lit-on en manière d'avertissement - manière aussi de semer le trouble chez le lecteur - dans ce poème qui fait également et à juste titre le prière d'insérer du nouveau livre d'Anna Jouy, De feuilles qu'une fois, proposé comme les précédents ( cf : I.D n° 774) aux éditions Alcyone.

Au fil des publications qu'elle a égrenées depuis 2017 et Ciseaux à puits ( Polder n° 137), familière comme une amie de la famille qui vient vous visiter à intervalles réguliers et qu'on a plaisir à accueillir, toujours mystérieuse malgré tout, car inventive, la poète se renouvelle sans cesse, fidèle cependant à son écriture d'un surréalisme bien tempéré, gourmand, sensuel :

Le poème d'aujourd'hui rentre après avoir bu le rire des camarades

Il tient les murs comme un corbeau sans augures

Proches les murs, petit l'oiseau.

Il est d'une ivresse déroutée, il me cherche entre les cuisses, sous le corps, sous le fluide des désirs ancrés.

Il ne vole pas, ce sont des plumes ordinaires, dégriffées, sans portance.

Ailes appuyées sur le béton des joues dures.

Je suis une chasseuse de vétilles luisantes, se définit-elle, modeste et lucide, dans les premiers poèmes du livre. Ou encore (et l'on reconnaît ce faisant le titre du recueil), dans ce qui peut passer pour un autoportrait sans illusion, où elle se compare (et plus clairement dans une première version du texte, mis en ligne le 27 novembre 2018 sur le site Mots sous l'aube, où elle tient son Journal) à un pieu dans la clôture :

Je ne fleuris plus. Je ne sèche plus.

Je suis un poète de feuilles qu'une fois.

Déclaration désabusée, qui ne cadre pourtant pas avec ce qu'elle donne à lire, où s'exprime avec vigueur le désir de mordre la vie : Je fracasse le verre, dit un poème, - je casse les vitres d'un jet de pierre, dit un autre vers du même poème, en ces images de jet et de brisure que la poète affectionne, Et danser avec la feuille, quand l'arbre me délaisse. Le poème d'Anna Jouy est un feu d'artifice. Elle a l'art de déjouer le piège de la phrase toute faite dans laquelle un instant on s'est cru embarqué, toute en feinte et en contre-pied, avec cette gourmandise du mot inattendu qui donnait tout son sel à la poésie d'un Yves Martin, que je célébrais par ailleurs il y a peu, en rendant compte du dernier livre de Michel Talon (Dans les agates – I.D n° 946).

Extrait de : De feuilles qu'une fois.

Dans ma tête croit une planète.

Une patate. Elle pousse à la frise de l'os. Prolifère et me couvre de feuilles.

Dans la mangrove intérieure, il pleut des flocons de matière, de moucherons farceurs.

Il n'y a plus de place dans mon univers et le ville ronde et ivre jette partout ses échelles de corde.

On dirait qu'une autre forêt pousse dans le crâne . Une forêt vénéneuse, sortie debout sur les racines, se promener sur la mer.

Un reflet et tu meurs.

Repères : Anna Jouy : De feuilles qu'un fois. Éditions Alcyone( editionsalcyone@yahoo.fr ) 60 p. 17€.

De la même auteure : Ciseaux de puits. Préface : Alain Simon . Collection Polder (n° 137), qu'on se procure contre 6€ à l'adresse de la revue Décharge ( 11 rue Général Sarrail – 89000 Auxerre). Mieux (pour ne rien rater de ces poètes d'aujourd'hui qui feront la poésie de demain) ! : on s'abonne à la même adresse, ou par paypal : tarifs et informations, ici.

I.D n° 946 : Par les rues et les gares

Claude Vercey — 2021-07-09T05:00:00Z

Les éditions Le Citron Gare accompagnent de loin en loin le développement du fanzine Traction-Brabant. Ce n'est pas sous-estimé l'activité éditoriale de Patrice Maltaverne, qui drive l'une et l'autre de ces structures associatives, que de lui accoler la locution adverbiale de loin en loin puisque de fait, entre les deux dernières publications : Devant l'ailleurs de Marie Alcance, fraîchement sortie de l'imprimerie, et Dans les agates de Michel Talon, une année pleine s'est écoulée.

J'ignore les raisons de ce ralentissement dans le rythme des parutions, il me plaît à penser qu'il s'agit d'un choix de l'éditeur, souhaitant conserver un certain niveau de qualité à sa collection où récemment ont paru les livres de Julien Boutreux et de Muriel Camac, précédemment ceux de Chloé Landriot et de Samuel Steiner, qui tous méritaient de retenir l'attention. Bref, les réussites du passé créent des obligations pour le présent ... !

Deux livres très différents que ces livres nouveaux : Devant l'ailleurs marque l'émergence d'une voix nouvelle, c'est là le rôle de ces maisons modestes comme les nôtres d'offrir une première chance aux jeunes auteurs. Le lecteur que je suis traverse le recueil sans déplaisir, mais le propos de Marie Alcance n'imprime pas. Je retiens cependant que la poète ne rechigne à accueillir dans ses vers des réalités nouvelles, des signes de la modernité tels que les éoliennes, le train corail ou les masques : je noue l'étoffe, efface la bouche, le nez / m'allège/ autant que je m'abrite / de ce qui se projette …

Michel Talon pourrait être qualifié d'auteur maison : Traction-Brabant publie en effet volontiers ses poèmes. Guy Chambelland et La Bartavelle auront été, pendant les années 80 - 90, ses éditeurs : un parcours des plus classiques, en somme, jusqu'à Dans les agates, ensemble qui à mon sens méritait mieux que ce titre un peu terne.

Bien que je lusse ce poète pour la première fois sur une longue distance, ma surprise fut de retrouver une écriture vaguement familière, que je n'arrivais pas d'emblée à situer jusqu'à ce que … Yves Martin, mais oui ! – l'écriture de Michel Talon irrésistiblement m'évoquait celle d'Yves Martin, le poète phare des éditions Chambelland, le représentant dûment salué d'une certaine modernité, oublié aussitôt disparu au point que Le Mûrissoir, recueil inédit et posthume publié en juin 2011 dans Décharge 150 tomba dans un vide critique vertigineux.

Près des trains

Relais H. Dans les gobelets, le café tape le journal, l'ouvre en grand. Les titres ronflent ou gazouillent.
Il y a le croissant frais – poisson vivant.
Sac à terre.

Jamais je n'ai regretté ce jour qui brouillasse, se détend. Un téléphone portable dort sur une table. Je ne suis nulle part, l'heure tourne dans sa marmelade. Seul. Bien, dans mes ruines engageantes.

(Une surprise m'attend, puis une autre sans doute : un gros arbre dans son gant ?).

C'est l'heure de monter. Les nouvelles sur des napperons qui bourdonnent, se passent de la pommade.

Et si la terre avait des brouillons de rechange, des boutonnières poussiéreuses ? Mes manies deviennent houleuses.

Diaphanes. Le train sort du cercle.
Mon enfant est hors champ. Au premier arrêt,
la gare s'épouille, son duvet grince.
La suite, pleine de sosies. On roule …

Poème de Michel Talon bel et bien, qui a retenu le meilleur de la leçon du Marcheur et de M. William : ces verbes jamais passifs, d'action, insufflant une vie mystérieuse à la phrase ; cet art du montage cinématographique, en de courtes séquences qui font image, et le sens du rythme, ses syncopes de poésie-jazz ; l'évocation d'une ville fraternelle, des vieux quartiers plutôt, celui de la gare avec ses quais, ses trains bien sûr, ses cafés, la bière et les chats.

Et je note que des photographies (de l'auteur) qui accompagnent le texte, la dernière est celle du canal Saint-Martin. Hommage subliminal ?

Repères : Michel Talon : Dans les agates. Édition Le Citron Gare (1 rue des Couvents – 57950 Montigny-lès Metz ) 92 p. 10€.

Chez le même éditeur : Marie Alcance : Devant l'ailleurs. 10€.